31 Cass

CASS

Le dije a Susan que necesitaba un momento para arreglarme un poco. Me miró de reojo un instante, como si no estuviera segura de que dijera la verdad. Pero al final, se limitó a sonreír, me dio una palmadita en el codo y me dijo que bajara a reunirme con los demás cuando estuviera lista.

—¡Por supuesto! —dije con alegría—. Ahora mismo bajo.

Entonces me metí dentro, cerré la puerta tras de mí… y me desplomé de rodillas.

Eres tan estúpida, pienso. Estúpida, estúpida, estúpida. ¿Se puede ser más tonta?

Me salí del guion. Matvei me dijo, muy específicamente, muy claramente, que el plan era suyo. Lo único que tenía que hacer era dejarle trabajar. Tenía una misión: no estorbar. ¿Y qué hice?

Eh… eso no.

Saqué una escopeta en el bosque. Casi disparé al hombre al que se supone que mi compañero debe disparar…

En un claro repleto de testigos…

Con un bebé en mi vientre.

Lo peor ni siquiera es Raymond. Es la expresión de Matvei al otro extremo de la mesa del comedor.

Un asentimiento casi imperceptible. Lo interpreté como una promesa de solidaridad, del tipo: No te preocupes, estoy contigo.

Pero y si en realidad significaba algo más parecido a: Esta zorra estúpida acaba de echar por tierra todo el puto plan.

Abajo, Raymond se está subiendo a su coche. Estoy bastante segura de que lo sabe. No del todo segura. Pero bastante.

Y si lo sabe, entonces, dentro de seis semanas, en algún hotel de las Islas Caimán, o en algún lugar más tranquilo y cercano a casa, incluso antes, se asegurará de que nunca más pueda volver a levantar una escopeta.

No me doy cuenta de que he vuelto a llorar hasta que una lágrima cae sobre mi muñeca y se desliza por el puño de mi jersey.

Es entonces cuando oigo algo.

Alzo la vista y veo que el pomo de la puerta contigua gira.

Las bisagras crujen. La puerta se abre un centímetro, luego lo suficiente para que entre un hombro, y después lo suficiente para que entre el resto de su cuerpo.

Matvei.

Cierra la puerta tras de sí muy silenciosamente. Atraviesa la habitación con zancadas largas y sin esfuerzo, se arrodilla delante de mí y me pone las manos sobre los hombros.

—Estás aquí —digo—. Estás… ¿Cómo? ¿Por qué estás aquí?

—Por ti —responde sencillamente.

—Pero no me lo merezco… ¡Es que casi lo mato! —suelto sin pensar—. Tenía la escopeta y… casi lo hago. Yo… lo siento, sé que no debía hacerlo, sé que teníamos… yo tenía un plan, tú tenías un plan, y yo…

—Calla ya —dice mientras me arrastra hasta su regazo—. Nada de eso importa.

—¿Cómo es que no importa? —gimo—. ¡Deberías haber dejado que me llevara! Todo este puto asunto es tan tonto, tan increíblemente estúpido, que no sé cómo se me ocurrió que sería capaz de…

—Calla —repite. Me pone un dedo en los labios y luego me acomoda en su abrazo hasta que mi mejilla, manchada de lágrimas, descansa sobre su hombro.

Acariciándome el pelo, me susurra—: Él no va a tocarte.

¿Me entiendes? No ahora, ni nunca más. No me importa lo que intentaras hacer ni lo que él crea que tiene derecho a hacer…

eso no importa una mierda. Lo haré pedazos antes de que vuelva a tocarte.

Tengo un hipo, a medio camino entre una risa y un sollozo. —La gente normal no dice cosas así, ¿sabes?

—Creo que a estas alturas ya entiendes que no soy una persona normal, dikarka.

Sigue acariciándome el pelo. Su palma está cálida contra mi nuca, con los dedos lo suficientemente separados como para que pueda sentir cada uno de ellos, y me dejo llevar por ese contacto.

Solo un segundo. Solo hasta que recuerde cómo respirar.

—Lo hiciste seguir, ¿verdad? —murmuro contra su solapa—. Dime que tienes a alguien siguiéndolo, o un rastreador, o… no sé, un tipo en una furgoneta. Porque si se ha ido y no sabemos adónde ni por qué, entonces estamos… Mat, estamos jodidos, estamos…

—No.

Levanto la cabeza, sorprendida. —¿Eh?

—No lo seguí —dice.

Parpadeo. —Tú… ¿Qué?

—Te oí llorar a través de la pared —Su pulgar me roza la mandíbula—. Y tomé una decisión.

El viento aúlla con más fuerza. Afuera, en la avenida, Raymond se aleja cada vez más, llevándose consigo a quienquiera que estuviera al otro lado del teléfono.

Y Matvei está aquí, conmigo, sobre la alfombra.

—Mat —susurro—, esa fue una decisión equivocada.

—No —dice él—. No lo fue.

—Pero sí lo fue. Mat, vamos. ¡Esa era nuestra oportunidad!

—Habrá otras oportunidades —Me besa en la frente—. Habrá otras oportunidades, pero no habrá otra persona como tú.

Eso me deja sin palabras.

Me aparto de su pecho y levanto la vista hacia él.

Tiene restos de nieve derretida en la línea del cabello y sus pupilas están tan dilatadas que casi se tragan todo el azul, dejando solo un fino anillo.

Hay un tendón que le palpita en la mandíbula y que no ha dejado de hacerlo desde que entró.

