Capítulo 18 #2

—Porque tenía miedo. —La voz clínica se quebró.

Lo que salió era más crudo, más joven: la voz de una chica que había sido invisible durante veinticinco años y había pasado tres semanas creyendo que no lo era y había sido emboscada por el viejo terror de que todo fuera prestado—.

Porque Victoria estaba en mi cabeza y once años de Chase estaban en mi cabeza y te vi sonreírle a otra persona y cada parte de mí que había aprendido a protegerse desapareciendo simplemente…

se activó. Como un reflejo. Como una alarma de incendios. No pensé. Solo me fui.

—Te fuiste.

—Me fui. Y lo siento. Siento haberte hecho eso. Sé lo que significa la ausencia para ti, lo sé mejor que nadie porque he vivido dentro del mismo tipo de ausencia toda mi vida, y aun así te lo hice, y estoy…

—Deja de hablar.

Cerró la distancia que quedaba en una zancada.

Sus manos encontraron el rostro de ella —a ambos lados, la mandíbula acunada, los pulgares en los pómulos— y la besó con seis días de furia y de miedo y con la energía específica, combustible, de un hombre que lo había estado conteniendo todo y acababa de decidir dejar de hacerlo.

Aquel no era el beso de la terraza. Ni el beso del sofá.

Ni ninguno de los besos que habían venido antes.

Aquellos habían sido exploraciones: cuidadosas, graduales, dos personas cartografiando un territorio nuevo con respeto por el terreno.

Esto era una detonación. Su boca sobre la de ella, dura, insistente, sus dedos apretándole la mandíbula, inclinándole la cabeza hacia atrás para profundizar el ángulo, y el sonido que salió de él no fue la exhalación controlada de un hombre manteniendo la compostura, sino un gruñido: bajo, involuntario, el sonido de algo que había estado enjaulado seis días y se liberaba.

La espalda de Natalie chocó contra la pared.

No recordaba haberse movido: en un momento estaba de pie en el centro de la habitación y al siguiente tenía el yeso contra los omóplatos y a Elijah contra el pecho y el espacio entre la pared y el hombre lo ocupaban por entero su cuerpo y las manos de él y el calor furioso, devorador, de su boca.

Las manos de él bajaron de su rostro. Encontraron su cintura.

Apretaron; no con suavidad, no con el tacto cuidadoso y medido de la cremallera o del sofá.

Esto era posesión. Sus dedos se le hundieron en la curva por encima de las caderas, atrayéndola contra él, y el contacto de cuerpo entero —pecho contra pecho, cadera contra cadera, la prueba, dura e inequívoca, de hasta qué punto lo afectaba todo aquello apretada contra su vientre— la hizo jadear dentro de su boca.

Él se tragó el jadeo. La besó más fuerte. Su muslo se apretó entre los de ella, inmovilizándola contra la pared, y la presión —deliberada, dirigida, devastadora— le lanzó por el cuerpo una descarga de calor que empezaba en el punto de contacto y se irradiaba hacia fuera en todas direcciones.

—Seis días —dijo él contra su boca. No un susurro: un rasguño de voz. La voz debajo de la voz—. Me hiciste pasar seis días de infierno.

—Lo siento…

—No te disculpes. —Le mordió el labio inferior.

No lo bastante fuerte para hacerle daño.

Lo bastante fuerte para hacerla gemir: un sonido que no reconoció como suyo, de garganta abierta y sin guardia, el sonido de una mujer que había dejado de vigilar sus propias respuestas y simplemente reaccionaba—. Solo no vuelvas a desaparecer.

Su boca bajó al cuello de ella. No la exploración tierna del sofá: con la boca abierta, caliente, los dientes rozándole el tendón que iba de la oreja a la clavícula, y cuando encontró el punto del pulso bajo la mandíbula y succionó, las manos de Natalie se dispararon hacia su pelo y tiraron con una fuerza que no era estratégica ni meditada ni otra cosa que la pura respuesta animal de un cuerpo que estaba siendo desbordado.

Elijah soltó un gemido grave contra su garganta.

El sonido le vibró a través de la piel y hasta los huesos y el efecto fue inmediato y devastador: quería más.

Quería encontrar cada sonido que él era capaz de hacer y catalogarlos como catalogaba los datos de un motor, sistemáticamente, a fondo, con especial atención a las entradas que producían las salidas más extremas.

Le subió el suéter. Él rompió el contacto lo justo para sacárselo por la cabeza y dejarlo caer al suelo, y luego su boca estaba otra vez en el cuello de ella y su pecho desnudo contra las palmas de ella y el calor de su piel bajo sus manos era extraordinario: caliente como un horno, los músculos del vientre contrayéndose bajo su tacto, la respiración entrecortada contra su garganta.

Los dedos de él encontraron el borde de la camiseta de ella.

Se la subieron. Por encima de la cabeza.

Natalie levantó los brazos y el algodón desapareció y los ojos de él bajaron por su cuerpo y la expresión de su rostro —cruda, sin filtro, la expresión de un hombre viendo algo que deseaba y que había dejado de fingir que no— la hizo sentirse más visible de lo que se había sentido en toda su vida.

