42. Ransome

RANSOME

—¿Puedo hacer algo más por usted, Sr. Rozanov?

Escuchar a Amara dirigirse a mí de manera profesional después de pasar la noche con ella, toda la noche, en la misma cama, y luego desayunar y hablar de negocios en ropa interior es… No voy a mentir. Es un poco excitante. De hecho, me gusta el contraste.

—No, señorita Parker. Por ahora estoy bien.

Hoy, a diferencia de la mayoría de los días, no salgo de mi oficina después de revisar mi agenda. Normalmente, tengo gente con quien hablar, o gente a la que mirar con reproche para asegurarme de que están haciendo su trabajo.

Pero hoy tengo una agenda un poco diferente.

Amara capta la indirecta cuando me siento en mi escritorio y se disculpa, aunque no sin antes contonear las caderas al salir.

Niego con la cabeza y suelto un suspiro. Me niego a dejar que mi mente divague. Sería demasiado fácil traerla de vuelta aquí, meterla a la fuerza en el armario y recrear nuestras últimas doce horas juntos.

Lamentablemente, ahora mismo no tengo tiempo para eso.

Tomo otro sorbo del café perfectamente preparado que me trajo y abro mi laptop.

Una de las ventajas del lado oscuro de mi trabajo es poder infiltrarme en la vida de cualquiera con solo pulsar un botón.

No es algo que haga a menudo, meterme en los asuntos ajenos, incluyendo detalles de la vida personal y cuentas bancarias. Demasiado engorroso, para ser sincero.

Pero ahora mismo tengo mis razones.

Es aún más fácil hacerlo cuando esa persona trabaja para ti y tienes acceso a sus cuentas y a su número de seguro social.

Amara tiene menos deudas de las que esperaba.

La verdad es que me impresiona un poco. No tiene pagos de coche ni préstamos estudiantiles, y la única tarjeta de crédito que tiene está libre de saldo.

Por lo que veo, la usa para gasolina y la paga completamente cada mes.

Además, tiene una buena cantidad de ahorros, lo cual también me parece bien.

Me sorprende un poco la cantidad que le envía a su hermana por Zelle dos veces al mes. Es más de la mitad de sus ingresos.

No tengo mucha información sobre sus hermanos, aparte de sus nombres, pero eso es suficiente para averiguar quién es toda la familia.

Su casa está en una zona poco recomendable de la ciudad. Mentiría si dijera que no sé exactamente dónde está, y no es porque la frecuente. Nuestros hombres trafican mucho por allí, lo cual, en este contexto, me da un poco de escalofrío.

Siento una extraña necesidad de proteger a estos niños.

Su casa está casi pagada, aunque probablemente no valga nada.

Una búsqueda en Google Earth, actualizada hace poco, muestra la casa prácticamente en ruinas.

Si tuviera que adivinar, diría que es por culpa de algún padre irresponsable.

Mi instinto me dice que es el papá, y eso se confirma al indagar un poco más.

Sus hermanos son fáciles de encontrar en las redes sociales.

Eliza es la mayor y una viva imagen de su hermana.

La mayoría de sus publicaciones la muestran trabajando en una peluquería, mostrando el antes y el después de teñir el cabello, luciendo conjuntos con efecto boomerang y divirtiéndose con sus amigos.

La similitud no radica tanto en sus intereses (Amara es una mujer de negocios de pies a cabeza), como en su evidente ambición.

El siguiente es Gianni. Se me encoge el pecho al ver a qué se dedica. Es mecánico y, a primera vista, me recuerda más a Nik de lo que quisiera. Sus páginas están llenas de fotos de coches y motores, aunque no muchas de él mismo. Trago saliva con la mandíbula tensa y paso a la más pequeña.

Isabella Parker, alias Bella, es una chica explosiva, aunque no me sorprende.

Sus fotos son exageradas, con filtros, dramáticas y llenas de rabia.

Pero a pesar de su pelo rubio platino y sus piercings faciales, también veo mucho de Amara en ella.

El lado tierno de Amara. El lado que finge valentía para sobrevivir.

Una cosa es segura: son una familia de supervivientes.

Termino mi café y aprieto los dientes antes de continuar.

Impulsado por el pavor, escribo el nombre del padre.

No tiene presencia en redes sociales, ni en internet en absoluto.

Aparte de un antiguo enlace a su trabajo en una gasolinera, el único lugar donde aparece su fea cara es precisamente en una foto policial.

Lo han arrestado por conducir ebrio, más de una vez. Y también por robar en—lo puedes adivinar—una licorería.

Aparte de eso, no hay nada más que ver. Es un estorbo de espacio y, a juzgar por el dinero que fluye de la cuenta de Amara a la de Eliza, también es un estorbo en todo lo demás.

