47. Ransome

RANSOME

Estoy mirando la foto policial del papá de Amara.

—¿Cuál fue la infracción?

—Conducir ebrio. También conducir sin licencia.

—¿Y lo arrestaste?

—Sí. Está tumbado boca abajo en una celda en este preciso instante.

—Bien.

Damon es amigo mío. También es jefe de policía de Nuevo York. A menudo, la gente se sorprende al enterarse de que los hombres Bratva, los pakhani específicamente, tienen un acuerdo con el departamento de policía.

Realmente no debería. Teniendo en cuenta la cantidad de trabajo que realizamos en las calles de Nueva York, es lógico que tengamos hombres infiltrados. Es decir, policías a sueldo.

En las últimas dos semanas, me he involucrado cada vez más con la familia de Amara. Investigué sobre ellos. Tuve mi breve encuentro con Gianni.

Pero investigar a sus hermanos no es lo único que he estado haciendo.

He investigado a fondo la información de su papá. No entiendo cómo se me pasó por alto que era policía. Supongo que no me importaba mucho porque sabía que era un auténtico canalla. Saber eso me impulsó a indagar aún más.

Después de eso, llegué a una conclusión sólida.

Ese hombre tiene que irse.

Quizás no bajo tierra. Al fin y al cabo, es el padre de Amara. Pero que vaya a la cárcel no es descabellado. Y, sinceramente, si el hombre conducía después de una noche de copas, se merece un buen escarmiento.

—No fue un arresto complicado —continúa Damon—. Estaba parado en un semáforo sin salida durante dos rondas de rojo y uno de mis agentes lo detuvo por eso. Después, lo arrestamos por conducir ebrio y también por tener multas impagadas. Puedo retenerlo todo el tiempo que quieras.

—Que se pudra —digo por teléfono. Voy en el coche camino al trabajo y casi me dan ganas de pasarme por la cárcel solo para ver al imbécil con mis propios ojos.

Pero no lo hago. Conociendo a Amara, seguro que ya está allí y me tiene preparado un café bien caliente, algo que necesito desesperadamente ahora mismo.

Tal como esperaba, en cuanto entro por la puerta, allí está, con una taza de café en la mano.

—Buenos días, Sr. Rozanov. —Me entrega la taza y la tomo.

—Buenos días, señorita Parker. Su padre ha sido arrestado.

Doy un sorbo y me dirijo a mi escritorio, donde consulto la agenda del día.

Ni siquiera necesito mirar a Amara para saber que me está mirando fijamente.

—¿Qué hizo esta vez?

—Conducir ebrio. —Tomo otro sorbo.

—Por supuesto.

—Entre otras cosas.

—Déjame adivinar. Quiere que lo saque de apuros. Lo juro por Dios, debería dejarlo allí esta vez. Quizás así se le pase la vergüenza.

—No puedes sacarlo de la cárcel —digo mientras me siento.

—Quieres decir que no debería —me corrige.

—No. Quiero decir que no puedes. Les he pedido que lo retengan.

Hay una pausa antes de que continúe. —¿Con qué fundamento?

Levanto la vista de mi agenda y me encuentro con su mirada. Su camisa blanca abotonada, metida por dentro de una falda lápiz negra, es muy profesional. Muy pulcra. Muy llamativa.

—Porque no te ayuda a ti ni a tus hermanos a sentirse seguros.

Porque ha hecho que su casa sea inhabitable.

Porque tengo contactos con la policía de Nueva York y el hecho de detenerlo por estar demasiado tiempo en un semáforo en rojo a las 2:34 de la madrugada, cuando tenía más vodka que plasma en la sangre, me indica que está mejor en una celda y que tú también estarás mejor si él está allí.

Amara parpadea un par de veces y se muerde los labios pensativamente.

—Así que arrestaron a mi padre. ¿Y ahora? Mis hermanos siguen en un basurero.

—Ves, ese es el problema. —Abro mi computadora y le indico que se siente en la silla frente a mi escritorio—. Encontré una casa.

—¿Ah?

Puedo notar que dejó de respirar. Está conteniendo la respiración porque Amara ha vivido toda su vida anhelando cosas y rara vez viéndolas hacerse realidad.

—Esta casa —digo, girando mi laptop— es de nueva construcción.

Está en un barrio lo suficientemente alejado de tu antigua casa como para que la zona sea segura.

Es un barrio familiar. Los vecinos tienen cámaras en las puertas y dejan que sus hijos jueguen en la calle.

La asociación de vecinos se encarga del mantenimiento del jardín y hay una piscina comunitaria.

—Es bonita —dice con voz apagada y suave. Todavía contiene la respiración, si no físicamente, sí metafóricamente—. Pero ¿por qué me enseñas esto?

—Porque la compré.

Amara me mira con expresión interrogante. —Sin ánimo de ofender, Ransome, pero esa casa me parece un poco anticuada para tu gusto.

—Bueno, entonces es una suerte que no vaya a vivir allí.

—Entonces, ¿por qué la compraste?

Dicho eso, entrelazo los dedos sobre el escritorio y me inclino.

—Porque tus hermanos necesitan un lugar seguro donde vivir.

Un lugar libre de violencia y drogas. Un lugar limpio con tres habitaciones, un patio e incluso un garaje para dos coches para que Eliza pueda aparcar en un lado y Gianni pueda trabajar en su coche en el otro. Necesitan normalidad.

—Espera. —Su voz se quiebra y sacude la cabeza, tragando saliva con dificultad—. ¿Les compraste una casa a mis hermanos?

—Lo hice.

—¿Esa casa? —Señala mi laptop.

—Esa casa.

—Pero… ¿por qué?

—Porque te importan —digo—. Y se merecen algo mejor.

Amara tiene que apartar la mirada y no sé si darle un abrazo, un pañuelo o qué. Al final, la dejo llorar en silencio durante diez segundos antes de que se recomponga y vuelva a mirarme.

—No tienes ni idea de lo que significará para ellos. De lo que significa para mí.

—Creo que lo mejor para todos es que estén a salvo.

Amara sonríe y asiente. —Sí, señor.

Hay un millón de emociones en sus ojos. No sé cuándo aprendí a leerlos, ni cuándo empecé a darme cuenta de qué buscar. Como muchas cosas de Amara, esta también me pilló por sorpresa. Igual que la calidez en el centro de mi pecho. Orgullo, me digo, por un trabajo bien hecho.

No es eso, una voz picante como la suya susurra en el fondo de mi mente, y lo sabes.

Aparto la mirada, de repente incómodo.

—Muy bien. Bueno, tenemos trabajo que hacer.

—Sí, Sr. Rozanov.

Se levanta y se dirige a la puerta. Luego se detiene, mirando por encima del hombro. —¿Ransome?

—¿Sí?

—Gracias.

Amara no espera respuesta. Cierra la puerta y se aleja caminando con sus tacones.

Tomo mi café. Luego me levanto de la silla y me quedo de pie junto a la ventana, mirando la ciudad.

Lo hice por ella. Y lo hice por ellos. Pero había algo más que eso.

La ciudad está repleta de gente. Toda esa gente trama algo. Algunos no traman nada bueno.

Y me niego rotundamente a que alguien a quien Amara quiere salga herido.

La casa estará protegida con cámaras. Nada de cámaras ocultas ni nada por el estilo. Pero ahora que los Chadovich están redoblando sus esfuerzos, necesito vigilar a todos. Nadie se acercará a Amara ni a su familia.

Ni Tristan. Ni sus hombres.

Ni siquiera el padre de Amara.