CAPÍTULO 2

Lainey despertó con las sábanas mojadas y la presión lenta y familiar de la leche acumulándose tras los pezones.

Parpadeó mirando al techo. No era el techo del remolque. No era la silla de ordeño. Era una cama, una de verdad, con un cabecero de madera oscura y una ventana cuyas cortinas no había corrido. La luz de la mañana caía sobre el edredón arrugado en rectángulos pálidos.

Tenía el camisón empapado por delante.

Se incorporó. El algodón se despegó de la piel con un sonido húmedo que la hizo estremecerse.

Dos círculos oscuros se extendían desde los pezones hasta el dobladillo, la tela translúcida donde se le había pegado.

Los pechos le colgaban pesados, doloridos por el bombeo de ayer, la parte inferior sensible allí donde presionaban contra las costillas.

Se llevó una mano bajo el izquierdo y sintió el pulso cálido de otra gota formándose en la punta.

—Lo siento —dijo a la habitación vacía.

Nadie respondió. La habitación mantuvo su silencio.

Apretó los muslos y sintió la humedad. Esta vez era más cálida, más pegajosa, un latido bajo que no tenía nada que ver con los pechos y todo con el recuerdo de la boca de James entre sus piernas, los dedos de William en su lengua, la mano de Thomas en la nuca sosteniéndola mientras sucedía.

Su cuerpo no lo había olvidado. Había estado recordando toda la noche, en sueños, en la oscuridad. El escozor entre las piernas era una quemazón baja y dulce que le subía por la cara interna de los muslos cuando se movía.

Se deslizó fuera de la cama. El suelo era de madera cálida bajo los pies descalzos. Alguien había colocado una alfombra junto a la cama —gruesa, color vino, igual que la del pasillo— y se quedó de pie sobre ella un momento, dejando que los dedos de los pies se le hundieran en el pelo.

La ventana estaba fría. Apoyó la palma contra el cristal y sintió el invierno al otro lado.

La escarcha había trazado patrones delicados en los bordes del panel.

Más allá del cristal, los terrenos de Ollivander Hall se extendían en ondulaciones gris verdoso, muros de piedra y árboles desnudos y una niebla que flotaba baja sobre un estanque.

Estaba dentro. Estaba a salvo del frío. El frío estaba fuera, y podía quedarse allí.

El golpe sonó suave. O no sonó en absoluto: la puerta ya se estaba abriendo cuando se giró.

Thomas estaba en el umbral. Franela oscura, mangas enrolladas, el cuaderno de cuero abierto en una mano. La mirada de él la recorrió —el camisón húmedo, las piernas desnudas, la mano que había apoyado contra el cristal— y lo leyó todo sin cambiar de expresión.

—Buenos días, pequeña.

—Buenos días. —Le salió la voz rasposa. Se aclaró la garganta—. Papi.

La palabra todavía se sentía nueva en su boca. Sabía a permiso.

Él asintió una vez con la barbilla.

—Dormiste.

Las palabras sonaron como una afirmación. Ella respondió de todos modos.

—Sí. Dormí. Gracias.

—De nada. —Bajó la vista al cuaderno, pasó una página—. Tu producción de anoche fue excelente. Daniel está satisfecho. Estás produciendo en el extremo superior de lo que esperábamos.

No sabía qué decir a eso. «Gracias» no parecía apropiado. «Lo siento» aún menos.

—Hay una bandeja en la cómoda —dijo él—. Huevos, tostadas, zumo de naranja. Cómetelo todo. La proteína importa.

Miró. La bandeja estaba allí, campanas plateadas cubriendo dos platos, un vaso de zumo con gotas de condensación. No lo había visto. Había estado demasiado ocupada con las sábanas mojadas.

—Gracias.

—El ordeño de la mañana es en el solárium. A las diez. —El pulgar de él rozó el borde de la página—. Las bombas ya están preparadas. Daniel está calentando los embudos.

Sintió los pezones tensarse ante la palabra. Calor. Embudos. El recuerdo de la succión tirando desde lo profundo del pecho le cortó la respiración.

—Allí estaré —dijo ella.

—Buena chica.

Las dos palabras le cayeron en el vientre como una piedra en agua quieta. Las ondas se expandieron hacia fuera. Los pezones se le endurecieron contra el algodón húmedo, y se cruzó de brazos sin pensar.

La boca de Thomas volvió a cambiar: casi una sonrisa, desvanecida antes de llegar a serlo. Cerró el cuaderno.

—Come primero —dijo—. Luego baja. El solárium está al final del pasillo este. Verás el cristal.

Se marchó. La puerta se cerró tras él con un clic suave.

Lainey se quedó de pie en medio de la alfombra, el camisón pegado al pecho, los muslos apretados contra el escozor, y miró la bandeja en la cómoda.

Tenía hambre. Estaba dolorida. Era algo para lo que aún no tenía palabra, algo que vivía en las manchas húmedas de las sábanas y la tensión tras los pezones y en cómo su cuerpo se había abierto la noche anterior para cuatro hombres a los que apenas conocía y de los que ya no se imaginaba alejándose.

Descruzó los brazos. El camisón se separó de los pechos, y dos líneas blancas y finas le bajaban por el vientre desde los pezones hasta el ombligo.

