Capítulo 10 #3

Su expresión se suavizó de una manera que casi dolió.

— ¿Crees que necesitas entregármelo todo de una vez?

— No sé hacerlo a medias.

— Parece que sabes huir a medias.

Ella soltó una risa débil.

— Eso fue horrible.

— Fue verdad.

— Un poco.

Logan sonrió.

Emma miró sus propias manos.

— Me gustas cuando no estás intentando besarme.

Él se quedó inmóvil.

Ella se apresuró:

— Quiero decir, me gusta cuando lo intentas también. No. No era eso lo que quise decir.

La sonrisa de él creció.

— No, sigue. Esa parte está excelente.

— Cállate.

— Estoy lesionado. No puedes mandarme callar.

— Puedo si estás siendo irritante.

— Entonces puedes siempre.

Emma rió, y la tensión disminuyó lo justo para que pudiera respirar.

Logan la miró con algo cálido y abierto.

— A mí también me gustas cuando no estoy intentando besarte.

Ella se puso seria de nuevo.

— Eso asusta más.

— Lo sé.

— Deja de saberlo todo.

— No lo sé todo. Solo estoy aprendiendo.

Emma lo miró, y el sofá pareció más pequeño que antes.

No hubo beso.

Tal vez por las reglas. Tal vez por su hombro. Tal vez porque, en ese momento, besar habría sido demasiado fácil. Una manera de escapar de la conversación. De volver al territorio conocido del cuerpo y la atracción.

Y, por primera vez, Emma no quiso escapar tan rápido.

(...)

La noche avanzó sin que ninguno de los dos se diera cuenta.

Logan encendió la televisión, pero el volumen quedó bajo y ninguno de los dos prestó mucha atención. Emma acabó sentándose más cómoda en el sofá, con los pies doblados bajo el cuerpo. Logan se quedó recostado con la manta sobre las piernas y la bolsa de hielo apoyada en el hombro.

Hablaron.

De cosas pequeñas primero.

Comidas que odiaban. Profesores difíciles.

Películas que Sophie decía que eran clásicos, pero Emma creía demasiado largas.

La primera vez que Logan se puso patines y se cayó tantas veces que su madre quiso sacarlo de la clase.

El hecho de que Emma se rompiera el brazo a los nueve años intentando subirse a un árbol porque alguien dijo que no podría.

— Entonces siempre fuiste terca — dijo Logan.

— Determinada.

— Terca.

— Eres la última persona que puede criticar.

— Yo soy persistente.

— Qué conveniente cómo los defectos cambian de nombre cuando son tuyos.

Él rió, y a Emma le gustó el sonido.

Luego las conversaciones se volvieron más lentas.

Más bajas.

Logan contó que a veces se cansaba de ser visto como alguien siempre disponible para fiestas, bromas y confianza. Emma admitió que, a veces, prefería parecer difícil a parecer vulnerable.

— Difícil parece más seguro — dijo ella.

— ¿Pero solitario?

Ella lo miró.

— A veces.

Logan no intentó llenar el silencio. Solo se quedó allí.

Poco a poco, llegó el cansancio.

Emma sintió que los párpados le pesaban mientras intentaba seguir alguna escena cualquiera en la televisión.

Estaba caliente bajo la manta que Logan había tirado para compartir después de preguntar si tenía frío.

Él estaba en la otra punta del sofá, pero, en algún momento, la distancia había disminuido.

No por deseo urgente.

Por comodidad.

Su hombro bueno estaba cerca. El brazo apoyado en el respaldo detrás de ella, sin tocarla. Emma podría apartarse.

No se apartó.

— Emma — llamó Logan en voz baja.

— Hm?

— Te estás durmiendo.

— No lo estoy.

— Se te cayó la cabeza tres veces.

Ella abrió los ojos con esfuerzo.

— Solo estoy pensando despacio.

Él rió bajito.

— ¿Quieres que llame un coche?

— No.

La respuesta salió antes de que lo pensara.

Logan se quedó callado.

Emma se dio cuenta demasiado tarde.

Giró el rostro hacia él.

— Quiero decir... ya es tarde.

— Lo es.

— Y estás lesionado.

— ¿Estoy usando eso a mi favor?

— Tal vez.

— No voy a quejarme.

Ella debería irse.

Sophie debía estar mandando mensajes. Su cuarto estaba a pocos edificios de allí. La regla de citas a solas ya había sido empujada demasiado lejos por aquella “situación excepcional”.

Pero el sofá era cómodo.

Logan estaba caliente.

Y, por primera vez desde que todo había empezado, estar cerca de él no parecía una guerra.

Parecía descanso.

— Solo cinco minutos más — murmuró Emma.

Logan la miró con una suavidad que ella no vio porque ya estaba cerrando los ojos.

— Solo cinco.

La cabeza de ella acabó encontrando su hombro bueno.

Fue un movimiento pequeño, somnoliento, casi accidental.

Logan se quedó inmóvil.

— ¿Emma?

— No hables — murmuró ella.

Él soltó una respiración baja, casi una risa.

— De acuerdo.

Por un momento, ella pensó que él se apartaría para respetar alguna regla que ella ya ni recordaba si había creado.

Pero Logan solo ajustó la manta sobre los dos con la mano buena y dejó que su cabeza descansara contra la de ella.

Sin beso.

Sin intento.

Sin prisa.

El silencio de la sala envolvió a los dos, junto con la luz azulada de la televisión y el frío distante del exterior.

Emma sabía, en alguna parte todavía despierta de sí misma, que aquello era peligroso.

Mucho más peligroso que el deseo.

Porque al deseo se le podía llamar error.

Pero dormir apoyada en Logan, con su respiración tranquila al lado de la suya y el cuerpo entero relajándose como si confiara en él antes incluso de que la cabeza lo permitiera, era otra cosa.

Era íntimo.

Era personal.

Era difícil de negar.

Antes de dormirse de verdad, sintió a Logan mover los dedos suavemente sobre la manta, cerca de la mano de ella, sin buscar contacto. Solo cerca.

Emma, somnolienta, fue quien redujo la distancia.

Sus dedos tocaron los de él.

Logan no dijo nada.

Solo entrelazó despacio, como si pidiera permiso incluso después de haberlo recibido.

Emma lo dejó.

Y así fue como los dos se durmieron en el sofá.

Sin romper las reglas más obvias.

Pero cruzando una línea mucho más profunda que cualquier beso.