44. Ransome

RANSOME

Ya es tarde cuando llego al ático.

Normalmente, después de un largo día, simplemente me iría a casa.

Pero hoy, me apetece ver a Amara. Me apetece tomar un whisky y que me llame Sr. Rozanov en un ambiente más íntimo.

Mentiría si dijera que no me encanta cómo me trata en la oficina.

Y después de un día como hoy, quiero ese trato especial también en casa.

Al entrar, encuentro las luces tenues. Al principio, supongo que está dormida. Pero cuando enciendo la luz, la encuentro sentada en el sofá, con las piernas cruzadas y una copa de vino tinto en la mano.

—Pensé que estabas dormida —digo, quitándome la chaqueta.

—No. Simplemente estoy disfrutando de la tranquilidad.

—¿Día duro? —pregunto, aunque la pregunta parece irrelevante. Estuvo con sus hermanos casi todo el día. Si la conozco bien (y la conozco bien), es lo que más le gusta hacer.

—¿Fuiste a mi casa?

Meto la mano en el armario y saco un vaso antes de abrir una botella de whisky.

—¿A tu apartamento? —Sé que no se refiere a eso. Y a juzgar por su expresión impasible, creo que puedo afirmar que sabe que sé que no se refiere a eso.

—No —espeta antes de levantarse del sofá y acercarse a mí. Está descalza, con un pijama negro de seda, y huele a recién duchada—. No a mi apartamento. A mi casa, donde viven mis hermanos.

Tomo un sorbo de mi whisky. Dejo que me llegue al estómago y me inunde los nervios antes de responder.

—Sí. Fui a tu antigua casa.

—¿Por qué? —pregunta, dejando caer su copa de vino sobre el mostrador con tanta fuerza que casi la rompe.

Doy otro sorbo. —Porque quería ver en qué tipo de lugar viven.

—¿Por qué? —insiste.

—Porque te importan. Lo suficiente para estar pendiente de ellos constantemente. Lo suficiente como para pagar sus cuentas. Más de la mitad de tus ingresos, los que te pago, van a ellos. Y necesitaba ver por mí mismo por qué les das tanto.

—¿Cómo sabes qué hago con mi dinero? —pregunta con los ojos entrecerrados.

—Porque lo comprobé.

Sus ojos se abren de par en par. —¡¿Has visto mi cuenta bancaria?!

—Sí —digo con calma mientras ella se derrumba. Si le doy la oportunidad, va a explotar—. Sí. Te mostré los aspectos más secretos de mi vida y quería ver los tuyos. También pagué tus deudas y revisé el valor estimado de tu apartamento.

—¡No puedes simplemente vender mi apartamento!

—De todo lo que acabo de decir, ¿ese es el detalle que elegiste oír? —Mi sonrisa se torna retorcida—. De verdad que eres una malcriada. Y puedo vender tu apartamento porque ahora me perteneces, lo que significa que todo lo que posees es mío.

Doy un paso más cerca y ella se incorpora, levantando la barbilla en un gesto estúpidamente valiente. —Ah, ¿sí? ¿Y por cuánto intentaste vender mi apartamento?

—El doble de su valor. Y con intereses, eso sí.

Ella se desinfla un poco. Mientras tanto, retomo el tema original.

—Fui a tu casa para ver en qué te metes. Sabía que tenías tres hermanos y un papá irresponsable. Pero quería hacerme una idea real de lo grave que es la situación.

—¿Y? —pregunta ella.

—Está mal.

—Podría habértelo dicho.

—Y te entregas casi por completo para ayudarlos. Estas personas son… niños. Niños que necesitan tu dinero y tu ayuda simplemente para sobrevivir. Son blancos fáciles, y eso me preocupa. Por eso los visité.

Camino a su alrededor para rellenar mi vaso,

Pero Amara se gira bruscamente. —Un momento. ¿Qué quieres decir con blancos fáciles?

—Me refiero a blancos fáciles. Si alguien quisiera aprovecharse de ellos o hacerles daño, no sería difícil.

La mandíbula de Amara se desencaja del horror. —¿Quién querría hacerles daño?

—Gente que quiere hacerme daño. Y por extensión, a ti también.

Se pone aún más pálida. Por alguna razón, me irrita. Es como si me estuviera confesando que no confía en que yo la proteja.

