2.

El camino de vuelta a su casa en las afueras transcurrió envuelto en un silencio nuevo y denso. Elena mantenía las rodillas apretadas, la tela de la falda tirante sobre los muslos. Entre sus pies, el maletín negro descansaba sobre la alfombrilla; su carcasa de plástico duro contrastaba con el lujoso interior del Mercedes. Cada vez que el coche tomaba una curva, el maletín le rozaba el tobillo y le recordaba lo que guardaba en su interior.

Cuando llegaron a casa, se movieron por la cocina como dos desconocidos. Elena se entretuvo con la cafetera exprés; sus movimientos eran ensayados, rígidos. Mark se quedó junto a la isla de mármol, con el maletín negro bien visible sobre la encimera, entre los dos. No se quitó el abrigo. Solo la observaba. Elena sentía su mirada recorrer la línea de su espalda y la curva de sus caderas.

Elena se giró para mirarlo. Sostenía la taza de café con ambas manos. El calor de la cerámica le calentaba las palmas, pero sentía otro tipo de calor que le subía desde el vientre. Miró el maletín negro y luego volvió a mirar a Mark. El silencio se había convertido en una presión física.

—Se tomó muchas libertades —dijo Elena. Mantuvo la voz firme, para tantear el terreno. Quería ver un destello de protección en los ojos de Mark. Buscaba un indicio del hombre que solía molestarse cuando un contratista la miraba demasiado rato—. El Dr. Martin. Durante el examen.

Mark no se inmutó. No apartó la mirada. Se apoyó contra la isla, con los ojos fijos en su cintura.

—Fue profesional. Hizo lo necesario para el tratamiento.

—Tenía el pulgar sobre mi clítoris, Mark —dijo Elena. Sintió una punzada aguda de vergüenza al pronunciar la palabra, pero siguió adelante—. Me estaba restregando. Casi me corro allí mismo, en la camilla.

Esperó la ira, pero no llegó. En cambio, vio cómo las pupilas de Mark se dilataban. Su respiración se entrecortó y se volvió rápida, superficial, solo por la nariz. Alargó la mano y la apoyó sobre la isla de mármol. Sus dedos quedaron a centímetros del maletín negro.

—Lo vi —susurró Mark.

Elena lo comprendió de golpe. No estaba celoso. Estaba fascinado. Había visto a otro hombre a punto de hacer que su esposa se corriera en una consulta médica, y había disfrutado del espectáculo. La incomodidad entre ellos cambió. Ya no era la sensación de un trauma compartido. Era un secreto oscuro que los unía.

—Te gustó —afirmó Elena. No era una pregunta.

Mark se acercó. El espacio entre ellos vibraba con una energía frenética. Le puso la mano en la cadera. El pulgar se le enganchó en la cinturilla de la falda. Su tacto era firme, pesado. No tenía la suave familiaridad de su vida doméstica habitual. Elena vio cómo los ojos de él bajaban a su boca y luego a su pecho.

—No lo sé. Creo que sí. Me gustó verte así —admitió Mark. Tenía la voz ronca—. Me gustó verte perder el control.

—Dijo que el donante está bien dotado —dijo Elena. Su voz se volvió más grave. Estaba tanteando, empujando los límites para ver hasta dónde llegaría Mark—. Dijo que el jueves por la mañana lo pasaría mal si no estaba preparada. ¿De verdad vas a seguir adelante con esto? ¿De verdad vas a dejar que otro hombre se acueste conmigo?

Mark le apretó la cadera con más fuerza. Los dedos se le clavaron en la carne blanda.

—Voy a hacer exactamente lo que ha dicho el médico. Tenemos que recordar por qué estamos haciendo esto, Elena. Esto no es solo... no es una elección. Es un tratamiento. El médico dijo que es la única manera de conseguir lo que queremos.

Elena asintió deprisa, aferrada a la excusa.

—Cierto. El bebé. Es un tratamiento de fertilidad especializado. Es ciencia, Mark. Nada más.

—Exactamente —dijo Mark, aunque su mano seguía bien sujeta a su cadera—. Es una necesidad médica. Este hombre es solo un donante. Una herramienta. Es el siguiente paso del plan de tratamiento.

—Es por el bebé —susurró Elena, más para sí misma que para él.

—Por el bebé —repitió Mark.

Pasaron la siguiente hora en una especie de limbo. Fingieron trabajar mientras la realidad del maletín negro se cernía sobre ellos. Cada vez que se cruzaban en el pasillo, su piel se rozaba. El contacto era como una descarga. Elena notó que Mark la miraba constantemente. Su mirada se demoraba en su entrepierna. Era evidente que estaba imaginando los deberes que les esperaban.

