58. Ransome

RANSOME

Rechazar llamada.

Amara me está bombardeando el teléfono, sin duda preocupada por dónde estoy. En mi defensa, no estaba cuando me desperté esta mañana, y me levanté bastante temprano. Si alguien debería preocuparse por dónde está el otro, soy yo.

Pero mi intuición me dice que está con sus hermanos. Y ahora mismo tengo problemas más importantes. Un solo problema, en realidad.

Tristan.

Siempre hemos tenido una relación tensa. Desde pequeños hemos tenido una dinámica parecida a la de Romeo y Teobaldo. Y ahora que ambos luchamos por llegar a la cima, la batalla está a punto de estallar.

Pero no es como las otras peleas que hemos tenido, donde nos dábamos golpes para presumir de quién manda en las calles. Esto es una guerra. La sangre fría que me recorre las venas, que me eriza la espalda, me lo confirma.

Últimamente duermo con los dos ojos abiertos. Me distraigo en el trabajo. Y me preocupo constantemente por Amara y sus hermanos, algo que no suelo sentir por nadie más que por mis propios.

Ahora ella forma parte de eso. Y la bestia que llevo dentro está doblando los barrotes de la jaula.

Mis neumáticos se detienen en seco sobre el asfalto liso frente a la mansión de mi papá.

Es una finca enorme de más de seis mil metros cuadrados, y él vive encerrado en apenas diez metros cuadrados.

Una oficina donde trabaja, come, duerme, todo.

Salvo cuando sale al porche a fumar un puro porque mi madre no se lo permite dentro de la casa, vive en esa oficina. ¿Haciendo qué? Ni idea.

—¡Ransome! ¡No te esperábamos!

Mi mamá está en la cocina cuando entro. Ya está arreglada como siempre. Juro que duerme con la cara maquillada, sin siquiera darse la vuelta por si acaso en algún momento tiene que saltar de la cama y ser la encantadora esposa de Anton Rozanov.

No tengo tiempo para charlas triviales, pero sé que no debo dejar de darle un abrazo a mi mamá.

—Necesito hablar con Papá —le digo.

—Está en su oficina como siempre. ¿Quieres café? Podría pedirle a Regina que te prepare una taza.

Se refiere a la criada/cocinera. Miro a la joven que limpia la cocina, que no necesita limpieza, porque solo viven ellos dos y se encuentra en un estado de perfección constante. Tiene ojos de gacela. Es callada. Robótica.

Y muy probablemente sea completamente incapaz de prepararme una taza de café que yo pudiera tolerar.

—No pasa nada, Mamá. Ya he tomado café —miento.

Luego, me dirijo a la oficina de mi papá, sin siquiera molestarme en tocar la puerta.

Está sentado en su escritorio, con aspecto de estar medio dormido. Además, viste de forma informal y la habitación huele a tabaco.

—Ransome. Te juro que te enseñé a tocar la puerta antes de entrar en una habitación que no te pertenece.

—Sin embargo —le digo con sarcasmo. Porque la cuenta regresiva ha comenzado y él necesita recordarlo.

Sus ojos, rojos y rasgados, me miran fijamente como pueden. Tiene resaca. Está hecho un desastre. —¿Qué quieres?

—Tenemos que hablar. Ahora mismo.

La urgencia en mi voz no le afecta en absoluto. En cambio, deja escapar un suspiro de frustración y toma una botella de vodka. —¿Quieres beber?

—No.

Se encoge de hombros y se sirve un poco, luego saca una caja de puros. —¿Fumar?

—Pensé que no se podía fumar aquí dentro.

—Es mi casa —dice, encendiendo uno.

—Es tu funeral —murmuro. Y lo digo en más de un sentido.

El dulzón aroma a humo de cigarro flota en el aire. Papá lo deja reposar un instante antes de exhalarlo en círculos, algo que solía encantarme de niño.

Pero ya no soy un niño.

—Vale, hijo. —Da otra calada—. ¿Qué es lo que necesitas con tanta urgencia?

—Tristan.

Su rostro se contrae en una expresión de cansancio y fastidio mientras exhala otra bocanada de humo oscuro con aroma a chocolate. —Ustedes dos tienen que aprender a mantenerse al margen. Como si no tenemos mucho trabajo ahora mismo, con el asunto de El Paso y…

—Él sabe del acuerdo.

