Capítulo 22

El edificio estaba en silencio. El distrito industrial un jueves por la noche: las naves a oscuras, la calle vacía, la antigua fábrica textil reconvertida que albergaba el loft de Elijah recortada contra el cielo como un monumento a la idea de utilidad de otro siglo.

Pulsó el timbre. Sin respuesta.

Se sentó en el suelo del pasillo, frente a su puerta.

El hormigón estaba frío. El edificio zumbaba con su latido mecánico —tuberías, calefacción, la vibración baja de una estructura a la que no le importaba quién estuviera dentro ni qué sintiera—. Natalie se ciñó el abrigo, apoyó la cabeza contra la pared y le habló a la puerta.

—Sé que estás ahí. Tu coche está en el estacionamiento.

Nada.

—Esta mañana di un respingo. Cuando me lo dijiste. Sé cómo lo viste tú. Sé que has visto esa expresión mil veces: la sorpresa, el recálculo. Y sé que ni una sola vez la ha seguido algo bueno.

Hizo una pausa. Respiró. El pasillo estaba vacío. El hormigón era duro bajo su cuerpo.

—Pero lo que viste no era asco. Era conmoción. No por quién eres: por cómo me enteré. Lo leí en un periódico, Elijah. Un titular, a las siete de la mañana, con un café en la mano. Y mi cara hizo algo que mi cerebro no había autorizado.

Se le quebró la voz. Dejó que se quebrara.

—Hoy despedí a Anna. Encontré las pruebas, la confronté, hice cuarenta y siete llamadas a todos los contactos de prensa que había construido en su vida.

Fui al despacho de Gregory y miré a tu padre y le dije que ya no le corresponde protegerte.

Que a partir de ahora me ocupo yo. —Apoyó la palma de la mano, plana, contra la puerta—.

No estoy dando un respingo, Elijah. Estoy aquí.

Como tú estuviste ahí para mí en Caldwell Motors, en un AMG plateado.

Como estuviste ahí en el probador cuando llevaba el vestido equivocado. Estoy sentada en tu suelo y no me voy.

Silencio.

Diez segundos. Veinte.

La cerradura hizo clic. La puerta se abrió.

Elijah estaba en el umbral. La misma ropa de esa mañana.

Los ojos enrojecidos. Sin afeitar. Detrás de él, el loft estaba en penumbra: los cuadros de Celine en todas las paredes, sus formas visibles en la luz escasa como fantasmas de una conversación entre una mujer muerta y el hijo que había criado.

La miró. En el suelo. Con el abrigo puesto. El rímel corrido.

—Te sentaste en el suelo —dijo. Destrozado. Apenas una voz.

—Me senté en el suelo.

Se agachó. Le tomó la mano. La levantó y la metió dentro en un solo movimiento, y la puerta se cerró tras ellos y su boca encontró la de ella antes de que la cerradura terminara de girar.

Aquel beso fue distinto de todos los anteriores.

No el beso tierno de la terraza. No el beso furioso contra la pared de su suite.

Aquello era necesidad: cruda, desnuda, el beso de un hombre que llevaba doce horas a solas con el peor día de su vida y que estaba vertiendo cada minuto de ese día en la mujer que tenía delante.

Sus manos estaban en el pelo de ella, aferrándolo, tirándole de la cabeza hacia atrás para profundizar el ángulo, y el sonido que hizo contra su boca no fue un gemido ni un gemido grave, sino un aliento: la exhalación de un hombre que deja en el suelo algo imposiblemente pesado.

Ella le devolvió el beso con la misma fuerza.

Sus manos encontraron el pecho de él, sus hombros, su nuca.

Lo empujó hacia atrás —no con suavidad, con propósito— a través del loft, más allá de la isla de la cocina, más allá de los cuadros de Celine, hasta que la parte de atrás de sus rodillas chocó con la cama y él se sentó y ella lo siguió hacia abajo, subiéndose a su regazo, las rodillas a ambos lados de sus caderas, las manos en su mandíbula.

—No vuelvas a desaparecer de mi lado —dijo ella. Contra su boca. Entre besos—. No puedo soportar seis días de nada. No después de la última vez. Nunca más.

—No lo haré.

—Prométemelo.

—Te lo prometo.

Ella le sacó el suéter por la cabeza. Él le sacó el suyo.

El sostén cayó —las manos de él, rápidas, sin torpeza esta vez, el movimiento practicado de un hombre que había aprendido el broche y archivado la información— y su boca bajó a la clavícula de ella, al esternón, al pecho.

Sus labios se cerraron en torno a su pezón y la sensación —el calor de su boca, la presión de su lengua, el roce suave de la barba incipiente contra la piel delicada— hizo que ella se arqueara contra él con un jadeo que resonó en los techos altos del loft.

Las manos de él estaban en su cintura, en sus caderas, buscando el botón de sus jeans.

Ella se alzó sobre las rodillas para dejar que se los bajara, y la logística de quitarse unos jeans mientras estás a horcajadas sobre alguien en una cama era poco práctica y a ninguno de los dos le importó.

Se los quitó a patadas, una pierna y luego la otra, mientras la boca de él bajaba por su vientre, sus labios trazando la línea desde el esternón hasta el ombligo, su lengua hundiéndose en el hueco sobre el hueso de la cadera mientras sus dedos se enganchaban en el elástico de su ropa interior.

Él levantó la vista hacia ella. Una mirada. Los ojos oscuros. No preguntaba: confirmaba. Ella respondió alzando las caderas y él bajó la última barrera hasta quitársela del todo y su mano se deslizó entre los muslos de ella con una franqueza que hizo que todo su cuerpo se contrajera.