La mano de él se cerró sobre su pecho a través de la tela fina del sostén.

No tentativa. No preguntaba. Reclamaba: la palma cálida, los dedos curvándose alrededor de ella, el pulgar encontrando la punta a través del encaje y acariciándola una vez, dos, con una presión deliberada que la hizo arquearse, despegándose de la pared, hacia su mano.

—Otra vez —dijo ella. No era una petición. Era una instrucción.

Él obedeció. Su pulgar trazó círculos, presionó, y la fricción del encaje contra la piel sensible combinada con el calor de su mano le arrancó un sonido que se parecía más a un gimoteo de lo que ella habría admitido jamás en otras circunstancias.

Él le llevó la mano a la espalda —una sola mano, experta, el broche cediendo con una destreza que el cerebro de ella archivó bajo preguntas para después— y el sostén cayó sobre el montón creciente del suelo y su boca reemplazó a su mano.

La cabeza de Natalie cayó hacia atrás contra la pared.

Cerró los ojos. La sensación de su lengua contra ella —cálida, húmeda, concentrada con la precisión enloquecedora de un hombre que se tomaba cada tarea con la misma seriedad— estaba desmantelando su capacidad de pensar en frases completas.

La otra mano de él estaba en su cintura, los dedos enganchándose en la cinturilla de sus jeans, y el tacto era una pregunta que ella respondió alargando la mano hacia su cinturón.

Él hizo un sonido cuando los nudillos de ella lo rozaron a través de la tela de los jeans: una exhalación brusca, cortada a medias, el sonido de un hombre cuya disciplina era un recurso que se agotaba.

Ella no lo rozó. Presionó. Deliberadamente.

La palma plana contra él a través de la tela, midiendo su forma como medía todo: con atención, con curiosidad, con el interés genuino, nada fingido, de una mujer que se había pasado la vida estudiando cómo funcionaban las cosas y aplicaba la misma metodología al hombre que la tenía inmovilizada contra una pared.

—Natalie. —Su nombre salió destrozado. Fracturado en las sílabas—. Si sigues haciendo eso…

—¿Qué? —Presionó otra vez. Más fuerte. Lo sintió estremecerse contra su palma, sintió cómo las caderas se le sacudían hacia delante sin querer, sintió el gemido grave que él no pudo reprimir vibrar a través de su pecho y entrar en el de ella—. ¿Qué pasa si sigo haciendo eso?

—Esto deja de ser contra una pared y pasa a ser en una cama.

—Bien.

Él la levantó. Las manos bajo los muslos de ella, alzándola del suelo, sus piernas rodeándole la cintura; y el contacto, el nuevo ángulo, toda su dureza apretada directamente contra la costura de sus jeans, les hizo inspirar con fuerza a los dos, a la vez, un jadeo sincronizado que habría resultado gracioso si alguno de los dos hubiera sido capaz de humor.

La llevó a la cama. La dejó caer: no con suavidad, no con la colocación cuidadosa de un hombre manejando algo frágil, sino con el depósito decidido de un hombre que la necesitaba horizontal de inmediato y había terminado con la logística de la verticalidad.

Ella rebotó una vez. Él la siguió hacia abajo.

Su peso se asentó sobre ella y la presión de su cuerpo —cálido, pesado, en todas partes— era lo contrario de asfixiante.

Era un anclaje. Lo más anclada que se había sentido en seis días.

Los jeans salieron. Los de él y los de ella: un enredo torpe y urgente de botones y cremalleras y la torpeza específica de dos personas intentando desvestirse mutuamente al mismo tiempo sin conseguir ninguna de las dos cosas con eficiencia.

El cinturón de él se atascó. La cremallera de ella se trabó.

Él se rio —un sonido corto, frustrado, contra la clavícula de ella— y ella lo ayudó con el cinturón y él la ayudó con la cremallera y las últimas barreras cayeron y la realidad de piel contra piel, nada entre ellos, fue tan abrumadora que los dos se quedaron quietos durante un latido.

Dos. La quietud de dos personas al borde de una caída, mirando hacia abajo, eligiendo saltar.

Él la miró. Ella lo miró. Tenía los ojos negros de deseo y brillantes de algo más: lo que ella había visto por primera vez en la terraza, lo que vivía detrás de la puerta cerrada con llave, lo que no era solo deseo sino deseo combinado con reconocimiento.

Te veo. Toda tú. Y no voy a apartar la mirada.

—Ahora —dijo ella.

Entró en ella despacio. Los primeros centímetros fueron cuidadosos —involuntariamente cuidadosos, la contención de un hombre cuyo cuerpo pedía velocidad a gritos y cuyos instintos le exigían asegurarse, incluso ahora, incluso en mitad de esto, de que ella estaba con él—.

Ella respondió a la pregunta que él no hizo alzando las caderas y atrayéndolo más hondo, las manos en su espalda, las uñas clavándose en el músculo a lo largo de su columna.

La contención se rompió.