—Eso no va a pasar —añado—. Me aseguraré de que nadie se les acerque. Pero tú también tienes que hacer tu trabajo. Nunca se puede ser demasiado precavido en estas situaciones. Cuanto menos sepan de tu trabajo, mejor. Para ellos, has conseguido un ascenso. Nada más.

—No les diría nada más —dice cruzándose de brazos—. Ni siquiera me gusta saber yo nada más.

—Bien.

Me bebo el whisky de un trago y la acerco a mí. Su calor irradia a través de mi camisa y su satén, reavivando el fuego que anhela más desde que entré por la puerta.

Recorro sus labios con el pulgar, tirando suavemente del labio inferior. —No quiero que te preocupes.

—¿Me prometes que no tengo nada de qué preocuparme? —pregunta ella.

Mis dedos recorren sus costados y levantan la tela sedosa que parece flotar alrededor de sus curvas como un halo.

—No tienes que preocuparte. No tienes que pensar. Lo único que tienes que hacer es sentir.

—¿Sentir qué? —Sus pezones ya están duros, presionándome, y sé que quiere más.

—Sentir esto. —Deslizo mi mano dentro de sus pantalones cortos de satén. Cuando me doy cuenta de que no lleva bragas, una sonrisa pícara se dibuja en mis labios.

Buena chica.

La punta de mi dedo medio encuentra inmediatamente su clítoris, cálido, desnudo, resbaladizo, suave. Gime y se muerde el labio, sujetándolo con los dientes mientras la excito. Pero no estoy listo para que llegue al orgasmo, aunque sé que con solo diez segundos de caricias podría lograrlo.

Todavía no. No así.

Deslizo mis dedos hacia abajo, haciéndole cosquillas en la entrada mientras se retuerce entre mis brazos.

Mi boca cubre la suya, abierta, provocativa, lista.

Pero no la beso. Solo compartimos respiraciones, inhalaciones y exhalaciones calientes y embriagadas por el licor, que se mezclan y nos embriagan a ambos.

Justo cuando su cuerpo se funde con el mío, introduzco mi dedo dentro y ella grita.

—Ransome…

—¿Qué? —espeto.

Gime en respuesta mientras penetro más profundamente, hasta mis nudillos.

—Joder… —exclama.

—¿Sí? ¿Eso es lo que quieres? ¿Que te follen?

—Sí —asiente, aferrándose a mí como si fuera a caerse al suelo si me suelta.

Saco los dedos lo justo para introducir otro y ella vuelve a jadear. Esta vez casi todo su peso cae sobre mí.

La acaricio hasta que se excita mucho, sus pies bailando en el piso mientras la hago llegar al clímax. Luego saco la mano de sus pantalones cortos y me lamo los dedos. Amara me mira, sus ojos oscuros salpicados de miel.

Ella quiere más.

Ella me quiere a mí.

Y yo la necesito.

La levanto, dispuesto a llevarla a la cama. Pero con ambas manos agarrando sus muslos, estoy desarmado, lo que le da la oportunidad de bajar la mano y agarrar mi pene a través de mis pantalones.

—Joder —grito, dando un paso tambaleante hacia adelante.

Pero, sinceramente, su descaro—y la forma en que me agarra el pene con tanta fuerza es tremendamente erótica—es suficiente para hacerme caer de rodillas. Literalmente.

No llegamos al dormitorio, lo cual es una lástima. Tiene la altura perfecta para follarla sin piedad. Joder, ni siquiera llegamos al sofá.

Me dejo caer al suelo y la tumbo boca arriba.

Le arranco los pantalones cortos de un tirón y le levanto la camiseta para poder pasar los siguientes treinta segundos devorando sus duros pezones.

El tiempo justo para que moje el suelo entre sus muslos temblorosos, pero no lo suficiente como para que se corra.

Aunque, apostaría a que podría hacerla correrse solo con chuparle los senos.

Cuando ya no puede más—y sin embargo necesita mucho más—Amara me alcanza y me abre los pantalones de un tirón, liberándome de ellos. Pero antes de que pueda hacer nada más, le agarro las manos y se las sujeto con fuerza contra el suelo, para recordarle que ella no tiene el control.

Entonces me dejo caer sobre ella, todavía casi vestido salvo lo esencial, demasiado impaciente y hambriento para desnudarme por completo, y me introduzco en su interior.

