40 Cass #2

—La causa de la muerte son dos heridas de bala en el pecho y una en la cabeza, disparadas a quemarropa —recita el detective Kramer—.

El arma se recuperó en el lugar de los hechos.

El arma recuperada parece coincidir con los proyectiles, desde el punto de vista balístico, aunque estamos a la espera del informe completo del laboratorio.

Hemos encontrado residuos de pólvora en su mano, señora Snyder, compatibles con alguien que ha disparado un arma recientemente.

Hemos obtenido sus huellas dactilares de la empuñadura —Pasa otra página y sigue leyendo—.

Se ha detectado un somnífero en su torrente sanguíneo, pero, según la estimación de nuestro forense, no en cantidad suficiente para dejar inconsciente a una mujer de su complexión.

Solo lo justo para despistar. Parece un montaje.

Francamente, parece obra de un aficionado.

—Eso no es…

—También tenemos su teléfono, señora. El que usa a diario. Un análisis forense reveló búsquedas sobre dosis de cianuro. Venenos imposibles de rastrear. Cuánto tarda en pagarse un seguro de vida. Eso pinta bastante mal.

—Eso es de hace tiempo —susurro con voz ronca.

—Todo está ahí, señora Snyder. Meses y meses de eso —Pasa otra página—.

Ahora, pasemos al señor Satyrin. Detenido en el lugar de los hechos, sin coartada para la franja horaria de la muerte.

Aún no sabemos cómo entró, pero lo sabremos.

Los forenses están registrando el lugar de arriba abajo mientras hablamos.

El detective Kramer se recuesta en su asiento y cruza las manos sobre el regazo.

—¿Mi teoría personal, solo entre nosotros?

Usted y el señor Satyrin tenían algo. Él es un hombre guapo, usted es una mujer guapa.

Su marido, según todos los indicios, tenía su carácter.

Así que, tal y como yo lo veo, usted y el señor Satyrin tramaron un plan juntos.

Él la dejó tener el honor de dar el tiro mortal y luego la mandó a la cama a tomarse la pastilla y fingir que estaba dormida durante todo el asunto mientras él remataba el trabajo.

Excepto que llegamos primero, gracias a la llamada de un buen samaritano que nos alertó de una actividad sospechosa en el edificio. Así que aquí estamos todos.

—Eso no es… eso no es lo que pasó.

Pero ni siquiera puedo discutir. ¿Qué se puede decir?

Todo empezó así: hace cinco años, mi marido mató a mi hermana…

A partir de ahí, todo huele a ficción. Es demasiado en todos los sentidos.

Yo soy demasiado. Raymond es demasiado. Matvei, como puede atestiguar cualquiera que lo haya conocido, es jodidamente demasiado.

Así que, aunque intento hablar, no me sale ni una sola palabra.

El detective Kramer suspira. Cierra la carpeta de un golpe. —Le diré algo más, señora Snyder, ya que estamos siendo amables —Hace una pausa para darle dramatismo y luego añade—: El señor Satyrin salió bajo fianza hace una hora.

Levanto la cabeza de golpe. —¿Qué?

—La fianza era muy alta. Ni siquiera alguien que gane lo que él gana lleva encima esa cantidad de dinero.

Pero tenía un amigo que se la transfirió sin dudarlo ni un instante.

Mierda, lo sacaron por la puerta lateral antes de que saliera el sol —Vuelve a entrelazar los dedos delante de él—.

Todo fue muy fluido. Sean quienes sean los suyos, son buenos. De esos que dan miedo.

El detective está sacando muchas conclusiones sobre con quién se codea Matvei. Está buscando respuestas, pero no tengo intención de darle ninguna. Además, estoy demasiado obsesionada con el simple hecho de lo primero que ha dicho.

Lo miro boquiabierta. —¿Se ha ido?

—Claro que sí.

—¿Dónde…? —Mi labio agrietado se abre y empieza a sangrar—. ¿Dónde está?

