32. Abril #2

Me presioné contra la pared, apenas respirando, absorbiendo cada fragmento de sonido de arriba.

—He sido paciente —continuó, su voz goteando con la autosuficiencia del patológicamente privilegiado—. Más paciente de lo que la mayoría sería en mi posición.

Algo se hizo añicos —vidrio o cerámica golpeando una superficie sin clemencia. Me estremecí, imaginando la trayectoria del proyectil, preguntándome si había sido dirigido a Mamá.

—Aprenderás —Ryan sonó casi tranquilizador, lo cual de alguna manera parecía más amenazante que sus gritos—. Igual que April está aprendiendo.

Mi nombre en su boca envió ondas frescas de repugnancia a través de mí. La imagen de Mamá atrapada en esa habitación, sometida a su marca de juegos mentales durante días, emborronó mi visión con furia.

Me quedé congelada junto a la pared, la mente acelerada por impulsos contradictorios.

Archivé detalles —posiciones de ventanas, puntos de entrada potenciales, el ritmo de los movimientos de Ryan—.

La hija desesperada que hay en mí quería atravesar cristal y ladrillo con nada más que furia y manos desnudas.

Encima de mí, Ryan continuaba su conversación unilateral con mi madre.

Las pruebas se acumulaban sobre pruebas.

La confirmación se superponía a la confirmación.

Mamá estaba viva. Estaba aquí. En esa habitación.

Y yo estaba de pie en el jardín de un loco con nada más que un cuchillo de cocina y absolutamente ninguna idea de qué hacer a continuación.

Saqué el cuchillo del bolsillo, los dedos tensos alrededor del mango, lista para convertirme en la heroína de este cuento de hadas retorcido. Entonces la realidad me golpeó en la cara —fuerte, como cuando mi profesora de matemáticas de tercero me atrapó falsificando justificantes de ausencia—.

Esto no era una maldita película de acción.

Yo era April Weston, mentirosa profesional con cubiertos de cocina, de pie en el jardín de un psicópata.

La monstruosidad georgiana se alzaba sobre mí, sus ventanas como ojos de juez observando la basura de la zona de casas de protección que tramaba un allanamiento en sus terrenos sagrados.

—Mierda —susurré, guardando el cuchillo.

Esto necesitaba acabar. Ahora mismo.

Ryan no dejaba nada al azar. Un hombre que organizaba su cajón de calcetines por densidad de hilo no dejaría a su cautiva sin protección. Habría sensores, alarmas, posiblemente cámaras capturando mi patético intento de rescate en resolución 4K para su entretenimiento nocturno.

¿Y si me atrapaban? Fin del juego. Para mí. Para Mamá.

Di un paso atrás, la lógica sometiendo la emoción a la sumisión. Necesitaba reconocimiento, planificación, habilidad real en lugar de optimismo desesperado. Lo que necesitaba era mañana por la noche.

La canaleta parecía menos atractiva ahora, más como la ruta exprés hacia un tobillo roto y custodia policial. La ventana oscurecida —la prisión de mamá— parecía burlarse de mi insuficiencia.

—Voy a volver —le prometí al ladrillo y al cristal—. Con un plan de verdad—.

Mamá había sobrevivido bajo custodia de Ryan. El patrón de sus visitas sugería una rutina —alimentarla, atormentarla, mantenerla viva para cualquier propósito enfermizo que lo impulsara—. Una noche más no la mataría.

¿Pero y si lo hacía?

El pensamiento me congeló a media retirada. ¿Y si esta noche era diferente? ¿Y si su pelea se escalaba? ¿Y si volvía borracho, enfadado, impredecible?

Negué con la cabeza. El miedo llevaba a malas decisiones. Siempre había sido así. Así era como había acabado enredada con Ryan en primer lugar —pánico por dinero, por las medicinas de mamá, por que nos cortaran la electricidad otra vez—.

No. Esta noche haría lo inteligente, no lo desesperado.

Me alejé de la casa, pegándome a las sombras, vigilando sensores de movimiento.

Mañana volvería con herramientas apropiadas, preparación adecuada.

Estudiaría el sistema de seguridad desde la distancia durante la luz del día.

Anotaría su horario. Planificaría rutas de entrada y salida.

Consideraría todas las variables que mi cerebro asustado no podía procesar ahora mismo.

El reloj de la iglesia marcó las once y cuarto cuando me deslicé a través de un hueco en la cerca, lejos de la propiedad de Ryan. Mis dedos encontraron el teléfono, la memoria muscular ya marcando esos tres dígitos que traerían el rescate oficial.

Me detuve. Otra vez.

La policía significaría preguntas que no podía responder.

Pruebas que no podía proporcionar. Mi palabra contra la reputación inmaculada de Ryan y su balance bancario.

E incluso si me creían, incluso si encontraban a mamá, mi libertad terminaría en el momento en que empezaran a investigar cómo conocía a Ryan Lark en primer lugar.

Mañana por la noche. Ese era el compromiso entre el miedo y la estrategia.

Crucé la calle, echando un vistazo atrás a la casa que mantenía cautiva a mi madre.

Una noche más no la quebrantaría. Mamá estaba hecha de material más resistente de lo que nadie sospechaba.

Había sobrevivido al abandono de mi padre, a la ruina financiera, a sustos de salud que desmoronarían a la mayoría de las personas.

Sobreviviría una noche más mientras transformaba esta misión de rescate de suicida a éxito.

—Aguanta, mamá —susurré al aire nocturno—. Solo un día más—.

Me di la vuelta y caminé, cada paso un ejercicio de contención. Mañana me convertiría en la cazadora en lugar de la cazada. Mañana jugaría el juego de Ryan mejor de lo que podía imaginarse. Mañana extraería a mamá de su prisión georgiana y terminaría su reinado de terror sobre nuestras vidas.

Esta noche, planificaría su caída con la misma atención al detalle que él aplicaba a su cajón de calcetines.

Los estafadores profesionales entendían el timing. Sabían cuándo golpear y cuándo retirarse. Sabían cuándo la emoción servía la estafa y cuándo la arruinaba.

Así que abandoné los terrenos de la fortaleza de Ryan Lark en Clifton, no como una cobarde sino como una estratega. No huyendo, sino corriendo hacia un plan mejor. Un plan ganador.

Y que Dios ayude a Ryan cuando vuelva.