Capítulo42

Los edificios que componían la antigua estructura industrial estaban en ruinas.

Casi todas las ventanas tenían los cristales rotos, por todas partes el yeso estaba agrietado y bajo los tejados había suciedad acumulada.

El metal de las cisternas estaba cubierto de óxido.

El descuido y la negligencia habían convertido el lugar de trabajo en un esqueleto de hierro y hormigón.

La naturaleza había recuperado gran parte del espacio abierto, con ramas y arbustos que crecían salvajes en cada rincón.

Bruno recuerda que, cuando era niño, aún quedaban en el gran patio central algunos montones de arena y guijarros, que los fenómenos atmosféricos habían arrastrado y dispersado con el paso de los años.

Había descubierto aquella cantera abandonada el día que escapó de los matones que querían robarle su bicicleta nueva, y durante un tiempo se había convertido en su lugar secreto, donde se refugiaba cada vez que el ambiente en casa se hacía insoportable.

Ese mismo año, tras el final del verano, Bruno perdió la costumbre de frecuentarlo, pero nunca había olvidado aquel lugar aislado, donde empezó a apreciar la soledad.

Tras sentar a Otta, Bruno le ató los tobillos a las patas de la silla. Comprobó que la cinta con la que le había atado apresuradamente las muñecas a la espalda tras subirlo a la furgoneta estaba intacta. Luego se colocó frente a él y le quitó la capucha negra.

El joven entrecerró los ojos, molesto por la luz ambiental.

Miró a su alrededor. Se encontraba en medio de una gran habitación de paredes desconchadas, viejas herramientas de trabajo amontonadas aquí y allá y estanterías ladeadas llenas de trastos oxidados.

Desde el exterior llegaba el sonido indolente del fluir de las aguas del gran río.

—¿Qué clase de lugar es éste?

Bruno se encogió de hombros.

—No importa. Lo que importa es que estamos tú y yo.

Otta le lanzó una mirada llena de odio.

—No tienes ni idea del lío en el que te acabas de meter.

—¿Tú crees? No soy yo el que está atado a una silla.

—Te lo digo por tu propio bien —replicó Otta—. Deja que me vaya, y tal vez hable bien de ti entre mi gente para que no te maten.

—Ya has intentado matarme —replicó Bruno—. Pero, mira, aquí estoy. Como ves, las cosas no siempre salen como esperamos.

—No sé de qué hablas.

Bruno guardó silencio unos instantes.

—¿Sabes lo que es un interrogatorio reforzado?

En respuesta, Otta le escupió a los pies.

Bruno ignoró el gesto.

—Es un conjunto de técnicas perfeccionadas por la CIA y las fuerzas especiales estadounidenses para arrancar información a los terroristas.

Cuando estuve en Nassiriya vi un montón de mierda, pero tengo que admitir que esos tipos saben lo que hacen.

—Se sacó la pistola de la cintura, detrás del pantalón, y apuntó a Otta a la frente—.

Y descubrí que no se necesita un equipo sofisticado para derrumbar a un hombre.

Laerte estaba de pie al fondo de la sala, detrás de Otta, para que este no se enterara de su presencia. Observaba la escena en silencio.

Bruno amartilló la Beretta.

Otta empezó a mover la cabeza a izquierda y derecha para salir de la línea de fuego.

—¿Qué coño estás haciendo? —Una pequeña gota de sudor apareció en su sien.

Bruno puso el dedo en el gatillo y lo apretó con fuerza. Otta entrecerró los ojos.

—¡N… no! —El percutor emitió un sonido metálico.

—Clic —dijo Bruno.

—¡Estás loco! —gruñó Otta, retorciéndose en un intento desesperado por zafarse.

—Olvídalo. Es un esfuerzo inútil. —Bruno tiró de la corredera de la Beretta para cargar la bala en el cañón y apuntó al corazón de Otta.

—¡No hagas eso! —gritó este último.

Laerte observaba la escena con los ojos muy abiertos. Bruno no le había contado en detalle lo que pensaba hacer. Se había limitado a hablar de darle una lección a Otta por haberle destrozado el coche. Ahora, ante aquella escena, estaba claro que empezaba a arrepentirse de haber aceptado ayudarle.

Bruno apretó el gatillo. De nuevo, en la gran sala solo resonaba el sonido de los engranajes metálicos chocando entre sí.