No dijo «lo siento».

Caminó hacia la cómoda y levantó la primera campana plateada. Los huevos aún estaban calientes.

El solárium atrapaba toda la mañana y la retenía en cristal.

Paredes de cristal, techo de cristal, luz derramándose en láminas limpias que calentaban el suelo de piedra y el cuero de la silla de ordeño en el centro.

Las bombas funcionaban en su soporte, los tubos transparentes ya conectados a dos frascos de vidrio.

Daniel estaba junto a ellas, comprobando el sello de un embudo caliente con el pulgar.

Thomas estaba junto a la puerta. William permanecía de pie contra la pared del fondo, con los brazos cruzados, los ojos azul hielo siguiendo a Lainey mientras entraba en la habitación.

James iba y venía. De un lado a otro junto al cristal, el cuerpo grande bloqueando la luz y dejándola pasar por turnos, las manos abriéndose y cerrándose a los costados.

—Buenos días —dijo Lainey a la habitación.

Cuatro versiones distintas le respondieron. El grave «Buenos días, pequeña» de Thomas. El asentimiento silencioso de Daniel. El mesurado «Dormiste» de William. La sonrisa de James, amplia e inmediata, que le dio un vuelco al estómago.

—Desnúdate —dijo Thomas.

Ella obedeció.

La camiseta de algodón fue lo primero. Se la quitó por la cabeza y sintió el aire fresco contra sus pezones húmedos; habían goteado durante el desayuno, durante el paseo por el pasillo, dos manchas oscuras en la parte delantera de la camiseta que había intentado ocultar cruzándose de brazos.

La camiseta cayó en una silla que Thomas señaló.

Sus pechos colgaban libres. Pesados, venosos, la piel pálida y estirada, los pezones de un rosa vivo y ya perlados en las puntas. Una fina línea transparente corría desde su pezón izquierdo por la curva de su vientre.

Enganchó los pulgares en la cinturilla de las bragas de algodón y las bajó. Se le quedaron pegadas en los muslos, húmedas; estaba húmeda, lo había estado desde que despertó, la humedad resbaladiza entre sus piernas era inconfundible, y luego estaban en sus tobillos y se las quitó.

Desnuda. En el solárium. Cuatro hombres mirándola.

Los ojos de Thomas la recorrieron como la noche anterior: lentos, minuciosos, nombrando cada parte de su cuerpo sin tocarla.

La atención de Daniel era clínica, fija en la plenitud de sus pechos, el color de sus pezones.

La de William era más fría, más aguda, descifró el rubor que había comenzado en sus clavículas y descendía.

James había dejado de caminar. Se quedó quieto, sus ojos verde pálido fijos en la unión de sus muslos, y su respiración había cambiado.

—A la silla —dijo Thomas.

Ella se sentó. El cuero estaba cálido contra su trasero y espalda desnudos. La silla la reclinó lentamente, mecánicamente, hasta que quedó inclinada hacia atrás con las rodillas dobladas sobre el borde delantero, los pechos pesados contra las costillas.

Daniel se acercó. Los embudos calentados en sus manos, silicona transparente, suaves en los bordes. Sus dedos estaban cálidos —siempre cálidos, estaba aprendiendo— mientras le levantaba el pecho derecho y ajustaba la copa alrededor del pezón.

El sello hizo un chasquido. Se le cortó la respiración.

—¿Demasiado apretado? —preguntó él.

—No. Está... está bien.

Pecho izquierdo. La misma presión cuidadosa. La copa se asentó alrededor del pezón hinchado y selló con otro pequeño chasquido. Ambas copas estaban puestas, cúpulas transparentes que cubrían sus puntas irritadas, los tubos descendiendo hacia los frascos.

—Empiezo con potencia baja —dijo Thomas. Su mano se movió hacia el interruptor.

La primera succión le arrancó un sonido roto de la garganta.

Profunda y regular, la succión tiraba de sus pezones hacia adelante dentro de la silicona, extrayendo leche de algún lugar detrás del esternón que no sabía que pudiera alcanzarse.

La leche se formaba en gotas en las puntas dentro de las copas, chorros finos al principio, luego más gruesos, que bajaban por los tubos hacia los frascos.

Sus muslos se apretaron. Podía sentirse cada vez más húmeda, el calor resbaladizo entre las piernas que respondía a la succión en los pezones de una manera que no tenía sentido y todo el sentido del mundo.

James se movió.

Había estado quieto demasiado tiempo. Cruzó la habitación en tres zancadas, la mano ya en el cinturón; lo desabrochó, bajó la cremallera, sacó la polla por encima de la cinturilla de los vaqueros.

Gruesa, pesada, la punta ya húmeda, más corta que la de Thomas pero más ancha, las venas marcadas a lo largo del tronco.

Se colocó detrás de la silla.

Los ojos de Thomas se desviaron hacia él, luego hacia Lainey.

—Lainey.

Ella lo miró. Su respiración era entrecortada.

—¿Estás bien?

—Sí —dijo ella—. Sí, papi.

Las manos de James encontraron sus caderas. Ajustó la silla hacia atrás otra muesca; el mecanismo cedió con un suave clic, y entonces él estaba ahí, la punta roma de su polla presionada contra su entrada, resbaladiza con su propia humedad, y empujó.