Capítulo 33

G ris. Eso era todo lo que había en este lugar.

Gris. Una habitación. Una cama junto a una pared.

Una pesada puerta de metal. Sin ventanas.

Solo gris. Y una única luz fluorescente en el techo.

Eso era todo. Zoey se encogió con las rodillas contra el pecho y se apretó en la esquina.

La pared a su espalda estaba fría. No sabía si era metal o cemento.

Cerró los ojos y hundió el rostro contra las rodillas.

Daba igual. No sabía cuánto tiempo llevaba allí, dondequiera que estuviera aquí .

Mientras Maxwell decidía qué hacer con ella.

¿Qué importaban «aquí» y «allí» cuando Sascha estaba...

? Zoey se obligó a parar. Peligrosa. Así la había llamado Maxwell en el puente.

Pero ni ella ni Sascha habían sido peligrosos.

Él solo intentaba llevarla a casa. Ella intentaba mantenerlo a salvo.

Y al hacerlo, lo había... Zoey negó con la cabeza y notó la tela de los vaqueros rozándole la frente.

Lo único que sabía era que, después de que la arrastraran, la metieron en una de las furgonetas.

Uno de los hombres de su padre le había ofrecido agua.

Ella la había rechazado. ¿Durmió? No lo sabía.

No le importaba. El mundo se había desvanecido tras una cortina.

Sus sentidos habían estado embotados. Adormecidos.

Los hombres de su padre no le habían hablado.

Ella tampoco les había hablado. Hubo algún movimiento cuando cruzaron de vuelta el Canal de la Mancha.

Zoey no prestó atención. Tenía la mente demasiado agotada.

Luego los hombres de su padre —sus subordinados, supuso— la habían traído aquí , le quitaron las bridas de las muñecas y el chaleco de Sascha.

Incluso le habían quitado los zapatos. Solo Dios sabía por qué.

Luego la habían dejado. Sola. Terriblemente sola.

Su único consuelo era la constelación de plata que llevaba al cuello.

La Osa Menor. La constelación de la Estrella Polar. La luz que guía.

Le dolía. Ahora que había dejado de moverse, ahora que la adrenalina había desaparecido, su cuerpo le decía dónde le dolía.

Le dolía la espalda. Donde le habían disparado.

Donde el chaleco de Sascha le había salvado la vida.

Levantó la cabeza y se miró las manos. Las palmas seguían despellejadas de cuando Sascha la había tirado al suelo.

Aún podía sentir el peso de él inclinándose sobre ella.

Las marcas rojas de las muñecas empezaban a desvanecerse.

La mejilla le palpitaba donde se había raspado la piel.

Inspiró con un estremecimiento y apoyó la cabeza contra la pared.

Tenía todo el cuerpo empapado de sudor. Necesitaba una ducha para quitarse la mugre, la sangre...

sangre en Sascha, su cuerpo, el suelo... debajo de él.

Basta.

No pienses en ello.

Pero no podía evitar que su mente reprodujera la imagen de él tendido de lado, de espaldas a ella, los primeros rastros de sangre filtrándose entre su cabello rubio.

Una y otra vez. Y otra vez. Cerró los ojos y apretó la mandíbula, deseando tener más lágrimas que derramar.

El único consuelo era que había caído de espaldas a ella.

Ver cómo se le apagaban los ojos al morir...

no creía que hubiera podido sobrevivir a eso.

Le ardían los ojos. Se había quedado sin lágrimas antes siquiera de llegar allí.

Aún le dolía el pecho por los sollozos que le habían sacudido el cuerpo.

Su amigo.

El hombre que había significado más.

El hombre que hacía que le doliera el pecho y se le acelerara el corazón.

Muerto.

Y ella tenía la culpa.

Podría haberse escapado de no ser por ella. Y la amarga y nauseabunda verdad era que ella había provocado su muerte.

Zoey se abrazó a sí misma, buscando consuelo.

Notó las náuseas subiéndole por la garganta.

Sascha se había ido. Y era culpa suya. Se agarró el pelo con el puño e inspiró con un sollozo seco y entrecortado.

Allí no había consuelo. Pero ¿qué consuelo podía haber?

Solo lo quería a él. Pedirle perdón. Abrazarlo una vez más antes de separarse.

Una imagen sonriente de él danzó tras sus párpados, con un tallo de campanillas silvestres detrás de la oreja.

Respirar dolía. No estaba bien. Zoey inspiró y espiró con un sollozo. Sascha había hecho mucho más por ella que nadie que hubiera conocido. Negó con la cabeza, con los ojos escociendo de nuevo. No quedaban más lágrimas.

El estridente chasquido del cerrojo hizo que Zoey diera un respingo. ¿Sería Rona? ¿Hailee? Todos sus nervios se pusieron en alerta máxima y se levantó de un salto; los pies, solo con calcetines, apenas tocaron el suelo cuando la puerta de metal se abrió hacia dentro.

Maxwell. Cara a cara por primera vez en más de un mes.

Ya no en un puente, sino a centímetros de distancia.

No sabía por qué había esperado a otra persona.

Él se quedó allí en silencio, con los ojos grises indescifrables.

Zoey tragó saliva y apretó la mandíbula, reprimiendo la aplastante decepción que sentía en el pecho.

¿Por qué ella y su padre tenían que parecerse tanto?