Otta soltó un grito liberador. Empezó a jadear, mientras una miríada de pequeñas gotas de sudor aparecía en su cabeza rapada.

Bruno esbozó una sonrisa torcida. Metió la mano en el bolsillo, sacó un puñado de balas y se las mostró a Otta.

—Faltan estas. —Sacó el cargador de la culata de la pistola e introdujo las balas una a una, con una calma exasperante.

—Bastardo... —dijo Otta entre dientes—. Me las pagarás.

Bruno lo miró a los ojos, aparentemente indiferente.

—Ya no te sientes tan fuerte, ¿verdad? Sin tus compinches que te cubran las espaldas, no eres más que un hombre como los demás. Solo que más patético.

—¿Se puede saber qué quieres de mí?

—Tienes razón —convino Bruno—. No puede haber un interrogatorio sin preguntas. Y quiero conocer todos los detalles. Empezando por cómo supiste dónde vivo. Alguien te lo dijo. Eres demasiado estúpido para haberlo averiguado por tu cuenta.

—¡Deliras! —respondió Otta—. ¡Necesitas tratamiento, amigo, y uno bueno!

—No soy tu amigo. —Bruno ladeó ligeramente la cabeza. Tiró de la corredera para meter la bala en el cañón y apuntó el arma a la ingle de Otta—. El nombre.

—Te he dicho que no...

Bruno movió en el último instante el brazo que sujetaba la pistola, apuntó hacia un lado, y apretó el gatillo. El estruendo del disparo resonó en la habitación e impidió a Otta terminar la frase. El silbido de la bala cortó el aire.

Un remolino de humo salió del cañón de la Beretta. El casquillo expulsado del extractor de la automática se estrelló contra el suelo al cabo de unos instantes, dando un par de rebotes, y luego rodó unos metros.

Otta empezó a respirar irregularmente, como si ya no le entrara aire en los pulmones.

—Si te decides a soltar la lengua, esto acabará antes —le dijo Bruno, y le dio varias bofetadas seguidas—. Dime quién te ayudó. Dime cómo conseguiste los explosivos.

—¡Por favor, basta! —gritó Laerte. Se apoyaba con una mano en una columna, encorvado como si estuviera a punto de vomitar. Era evidente que la tensión se había vuelto insoportable también para él.

Bruno lo fulminó con la mirada. No debería haber revelado su presencia.

—¿Quién está ahí? —estalló Otta—. ¿Quién eres? —Empezó a moverse nerviosamente, sacudió la silla, trató de girarla, torció el cuello para intentar mirar hacia atrás—. ¡Por favor, ayúdame!

—¡Mírame! —exclamó Bruno—. Esto es solo entre nosotros dos.

—¿Eres tú, Laerte? —continuó Otta ignorando a Bruno—. ¿No ves que es un psicópata? Libérame y te prometo que...

Bruno lo interrumpió con un puñetazo en la cara tan fuerte que se tambaleó.

—¡Basta! —intervino Laerte—. ¡Dijiste que le darías una lección, pero esto es demasiado! Yo... no puedo soportarlo...

—No lo entiendes —gruñó Bruno—. ¡Este hijo de puta ha matado a mi pareja!

—¿Qué? —tartamudeó Laerte.

—Estás loco —ladró Otta.

Bruno apoyó el pie en la rodilla de Otta y de un empujón volcó la silla, haciendo que cayera de espaldas al suelo.

—Este idiota quería matarme —gritó—. Así que colocó un dispositivo conectado al encendido, pero era Elena la que estaba en el coche en el momento de la explosión. —Hizo una breve pausa—. Murió a causa de una estúpida carrera de velocidad que salió mal.

—¿Por qué no me lo dijiste enseguida? —protestó Laerte.

—¡Porque nunca habrías accedido a ayudarme si hubieras sabido que había un cadáver de por medio!

—Mierda —murmuró Laerte.

—¡No creas ni una palabra, Laerte! —se inmiscuyó Otta. Era casi una súplica—. ¡Ha perdido completamente la cabeza!

—Sabes que tengo que llegar hasta el final —dijo Bruno, mirando intensamente a su amigo.

Laerte se pasó una mano por la cabeza con un movimiento nervioso.

—No has dicho nada de traer un arma.

—¿La pistola es un problema para ti? —preguntó Bruno, metiéndosela en el cinturón. —Entonces mostró descaradamente las palmas de las manos—. Ya está. Problema resuelto. —Se agachó para coger un trapo de una mesa, junto a una serie de bidones llenos de agua.

