Objetivo abatido (Sole justicia 3)

1 El Procedimiento

UNO

El Procedimiento

Él conocía el procedimiento. En realidad, lo había inventado, al menos una parte, la parte importante.

Vestido con una chaqueta de combate del Ejército, desgastada, de la época del Conflicto de la Tormenta del Desierto, deambulaba sin rumbo por las calles de la ciudad, murmurando para sí o lanzando miradas hostiles a los transeúntes.

A veces tropezaba contra una pared y se apoyaba en ella, como si necesitara descansar y recuperar el aliento.

Todo era una actuación y la primera parte del procedimiento. Esa no era la parte que él había inventado, pero había aprendido a interpretar el papel del veterano sintecho a la perfección. Esa era la preparación.

El deambular sin rumbo terminó cuando dobló una esquina y vio su objetivo.

Lo había seleccionado más temprano ese mismo día, mientras recorría el vecindario en coche.

A veces conducía durante horas para encontrar el lugar perfecto.

Hoy lo había encontrado apenas unos minutos después de llegar a la ciudad.

Era un lugar junto a la acera, al otro lado de la calle frente a un bar de Detroit.

Los vendedores trabajaban en equipo. Uno se paraba cerca de la esquina, recibiendo dinero en efectivo de los compradores.

Su compañero se ubicaba en el otro extremo de la calle, junto a una papelera pública.

La teoría era que si la policía detenía y registraba al que cobraba, no pasaba nada.

No existía ninguna ley que prohibiera llevar un fajo de billetes en los bolsillos, y nunca cargaba más de mil dólares.

Cuando el negocio estaba activo, entraba por una puerta cercana y le pasaba parte del dinero a un tercer hombre que trabajaba con ellos.

Hoy el negocio estaba flojo, y no había tercer hombre.

Después de entregar el dinero, el cliente caminaba por la calle hasta donde estaba el segundo vendedor, quien hacía el típico intercambio callejero, con un breve roce de manos. El comprador seguía su camino para drogarse en algún lugar. Los vendedores se preparaban para el siguiente cliente.

Si la policía se acercaba al que tenía la droga, él la tiraba a la papelera y fingía inocencia. A veces se daban cuenta. A veces no.

John Sole se dio cuenta. Ya había visto esa técnica en Atlanta y reconoció de inmediato lo que estaba ocurriendo en esa calle de mala muerte, en un barrio deteriorado de Detroit.

Se acercó al que cobraba y se quedó tambaleándose frente a él mientras metía la mano en el bolsillo.

—Apúrate, cabrón. ¿Qué intentas hacer, que venga la policía?

—El vendedor metió una mano bajo la camiseta, apoyándola sobre la culata de una pistola nueve milímetros escondida en sus jeans de diseñador Stone Island—.

Y cuando saques esa mano del bolsillo, más te vale que solo tenga billetes, o te mato.

—Tranquilo, hermano—dijo Sole, tambaleándose y arrastrando las palabras, mientras miraba al vendedor y sacaba un fajo de billetes del bolsillo de la chaqueta—. No… solo dinero… bien. Solo quiero colocarme un rato.

—Mierda. Ya estás colocado —dijo el que cobraba mientras Sole contaba trescientos dólares de un rollo que contenía varios miles.

Sole forcejeó con los billetes, contándolos lentamente, dándole al cobrador tiempo de sobra para salivar. Luego le entregó el dinero.

—Necesito tres.

—¿Tres qué? —El camello le arrebató los billetes de la mano a Sole antes de que pudiera responder.

—Gramos… tres gramos.

—Mierda, cabrón, necesitarás mucho más entonces. ¿Estás tratando de estafarme?

—No… no —Sole negó con la cabeza—. No, pensé que trescientos era suficiente.

—No, tío. Esta noche no. —El camello sonrió—. Esta noche, valen mil.

—Pero… —Empezó Sole y luego cerró la boca, interpretando al usuario necesitado que ansiaba un golpe—. Joder.

Metió la mano en el bolsillo para sacar el fajo de billetes otra vez y contó otros setecientos.

—Joder, tío. ¿De dónde has sacado tanto dinero? Debes de tener diez mil. —El camello se quedó hipnotizado con el fajo arrugado de efectivo—. ¿A quién has robado? —Sonrió—. Es eso, ¿verdad? Robaste a alguien.

—Yo no sé nada. —Sole negó con la cabeza y le entregó el dinero.