—Dios —exclama ella mientras yo llego hasta la base de mi pene.

—Rezar no te salvará, dorogoya —gruño.

—No quiero ser salvada —me dice con la garganta ahogada, la cabeza echada hacia atrás, su hermoso cuello al descubierto. Sus senos aún desnudos. Su coño caliente y exquisitamente apretado a mi alrededor—. Quiero ser follada. Sin redención.

Gimo mientras sus palabras despiertan algo oscuro en mí. Algo que ha estado enjaulado. Animalístico, privado y hambriento. Hambriento. De ella. Aprieto sus manos con más fuerza, inmovilizándola aún más contra el duro suelo mientras mis caderas chocan contra las suyas.

Una y otra vez.

Empujando. Tirando. Dando y recibiendo.

Amara gime con cada embestida, pero con la misma respiración temblorosa me ruega que no pare.

Ni con una pistola en la cabeza me detendría.

Siento cómo se aprieta aún más a mi alrededor, su interior se humedece cada vez más mientras palpita. La necesidad de liberarme me invade, ardiente y casi dolorosa, recorriendo mi abdomen hasta la punta de mi pene.

El orgasmo nos recorre como si la bestia se hubiera liberado. Ambos gritamos. El sudor gotea de mi frente sobre sus senos, que brillan a la luz de la luna que entra por las ventanas.

Después de levantarnos del suelo, ella se vuelve a poner los pantalones cortos y yo me pongo unos pantalones de gimnasia limpios.

Nos tumbamos en la cama, yo boca arriba sobre las mantas porque todavía tengo calor por el entrenamiento y ella debajo de las sábanas, tumbada de lado, con su copa de vino a medio terminar en la mano.

—¿Siempre te quedas así de callado después del sexo? —pregunta.

—¿Siempre necesitas hablar después del sexo? —pregunto con los ojos cerrados.

—Soy mujer —dice.

—Y yo soy hombre —respondo.

No necesito abrir los ojos para saber que está sonriendo.

—¿En qué estás pensando? —insiste—. Y no me mientas. Me he ganado la vida leyendo tus expresiones.

Suelto un suspiro profundo antes de abrir los ojos y mirarla. Efectivamente, tenía una sonrisa pícara en sus labios rosados.

—Estaba pensando en tu hermano —le digo, y su sonrisa se desvanece.

—¿Qué pasa con él? —Ella toma un sorbo de vino.

—Está trabajando en un coche.

—Sí. —Pasa la punta del dedo por el borde del vaso—. Le encantan.

—Sabes que planea competir con él —afirmo. No es una pregunta.

Amara se encoge de hombros. —Es un adicto a la adrenalina. Siempre lo ha sido. Pero no te preocupes, es rápido, pero no furioso.

No me río de su chiste. Este tema me deprime. —Es peligroso, Amara. No solo las carreras, que pueden costarle la vida al niño, sino también la gente de ese mundo.

—Oh, créeme, lo sé. —Da un sorbo a su bebida—. Nuestro papá era policía.

Me incorporo. —¿Tu papá trabajaba para la policía de Nueva York?

De repente me siento como un idiota por no haberlo sabido. Lo busqué, pero solo encontré sus últimos trabajos, que fueron en licorerías y tiendas de conveniencia, además de una bolera en algún momento. Ya lo tenía calado y no le vi sentido a indagar más.

Un error garrafal.

—Sí. A mi mamá no le gustaba nada. Él dice que por eso se fue. Antes él era limpio. Aunque fue hace tanto tiempo que soy la única que lo recuerda.

Ella se fue.

La mamá de Amara no murió ni se enfermó, ni nada por el estilo.

Se fue. Dejó a su marido y a sus cuatro hijos, ¿solo porque su marido era policía?

No tiene sentido. El trabajo policial es peligroso, sin duda, pero no lo peligroso como para dejar a los hijos.

A menos que no fuera un policía normal que trabajara para la división normal del departamento de policía.

Me levanto.

—¿Adónde vas? —pregunta Amara.

—Tengo que revisar algunos asuntos del trabajo —respondo secamente.

—¿Te refieres a cosas relacionadas con Apex o a otro tipo de cosas relacionadas con el trabajo?

Sin darme la vuelta, respondo—: No estás trabajando, señorita Parker.

Luego, recojo mis cosas y me voy.