CAPÍTULO 4 #3

Vacío subió. Lleno subió. El segundo pecho finalmente se ablandó como lo había hecho el primero, el peso desaparecido, el pezón en carne viva, la piel casi suelta después del estiramiento tenso del turno.

Cuando el último chorro fuerte se adelgazó a gotas y goteos cansados, él se soltó jadeando, la barbilla pintada, la camisa salpicada, la barriga visiblemente más redonda bajo la tela, un hombre que había bebido la leche de una chica del equipo hasta parecer alimentado.

Ambas tetas colgaban más suaves ahora, usadas, los pezones en carne viva y brillantes.

El peso tenso se había ido. Lo que lo reemplazó fue calor hueco y un coño tan mojado que las bragas bien podrían haber sido una sugerencia.

La panza de él se asentaba orgullosa y llena.

La mano de ella permaneció allí un segundo más de lo que el orgullo permitía, sintiendo la evidencia de cuánto de ella cargaba él.

Casi podía calcular el volumen al tacto.

Casi. Luego dejó de preocuparse por el cálculo y empezó a preocuparse por la polla.

—Pantalones —dijo ella.

Ella lo hizo. Botón. Cremallera. La verga de él asomó al aire del hueco, gruesa y oscura, congestionada, la cabeza ya húmeda en la hendidura, venas sobresaliendo a lo largo del eje, las bolas pesadas en la bragueta abierta.

Masiva no era un rumor. Era geometría. El presemen se acumulaba en la punta.

Ella le envolvió los dedos alrededor y acarició una vez desde la raíz hasta la punta, sintiendo el calor de hierro, la piel deslizándose, el peso gordo de la cabeza en su agarre.

La polla de él palpitó contra la palma de ella, de alguna manera más dura después de la confesión, como si el sabotaje fuera mejor afrodisíaco que la leche y él hubiera conseguido ambos.

De media erección a dura a roca a esto: una verga gruesa y oscura, congestionada, que hizo que las tetas vacías de ella dolieran de una manera nueva, no llenas, hambrientas.

No le pidió que inventara la siguiente parte. Lo hizo ella misma.

Todavía le goteaba leche del pezón más suave.

Recogió un poco en la palma, cálida y fina y blanca, su propio cuerpo que se ofrecía como lubricante, y bajó la mano y le untó la polla de la punta a la base en una larga y sucia caricia.

Leche como lubricante. Ella lo hizo primero.

La verga quedó brillante bajo su puño, rayas blancas que se mezclaban con el líquido preseminal en la punta, toda la polla reluciente y húmeda, una llamada de servicio convertida en algo que Burger Castle nunca pondría por escrito.

Otra caricia y la leche le corrió entre los dedos hasta los testículos, blanco sobre vello, blanco sobre el pesado saco, un desastre que parecía postre y trabajo de reparación en la misma imagen.

—Joder —dijo Hank, con voz áspera, que sonó joven por un segundo—. Brittany...

—Cállate y mantente duro.

Se mantuvo duro. Ella le masturbó la polla resbaladiza de leche con tirones lentos y crueles mientras él apoyaba una mano en la carcasa y siseaba cuando la rodilla le protestaba.

Edad en la articulación. Apetito en la verga.

Cincuenta años de trabajo en ruta y aún así tan tieso por la chica nueva que había roto su máquina a propósito.

Los testículos se le tensaron cuando ella giró bajo la punta.

La ranura lloró líquido preseminal fresco sobre el brillo de leche.

Ella observó cómo su barriga se movía con la respiración, llena de ella, y lo llevó al borde con el puño hasta que las caderas de él empezaron a dar pequeños empujes indefensos contra su mano.

No era su final. Todavía no. No aquí. Quería esa polla dentro de ella cuando él se corriera, y no iba a desperdiciar la carga en una paja contra el acero inoxidable. Eso no era lo que buscaba.

Su otra mano se metió en sus propias bragas.

Dos dedos presionaron sobre su clítoris, resbaladizo con flujo y leche que le había corrido por el vientre, y se frotó con fuerza, en círculos, luego bajó más adentro de su coño lo suficiente para sentir lo preparada que estaba.

Tetas vacías. Barriga llena en él. Llenada después.

Las matemáticas del fetiche finalmente cuadraron y luego se desmoronaron en puro deseo.

Se llevó al borde de la misma manera que lo llevó a él, cerca y sin pasar, hasta que los muslos le temblaron y tuvo que parar o correrse de pie con la polla de él en el puño como un estúpido regalo.

Dedos húmedos. Coño abierto. Clítoris palpitando con crueldad.

Sacó la mano y la limpió en la verga resbaladiza de leche sin disculparse, mezclando su flujo en la grasa blanca hasta que la polla parecía un problema que nadie iba a resolver con una junta.

Hank observó cómo trabajaban los dedos de ella. Observó cómo le goteaban las tetas. Observó su propia polla resbaladiza de leche en la otra mano de ella e hizo un sonido bajo sin nada profesional en él.

—Vas a follarme con eso —dijo ella. No era una pregunta—. Contra la máquina. Polla grande. A pelo. Como dije.

—Sí. —Su voz era pura tripa y hambre—. Sí, cariño. La barriga está llena. El resto es todo tuyo.

Ella le pasó la polla resbaladiza de leche una vez más de raíz a punta y la soltó.

Sobresalía hacia el hueco, masiva, blanca brillante y húmeda, punta oscura, testículos tensos, toda lista y sin gastar.

La ayuda estaba muerta. La confesión estaba gastada.

Ambos pechos le colgaban suaves y usados.

La barriga de él llevaba la leche de ella como evidencia.

El cono todavía mentía en la boca de la bahía.

Tyler todavía vendía flotadores. Dana todavía estaba en algún lugar entre el banco y el regreso.

Brittany enganchó los pulgares en los pantalones y empezó a bajárselos, gorro de papel todavía recto, camisa abierta, bragas una broma empapada, coño abierto para una polla del tamaño de una mala decisión que pretendía tomar a propósito.

Barriga llena de leche. Polla fuera y resbaladiza de leche. A punto de follar.