Ha bajado del “Matvei en modo asesino” quizá un dos por ciento, y el noventa y ocho por ciento restante de él sigue vibrando con violencia contenida.

Y, sin embargo, me ha elegido a mí.

No lo entiendo.

Me ha elegido a mí en lugar de eso. ¿Cómo? ¿Por qué?

Así que, al final, solo hay una cosa que puedes hacer con un hombre así. Le enseñas lo que significa que haya tomado toda esa rabia sanguinaria y la haya encerrado para en su lugar darte algo tierno.

Me inclino hacia delante y acerco mi boca a la suya.

Sus manos se acercan a mi cara, las dos, y me pregunto por un instante si está a punto de apartarme, ahora no, Cass; ¿creías que te quería?, pero luego me inclina la cabeza hacia otro lado y me besa como si intentara evitar que me deslice por un precipicio.

Es el primer beso de verdad que me ha dado.

No en la frente. Ni en los nudillos. Ni ese roce de sus labios contra la comisura de los míos en La Habitación del Hielo.

Este es uno de verdad, con su lengua contra la mía y sus dientes rozando suavemente mi labio inferior hasta que me pongo a gemir contra él.

—Mat —logro decir cuando me deja respirar.

—Sí.

—Necesito…

—Sé lo que necesitas. —Su boca se desliza hasta debajo de mi oreja, donde mi pulso late a toda velocidad—. Siempre sé lo que necesitas.

Menuda arrogancia. De verdad. Debería echarlo de un puntapié por principio.

En cambio…

—Demuéstramelo, entonces.

Me levanta en brazos y me lleva hasta la cama. Tras acomodarme con delicadeza sobre el edredón, se queda de pie a los pies de la cama con dosel y me mira, simplemente me mira, con esos ojos tranquilos de un azul intenso, y empieza a quitarse la ropa.

Primero el abrigo, que deja caer sobre la silla.

La chaqueta.

La camisa, botón a botón, tan despacio que casi se me cae la baba.

Debajo, su torso es un mapa que no dejo de querer explorar y para el que nunca tengo tiempo.

El tatuaje de la rosa. La daga. Los caracteres cirílicos a lo largo del antebrazo.

La amplia y abultada cicatriz en su costado, donde le clavaron la navaja para abrir ostras, y donde, en otra línea temporal, si las cosas hubieran sido solo un poco diferentes, murió en el asiento trasero de mi Audi.

Cuando se queda sin camisa y sin cinturón, se arrodilla a los pies de la cama y me quita las botas una a una, bajando la cremallera por la pantorrilla de la izquierda y luego de la derecha con un cuidado enloquecedor. Las deja a un lado y luego vuelve para quitarme los calcetines.

Me recorre el arco del pie con el pulgar, observando mi rostro cuando jadeo, y luego lo posa suavemente. Repite el gesto con el otro.

Una vez que tengo los pies descalzos, se sube a la cama, avanzando sobre mí a cuatro patas, lento como la miel derretida, hasta que su rostro se cierne sobre el mío. Me besa de nuevo, esta vez más suavemente, y sus manos comienzan su trabajo.

Primero, el dobladillo de mi jersey. Desliza dos dedos por debajo, solo dos, y los arrastra en una única línea pausada desde la cintura de mis pantalones hasta la parte inferior de mis costillas.

Se me pone la piel de gallina siguiendo el recorrido de sus dedos, como si los estuviera llamando para que se acercaran.

Deja que la tela se arrugue en su puño, la levanta una pulgada, besa la franja de piel que ha dejado al descubierto, la levanta otra pulgada más y vuelve a besar.

Para cuando me ha quitado el jersey de los brazos y lo ha tirado por encima del hombro, estoy sin aliento.

Se sienta sobre los talones para mirarme.

—Es un milagro que algo como tú exista siquiera en este mundo —murmura, más para sí mismo que para mí.

Me desabrocha el botón de los pantalones con una mano, me baja la cremallera y engancha la cintura. Me levanta las caderas con cuidado medio centímetro de la cama y me los desliza por los muslos un centímetro a la vez.

Más allá de la rodilla. Más allá de la pantorrilla. Fuera.

Se da la vuelta para dejarlos junto al resto de prendas que ha ido quitándome.

Cuando vuelve a mi lado, deja la ropa interior para el final.

Me recorre con el dorso de los nudillos la espinilla, el muslo y la suave parte interior de la cadera.

Me pasa la mano por detrás de la espalda, encuentra el corchete del sujetador, lo desabrocha con una sola mano y desliza los tirantes por mis brazos con dos dedos, besando la marca que cada tirante ha dejado en mi hombro.

Luego, por fin, el último y fino trozo de algodón. Engancha los dedos a ambos lados, levanta la vista para mirarme a los ojos y espera a que asienta.

Lo hago.

Lo que viene a continuación es el viaje más lento hasta ahora.

Lentamente, lentamente, de una forma increíble, agonizante y maravillosamente lenta, elimina la última barrera entre él y yo.

Entonces sus manos se posan en mis muslos, con las yemas de los dedos presionando lo justo para que se note, y me dice—: Ábrete para mí, preciosa.

Lo hago.

Inclina la cabeza entre mis piernas y besa, una vez, el pliegue donde mi muslo se une al resto de mi cuerpo. Luego el otro. Después me dice, contra la piel de mi cadera—: No puedo creer que hoy casi te perdiera.

Balbuceo—: ¿Qué… qué…?