Laerte se dejó caer al suelo, apoyando la espalda en la columna.

—Dios, esto es muy jodido.

Bruno volvió a ocuparse de su prisionero.

—¿Qué tal se te da nadar, Otta? ¿Sabes aguantar la respiración?

—gruñó. Luego cogió una de las garrafas de agua y empapó el trapo—.

Cuando era niño, no tenía muchos amigos.

Decían que era taciturno y gruñón. Pero había un chico…

Se llamaba Simone. Era titular del equipo de natación de mi escuela.

Le caí bien por alguna razón, tal vez porque él tampoco se llevaba bien con nadie...

—¿Por qué me cuentas eso? Me importas una mierda tú y cuando eras un niño de mierda. ¿Qué me vas a hacer? —Al no recibir respuesta, Otta empezó a gritar con todas sus fuerzas—. ¡Socorro! ¡Laerte, suéltame, maldita sea!

Laerte se tapó los oídos y gritó a su vez, para sobreponerse a los gemidos del otro.

—¡Haz lo que debas, Bruno! Pero haz que deje de gritar o me explotará el cerebro.

Bruno se agachó junto a su presa y comenzó a contar la historia de nuevo, sin prestar atención a los gritos y gemidos. Sin prestar atención a nada más.

—Simone y yo solíamos retarnos a ver quién aguantaba más la respiración bajo el agua.

La primera vez lo hicimos en el río, durante un día de otoño especialmente soleado.

Recuerdo haber tragado tanta agua que notaba la garganta llena de lodo del río.

—Hizo una pausa, en la que por un momento todo quedó envuelto en silencio.

Luego arrojó el paño húmedo a la cara de Otta.

El trapo se adhirió perfectamente a su rostro, y le impidió respirar correctamente.

Bruno empezó a echar agua sobre el trapo—. No sienta bien, ¿verdad?

El agua empezó a invadir las vías respiratorias de Otta, le provocó náuseas y la sensación de ahogamiento inminente. Otta emitía gorgoteos inconexos y tosía convulsivamente, mientras se agitaba como un loco en un intento de liberarse. Pero era inútil: sus muñecas y tobillos estaban inmovilizados.

—Después de eso, empecé a entrenarme mojándome la cara en el fregadero de casa —dijo Bruno, hablando en voz baja.

Tras vaciar la primera garrafa de agua, le dio unos segundos para recuperar el aliento. Con la cara cubierta por el trapo empapado y la respiración agitada, entrecortada e irregular, Otta no pudo articular palabras para replicar.

—Mi madre pensó que me había vuelto loco, pero no tardé en ponerme a la altura de Simone —continuó Bruno—. Siempre he sido un tipo bastante testarudo. Al final del curso conseguí ganarle al menos un par de veces. Y al final también entré en el equipo de natación.

Otta tragó aire con avidez. Su corazón latía tan rápido que parecía un martillo neumático en su caja torácica.

—Yo... yo no he hecho nada. Lo juro —consiguió murmurar.

Antes de empezar a verter agua de nuevo, Bruno instó a su interlocutor: —Ahora todo depende de ti. Dime lo que quiero saber y todo esto terminará.

—N… no —balbuceó Otta—. Yo… Yo no...

Bruno inclinó la garrafa hacia la cara del chico, haciendo que más agua fluyera sobre el trapo ya impregnado, escurriéndose y extendiendo el charco por el suelo. Jadeos apagados saturaron el aire.

—¡Para, Bruno, por favor! —suplicó Laerte—. ¡Lo vas a matar!

—Esta basura humana no merece piedad —gruñó Bruno.

—Tú eres mejor que eso —replicó Laerte—. Y matarlo no le devolverá la vida a tu pareja.

Bruno sacudió lentamente la cabeza, torció la boca en una mueca, como si hubiera dos partes enfrentadas en su interior. Por un lado, la bestia sedienta de venganza; por otro, el hombre de ley que aún creía en la justicia.

En un arrebato de ira, tiró la garrafa de agua aún medio llena. Luego apretó los dientes y sacó la pistola. Se sentó a horcajadas sobre Otta, que seguía tosiendo y sollozando. Le puso el cañón en la frente.

—Es tu última oportunidad, cabrón —siseó—. Empieza a hablar o te juro que lo último que oirás en esta vida de mierda será la bala que te reviente es cabeza de gilipollas que tienes.