51. Amara

AMARA

Solo cuando llego a casa me doy cuenta.

Nadie me escucha.

Ransome resta importancia al peligro que podría correr Gianni. Gianni actúa como si supiera con quién se está metiendo. Como si yo fuera la ingenua.

Bueno, ya estoy harta.

Lo suficientemente harta que voy a salir.

Electra nos introduce en este elegante bar clandestino donde hay que conseguir la contraseña secreta en su página de redes sociales.

Es oscuro, con papel pintado gótico, sillones capitoné e iluminación naranja tras la pared repleta de licores.

Está compuesto por varias salas, algunas pequeñas y acogedoras, otras grandes, conectadas con la barra principal.

Tiene un ambiente misterioso. Escondido. Sofisticado.

Perfecto.

Además, está lleno y los únicos dos asientos que quedan están en la barra principal.

—No puedo creer que tengas la noche libre. —Se lanza a devorar la tabla de embutidos que pedimos mientras esperamos a que el camarero prepare nuestros cócteles.

Cojo una loncha de gouda curado. —Aunque no lo creas, no siempre sigo las órdenes de mi jefe.

—¿No? Pudiste haberme engañado.

—Sí, bueno, aquí estoy, ¿no?

Ella sonríe. —Lo estás.

—Y estoy tomando algo contigo.

—Sí.

—Y me veo bien.

—Te ves fabulosa —me dice—. En serio. Mírate, con ropa de marca. Ya era hora de que gastes algo de ese dinero en ti misma.

Lo que Electra no sabe es que ya no pago la mayoría de mi ropa. Incluso con el dinero que me da Ransome, sigue mandando conjuntos nuevos directamente al ático. Y aunque me encanta comprar ropa de segunda mano… no soy tonta. Sigo siendo mujer. Y no odio mi nuevo armario.

Dicho esto, sí compré este vestido. Lo compré porque fui al centro comercial antes de venir aquí. Quizás no al que Ransome me habría recomendado ir de compras, pero tampoco al barato. Este vestido es la definición literal del típico vestidito negro.

Recto. Favorecedor. Llamativo. Y corto. Tan corto que no puedo agacharme.

Combinado con unos tacones de aguja negros, mentiría si dijera que no he notado la cantidad de miradas que he recibido desde que salí del coche esta noche.

Y aunque no me interesan esas miradas, no está mal hacer lo que quiero por una vez.

Y lo que quiero es tomar una copa con mi amiga, vestida con un vestido bonito, y fingir que no estoy saliendo con un tipo de la Bratva.

—Cuéntame sobre ese chico con el que estás saliendo. —Tomo un sorbo de mi bebida. Es tequila, por supuesto, porque esta noche he decidido darme un capricho con algo que realmente me gusta.

Es picante, dulce y divino. Con un solo sorbo me siento relajada y libre. No estoy borracha. Es una explosión de vitalidad.

—Estaba a punto de decir lo mismo —dice—. Sea quien sea, debe ser especial.

Sonrío mientras bebo. Me lo bebo a un ritmo quizás alarmante, pero no suelo beber tequila muy a menudo. No suelo hacer nada de esto muy a menudo. Y lo necesito.

Dios, joder, lo necesito.

—¿Qué te hace decir eso? —pregunto, aunque sé la respuesta.

—Porque ahora mismo tienes la atención de todos los hombres del bar, y ni siquiera pestañeas. Estás enamorada.

Termino mi bebida. —No estoy enamorada. Solo que… —Dejo la frase inconclusa y ambas nos reímos.

Pido otra bebida. Electra insiste en que le dé más información. Por supuesto, no puedo.

—¿Cómo se llama? —pregunta—. Al menos dime eso.

—No debería decirlo. —Mis labios se están relajando, así que me los muerdo.

—De acuerdo. Sin nombres. Una foto, entonces. Seguro que tienes una foto suya en tu teléfono.

De nuevo. No debería.

Pero ahora mismo me importa un bledo. Estoy harta de vivir con secretos. Esqueletos en el armario que parecen sacados de una pesadilla mafiosa.

Así que, joder, lo hago de todos modos.

