44 Palabras seguras

CUARENTA Y CUATRO

Palabras seguras

El paso por Flagstaff fue rápido. Al principio pensó que la ciudad al pie de los picos San Francisco sería una pérdida de tiempo, más una atracción para turistas, excursionistas y esquiadores que un foco de actividad de pandillas y consumo de drogas. Se equivocó.

Mientras observaba, un coche con tres adolescentes se detuvo.

El intercambio fue rápido; dos de los hombres vigilaban la calle en ambas direcciones, mientras el tercero hacía el pase por la ventana y recibía el dinero.

La transacción no duró más de quince segundos, y el coche se marchó con los adolescentes riendo y hablando tan alto que él pudo escucharlos mientras doblaban la esquina y salían del área.

Le pareció suficiente, decidió, y adoptó de inmediato su personaje al bajar de la camioneta. Con la cabeza caída hacia adelante, la barbilla casi tocándole el pecho y una gorra calada hasta los ojos, comenzó a caminar arrastrando los pies y balanceándose en dirección a los tres traficantes.

—Mierda, hermano. ¿Qué carajo tenemos aquí? —dijo el traficante que manejaba las drogas y el dinero, agachándose para verle mejor la cara.

Sole se irguió de golpe, sacando la Colt de la cintura mientras se incorporaba hasta alcanzar toda su altura. Sonrió.

—Buenas tardes, muchachos.

—¿A quién carajo llamas muchachos? —espetó el traficante—. ¿Y qué crees que vas a hacer con eso? Será mejor que guardes esa mierda antes de que te la metamos por el culo.

Fue un buen intento de bravuconería, pero los ojos del traficante no se apartaron ni un segundo de la pistola. Sus dos compañeros mostraban una actitud mucho menos confrontativa, claramente más intimidados por la boca abierta del .45. Sole tenía toda su atención.

Uno de los vigilantes dijo: —Cállate la puta boca, Fonso. El tipo tiene un arma.

—Tiene razón —dijo Sole—. Cállate la puta boca, Fonso.

—Entonces, ¿qué quieres, cabrón? —dijo Fonso—. ¿Dinero?

—Claro, me voy a llevar el dinero y cualquier droga que tengas encima.

—¡Ni de coña! —Fonso lo fulminó con la mirada por encima del cañón de la pistola.

—Lo haré —Sole movió la pistola de un lado a otro para presionarlo—. Dámelo todo ahora o no te va a gustar lo que vendrá después.

Sin decir una palabra, Fonso sacó un fajo de billetes del bolsillo. Uno de sus vigilantes se dio la vuelta y sacó una bolsa de basura de plástico que contenía las drogas de detrás de la rueda delantera de un coche oxidado estacionado a medias sobre la acera y a medias en la calle.

—Mete el dinero en la bolsa.

Fonso agarró la bolsa y metió el dinero dentro a empujones.

—Ahora ponla en el suelo.

—¿Qué carajo te pasa, hermano? —Fonso negó con la cabeza, asqueado—. ¿Sabes quiénes somos, lo que te va a pasar?

—Sé lo que te va a pasar a ti si no haces lo que te dije —hizo un gesto con la Colt—. Al suelo.

Fonso dejó caer la bolsa en el suelo entre ellos.—¿Y ahora qué?

—Corre.

—¿Qué carajos dices? Eso es una mierda. Yo no voy a correr a ningún lado…

Sole levantó la pistola hasta que el cañón quedó a unos centímetros de un punto en el centro de la frente de Fonso.

—Corre.

Los tres hombres comenzaron a trotar por la calle.

—Más rápido —les gritó Sole desde atrás.

Aceleraron el paso. Él esperó hasta que se hubieron alejado unos buenos doscientos metros, dio media vuelta y trotó de regreso hacia la esquina donde había estacionado su camioneta.

Era un enfoque distinto, y se preguntó por qué no se le había ocurrido antes.

Un hombre blanco quitándoles el dinero y la droga seguro llamaría la atención de los traficantes de la zona.

No pasaría mucho tiempo antes de que la noticia llegara a Los Salvajes.

La táctica incluso podría ser más efectiva que dejar a un camello con una bala en el cerebro.

Quince minutos después, conducía hacia el sur por la I-17, saliendo de Flagstaff en dirección a Phoenix, su próxima parada.

Al ponerse el sol, se desvió de la autopista y se detuvo junto a una baranda, desde donde miró hacia un barranco profundo.

Tras sacar el dinero y guardarlo en el bolsillo, lanzó la bolsa de plástico y observó cómo la droga caía hasta estrellarse contra las rocas del fondo.

Cuando tocó tierra, se dio la vuelta con una sonrisa satisfecha en el rostro y volvió a subir a la camioneta.

Ya más relajado, conduciendo con una mano en el volante, sacó el teléfono. No había revisado el buzón de voz desde que salió de Albuquerque.

Solo había un mensaje, y venía de Luis Acero.

Tenemos que hablar. Es importante. Revisaré los mensajes todos los días hasta que recibas esto.

Sole ya no estaba relajado. Se incorporó, tenso y alerta. No era porque Luis sonara nervioso. Luis siempre sonaba nervioso. En su mente, Sole seguía siendo un policía, y él seguía siendo un soplón, y los soplones siempre estaban nerviosos cerca de los policías.

Lo que preocupaba a Sole era lo que faltaba en el mensaje. Era un componente crucial, la única cosa que debería haber estado allí, y Luis no la mencionó.

Cuando Luis había sido informante y trabajaba con el detective John Sole en Atlanta, siempre comenzaban cada llamada con las palabras Todo bien, hermano.

Eran las palabras seguras, la señal de que podían hablar con libertad. Habían continuado con esa práctica incluso después de que Sole dejara Atlanta y comenzara a vagar por los Estados Unidos para dejar un rastro al cartel. Luis jamás se olvidaría de decir esas palabras.

Si no usaba las palabras seguras, significaba una sola cosa. Necesitaba ayuda.