Con unos pocos clics en mi pantalla se solucionan algunos de estos problemas. Ahora no tiene deudas (aunque no costó mucho hacerlo) y su apartamento también está pagado. Con su permiso, se pondrá a la venta esta semana.

El problema principal, sin embargo, ese padre despreciable, sigue rondando en mi cabeza. Cierro la laptop y me muerdo los labios un instante antes de tomar una decisión.

Quiero ver esta casa con mis propios ojos. Quiero ver dónde creció Amara, dónde viven aún sus hermanos y lo mal que están las cosas. No puedo solucionar la situación si no la evalúo primero.

Y yo la solucionaré.

—Amara.

Levanta la cabeza de su escritorio de un salto. Tiene los ojos muy abiertos por la sorpresa, como si no esperara que me pasara por su oficina. Para ser justos, normalmente es al revés. —¿En qué puedo ayudarlo, Sr. Rozanov?

Casi sonrío con ironía. Esta nueva profesionalidad suya parece un pequeño juego entre nosotros. —Necesito que pospongas el resto de mis reuniones para mañana.

—Claro. —Levanta una ceja ligeramente, pero ya está tecleando—. ¿Qué debería poner en la agenda en su lugar?

—Simplemente ponme como no disponible.

Ella alza una ceja, pero no dice nada. Sea lo que seamos allá afuera, aquí dentro ella es mi asistente y yo soy su jefe. —De acuerdo.

—Bien. Me voy por hoy. Envíame un mensaje si surge algo urgente.

—Sí, señor. —Ya estoy a medio camino de salir por la puerta cuando añade—: ¿Quiere que llame a Iván por usted?

—Eso no será necesario.

Salgo y me pongo al volante. Me lleva casi una hora sortear el tráfico hasta la dirección que encontré en internet, pero no dudo de haber tomado la decisión correcta. Tanto al hacer esto como al ocultárselo.

Amara es orgullosa. Sobre todo, protege lo que es suyo. Es mejor pedir perdón que permiso, aunque no creo que necesite ninguno de los dos.

Llego justo antes del anochecer.

La casa está en ruinas, hundiéndose en la fría y dura tierra de Nueva York.

Se encuentra en una calle de casas idénticas de los años cincuenta, hogares que tal vez alguna vez fueron agradables.

Pero debido al aumento de la delincuencia en la zona, el barrio se ha vuelto descuidado y peligroso.

La sola idea de que Amara haya vivido alguna vez aquí me da náuseas, por no hablar de que sus hermanos menores aún vivan aquí.

Mi plan era pasar despacio en coche. Pero cuando vi un garaje en el patio trasero con un coche deportivo rojo y un chico inclinado sobre el motor, me detuve en seco.

Es Gianni. Y sea buena idea o no, creo que voy a ir a visitarlo.

Mis zapatos crujen sobre la grava mientras bajo por el camino de entrada.

Me sorprende que no me oiga venir, pero al acercarme, entiendo por qué.

Primero, está metido de lleno en el motor.

Y segundo, tiene la radio a todo volumen con música rock potente en un aparato que está en el banco de trabajo.

No es hasta que se endereza para secarse la frente que se da cuenta de que estoy allí. Inmediatamente se gira a la defensiva, poniéndose en guardia con una llave inglesa en la mano.

—¿Quién diablos eres? —pregunta con la barbilla en alto. Está fingiendo, y aunque no es muy alto, mide como mucho un metro setenta, se nota que ha estado en peleas. Si tuviera que adivinar, diría que se ha pasado la vida peleando.

—Tranquilízate, chico. Soy Ransome Rozanov.

—¿Se supone que ese nombre significa algo para mí? —pregunta, apretando la llave inglesa. Pero yo solo me quedo ahí parado. Mis hombros no están rectos. Mis manos están a la vista.

—Soy el jefe de Amara.

Su expresión se suaviza un poco, pero su agarre férreo sobre la herramienta no flaquea.

—No está aquí —me dice—. No vive aquí. Pero probablemente ya lo sabes.

—Sí, lo sé —respondo—. Y no la estoy buscando. Está en el trabajo.

—¿Entonces qué quieres?

—Estaba por la zona y pensé en pasarme por aquí.

Él resopla con una sonrisa burlona.

Dios, te pareces más a Nikky de lo que sabes…

—¿Tú? Tú estabas por la zona. —Me mira de arriba abajo con una mezcla de disgusto y envidia en el rostro. Puedo verlo calculando mentalmente el precio de cada prenda que llevo puesta y adivinando más ceros de los que jamás haya visto en su vida—. Ni hablar. En serio, hombre, ¿qué quieres?

—Quiero ver dónde vive la familia de mi asistente. —Me acerco unos pasos y me detengo. Respeto al chico lo suficiente como para reconocer que él es el hombre de la casa.