—Espera —sonríe Electra, la sonrisa se desvanece y vuelve a sonreír—. Joder, espera. ¿Ese es…?

Ella me mira y yo asiento.

—Tu jefe. ¡¿Estás saliendo con tu jefe?!

Me cubro la cara con las manos, en parte porque me estoy poniendo roja, pero también porque puedo sentir literalmente cómo me juzga y no necesito verlo.

—Lo sabía —dice ella, y yo retiro las manos.

—¿Qué?

—¡Lo sabía! Supe, desde que apareció en esa cita doble, que algo pasaba. Así que cuéntame.

—No hay nada que contar. —Niego con la cabeza y miento descaradamente.

—¿Nada? Te estás acostando con tu atractivo jefe multimillonario, vistiendo su dinero por todo el cuerpo, durmiendo en su cama…

—¡Shh! —Intento taparle la boca con la mano, pero ella sigue hablando.

—No me extraña que trabajes tantas horas. Es porque trabajas tantas horas.

Niego con la cabeza de nuevo, pero sonrío. —Voy al baño —digo, y me marcho antes de que pueda decir nada más.

Mientras tanto, no puedo dejar de sonreír.

Recorro el pasillo oscuro y lúgubre, iluminado por faroles en las paredes, pasando por habitaciones más pequeñas y privadas, y rincones donde se sientan otras parejas.

Luego, al doblar la esquina, me detengo.

Porque Tristan está parado frente al baño de mujeres, bloqueándome el paso en ambas direcciones.

—Hola, Amara —dice, y odio cómo suena mi nombre en sus asquerosos labios. No le pertenece.

—Tristan. —Enderezo los hombros.

—¿Sabes? Cuando Ransome me dijo por primera vez que rechazaba a mi prima supermodelo por su asistente, no lo entendí. Pero al verte ahora… lo entiendo.

—¿Qué quieres?

Me observa. Luego, toma aire con una sonrisa burlona y da un paso más cerca.

Doy un paso atrás.

—¿Él sabe que estás aquí? —pregunta.

—Por supuesto —miento—. Siempre sabe dónde estoy.

—¿Y le parece bien? ¿Que vayas vestida así? —Tristan tira del dobladillo de mi vestido.

Trago saliva con dificultad mientras mi respiración se vuelve más entrecortada.

—Nuestra relación no tiene nada que ver con Jenica —digo—. Es más profundo.

—¿De verdad? —pregunta, acercándose aún más.

—Sí. Empezamos a salir antes del acuerdo con tu tío.

—Es curioso, porque yo creo que tiene todo que ver con que se convierta en pakhan en unos meses.

Mi mente va a mil por hora, como un tren sin frenos. Tristan lo sabe. Sabe que la relación es falsa. No lo dice, pero su rostro lo dice todo.

—¿Qué quieres de mí? —repito las palabras, sabiendo lo peligrosas que son, pero sin tener otra opción.

Me acorrala contra la pared. —Quiero saber qué tan grande es ese trabajo que tiene tu novio.

—No sé de qué estás hablando.

Intento esquivarlo, alejarme. Correr.

Pero Tristan me agarra del brazo y me jala hacia atrás.

—Creo que sí sabes. Creo que me estás mintiendo. Lo cual es muy, muy estúpido.

Tras un instante que es más instinto de supervivencia que valentía, retiro bruscamente el brazo.

—No sé nada —repito—. Y aunque lo supiera, no te lo diría.

Tristan se acerca aún más, sus labios a escasos centímetros de los míos. Hay gente alrededor, pero nadie parece percatarse de nada.

—Ya entiendo por qué le caes bien a Rozanov. Tienes carácter. Y además eres leal.

Lo esquivo y vuelvo al pasillo. Entonces, lo escucho decir—: Amara, la lealtad de cualquiera puede romperse. Sobre todo si alguien a quien quieres está en peligro. —Se ríe entre dientes—. O, en tu caso, tres personas.

Me detengo.

Luego sigo caminando.

Está intentando asustarte.

Repito esas palabras una y otra vez en mi cabeza, obligándome a creerlas.