Capítulo 12

L o más inquietante era el silencio. Zoey estaba sentada a unos asientos de Sascha en la barra de la cocina.

Se había tomado el analgésico y se había puesto la ropa que él le había dejado en la encimera, justo antes de volver con una bolsa de ropa de su talla, artículos de aseo y dos cajas de comida para llevar.

Habían llenado la nevera con varios alimentos, y tres cajitas —té negro, infusiones y café descafeinado— ocupaban un rincón de la encimera.

Zoey miró de reojo a Sascha mientras comía y luego bajó la vista hacia su propia comida, intacta. Contuvo un suspiro de frustración. El hambre le roía el estómago, pero cada vez que miraba la comida, se le quitaba el apetito. Era como intentar tragarse un montón de cenizas.

Volvió a mirar a Sascha y se quedó inmóvil.

Aquellos ojos azules estaban fijos en ella.

Pesados, intensos, penetrantes. Zoey parpadeó, abrió la boca y trató de encontrar una explicación.

No pudo evitar recordar la mirada aguda y amarilla del águila de antes.

Las palabras no le salieron y cerró la boca.

Sascha dejó el tenedor y se volvió hacia ella. —No está envenenada, ¿sabes? Puedes comerla.

A pesar de todo, una chispa de humor brotó en el pecho de Zoey y sintió que se le curvaba una comisura de los labios. —¿Estabas pensando en envenenarme la comida?

Los ojos de Sascha brillaron con calidez durante un segundo; la expresión desapareció al instante. —El veneno es un arma de mujer. No va conmigo.

Su estilo. La diversión se le apagó en el pecho. En aquel momento de conversación distendida, casi había olvidado lo que él era. Suspiró y se recolocó para mirarlo de frente.

—No tengo... no tengo mucha hambre. Lo siento.

Se encogió de hombros. —No tienes que disculparte por no tener hambre. Después de todo lo que ha pasado, no me sorprende. Pero necesitas comer algo.

—¿Más tarde? —preguntó, tirando de la camisa que llevaba para colocársela bien. Aún no se había puesto la ropa nueva, y la de Sascha le quedaba enorme.

Por dentro, Zoey se sobresaltó. ¿Por qué había preguntado? ¿ Por qué le había salido la palabra como si estuviera pidiendo permiso? Se respondió a sí misma al instante. Miedo. Miedo de él. Miedo de no saber cuál sería su reacción.

—Cuando quieras —dijo Sascha, encogiéndose de hombros—. No voy a obligarte a nada. Pero te aconsejo que comas algo para poder tomar más ibuprofeno para la pierna. A largo plazo, la dosis que vas a necesitar es más alta de lo recomendable, y no conviene tomarla con el estómago vacío.

Zoey asintió y se volvió para mirar el frasco de pastillas en la encimera.

Comer algo. Tenía que hacerlo. Su cuerpo probablemente se lo agradecería después.

Volvió a mirar la comida. Algún tipo de carne en salsa oscura, bolas de masa y una especie de ensalada de col.

Cogió el tenedor y pinchó con cautela una de las bolas de masa.

Patata. La masticó, tardando más de lo que recordaba haber tardado nunca con la comida.

Tragar fue como intentar tragarse un ladrillo.

No era que supiera mal. Era el acto de comer.

Vivir. Existir. Afrontar la realidad de lo que había pasado.

Zoey negó con la cabeza y dejó el tenedor.

Tragó y apartó el recipiente de comida. —¿Qué te debo?

Sascha parpadeó. —¿Perdona?

—Por todo lo que estás haciendo y lo que ya has hecho. ¿Qué te debo?

Una pausa y una inclinación de cabeza. —Nada. Como te dije antes, lo hago porque quiero ayudarte. Sin más.

Zoey asintió. No quería hacerle repetir nada de lo que ya hubiera dicho —su padre odiaba repetirse, y no sabía si Sascha era igual. No quería meter la pata. Cambió de tema.

—¿Cuántos años tienes? —Zoey tragó saliva cuando Sascha hizo una pausa, y captó un destello de sospecha en sus ojos.

Duró lo suficiente como para parecer una advertencia—.

Yo... no quiero entrometerme. Solo pensaba que...

si vamos a pasar un tiempo juntos, podríamos ir conociéndonos. Lo siento. No debería haber preguntado.

Apartó la mirada y respiró hondo. El hombre era un asesino.

Vivía en el secreto. Por supuesto que sería cauteloso a la hora de dar información sobre sí mismo.

Fijó la vista en el falso mármol de la barra.

Sentía aquellos ojos azules clavados en ella.

Ahora entendía por qué los pájaros de los alrededores habían guardado silencio antes.

—Dos veces —dijo él.

Zoey volvió a mirarlo. —¿Perdona?

Sascha apoyó los codos en la barra; la frialdad glacial de sus ojos empezaba a derretirse. —Son dos veces las que te has disculpado conmigo en los últimos diez minutos.

—Lo si... —Zoey se mordió la lengua.

Sascha emitió un ruido extraño con la garganta mientras se recolocaba en el asiento.

Zoey lo observó con atención. Estaba de frente a ella, con un lenguaje corporal más abierto.

Un dato que había aprendido años atrás afloró en su mente.

Bajó la mirada. Uno de los pies de Sascha apuntaba hacia ella.

Zoey vaciló. Le estaba prestando atención. No sabía si eso era reconfortante o no.