Sus dedos la encontraron —ya húmeda, ya palpitante de deseo solo por el beso— y la acarició, despacio al principio, aprendiendo la geometría como lo aprendía todo, con precisión y atención y la dedicación particular de un hombre que creía que la diferencia entre lo adecuado y lo extraordinario era la especificidad.

Su pulgar trazó círculos sobre el clítoris de ella mientras dos dedos se hundían en ella, y la combinación —la sensación doble, la plenitud y la fricción— arrancó de su garganta un sonido que fue casi un sollozo.

—Ahí —consiguió decir ella—. Justo… ahí…

Él encontró el punto al que se refería y lo trabajó con la concentración sistemática que ella había llegado a esperar de él.

Su otra mano estaba en la parte baja de la espalda de ella, sosteniéndola erguida, porque su columna estaba perdiendo integridad estructural a toda velocidad y lo único que la mantenía vertical era el brazo de él y el hecho de que parar era impensable.

Se deshizo en la mano de él. Con fuerza.

Su frente cayó sobre el hombro de él y ella se estremeció de principio a fin, las uñas clavándose en la espalda de él, la voz quebrándose en sonidos que no eran palabras.

Él la sostuvo durante las réplicas: sus dedos volviéndose suaves, su boca en la sien de ella, su respiración tan destrozada como la de ella.

—Ahora —dijo ella. Antes de que se desvaneciera el último latido—. Te necesito ahora.

Su cinturón. Sus jeans. Él la levantó por la cintura y ella lo guió hacia dentro de ella y la primera embestida —honda, plena, los dos jadeando ante el contacto— fue la respuesta a doce horas de ausencia y seis semanas de construir hacia algo que ninguno de los dos podría haber diseñado solo.

Lo cabalgó. Las manos de él le aferraban las caderas, guiando el ritmo pero sin controlarlo: siguiendo su iniciativa, igualando su cadencia, dejándola tomar lo que necesitaba.

Ella apoyó las palmas planas sobre el pecho de él y observó su cara —la mandíbula apretada, los tendones del cuello marcados, la forma en que sus ojos luchaban por permanecer abiertos porque quería verla, quería mirarla moverse encima de él— y el deseo era tan visible en su rostro que resultaba casi más íntimo que el acto mismo.

Ella hizo girar las caderas —un movimiento lento, de fricción, que cambió el ángulo y lo apretó contra el punto que los dedos de él habían encontrado— y la sensación doble —él dentro de ella, la fricción de sus cuerpos apretados— hizo que echara la cabeza hacia atrás y jadeara.

Él la observaba. Sus manos se cerraron con más fuerza sobre las caderas de ella. Su mandíbula se apretó más.

—Natalie. —Su nombre en la boca de él: ahogado, desesperado. El sonido de un hombre acercándose a su límite—. No puedo… si sigues haciendo eso voy a…

—Entonces déjate ir conmigo.

Ella se movió más rápido. Él la igualó. El ritmo creció —urgente, sin gracia, el sonido de piel contra piel y de aliento contra aliento llenando el loft—.

La mano de él se movió entre sus cuerpos y su pulgar encontró de nuevo el clítoris de ella, trazando círculos fuertes y rápidos, y el orgasmo que la golpeó no fue como el primero: fue más hondo, más lento, una ola que empezó en lo más hondo de ella y rodó hacia fuera, arrastrándolo a él con ella.

Lo sintió romperse —el ritmo haciéndose añicos, sus caderas empujando hacia arriba, sus manos aferrándola con tanta fuerza que mañana tendría marcas— y el sonido que hizo fue el nombre de ella, dicho como una plegaria o una maldición o las dos cosas.

Se desplomaron. Ella encima de él, los dos respirando como si hubieran corrido un kilómetro a toda velocidad, las sábanas retorcidas bajo ellos y la luz del atardecer filtrándose por las ventanas y pintando los cuadros de Celine en tonos de ámbar y oro.

Pasaron minutos. Su respiración se calmó. La mano de él trazaba círculos en la parte baja de la espalda de ella: ociosos, sin rumbo, el gesto de un hombre cuyo cuerpo estaba en calma y cuya mente no lo estaba.

—Fuiste a ver a Gregory —dijo él. Hacia la oscuridad.

—Fui a ver a Gregory. Y a William. Y a Victoria. Y a Chase.

—¿Qué dijiste?

—Le dije a Gregory que ya no le corresponde protegerte. Que a partir de ahora me ocupo yo.

La mano de él se detuvo sobre su espalda.

Los círculos cesaron. El silencio que siguió fue denso; no de tensión, sino del peso de algo que estaba siendo absorbido.

El peso de un hombre que oía, por primera vez, que alguien había entrado en la habitación donde se guardaba su secreto y había reclamado autoridad sobre su cuidado.

—Le dijiste eso a Gregory Norris.

—A la cara. En su despacho. Con William y Victoria mirando.

Elijah se quedó callado mucho rato. Su pecho subía y bajaba bajo la mejilla de ella. Su latido era firme; más lento ahora, el ritmo de un hombre procesando algo que excedía el ancho de banda de una respuesta inmediata.

—Natalie.

—Sí.

—Te amo.

—Lo sé.

—Te amo y voy a contarte toda la historia. Esta noche. Toda. Todo lo que me he estado guardando.

Ella levantó la cabeza. Lo miró. En la luz tenue del loft, su rostro estaba abierto: la puerta cerrada con llave no solo abierta, sino desmontada, sin bisagras, el marco vacío. El rostro de un hombre que ya no tenía muros entre él y la mujer tendida sobre su pecho.

—Te escucho —dijo ella.