Epílogo

Nova

Tres meses después

Me caso con Luca en la capilla.

La capilla de su abuela: la habitación en la que no pudo entrar durante veinte años, donde me habló de la mujer que lo protegía. La habitación que he llenado de velas, flores y nuevos recuerdos.

Es pequeña. Íntima. Nada que ver con la catedral donde la boda de mi hermana se convirtió en un escándalo.

Esto es nuestro. Solo nuestro.

Llevo marfil: sencillo, elegante, nada que ver con la seda roja acorazada que llevé para destruir el mundo de Vivienne. Este vestido no necesita ser una armadura. En esta habitación no hay nada de lo que tenga que protegerme.

Marta se sienta en la primera fila. Está llorando antes incluso de que empiece a caminar.

Ha estado con nosotros desde el día de la boda: la sacamos sana y salva, la instalamos en una casita en los terrenos de la finca, libre por primera vez en treinta años para vivir sin miedo. Se ha aficionado a la jardinería con un entusiasmo inesperado. Las rosas de su puerta ya están floreciendo.

La ceremonia es tranquila. Votos tradicionales, pronunciados en voz baja, presenciados por las pocas personas que importan. Cuando el sacerdote dice «Puede besar a la novia», Luca me atrae hacia él y me besa como si estuviéramos solos.

—Esposa —murmura contra mis labios.

—Esposo —respondo.

Y así, sin más, vuelvo a ser Nova Castellani.

Pero diferente esta vez. Elegida esta vez.

Suya esta vez.

***

Luca

La recepción es pequeña: solo una cena en el comedor de la mansión, velas titilando, buen vino que corre sin parar. Marco sigue secándose los ojos cuando cree que nadie lo está mirando. Marta ni siquiera se molesta en fingir, ha estado llorando abiertamente desde la ceremonia.

Y Nova...

Nova resplandece.

Se ríe de algo que ha dicho Marco, con la cabeza echada hacia atrás, el anillo de bodas captando la luz de las velas. Parece la mujer que vi por primera vez hace tres años: brillante, alegre, viva, pero más fuerte ahora. Inquebrantable.

Lo logramos. A pesar de todo —mi madre, mi hermano, los años mirándola desde lejos—, lo logramos.

—Oye.

Parpadeo. Nova está a mi lado, con la mano en mi brazo.

—Desapareciste —dice en voz baja—. ¿Adónde fuiste?

—A ninguna parte —cubro su mano con la mía—. Solo estaba pensando en lo afortunado que soy.

Sonríe. Esa sonrisa que todavía me hace saltar el corazón, incluso después de todo.

—Ven conmigo.

Toma mi mano. Me lleva lejos de la mesa, lejos de los invitados, hasta un rincón tranquilo del jardín. La noche es fresca, las estrellas esparcidas por el cielo como diamantes sobre terciopelo.

—Tengo algo que decirte —dice.

—¿Qué es?

No responde. Toma mi mano y me la presiona contra el vientre.

Me quedo inmóvil.

Completo, perfectamente inmóvil.

—Nova...

—Tres semanas —su voz es apenas un susurro, los ojos brillantes bajo la luz de las estrellas—. Me enteré esta mañana. Quería esperar hasta... —señala su vestido de novia, las velas que brillan a través de las ventanas—. Hasta que fuera oficial.

No puedo hablar. No puedo moverme. No puedo hacer nada excepto quedarme ahí con la mano en su vientre, intentando asimilar lo que me está diciendo.

Un bebé.

Nuestro bebé.

—¿Luca? —su voz es incierta ahora—. Di algo.

La miro. A esta mujer que sobrevivió a todo lo que mi familia le echó encima. Que volvió a entrar en una catedral con un vestido rojo y vio cómo todo ardía. Que me eligió, no porque tuviera que hacerlo, sino porque quiso.

Que va a ser la madre de mi hijo.

Me arrodillo.

Presiono la frente contra su vientre.

Y siento que algo se abre en mi pecho: algo que he mantenido cerrado durante años, décadas, toda mi vida. Algo que me protegía de tener esperanza, de desear, de creer que podría tener algo tan bueno.

—Te amo —susurro contra su vientre—. A los dos. Los amo tanto.

Sus manos me encuentran el pelo. Acarician suavemente.

—Lo sé —dice—. Yo también te amo.

Me quedo ahí un largo momento, arrodillado en el jardín, el rostro presionado contra el lugar donde crece nuestro futuro. Luego me levanto. La estrecho entre mis brazos. La sostengo como si nunca fuera a soltarla.

Porque no lo haré.

***

Nova

Un año después

El cuadro cuelga sobre la chimenea de nuestro dormitorio.

Es uno de los míos: la primera pieza que terminé después de la boda. Colores oscuros y luz entrelazados, sombras dando paso al dorado. Lo llamé Después, porque eso es lo que es: el después. La parte que viene cuando la historia debería haber terminado pero continúa de todos modos.

Debajo, en una cuna junto a la ventana, nuestra hija duerme.

Tiene los ojos de él: oscuros y atentos, ya observando el mundo con una intensidad que me hace reír. Tiene mi terquedad, según Luca. Nos despierta a las tres de la mañana sin disculparse y se niega a dormir en otro sitio que no sean nuestros brazos.

Nunca he amado nada más.

El juicio de Vivienne terminó hace seis meses. Culpable de todos los cargos: las pruebas eran abrumadoras, los testigos condenatorios, la opinión pública despiadada. Está en prisión, y allí seguirá durante mucho tiempo.

Dante y Chloe se han ido. No sé adónde, y no me importa. A un pueblecito en el campo, según me dijeron. Intentando escapar de los susurros. Intentando huir del escándalo que los persigue adondequiera que vayan.

Espero que sean felices. Espero que se merezcan el uno al otro.

Miro el cuadro sobre la chimenea y pienso en la mujer que empezó todo esto. La mujer que salió de un callejón con los huesos rotos y el corazón destrozado. La mujer que no sabía si sobreviviría a aquella noche, ni mucho menos al año.

Ya no existe. La ha sustituido alguien más fuerte. Alguien que conoce su propio valor. Alguien que eligió su vida en vez de dejar que otros la eligieran por ella.

—Estás pensando otra vez.

La voz de Luca, desde la puerta. Lleva dos tazas de té, con el pelo todavía revuelto del sueño. Está ridículo y guapo y es completamente mío.

—Solo recordaba —digo.

—¿Buenos recuerdos o malos?

—De los dos —respondo—. Pero sobre todo buenos.

Se acomoda a mi lado en el alféizar y observamos dormir a nuestra hija. La luz de la mañana le acaricia el rostro con suavidad. Emite un ruidito —ni llanto ni arrullo del todo— y vuelve a calmarse.

—Te quiero —dice Luca en voz baja.

—Lo sé —me apoyo en él—. Yo también te quiero.

Fuera, las verjas siguen abiertas. Llevan meses así: no hay necesidad de cerrarlas, ninguna amenaza de la que protegerse. El mundo puede entrar y salir a su antojo.

Pero todo lo que quiero ya está dentro de estos muros.

Todo lo que necesito.

Todo lo que elegí.

FIN