Pecadores

Capítulo Uno

FRANCESCA

—¿Qué demonios estoy haciendo? —murmuro mientras busco el dinero del taxi con unos dedos que no me obedecen.

Salgo del taxi junto al muro bajo de piedra de Bellweather y dejo de pie mi maltrecha maleta negra. Al otro lado, las ramas arañan las agujas góticas.

Llevo toda la semana presentándome por correo como la responsable estudiantil de la comunicación y difusión del teatro Blackwood. Me digo que me he ganado este puesto, y no porque el nombre de mamá vaya a figurar en la puerta de un despacho del personal docente.

Me acomodo la correa que se me clava en el hombro. Me tiemblan tanto las manos que guardo el teléfono antes de que alguien pueda verlo.

Empieza a sonar dentro de mi abrigo. Es Maya, mi amiga de Boston y una de las razones por las que quería trasladarme aquí.

—Dime que ya llegaste —dice. Algo se estrella detrás de ella.

—Estoy junto al muro. Por lo visto, Blackwood se ha vendido solo mientras yo venía en el taxi.

—No se ha vendido. Vi la publicación. Todavía tenemos tiempo. —Maya estudia en Bellweather, donde produce proyectos artísticos estudiantiles, y decidió ayudarme a salvar el teatro—. Iría a buscarte, pero alguien acaba de preguntarme si necesitamos el espacio de ensayo para ensayar .

—Es una pregunta razonable.

—Le dije que intentaría manifestarlo. Escríbeme cuando recojas tus cosas.

Cuelga, pero un momento después aparece en mi teléfono un mapa del campus con una puerta rodeada por un círculo y un mensaje:

Estoy aquí

Mis libros y carpetas del proyecto están en el viejo baúl negro que envié por adelantado. La maleta contiene todo lo que me negué a confiarle al servicio de entrega. Entre los dos llevo suficiente papel para encender una pequeña hoguera y suficiente ropa para no parecer la responsable.

—Alojamiento del campus —llama alguien desde detrás de un carrito cargado—. ¿Chemonie?

Levanto una mano y veo cómo dos empleados de la mudanza dejan un baúl delante de mí. Negro, maltrecho, casi idéntico al mío, salvo por una pegatina descolorida con el nombre ST. JOHNS, medio oculta bajo una esquina pegada con cinta americana.

Un momento. Ese baúl no es mío.

Abro el pestillo. Dos máscaras me devuelven la mirada: una de marfil, inexpresiva, y otra con un gesto de rabia en distintos tonos de gris. Debajo hay guantes de cuero, una pesada cuerda negra cuidadosamente enrollada y etiquetada, un arnés escénico y varios pliegues de terciopelo para vestuario.

¿Qué es esto exactamente? ¿Un club secreto de BDSM en el campus?

Cierro el baúl antes de que alguno de los empleados pueda preguntarme qué pasa. El que lleva la hoja de entrega comprueba la etiqueta y después su lista.

Mi baúl fue al taller del teatro. Este vino aquí. Genial.

Le enseño mi comprobante de envío y le pido que me indique el camino.

Él coloca el baúl en un carrito bajo. Pongo la maleta encima, engancho su asa a la barra vertical y me llevo todo yo sola.

El camino pasa frente al teatro Blackwood antes de llegar al taller. Dejo de tirar del carrito el tiempo suficiente para que me golpee el talón.

Por las ventanas delanteras distingo parte de la sala donde antes se hacían las funciones para la comunidad. El cristal la hace parecer más pequeña de lo que recordaba.

Cuando por fin volviera, esperaba sentir otra cosa: tal vez reconocimiento. Desde luego, no ganas de pegar la cara a una puerta cerrada con llave.

Mi madre me trajo aquí de niña, mucho antes de que Bellweather le diera un despacho. Era una tarde de funciones abiertas al público y yo me senté a su lado en la última fila.

Una voluntaria me vio asomarme al pasillo para ver mejor, así que nos llevó más adelante y me puso un programa de papel en las manos mientras se iluminaba el escenario. Recuerdo que lo sostenía por los bordes, con cuidado de no arrugarlo, como si así demostrara que sabía comportarme en aquel lugar.

Sigo empujando el carrito.

El taller está escondido detrás de las puertas dañadas del teatro principal, más allá de unas cuerdas de terciopelo colocadas de manera que la entrada parece tentadora y prohibida a la vez.

Mi baúl me espera junto a una escalera de mano de repuesto. Está abierto.

Se me encoge el estómago. ¿Alguien ha tocado mis cosas? Pero «Chemonie» está escrito bien claro en el baúl.

Y, sin embargo, mis libros están apilados en torres demasiado ordenadas para ser casualidad.

Encima de todo está mi diario, negro como el azabache, con la pegatina de NO TOCAR .

¿Por qué lo puse ahí? Tendría que haberlo llevado conmigo.

Alzo más la mirada y veo a un tipo que parece tener unos veinte años, mi edad, apoyado contra la ventana en una franja de luz helada.

Es alto, viste completamente de negro, tiene los hombros anchos y el pelo oscuro y espeso que le cae un poco sobre la cara.

Observa cómo descubro el diario. Su mirada me recorre, estudia mi cara y mi cuerpo sin hacer el menor intento de mostrar vergüenza.

Sus ojos azul hielo son profundos y casi no puedo sostenerle la mirada, como si pudiera ver lo que llevo dentro.

—Creo que tienes el mío. —Señala con la cabeza el baúl que he dejado detrás, como si yo hubiera llegado puntual a una cita—. Yo tengo el tuyo. Aunque creo que a mí me tocó la mejor lectura.

Mira el diario para asegurarse de que entiendo que lo ha abierto.

Se me enfrían las manos. —¿Cuánto leíste?