—Veintiséis.

Ella alzó la vista y le sostuvo la mirada. —¿Qué?

—Preguntaste cuántos años tengo. Veintiséis. —Sascha esbozó una pequeña sonrisa, con una comisura de los labios curvada hacia arriba—. Tendrás que perdonar mi vacilación. No estoy muy acostumbrado a responder preguntas sobre mí mismo.

Zoey asintió. No sabía si devolverle la sonrisa. —Yo tengo veinte.

—Lo sé.

Zoey se volvió hacia él, descolocada por sus palabras. —¿Lo sabes? ¿Qué quieres decir?

Sascha se pasó el pulgar por el labio inferior, luego apoyó una mano en la encimera y apartó su caja de comida. —Vamos a cambiarte el vendaje de la pierna. Te lo explico mientras.

Zoey vaciló. Seguía intentando no pensar en lo que había bajo las vendas de gasa.

Puntos de aproximación. Músculo y piel desgarrados.

Un corte largo y profundo que iba en diagonal desde la rodilla hasta el otro lado del muslo.

Suerte. Había tenido una suerte increíble.

Pero toda la suerte del mundo no bastaba para que se sintiera mejor ante lo que vería cuando le quitaran las vendas de la herida.

Siguió a Sascha desde la cocina hasta el salón, donde él retiró la funda protectora del sofá.

Se arrodilló en el suelo y sacó un cajón grande y profundo de debajo de la mesa de centro.

Un botiquín de primeros auxilios. Aunque quizás botiquín no era el término adecuado.

Más bien una caja de primeros auxilios que un botiquín.

En la parte de arriba podía ver rollos de vendas y gasas, tubos de pomada, compresas, desinfectante, toallitas de alcohol, esparadrapo, dos tipos de tijeras y un estuche de costura.

Zoey se sentó en el sofá más cercano a él y se subió la pernera del pantalón, que ya llevaba enrollada varias veces, dejando los vendajes al descubierto.

Mientras lo observaba agacharse y rebuscar lo que necesitaba, se preguntó si alguna vez él habría llegado a este lugar silencioso y vacío, herido y necesitando ayuda.

No era una idea agradable, pero, de alguna manera, lo hacía parecer más humano.

Al ver a Sascha echarse hacia atrás sobre los talones, Zoey salió de sus pensamientos mórbidos. Él había cogido las tijeras para vendajes. Ella se llevó una mano al pelo y lo miró fijamente. Sascha inclinó la cabeza y dejó las tijeras sobre la mesa de centro.

—Ya me lo imaginaba —dijo en voz baja.

—¿Qué? —preguntó Zoey.

—Te cortaron el pelo, ¿verdad?

—¿Cómo lo supiste?

—Es una de las formas más fáciles de cambiar el aspecto de una persona —dijo mientras desenrollaba un trozo de venda—. Pero no puedo vendarte bien la herida sin las tijeras. ¿Te parece bien que las use?

—¿Solo los vendajes? —preguntó Zoey, estremeciéndose al notar que la voz le temblaba inesperadamente.

—Solo los vendajes —respondió Sascha.

—No vas a...? —Zoey dejó la pregunta en el aire, sin estar del todo segura de qué quería decir.

—Tengo las manos muy firmes.

—De acuerdo —asintió Zoey, soltando un suspiro profundo. No pudo evitar seguir con la mirada a Sascha cuando volvió a coger las tijeras.

Él hizo una pausa.

—Pareces preocupada.

Zoey se rio nerviosa, intentando ocultar el temblor insistente de su voz.

—No soporto ver sangre.

Sascha asintió.

—Lo entiendo. Como te dije antes, ya no deberías estar sangrando. Esta herida, por algún milagro, es superficial. Te arrancó piel y algo de músculo, pero nada más. Si sigues sangrando, te llevaré al hospital más cercano. Yo he tenido heridas así, Zoey. No sangran mucho rato.

Zoey tragó saliva y asintió, luchando por evitar que le temblaran las comisuras de los labios.

Daba igual lo que dijera Sascha: no podía combatir las garras de hierro del miedo que amenazaban con atenazarle el pecho.

La mano fría de Sascha la pilló desprevenida cuando él le apoyó la palma en la rodilla, y a Zoey se le escapó un grito ahogado.

Él retiró la mano antes de que el sonido se hubiera formado por completo.

—Lo siento —dijo Zoey, cubriéndose la boca y apartando la mirada—. Lo siento.

—No necesitas disculparte. Si te resulta más fácil, puedes agarrarte a mi hombro. Te diré todo lo que voy a hacer antes de hacerlo.

Zoey asintió, pero mantuvo las manos donde estaban.

Se puso rígida, luchando por permanecer en silencio, mientras Sascha le apoyaba de nuevo una mano en la rodilla y colocaba las tijeras sobre los vendajes.

El sonido de las hojas metálicas cortando las vendas blancas resonó como una alarma.

Zoey contuvo el aliento con un jadeo breve y agudo.

—Ahora mismo solo estoy cortando los vendajes viejos. En cuanto a tu edad, estaba disponible en internet. En el mismo sitio donde hablaron de tu secuestro.

Zoey respiró hondo por la nariz. Casi había olvidado cómo sabía él todo sobre ella. Un tema sombrío, pero aun así agradecía la distracción.

—¿En ese sitio de la web oscura que mencionaste?