—Apuesto a que no. —El camello se rio y asintió hacia el final de la calle—. Ve con el tipo al final de la calle. —Luego guardó el dinero, se llevó la mano a la gorra de visera plana que llevaba puesta y levantó tres dedos.

Era la señal de que el comprador quería tres gramos. Su compañero no hizo ninguna señal en respuesta, pero se dio la vuelta y caminó hacia la papelera donde escondían la droga.

Sole avanzó tambaleándose por la calle. Al pasar, el camello se apartó de la papelera y le entregó las tres bolsitas de plástico. Fue un pase torpe porque Sole lo hizo torpe, tropezando y chocando contra el camello.

—Mierda, hombre. ¿Qué carajo te pasa? Si haces que me atrapen, te voy a encontrar y te voy a meter un tiro en el culo.

El camello le dio un empujón y Sole se apartó. Se quedó de pie en la acera, tambaleándose como si fuera a caerse, miró al otro lado de la calle y se dirigió al bar.

Dentro, encontró una mesa alta en una esquina y se sentó. El camarero le gritó: —Aquí no se sienta nadie si no va a beber.

Sole levantó la vista, con el ceño fruncido como si no entendiera la orden del camarero.

—He dicho que bebas o te vayas a la mierda. —El camarero agarró un bate de detrás de la barra y se movió hasta el extremo, listo para echar al vagabundo.

Sole asintió.—Está bien, está bien. Dame un Jack.

El camarero volvió a esconder el bate y sirvió un vaso de Jack Daniels. Gritó: —Aquí no hay servicio en mesa. Ven a buscar tu trago.

Sole asintió y se tambaleó hasta la barra. Cuando fue a agarrar el vaso, el camarero puso una mano gruesa sobre el mismo.—Son seis cincuenta... en efectivo... ahora mismo.

—Ah, claro —asintió Sole. Y rebuscó en el bolsillo hasta encontrar el fajo de billetes. Hizo el mismo espectáculo de siempre mientras los hojeaba y sacaba un billete de diez—. Toma, quédate con esto.

—Ya lo creo —dijo el camarero, tomando el billete de su mano antes de darse la vuelta.

Sole regresó a su mesa con la bebida. Caminó con cuidado, cada paso deliberado, como si se esforzara mucho por no caerse.

Cuando volvió a sentarse, colocó la bebida frente a él y se encorvó sobre la mesa, lanzando una mirada furtiva alrededor del bar.

Algunos clientes lo notaron, comentaron algo entre ellos y luego volvieron a beber, fingiendo ignorarlo, pero nadie lo estaba ignorando.

El dinero había acaparado toda la atención.

Cuando las miradas se apartaron de él, sacó una bolsa de plástico del bolsillo de su chaqueta, miró a su alrededor para asegurarse de que nadie lo observaba y vertió parte del contenido sobre la mesa, cuidando de volver a sellar la bolsa y guardarla en el bolsillo.

Luego volvió a sacar el fajo de billetes y desprendió uno de veinte.

Con el borde del billete, cortó el polvo blanco en dos líneas de buen tamaño. Luego enrolló el billete en un cilindro apretado, se encorvó sobre la mesa y aspiró el polvo, como un hombre desesperado por ello.

Cuando se enderezó, sacudió la cabeza como para despejarla y notó que un par de clientes lo estaban mirando.—¿Qué mierda miran?

Los clientes apartaron la mirada.

Tampoco había inventado eso, esnifar cocaína falsa.

Hollywood lo había inventado. El polvo blanco era en realidad inositol, una vitamina del complejo B disponible en cualquier tienda de productos naturales.

Aspirarlo no tenía efectos dañinos, al menos no más que inhalar cualquier polvo en los pulmones.

Los actores lo habían estado haciendo durante años para simular el consumo de drogas en los rodajes.

No producía ningún subidón, aunque algunos afirmaban que la vitamina B les daba algo de energía. Sole nunca notó nada.

No mucho después de esnifar la cocaína falsa y guardar la bolsita en el bolsillo, los dos traficantes cruzaron la calle y entraron al bar. Le hicieron un gesto furtivo al camarero, quien lo devolvió sin saber que el veterano agotado en la esquina observaba todo.

Los camellos se sentaron en la barra y pidieron bebidas. Hablaron en voz baja con el camarero. Después de unos minutos, se acercaron a la mesa de Sole.

—Eh, hermano —dijo el que manejaba el dinero—. Sabes que allá afuera te di menos.