Había algo repugnante en ello. Hasta sus ojos eran del mismo tono gris brezal.

¿Habría parecido tan frío cuando disparó a Sascha?

¿Habrían sido esos ojos tan parecidos lo último que Sascha vio?

El silencio se extendió entre ellos, pendiendo como una soga vacía.

—Zoey —dijo Maxwell, cruzándose de brazos.

—Hola —respondió ella, imitándolo.

—¿«Hola»? ¿Eso es lo mejor que se te ocurre? —preguntó él, con una sonrisa fría cruzándole el rostro—. ¿Ningún abrazo? ¿Ninguna sonrisa? Así es la gratitud, supongo.

—¿Por matar a mi amigo? ¿Por arrastrarme hasta aquí?

—Sus ojos lo recorrieron de arriba abajo.

Todavía llevaba la misma ropa del puente.

Menos mal que sus manos parecían limpias.

Aunque, a decir verdad, daba igual lo limpias que estuvieran: siempre tendrían sangre.

La sangre de Sascha—. Te cargaste cualquier gratitud que pudiera sentir.

Maxwell soltó una risa queda.

—Para ser justo, yo no le disparé primero, ¿verdad? En realidad, debería darte las gracias. Nunca habría podido acercarme tanto a él sin ti. Tú lo derribaste por mí. No podría haberlo hecho sin ti.

Zoey exhaló lentamente. Había esperado provocación. Había esperado que las lágrimas le escocieran en los ojos. Lo que no esperaba era la furiosa y ardiente oleada de ira que le atravesó el pecho. Tuvo que contenerse para no abalanzarse sobre Maxwell y golpearlo.

—Quiero ver a Rona —dijo Zoey, alzando la vista y apretando más los brazos cruzados.

—No.

—¿Dónde está?

—Aquí. La recogimos justo después que a ti. Mucho menos dramática que tú, gracias a Dios. No creo que hubiera podido soportar más histeria. Está arriba.

—¿Qué es este lugar? ¿Dónde estamos?

—Cerca de los Kent Downs. Es todo lo que necesitas saber.

—¿Por qué estoy aquí? ¿Por qué me tienes aquí?

—Esto es custodia preventiva. Pensé que te alegrarías. Todavía hay mucha gente buscándote. No todos con buenas intenciones. Y mucha gente ha trabajado muy duro para encontrarte. Rona entre ellos. Has dado muchos problemas estas últimas semanas, Zoey. Espero que seas consciente.

—Actúas como si esto fuera culpa mía. Como si hubiera pedido que pasara.

Ni en mil años habría querido esto.

A Maxwell se le escapó una risita y sonrió, enseñando demasiados dientes.

—No. Nunca habrías imaginado algo así. Aunque me sorprende.

Zoey apretó la mandíbula, rechinando los dientes.

—¿De qué?

—Que Sascha se involucrara. Es un poco patético. Bueno. Molesto. Tu rastro se enfrió después de que él se cruzara en tu camino. Aunque eso no es lo más sorprendente.

—¿Y qué sería? Sé que te mueres porque te lo pregunte —dijo Zoey. Las palabras le sabían a arsénico en la lengua.

Maxwell se mordió una uña con expresión aburrida.

—Tú. Entre todas las posibilidades, quién habría pensado que tú serías su debilidad. Una mujer. Pensé que le había enseñado algo mejor. Pensé que él tenía más criterio. Lo sobreestimé.

—Era su amiga —espetó Zoey—. No una debilidad.

—Amiga, debilidad. Lo mismo. Si hubiera pensado que serías la perdición de Sascha, te habría lanzado a su camino hace años. Podríamos haberlo atrapado antes.

Los ojos grises de Maxwell se endurecieron.

—¿Qué llevaba consigo?

—¿Qué quieres decir? —preguntó Zoey.

—¿Qué planeaba meter en Inglaterra además de a ti? ¿Drogas? ¿Armas? ¿Municiones? ¿Órdenes? No puedes haber sido su única motivación.

—No lo sé —respondió Zoey. Sascha nunca le había hablado de su trabajo. Ella nunca había preguntado. Y se alegraba. Ahora no había nada que contar—. Nunca hablamos de eso.

—¿Por qué te molestas en protegerlo? Si la situación fuera al revés, él no haría lo mismo.

Zoey negó con la cabeza, pensando en la mirada pensativa, las emociones que habían atravesado el rostro de Sascha en Merano, tras la amenaza de La Zarina.

Algún instinto, algo más profundo que la lógica, le decía que Sascha habría hecho lo mismo que ella estaba haciendo ahora.

La habría protegido. La había protegido desde el primer día en que lo conoció.

A Zoey se le escapó una risa seca. Inesperada.

—No lo conocías en absoluto, ¿verdad? El Sascha que yo conozco me protegería.

—¿Conocerlo? ¿ Conocerlo ? Zoey, yo crié al bastardo.

Lo saqué de la cuneta con mis propias manos y lo convertí en el hombre que crees conocer.

Lo conozco mejor de lo que jamás podrías llegar a conocerlo.

Sascha solo te mostró la cara que quería que vieras.

No te mostró al hombre dispuesto a engañar, robar y matar sin remordimientos para conseguir lo que quería.

Pero ella había visto esa cara de Sascha. La había visto el mismo día en que lo conoció.

—Ese no es quien es en realidad.