Mi papá me estudia. —¿Y cómo lo sabes?

Me siento en la silla frente a él y me inclino hacia adelante. —Porque es un Chadovich. Y no se detienen ante nada para tomar el control. Especialmente Tristan.

—Le das más crédito a ese chico del que se merece —murmura con indiferencia.

—Y no le dan lo suficiente. Entre la precariedad de todo este acuerdo y los agujeros que tiene, no es precisamente una operación difícil de vulnerar para los Chadovich.

—¿A qué agujeros te refieres, hijo? Este trato está sellado.

—Los envíos a través del país. Las paradas y recargas. Sin mencionar la cantidad que procesamos con cada carga.

—Todo se está manejando con cuidado —insiste—. Si Tristan y sus muchachos andan husmeando, es solo porque los tuyos están causando problemas.

Estoy furioso. —¿Qué tienen que ver Mav y Baron con todo esto?

—Por favor, Ransome. Tu primo es un buen chico, pero Maverick ha sido un desastre desde que lo acogí, a pesar de mis dudas. Causa problemas, empieza peleas y no hace caso. Si lo apartas, Tristan ni se dará cuenta.

Golpeo su escritorio tan fuerte que las botellas de vodka tiemblan.

—¡Maverick no es el problema! ¡El problema es que los Chadovich nos están declarando la guerra!

Quieren una sola familia Bratva, un solo pakhan, y no se detendrán ante nada para lograrlo.

Empezó con el asesinato de Nikky y terminará con que se apoderen del negocio de El Paso.

¡Pero estás demasiado decrépito y senil para darte cuenta!

Mi papá se detiene y se quita el cigarro de los labios.

Clava sus ojos vidriosos en los míos. —Veo perfectamente, hijo.

Llevo mucho tiempo al mando. Ni siquiera se suponía que debías ser pakhan, ¿o lo has olvidado?

Nik era mucho más adecuado para el puesto.

Él sabía cuándo reaccionar y cuándo quedarse quieto. Sabía…

—Tenía quince putos años cuando lo mataron.

—Cuando murió —intenta corregirme, pero a la mierda con eso—. No lo mataron.

—Lo asesinaron —digo con voz letalmente baja—.

No quieres admitirlo porque eso significaría que tienes que hacer algo.

Algo más que una tregua entre familias mediante un matrimonio concertado.

Pero yo no funciono así. No me importan las tradiciones ni ocultar la verdad.

Acostarme con la hija de Dmitry Chadovich con regularidad no borra el hecho de que la muerte de Nik fue un asesinato premeditado a manos de los Chadovich.

—¡No tienes pruebas! —exclama bruscamente, con la emoción desbordándose en sus palabras por primera vez.

—Esto es la Bratva. No necesitamos pruebas. Solo la verdad. Y ambos siempre hemos sabido lo que es la verdad. Y si tú no vas a tomar medidas para detener a Tristan, lo haré yo.

Me levanto y le doy la espalda a mi padre. Puedo sentir su aliento caliente y furioso en mi cuello.

—No puedes hacer lo que te dé la gana —brama—. ¡No eres pakhan!

Me acerco a la puerta y miro hacia atrás lentamente. —¿Por cómo llevas las cosas? Tú tampoco lo eres.

Salgo de su oficina y me dirijo a la puerta principal. Mi mamá está en el vestíbulo, con la preocupación reflejada en la comisura de sus labios.

—Tienes que tener cuidado —me dice.

—Sé cómo lidiar con Papá —le respondo—. Está molesto, pero no va a hacer nada al respecto. Y pronto seré pakhan, le guste o no. Y entonces, no tendrá voz ni voto.

—No me refiero a tu padre —dice con voz baja y cautelosa—. Tienes razón sobre Tristan. Es un canalla. Y además, peligroso.

Las lágrimas le llenan los ojos, aunque intenta contenerlas. No ha llorado desde el funeral de Nik. Ya superó todo su dolor por la muerte de su hijo y desde entonces no ha dejado que ni eso ni nada más la afecte.

En la Bratva no hay lugar para la debilidad, ni siquiera para las madres en duelo.

Sus palabras sonaron duras cuando las pronunció por primera vez hace tantos años, pero ahora sé que solo intentaba sobrevivir. Y sigue siendo así.

—Lo sé —respondo, acariciándole la mejilla—. Y voy a detenerlo.