Sole alzó la vista con los ojos vidriosos.—¿Me diste menos?

—Sí, vi ese fajo de billetes y me entró la avaricia… te cobré mil por esa coca.

—¿Me diste menos? —repitió Sole, intentando enfocar la vista en ellos.

—Sí, menos. ¿Estás sordo o qué?

—No... —Sole negó con la cabeza—. No, oigo bien.

—Bueno, no pasa nada —dijo el que manejaba el dinero—. Mira, puedo ver que eres un veterano. Has visto cosas, ¿no?

—Mucha mierda —dijo Sole con una sonrisa ladeada, asintiendo—. Sí, he visto mucha mierda. Alargó la mano hacia el vaso grueso de cristal y lo agitó en dirección al camarero.

El camarero asintió y sirvió otro trago de Jack. Esta vez lo llevó hasta la mesa y se alejó sin pedirle el pago.

—Entonces, como te decía —continuó—, vemos que eres un veterano. Mi tío también lo fue. Así que, ya ves, tenemos eso en común.

Sole asintió y tomó el vaso de un trago sin decir nada, concentrado en llevarse el whisky a la boca sin derramarlo.

—De todos modos, tío, me hizo sentir culpable. No debimos tratarte así. Queremos compensártelo… ya sabes, por ser un veterano y todo eso.

—¿Compensármelo? —Sole los miró de uno a otro, como si intentara armar un rompecabezas.

—Sí, compensártelo. Tenemos más mierda… mejor mierda que la porquería barata que te hemos vendido. Queremos equilibrar las cosas.

—¿Equilibrar las cosas? —dijo Sole.

—Sí, eso es. Vamos a darte mierda de la buena para compensar que intentamos estafarte.

Sole se quedó sentado, mirando la mesa durante unos segundos, como si intentara entender todo lo que había dicho ese hombre.

—¿Quieres equilibrar las cosas... con algo bueno?

—Así es. —Los dos camellos sonrieron, y el del dinero asintió—. Vamos a compensarte.

—¿Con cuánto?

—Como he dicho, nos sentimos mal por haberte estafado. Ya has pagado, así que esto va por cuenta de la casa. Es tuyo.

—Está bien —dijo Sole y extendió la mano—. Dámelo.

El camello se rio y miró alrededor, empujando la mano de regreso sobre la mesa.—Aquí no, hermano. Nunca sabes quién está escuchando. —Asintió hacia la barra—. Atrás. Guardamos esa mierda escondida detrás de un ladrillo en la pared... en el callejón.

—Vale —dijo Sole, se puso de pie y se apoyó en la mesa para estabilizarse—. Vamos.

—Claro —dijo con una sonrisa, dándole una palmada en la espalda.

Los camellos lo guiaron detrás de la barra, atravesaron la cocina y salieron por la puerta trasera. El camarero los siguió.

—Es justo por aquí —dijo, guiándolo hasta un punto en la pared donde la argamasa entre los ladrillos se había desmoronado con el tiempo.

Se pararon frente a él y giraron al unísono, sacando sus pistolas de la cintura. Las sonrisas en sus rostros se desvanecieron mientras intentaban levantar los cañones para disparar.

Con un cañón de menos de nueve centímetros, la Walther PPK era casi invisible en su mano.

Antes de que pudieran levantar los brazos, apretó el gatillo rápidamente cuatro veces, enviando dos balas a la cabeza de cada uno.

A una distancia de un metro, no podía fallar.

Cayeron sin siquiera saber que estaban muertos.

Mientras caían, él giró, con la Walther extendida al frente. Todo ocurrió tan rápido que, al principio, el camarero pensó que los traficantes habían logrado lo que se proponían: dispararle al veterano colocado para poder robarlo.

Con la pistola apuntándole al rostro, el camarero estaba en desventaja, y lo sabía. Levantó el bate de forma defensiva, como si pudiera usarlo para desviar las balas. No podía.

La Walther calibre .380 tenía cuatro balas restantes. Sole envió dos a través de la frente del camarero, luego se dio la vuelta y salió del callejón.

La muerte de los traficantes enviaría un mensaje más al cartel de Los Salvajes. Él seguía afuera. Si querían detener su masacre, tendrían que seguir su rastro, encontrarlo y matarlo si podían.

Esa era la parte del plan que John Sole había inventado. Era lo que lo mantenía motivado. Ellos vendrían por él, y él estaría listo.