Posa la mirada en el lomo del diario. —Lo suficiente para saber que quieres que te persiga un hombre enmascarado. Que te atrape, te ate y te mantenga al borde del orgasmo hasta que supliques. —Hace una pausa antes de la última palabra, atento al efecto que provoca—. Y después te haga suya.

Siento que el rubor me sube por el cuello: rabia y otra cosa a la que me niego a ponerle nombre. —No tenías derecho a...

—Lo encontré por accidente. —Se encoge de hombros, sin la menor preocupación—. Pero de verdad creo en el destino.

Arrebato el diario de la pila. Me deja llevármelo sin que cambie su expresión.

—Podrías haberlo dejado en paz —digo. Me tiembla un poco la voz y lo odio—. Podrías haberme devuelto las cosas y ya. ¿Y ahora qué? ¿Quieres disculparte?

Su boca casi dibuja una sonrisa. —Deja de esperar una disculpa, Francesca. No la habrá.

Me quedo mirándolo. Ni siquiera finge que no entendió la pegatina o que no sabía lo que estaba leyendo.

Y esa sonrisa burlona... Me dan ganas de abofetearlo.

—Podría hacerlo realidad, ¿sabes? —dice en voz baja, dando un paso hacia mí—.

Al fin y al cabo, tú tienes mi cuerda. Sé lo que hago.

Solo tienes que decirlo y te perseguiré.

—Se acerca más, con la voz casi en un susurro—.

La máscara. La privación del placer. —Su mirada es precisa, fija en la mía, sin parpadear—. Hacerte mía.

Contengo el aliento.

Mi primer pensamiento, absurdo, es que sabría hacer los nudos: limpios, rápidos, sin nada de adorno. Lo imagino persiguiéndome, negándome el placer, tomándome...

Mierda, ¿qué demonios me pasa?

Como si me hubiera leído la mente, el tipo sonríe.

Tengo que mentir. Tengo que decirle que es un libro en el que estoy trabajando, quizá una obra de teatro.

Pero, claro, jamás me creería.

Me aclaro la garganta, aferrada al diario, mientras él me observa sin siquiera parpadear. —Repite una sola palabra de lo que leíste y le contaré al comité exactamente cómo lo encontraste. A ver cómo afecta eso a tu reputación.

Eso sí provoca una reacción: una sonrisa pequeña e inequívoca de placer ante la amenaza.

—No comparto secretos, Francesca. —Acerca la boca a mi oído y ese contacto que casi se produce me provoca un escalofrío a lo largo de la espalda—. A menos que sean míos.

Lo dice con tanta facilidad que le creo. Puede contarle a todo el mundo lo de mi diario y después dormir tan tranquilo, estoy segura.

Aprieto el diario contra mis costillas.

La puerta del taller se abre antes de que pueda decir nada más.

Entra la decana con una carpeta contra el pecho. —Ms. Chemonie. Bien. Encontró a Nico. Necesito que los dos trabajen en el texto sobre Blackwood antes de que salgan las invitaciones para la presentación previa.

Guardo el diario en mi bolso. Volverme hacia ella me cuesta más de lo que debería. —El artículo hace que la venta parezca definitiva. Puedo corregirlo, pero necesito una descripción precisa de lo que verán los donantes en la presentación previa de agosto. He pedido el recorrido modificado.

—Nico St. Johns —dice la decana, señalándonos a ambos—. Nuestro responsable del diseño técnico. Nico, Francesca se encarga de la campaña de recaudación de fondos. Envíale lo que necesita.

Nico St. Johns. Mierda.

¿Por qué tenía que ser este tipo precisamente el único hombre al que jamás habría querido mostrarle mi diario?

Hasta hoy, Nico St. Johns no era más que una dirección de correo que nunca respondió y un nombre que mi madre mencionó al hablarme del proyecto. Es el único hijo de Alexander St. Johns.

El único hijo del novio de mi madre.

Es la primera vez que nos vemos y ya sabe algo que no le he contado a nadie más en el mundo.

Quiero que me trague la tierra ahora mismo.

Nico se endereza un poco y me mira. —El correo que enviaste hace pasar al público dos veces por el jardín de invierno. Eso no funcionará.

—Ah, ¿recibiste el correo y ni siquiera te molestaste en responder? —pregunto, cruzando los brazos sobre el pecho.

Sus ojos vuelven hacia mí. —Responder no arreglaría el recorrido.

—No. Lo haría la persona cuyo trabajo es arreglarlo. —Lo que quiere decir que es su trabajo. Tiene que hacerlo.

La decana pasa la mirada de él a mí y reconsidera la presentación que creía estar haciendo.

—Entonces resuélvanlo juntos. —Sonríe con cierta incomodidad—. Quiero una sola descripción de la presentación previa y un recorrido que la respalde. Si no están de acuerdo en algo, vengan a hablar conmigo antes de que cualquiera de los dos le prometa algo a un donante.

Esa última parte va dirigida a los dos.

Y entonces sonríe y sale de la sala tan rápido como entró.

Tomo mis cosas y el carrito, evitando mirarlo, lista para marcharme, cuando él da un paso y se interpone en el pasillo.

—La oferta no caduca —dice, bajando la mirada hacia mis labios entreabiertos.

¿Cómo se atreve? ¿Ahora que sabe quién soy?

Un momento, pero lo sabía desde el principio. Claro que sí; conoce mi apellido. Qué cabrón.

Trago saliva y digo con frialdad, aunque siento que me arde toda la cara: —Preferiría prenderle fuego al teatro Blackwood.

Me mira como si fuera a disfrutar viéndome intentarlo, sabiendo exactamente en qué estaba pensando cuando me hizo la oferta.

Se hace a un lado y me marcho lo más rápido que puedo.