31 Cass #4

Él niega con la cabeza. —No te disculpes. Aún nos quedan oportunidades. El próximo fin de semana habrá otra oportunidad.

—La boda de los DeMaris.

—Te has acordado.

—Soy de las que se preparan en exceso para todo. Es una enfermedad.

Él se ríe entre dientes y me acerca más a él. —Será más complicado —me advierte—. Josiah DeMaris no hace nada a medias, y menos aún cuando se trata de casar a su hija. Supongo que es algo que viene con el cargo de senador de los Estados Unidos.

—¿Cómo de complicado?

—Es un evento muy serio. Traje de etiqueta. Trescientos invitados, prensa en el vestíbulo. Guardarropa, seguridad, el Servicio Secreto… Va a ser un puto caos.

Levanto la cara para poder verlo bien. La última luz anaranjada del fuego se refleja en el lado de su mandíbula, en la columna de su garganta, en ese mechón de pelo que se le ha caído sobre la frente y se niega a comportarse.

Dentro de ocho meses, pienso de nuevo, quizá tengamos la oportunidad de probar esto de verdad.

—¿Qué haré yo? —pregunto.

—Te pondrás algo bonito y te quedarás donde pueda verte —Me coge la mano y me besa el interior de la muñeca—. Y lo más importante: no cojas un arma, ni un cuchillo. Ni siquiera cojas un tenedor de cóctel con intenciones asesinas. ¿Queda claro?

—Nada de cubiertos. Entendido.

—Lo digo en serio, Cass.

—Sé que lo haces —Acaricio con la frente el cálido hueco de su cuello—. No haré nada por mi cuenta. Lo prometo. Se acabó lo de improvisar.

Se queda en silencio un momento. Luego, como si se lo dijera a sí mismo, susurra—: Una semana más. Podemos aguantar una semana más.

Asiento, apoyada en él. —Por tu padre —susurro.

—Por nuestro bebé —me responde él en voz baja.

—Por nuestro bebé —asiento—. Y por nosotros.

Hacemos el amor dos veces más antes de que me quede dormida. Lo siguiente que recuerdo es que una extraña cacofonía me saca de algo oscuro y sin sueños.

Voces. Botas. Una radio que crepita bajo la ventana.

—Mat —Le sacudo el hombro—. Mat, está pasando algo.

Se despierta en un abrir y cerrar de ojos. Su mano encuentra mi muñeca en la oscuridad y me la aprieta una vez, “quédate”, luego se levanta y se acerca a la ventana, levantando la pesada cortina una pulgada con un nudillo.

La luz que se cuela pinta su pecho desnudo con rayas de bastón de caramelo. Rojo, azul, rojo, azul.

—Una ambulancia —informa—. Dos, de hecho. Y un camión de bomberos.

Salgo de la cama y cruzo la habitación antes de que pueda decirme que no lo haga, arrastrando el edredón a mi alrededor como si fuera una toga. Me acurruco junto a él y miro hacia abajo a través del hueco de la cortina.

La entrada circular es un caos de luces.

Dos ambulancias, tal y como dijo, además de un camión de bomberos aparcado en diagonal sobre la grava y, ahora, un todoterreno de sheriff con la puerta abierta de par en par y los agentes saliendo en tropel.

Las siluetas se mueven de un lado a otro, convirtiendo la nieve bajo sus botas en un barro gris.

Y en medio de todo eso, dos camillas.

—Dios mío —susurro.

Susan está en la primera. Reconocería ese moño rubio trigo en cualquier parte, incluso medio deshecho, con una máscara de oxígeno cubriéndole la parte inferior de la cara.

La están llevando hacia la ambulancia más cercana.

Un paramédico corre a su lado, apretando una bolsa conectada a la máscara para llenar sus pulmones de oxígeno.

Detrás de ella, en la segunda camilla, está Bill.

No se mueve en absoluto.

—Mat…

—Lo veo —Su voz suena muy, muy apagada.

Me doy la vuelta, buscando ropa, cualquier ropa.

Lo primero que encuentro es la camisa que Matvei se ha quitado, en la que meto los brazos.

Él se está poniendo los pantalones sin decir nada y luego me pasa los míos, que están en el suelo.

Me los pongo por debajo de la camisa, saltando a la pata coja, primero con un pie y luego con el otro.

En el pasillo, los aldabones con forma de animales me miran fijamente desde cada puerta mientras pasamos corriendo.

Un portero está al pie de la escalera principal con una radio pegada al cuello, el rostro pálido. Se sobresalta al vernos llegar y levanta ambas manos como si intentara detener el tráfico.

—Señor Satyrin. Señora Snyder. Por favor, solo… Si pudieran quedarse…

—¿Qué ha pasado? —espeta Matvei.

El portero traga saliva. —Ha habido una… una fuga de gas. En la suite de los Oglethorpe.

—¿Una fuga de gas? —repito, atónita.

—Sí, señora. Los bomberos están allí arriba ahora mismo. Ya han cortado el suministro, pero…

—¿Están vivos? —interrumpe Matvei.

La mirada del portero se dirige rápidamente hacia la puerta principal, donde otro agente se sacude la nieve de las botas.

—La señora Oglethorpe sí. Llegaron a tiempo.

El señor Oglethorpe… —Niega con la cabeza—.

No lo sé. Llevaban mucho tiempo intentando reanimarlo.

No debo decir nada. Ahora, si me disculpan…

Se da la vuelta y se marcha, todavía pálido como la cera.

Miro a Matvei. —Esto no ha sido un accidente, ¿verdad? —susurro.

—No —dice, sacudiendo la cabeza con consternación—. No creo que lo fuera.