—Aquí no hay nada que ver —dice—. No somos como tú. Obviamente.

—No sabes de dónde vengo. —Miro fijamente el coche—. ¿Tú construiste ese motor?

—De restos. —Mira hacia atrás, su postura se relaja un poco—. ¿Sabes de coches?

—Lo suficientemente bien como para saber que se trata de un Chevrolet Chevelle SS de 1967.

—Vaya, mierda. Quizás no solo tienes mucho dinero y hablas por hablar.

Gianni se acerca al banco de trabajo y deja la llave inglesa. Luego mete la mano en una nevera pequeña y vieja y saca dos botellas.

—¿Cerveza? —pregunta, extendiéndome una.

—¿Deberías beber?

—Es mi casa. ¿Vas a delatarme?

Pienso en las cartas que tengo en la mano y, tras un instante, cojo la botella de cerveza nacional. —En realidad —digo después de dar un trago—, esperaba que pudiéramos mantener todo esto en secreto.

—¿Quieres decir que Amara no sabe que estás aquí? —pregunta con otra sonrisa.

—Ella es mi asistente. Yo no le rindo cuentas.

—Es mi hermana. Todos le rinden cuentas a ella.

Eso me arranca una sonrisa.

—Entonces, cuéntame sobre el coche.

Paso los siguientes diez minutos escuchando a Gianni mientras me explica que cuando lo consiguió era solo una carcasa gris y desnuda, levantada sobre bloques de cemento en el desguace cerca del taller donde trabaja. Pero él la quería.

—Lo entiendo —le digo.

—¿Quieres sentarte dentro? —pregunta, y yo acepto. Luego presume de las luces traseras envolventes, las llantas de catorce pulgadas y los detalles del Malibu—. Lo mantuve todo lo más original posible. Aunque el motor está un poco modificado, para ser sincero.

Mis manos se aferran al volante impoluto. No puedo evitar preguntarme cómo se sentiría en la carretera.

—¿Compites en carreras? —pregunta, y reacciono.

—No —respondo secamente.

Gianni, al igual que su hermana, no es tonto. —Pero lo has hecho.

—Sí. Y esos días quedaron atrás.

—¿Demasiado viejo? —bromea.

Salgo del coche y me termino la cerveza. —Demasiado listo. Las carreras son arriesgadas e imprudentes.

—Esa es la mitad de la diversión —dice riendo.

—Hasta que alguien a quien quieres resulte herido.

Después de eso, me evalúa. Como si supiera que no debe indagar demasiado en ese tema.

—Entonces, ¿por qué estás aquí realmente? —Vuelve a coger su llave inglesa y se recuesta en el motor.

—Quería ver en qué tipo de lugar viven los hermanos de mi asistente.

—¿Y cuál es el veredicto?

—No lo apruebo.

Se le escapa otra risa ronca. —Vivimos en un tugurio, lo entiendo. Pero Amara nos cuida. Demasiado, si me preguntas. Por eso quiero competir en carreras. Hay dinero en las calles.

—No es dinero honesto.

Gianni se vuelve para mirarme de nuevo. Esta vez me estudia un poco más.

No puedo evitar sentir que me está juzgando.

Y aunque normalmente no tolero eso de nadie, especialmente de chicos engreídos que no saben lo que hacen, este chico ha visto de todo.

Así que lo dejo que saque sus propias conclusiones sobre quién soy, aunque solo sea una idea superficial.

—¿Sabes qué, hombre? No necesito ser honesto. Solo necesito ser rápido.

—Solo no pierdas el control del coche, chico —le digo antes de tirar la botella a la papelera que hay junto al banco de trabajo y volver a mi coche.

Mientras conduzco de regreso a la oficina, no puedo evitar pensar en la sensación del volante en mis manos. Mentiría si dijera que no era un coche estupendo. Pensar que antes era un montón de chatarra también es impresionante.

A Nik le habría encantado.

Trago saliva con dificultad y aprieto la mandíbula con todas mis fuerzas.

Mantengo lo que dije. No quiero que el chico corra.

Si puede darle la vuelta a coches de esa manera, no necesita dinero de las carreras para estar bien.

Ninguno de ellos necesita hacer nada para estar bien.

Porque, entre la forma en que Amara se está infiltrando poco a poco en todos los aspectos de mi vida y la evidente amenaza que mi vida representa para su familia, no pienso permitir que vuelvan a tener que valerse por sí mismos.

Fue en serio cuando dije que Amara me pertenecía. No era solo una conversación en la cama. Y si ella me pertenece, ellos también. Solo que de una manera diferente. Ahora son mi responsabilidad, y por mí, si alguien intenta meterse con ellos, está muerto.

Sin excepciones.