Kramer se encoge de hombros y se recuesta en su asiento. —Eso no sabría decírselo. Se marchó de aquí sin decir ni una palabra, señora. Desde luego, no preguntó por usted.

Me estremezco.

No es mi intención. De verdad que no. Pero a veces el cuerpo hace lo que quiere, y lo que mi cuerpo quiere hacer ahora mismo es gritar que eso es mentira.

No puede abandonarme aquí. No lo haría. ¡Teníamos un plan, joder!

—Tampoco le ha dejado dinero para la fianza, por si lo esperaba —añade Kramer, casi como una idea de última hora—. Ni datos de contacto para usted, ni una nota, nada. Por lo que respecta a los que se encargan de la fianza, no existe.

Está mintiendo, pienso. Tiene que ser así. Mat nunca haría algo así.

Mat dijo: Los tengo a ustedes, los tengo a los dos.

Mat dijo: Lo juro por la tumba de mi padre.

Mat dijo: Haga lo que haga, lo hago por nosotros.

—Si he visto esto una vez, señora Snyder, lo he visto cien veces.

Una esposa guapa que no es feliz con su marido hasta que aparece un novio guapo.

Creen que son muy listos, que es imposible que los pillen.

Y luego, en algún momento, algo sale mal, y el novio mira a la esposa y piensa: “No puedo mantenerla. No donde voy a ir”.

Y se marcha. Siempre se marchan. Usted no es la excepción.

Hace una pausa para que asimile lo que ha dicho.

—Todo esto puede sonar duro, pero estoy siendo sincero con usted, porque, en mi opinión, la honestidad siempre gana a las mentiras.

El fiscal del distrito va a examinar este expediente y va a presentar cargos por homicidio en segundo grado.

Y luego estarán en un avión rumbo a Aruba el próximo viernes, porque el caso prácticamente se sostendrá solo mientras ellos se toman piñas coladas.

Se enfrenta a una pena de veinticinco años a cadena perpetua, señora.

Quizá le rebajen la pena a quince si tiene algo que ofrecernos sobre la gente del señor Satyrin.

De lo contrario, irá a la cárcel durante mucho, mucho tiempo.

Y no parece que el señor Satyrin vaya a venir a visitarla.

Me duele el corazón como nunca, jamás, me había dolido antes. —Quiero un abogado —exijo.

Kramer asiente. —Está en su derecho.

—Y puedes meterte tus preguntas por donde te quepan. No tengo nada más que decir.

—También es su derecho —Recoge su carpeta y se levanta—. Pero mientras esté aquí sentada, quiero que piense en lo que le he dicho. Él no va a venir. Debería aceptarlo, porque cualquier paso que dé a partir de ahora, lo dará sola.

Luego se marcha, saliendo a toda prisa por la puerta y dejándome completamente sola en esta fría sala de interrogatorios de paredes metálicas. Aquí dentro todo está estéril y en silencio, pero en mi cabeza, mis pensamientos ya no son tan confusos y difíciles de desentrañar.

Ahora son irregulares, afilados y cortan todo lo que tocan.

Ese policía imbécil miente, gruñe la voz desafiante que hay en mi interior. Esto es la típica manipulación policial. La primera página del manual, la mierda típica del primer día en la academia. La gente que se siente sola y asustada empieza a hablar mucho, mucho antes.

Matvei no me abandonaría. Juró que me protegería. Matvei dijo que me tenía a salvo, y yo le creí.

Matvei no me abandonaría.

No lo haría. No lo hizo. No puede.

Y entonces, bajo todo eso, en un lugar al que no consigo llegar para erradicarlo, en ese rincón pequeño, oscuro y primitivo en la base de mi cráneo donde la duda vive, se reproduce y espera, otro pensamiento sigue latiendo como el latido de un corazón negro y retorcido:

¿Y si lo hizo?