Cuando el sol por fin se puso, Mark no preguntó si estaba lista. Simplemente cogió el maletín y se dirigió a las escaleras. Elena lo siguió. El corazón le martilleaba en el pecho.

El dormitorio principal parecía diferente esa noche. Las sábanas de seda color champán se veían más frías, más clínicas. Elena se quedó junto a la cama y comenzó el ritual familiar de desvestirse, pero tenía los dedos torpes. Se desabrochó la blusa y dejó que se deslizara de sus hombros. Se quitó la falda y la dejó en un montón en el suelo en lugar de colgarla. Cuando fue a desabrocharse el sujetador, vio a Mark observándola desde el borde de la cama. Ya se había quedado en bóxers. La miraba con una intensidad cruda, sin barreras, que la hacía sentirse más expuesta de lo que se había sentido en la consulta del médico.

—Súbete a la cama —dijo Mark.

Elena se sentó en el borde de la cama. La seda le resultaba fresca en los muslos.

—Sé lo que dijo.

—Túmbate —ordenó Mark.

Elena se recostó y su cabeza se hundió en las almohadas mullidas. Observó a Mark coger el tubo de lubricante. Se echó una cantidad generosa en la palma. Cuando se colocó entre sus piernas, Elena tuvo un recuerdo repentino y agudo del Dr. Martin. Recordó cómo el médico se había cernido sobre ella, con sus anchos hombros tapando la luz. Recordó el peso aplastante de su mano sobre el estómago, que la inmovilizaba con una autoridad que no dejaba espacio para la vacilación.

El tacto de Mark era diferente. Sus dedos eran delgados y vacilantes mientras extendía el gel sobre sus labios. Era delicado, casi cauteloso, como si tuviera miedo de romperla. El contraste era marcado. Donde el tacto del médico había sido una exigencia, el de Mark parecía una súplica. Débil. Endeble. Apartó el pensamiento, culpable.

—Ya estás húmeda —susurró Mark. Parecía sorprendido, quizás incluso un poco impresionado.

Elena no respondió. No podía decirle que su cuerpo aún reaccionaba a cómo otro hombre la había tocado ese día. No podía decirle que el recuerdo del pulgar del médico presionando contra su clítoris era lo que le provocaba aquel latido en el vientre. Clavó la mirada en el techo y se concentró en cómo la iluminación empotrada proyectaba sombras suaves.

Mark cogió el dilatador más pequeño. Era de un gris carbón oscuro, aproximadamente del tamaño de su propio miembro, pero perfectamente uniforme e inflexible. Presionó la punta contra su abertura.

—Respira hondo —dijo.

Empujó el cilindro dentro. Elena sintió cómo sus paredes se estiraban para dar cabida a la silicona dura. No era la calidez familiar y flexible de su marido. Era una intrusión fría y clínica. Mark movió el dilatador dentro y fuera, extendiendo el lubricante en lo más profundo de su coño. Intentaba ser minucioso, pero le faltaba el desapego clínico que había hecho tan abrumador el examen del médico.

Elena cerró los ojos. En su mente, las paredes blancas y estériles de la consulta sustituyeron la seda champán de su dormitorio. Imaginó a un donante sin rostro cerniéndose sobre ella con una polla gruesa y pesada que parecía demasiado ancha para su cuerpo. Visualizó la cabeza morada y congestionada de su pene presionando contra su abertura antes de que el enorme miembro se deslizara dentro, obligando a las paredes a estirarse hasta su límite absoluto.

—Jackson —susurró.

—¿Qué? —preguntó Mark, deteniendo el movimiento.

—El doctor dijo que el donante se llama el enfermero Jackson —dijo Elena, con la voz espesa en sus propios oídos—. Dijo que está muy bien dotado. Que no tendrá ningún reparo.

Mark apretó el dilatador con más fuerza. Elena vio un destello de algo oscuro en sus ojos: no ira, sino una especie de sumisión desesperada y hambrienta. Él volvió a mirar la entrepierna de ella, observando cómo la silicona gris desaparecía en su tejido pálido y estirado.

—Lo sé —dijo Mark.

Sacó el primer dilatador y cogió el del siguiente tamaño.

—Por eso tengo que hacer esto. Tengo que asegurarme de que puedas recibirlo. De que haya espacio para todo lo que va a darte.

El segundo cilindro era bastante más grueso. Cuando Mark lo presionó contra ella, Elena sintió un ardor agudo de resistencia. Los músculos le vibraban de tensión. Este era el «trabajo» que el doctor había prometido. La estaban preparando. La estaban ensanchando como a una pieza de maquinaria que perforan para encajar una parte más grande.

