Capítulo 8

M att estaba en la cocina de Keating Manor, cortando verduras para un salteado, cuyos ingredientes había comprado en la tienda del pueblo, por exóticos que fueran. Después de todo, no estaba tan mal vivir en medio de la nada.

De fondo sonaba suavemente música chill out, que salía de su teléfono móvil.

En la vieja villa no había altavoces lo bastante modernos como para conectarse a un servicio de streaming .

Mientras escuchaba, era capaz de transportarse a otro mundo a la vez que se centraba exactamente en lo que tenía que hacer.

Para algunos, cocinar consistía en poner comida en la mesa, pero Matt no hacía nada por una razón tan mundana.

Celebraba y disfrutaba del tiempo que era suyo a solas. Siempre lo había hecho.

De hecho, fue en esta cocina donde comenzó su amor por la buena comida.

En su infancia había disfrutado aquí de algunos momentos de felicidad.

Pero estaban enterrados en lo más profundo de su ser y solo ahora salían lentamente a la superficie.

Durante demasiado tiempo solo había visto este lugar como aquello en lo que se había convertido para él a lo largo de los años.

Una casa donde había nacido, pero donde nunca había sido feliz.

Ahora se daba cuenta de que eso no era del todo cierto, al recordar uno de los momentos que habían contribuido a forjarle.

De niño, Matt solía correr a la cocina para robar una galleta o pedirle a la cocinera un vaso de leche caliente con miel.

La cocina era un hervidero de actividad, mientras que el resto de la casa siempre había sido demasiado silenciosa, demasiado aburrida y, sobre todo, demasiado solitaria para un niño pequeño.

Como él sabía hoy, su madre nunca había sido feliz, y todos los que la rodeaban lo habían percibido.

No hagas demasiado ruido.

Juega en otra parte.

Compórtate.

Un niño solo habla cuando se le pregunta.

Ve a tu habitación.

De hecho, había pasado la mayor parte de su infancia con una niñera y solía comer en la guardería, no en la mesa con adultos.

Y prefería ni siquiera pensar en su padre.

El hecho de que lo hubiera llamado decepcionante más de una vez lo sacudía hasta la médula.

Miró por la ventana hacia el jardín. Ahora crecían malas hierbas donde antes había habido un estanque.

La piel de gallina le cubrió todo el cuerpo mientras reprimía más recuerdos traumáticos.

Matt aún se preguntaba por qué sus padres habían tenido hijos, pero sabía la respuesta: porque su padre necesitaba un heredero.

Tras el nacimiento de su hermana, dos años mayor que él, siguió Matt.

Si hubiera nacido primero, seguramente habría sido hijo único.

Era triste saber que Matt solo existía para transmitir un nombre y, por desgracia, siempre lo había sentido así.

Excepto en esta cocina. La cocinera siempre estaba alegre y contenta de verle.

Había empezado a hacer pequeños trabajos a una edad temprana, y cuando tenía cuatro años le pidieron que cortara verduras para la sopa.

Fue la primera vez que se sintió útil y no incompetente. Y, sobre todo, bienvenido.

Hasta que su madre descubrió que pasaba tiempo con el personal.

Después de aquello todo cambió, despidieron al chef y Matt nunca volvió a la cocina.

Lo único que le quedaba era su amor por los olores, las especias diferentes y variadas, las ollas burbujeantes y los sabores.

Sus padres no habían podido arrebatárselo.

No eso. Pero había muchas otras cosas de las que no quería ocuparse en ese momento.

Esta habitación era un refugio de buenos recuerdos, y solo le permitiría quedarse aquí.

Matt añadió el jengibre y el ajo al aceite caliente.

Estaba añadiendo la cúrcuma y la guindilla roja tailandesa picada cuando el teléfono móvil le sacó de sus pensamientos.

La música se detuvo, pero el teléfono siguió sonando estridentemente.

Miró la pantalla, era su secretaria. «Qué raro», pensó, y se dio cuenta de que debía de haber faltado a una cita.

¿Hola? respondió mientras pensaba en ello, pero no se le ocurría nada, porque se había ocupado de muchas cosas, pero no de su agenda.

Siento molestarle el fin de semana, Sr. Keating.

No hay problema, Sarah, ¿qué sucede? Siguió rebuscando en sus recuerdos, pero no podía acordarse de qué se trataba.

Quería asegurarme de que vinieras esta noche al Festival Literario de Inverness. No solo estás invitado a la lectura de la autora iraní Shida Esfahani, sino también a cenar después.

Matt maldijo en voz baja.

Gracias por telefonearme, de lo contrario me lo habría perdido.

Por supuesto, han pasado muchas cosas últimamente, y ya había una cita esta semana a la que faltaste, así que pensé que sería mejor avisarte esta vez.

Mierda, ¿qué más había olvidado? Iría a ver en un minuto.

Su secretaria valía su peso en oro, sobre todo porque sabía que la invitación de esta noche le había llegado de su amigo de la universidad.