—Es demasiado grande, Mark —dijo, aunque no hizo ademán de detenerlo.

—Tiene que caber —insistió Mark.

Con el pulgar, esparció más lubricante alrededor de la abertura; los movimientos se volvieron más contundentes.

Empujó la cabeza del dilatador dentro.

Elena jadeó y las caderas se le arquearon, separándose de la seda. El estiramiento era intenso, una presión física cruda que parecía llenarle toda la pelvis. Sintió cómo la piel del coño se le tensaba, el tejido obligado a expandirse más allá de sus límites normales. Era una sensación primitiva, animal. No era una esposa a la que su marido hacía el amor; era un recipiente de cría al que preparaban para un depósito superior.

La vergüenza la golpeó como una oleada de calor, pero no la disuadió. La aceleró. El pensamiento de ser «llenada y fertilizada» por un hombre como Jackson, un hombre elegido específicamente por su dominancia física, le hacía sentir la sangre hirviendo. Miró a Mark. Estaba sudando, con el rostro enrojecido mientras introducía el grueso cilindro dentro de ella. La observaba con una intensidad voyerista completamente nueva en su matrimonio.

—¿Duele? —preguntó él en voz baja.

—Es... mucho —logró decir Elena—. Siento cada centímetro.

—Bien —dijo Mark.

Empujó el dilatador más adentro, hasta topar con el cérvix.

—Tienes que estar suelta, Elena. Lista para recibir cada gota de él.

Elena respiraba con jadeos irregulares. Bajó la mano y agarró las sábanas de seda; los nudillos se le pusieron blancos. La evidencia física de su excitación era innegable. Estaba resbaladiza con una mezcla de lubricante y su propio flujo creciente. Cada vez que Mark movía el pesado cilindro, sentía la fricción contra el clítoris, una estimulación contundente e inflexible que la empujaba más cerca del borde.

Pensó en las palabras del doctor: El cuerpo necesita ser preparado por la presencia del donante, por su peso.

Imaginó el peso de un extraño inmovilizándola contra la mesa el jueves por la mañana. Imaginó la entrega «agresiva», la sensación de ser verdaderamente llenada por primera vez en su vida. El dilatador en la mano de Mark era solo un sustituto, una promesa de plástico de lo que vendría.

—Sigue —ordenó Elena. Su voz ya no era pequeña. Era una exigencia.

Mark obedeció. Empezó a trabajar el dilatador con más confianza; los movimientos se volvieron menos vacilantes. Observaba cómo el coño de ella pulsaba alrededor de la silicona, cómo los muslos internos le temblaban con el esfuerzo de mantener el estiramiento. Él era quien facilitaba su transición. Él era quien la estaba abriendo para otro hombre, y darse cuenta de ello parecía energizarlo.

La fachada doméstica de su vida se sentía a kilómetros de distancia. Los negocios inmobiliarios de lujo, las cenas, la reputación por la que tanto se esforzaba: nada de eso importaba frente a la tarea biológica cruda que tenían entre manos. Era un recurso que optimizar. Era un campo que arar.

Para cuando Mark terminó con el tercer cilindro, Elena estaba temblando. El coño se le sentía hinchado y pesado, las paredes internas vibrándole con un dolor sordo y palpitante que parecía un cambio permanente. Mark sacó la silicona con un sonido húmedo y succionante. Miró la humedad que cubría la herramienta, luego el espacio enrojecido y abierto entre las piernas de su esposa.

—Ya estás más ancha —dijo.

Elena yacía allí, con el pecho agitado. Se sentía expuesta y trabajada. Sintió el goteo de gel que le corría por el trasero, un recordatorio desordenado del protocolo. Miró el estuche negro y luego a su marido.

—¿Es esto lo que quieres, Mark? —preguntó.

Mark alargó la mano y le tocó la mejilla. Tenía la palma húmeda de sudor.

—Quiero el bebé, Elena. Y si así es como lo conseguimos... entonces sí. Te quiero lista para él.

Comenzó a limpiar los dilatadores, pasándoles un paño con una eficiencia clínica que reflejaba la del Dr. Martin. Elena lo observó, consciente de que el hombre con el que se había casado estaba desapareciendo, reemplazado por alguien dispuesto a compartirla para lograr un objetivo. Cerró los ojos y sintió el pulso oscuro y pesado en el vientre.

Mark la miró de nuevo, con una expresión que mezclaba orgullo y una nueva intensidad oscura.

—Lo hiciste muy bien —dijo con voz baja y firme—. Vamos a hacer esto todos los días hasta la cita. Voy a asegurarme de que estés completamente preparada.

Elena asintió en silencio y alargó los brazos para atraer a su marido hacia ella y besarlo.