Matt y Nicholas Cane habían estudiado Derecho juntos, pero en lugar de elegir Derecho Mercantil, su amigo se había decantado por los Derechos Humanos.

Nicholas había representado a la autora hacía unos años y la había rescatado de una prisión iraní.

Desde entonces, los dos se habían hecho amigos, pero no pareja.

Matt supuso que vería a su amigo y a la autora esa noche.

Vale, enseguida voy respondió. Muchas gracias, Sarah.

Sin dejar de sostener el teléfono en la mano, apagó la cocina y corrió escaleras arriba.

Allí se metió en la ducha a toda prisa. Poco después, eligió un traje informal con camisa oscura, zapatos marrones y un cinturón a juego.

No demasiado formal, pero elegante. Diez minutos después, salió en el coche y ya estaba a medio camino de Kiltarff cuando se dio cuenta de que no tenía que conducir solo.

Mientras este pensamiento se manifestaba en su mente, dio la vuelta al coche y condujo hasta la tienda de Maisie.

Maldita sea gimió cuando vio que la tienda ya había cerrado.

Un hombre moreno que paseaba a un pequeño caniche, que debía de tener más o menos la edad de Matt, pasó junto a él y lo miró con extrañeza.

Matt lo llamó.

Espera, ¿puedo preguntarte algo? ¿Eres de aquí?

El moreno se dio la vuelta.

Eh, sí, ¿por qué?

Matt se sintió realmente estúpido y se puso tenso.

Busco a Maisie. Para su propio horror, se dio cuenta de que no tenía ni idea de cómo se apellidaba. Miró el cartel de la puerta. Propietaria Maisie Penshaw , leyó bajo el horario de apertura. Maisie Penshaw añadió Matt con satisfacción.

El hombre le miró, frunciendo el ceño; por supuesto, se había dado cuenta de que Matt había leído el apellido en el cartel. Su escepticismo era evidente.

¿Qué quieres de ella?

En ese momento, Matt se dio cuenta de que aquel hombre la conocía. No era de extrañar, porque Kiltarff era un pueblo pequeño. Al mismo tiempo, Matt se preguntó si debería conocerle, pero no lo recordaba.

Perdone, soy Matthew Keating se presentó cortésmente. Tengo una pregunta urgente para Maisie, es sobre literatura.

El otro enarcó una ceja, luego sus rasgos se relajaron. Así que el apellido Keating significaba algo para él, y Matt supuso que también estaba al corriente de la venta y recompra de la mansión. Desde luego, se había convertido en la comidilla de la ciudad en los últimos días.

Ah, Sr. Keating. Soy Colin, el propietario de la Ferretería Girvan. Ava me habló de usted, pero no llevaba foto. Encantado de conocerte.

Matt se estaba impacientando; aunque estaba deseando conocer a la amiga de Ava, no tenía tiempo para darle un largo sermón.

Igualmente respondió secamente, mirándolo con odio mientras esperaba a que le dijera dónde encontrar a Maisie.

Maisie vive al otro lado, ¿ves la cuarta casa al final de la calle? Colin señaló al otro lado del canal, hacia una casita de piedra gris con tejado inclinado de tejas. Matt se dio cuenta de que había cambiado su actitud, lo cual le pareció bien.

Oh, maravilloso. Muchísimas gracias. Espero que pases una velada estupenda.

Tú también, hasta luego. Saluda a Maisie de mi parte. Colin sonrió de forma sugerente y Matt se dio cuenta de lo que parecía. Como si quisiera jugar a Romeo.

Qué estúpido ha sido al decir eso. Acababa de pensar que Maisie disfrutaría sin duda de esta velada literaria. La iraní Shida Esfahani era una mujer que podría gustarle a la librera.

Había disfrutado mucho de la conversación con Maisie la noche anterior.

Y no solo eso. Por primera vez en mucho tiempo había sentido algo más que cansancio y presión.

Quizá demasiado. Su cuerpo casi había reaccionado de forma exagerada.

Casi la había besado. Se arrepintió un poco de no haberlo hecho.

¿Lo habría golpeado? Sonrió para sí. Un beso no habría sido apropiado, incluso habría sido agresivo, así que se contuvo.

Incluso hoy no sabía si debía lamentarlo o alegrarse de que no hubiera ocurrido.

Le habría gustado saber a qué sabían sus labios.

Se había pasado media noche pensando en ello y la otra mitad soñando con ello.

* * *

M aisie estaba tumbada en el mullido colchón de su cama de metal blanco.

Tenía una hilera de pequeños farolillos del mismo color colgando alrededor del cabecero y, por supuesto, una lámpara de lectura curva que no estaba encendida porque aún había luz fuera.

Esa era la belleza del verano. La ventana estaba abierta y el aire cálido del atardecer entraba en la habitación; había sido un sábado soleado, pero ahora el calor había disminuido gradualmente y empezaba a refrescar.