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CASS

DOS SEMANAS DESPUÉS

—Tienes buen aspecto —dice Dani una vez que nos sentamos a comer, señalándome con el tenedor desde el otro lado de la mesita para dos—. ¿Es un sérum nuevo?

—Se llama “Mi marido lleva dos semanas sin pegarme”. Se vende en exclusiva en Duane Reade, pero tú no lo sabrías.

No le hace gracia. —Cass.

—¿Qué? Tú me lo has preguntado.

Dani deja el tenedor sobre la mesa. —Odio cuando te pones a hacer esas bromas.

—Lo sé. Por eso las hago.

Ella suspira y vuelve a sus tortitas. El moratón de mi mejilla se ha atenuado hasta convertirse en una tenue media luna amarillenta, nada que un poco de corrector no pueda ocultar.

Los puntos se disolvieron la semana pasada, justo a tiempo.

Me ha quedado una pequeña cicatriz, pero no pasa nada: me dedico a coleccionarlas.

—Pero se está portando bien, ¿no? —pregunta Dani, con cautela.

—Demasiado bien —confirmo—. El lunes me trajo flores. El martes me llevó a Il Mulino. Me apartó la silla y todo eso.

Mi prima se estremece. —Eso da miedo.

—Así es Raymond.

Cojo mi café, le doy un sorbo y casi lo escupo de nuevo en la taza. Sabe como si alguien hubiera escurrido un calcetín sucio en la cafetera de émbolo. Dejo la taza sobre la mesa y la empujo suavemente hacia el extremo más alejado, mirándola con recelo, como si fuera a morderme si aparto la vista.

Dani observa toda la escena con el ceño fruncido. —¿Estás bien?

—Sí, estoy bien. Es que el café no está a punto.

—El mío está bien.

—Bueno, el mío no.

Dani me mira entrecerrando los ojos, luego mira el café y vuelve a mirarme.

—¿Qué? —digo.

—Nada.

—Nada, ¿qué?

—Nada. Cómete los huevos.

Juego con el tenedor en los huevos. También tienen mal aspecto.

Demasiado amarillos, demasiado húmedos. Aparto la mirada del plato y mi estómago da esa misma voltereta nauseabunda que lleva dando toda la semana, esa que sigo achacando al radiador del dormitorio, o a la comida tailandesa del domingo, o al miedo existencial general, que siempre es un culpable muy conveniente para mis problemas.

También podría echársela a Matvei. Los pensamientos sobre ese problema en concreto me han estado sacando de quicio durante las últimas dos semanas, desde aquel encuentro imprevisto en urgencias.

Es vergonzoso lo a menudo que vuelvo a las mismas cavilaciones en círculo.

Soy una mujer hecha y derecha, no una adolescente hormonal con un flechazo.

Pero cada vez que mi mente se desvía aunque sea medio centímetro de su atadura, ahí está él, esperándome en la oscuridad, con los ojos ardiendo en azul como la parte más caliente del fuego.

¡Puaj!

Bueno, no, no es puaj. Es más bien mmm.

Pero también, ¡puaj! En el sentido más amplio de la palabra.

El objetivo principal de hoy, aparte de no darle vueltas a lo de Matvei, es superar este brunch sin que Dani me secuestre por mi propio bien y/o llame a las autoridades para denunciar a Raymond por ser el mayor imbécil del mundo.

Es más fácil decirlo que hacerlo, porque ella es como un sabueso cuando huele a drama, y esa mirada recelosa en sus ojos dice: Sarabeth’s huele a… Ay, algo está pasando.

—¡En fin! —cambio de tema con alegría—. Mis problemas son aburridos. Quiero que me cuentes los tuyos. ¿Ya te ha dejado el bombero guapo y ardiente jugar con su manguera?

Dani casi me echa zumo de naranja a la cara mientras se parte de risa. —¡Perdona, señorita! —jadea, secándose la barbilla con una servilleta—. No voy a hablar de la manguera de Chad mientras comemos tortitas.

—¿Se llama Chad?

—…Puede que sí.

—Ay, Dani. Ay, cariño. No.

—¡No me vengas con esos “ay, Dani”! Es guapísimo y se gana la vida salvando gatitos. Podría llamarse Idiota y aún así dejaría que me desnudara.

Me río, lo cual me resulta extraño, porque la risa me provoca una pequeña oleada en el estómago que me hace arrepentirme del único bocado de huevos que he conseguido tragar. Dejo el tenedor y, en su lugar, cojo mi vaso de agua.

Una vez más, Dani sigue mi movimiento con la mirada. —¿Segura que estás bien?

—Si me vuelves a preguntar si estoy bien, te voy a tirar un bollo —Arranco un trozo de croissant e intento masticarlo despacio, como una vaca rumiando. Esto, al menos, sabe normal. A mantequilla. Salado. Seguro. Lo mastico despacio e intento ignorar la forma en que Dani me está mirando.

Pero, por suerte, se apiada de mí, probablemente porque empiezo a ponerme un poco pálida, y se lanza a contarme una historia larga y detallada sobre su cita con el bombero Chad el fin de semana pasado.

Resulta que es un pelirrojo de un metro noventa con un perro de rescate al que ha bautizado como Perro y que llama por teléfono a su madre todos los domingos sin falta.

En su cuarta cita, le preparó linguini en su (impecable) departamento, se pasó toda la comida haciéndole preguntas atentas sobre ella misma e incluso se dio cuenta de que se había quedado callada a mitad del postre y le preguntó, con mucha delicadeza, si quería hablar de su ex o si prefería saltarse el tema por completo.

Sinceramente, es conmovedor ver cómo se le ilumina la cara cuando habla de él.

El cariño es palpable y evidente. Tiene las mejillas sonrosadas.

Sus manos no dejan de moverse para colocarse el pelo detrás de la oreja, aunque ya lo tenga bien colocado.

Está radiante de esa forma tonta y maravillosa en la que la gente brilla cuando por fin ha conocido a alguien que no la hace sentir como basura.

Es bonito. Es tan bonito. Tan bonito y normal.

Quiero acurrucarme bajo el cálido sol de su felicidad como un reptil de sangre fría que se calienta al sol.

Desde que murió Giana, nada en mi vida se ha parecido a lo que cualquiera llamaría normal. Ni mi matrimonio ni mi duelo. Ni la fea rabia negra que llevo alimentando en mi pecho desde hace cinco años.

Así que sí, me alegro por ella.

También estoy un poco celosa.

—Un momento —digo, echando la silla hacia atrás—. Tengo que ir al baño antes de que llegues a la parte en la que el bombero Chad te deja deslizarte por su barra.

—Ya sabes —suspira—, si sigues haciendo juegos de palabras malos sobre mi vida sexual, voy a dejar de confiar en ti.

—Mentirosa. Soy la primera persona a la que llamas cuando alguien nuevo y guapo se te echa encima.

—¡No se me ha echado encima! —protesta.

—Todavía.

—Todavía —admite Dani, radiante—. Pero…

—No te olvides de eso. Ahora vuelvo —Mi sonrisa se desvanece mientras me abro paso entre cochecitos y tronas con las piernas temblorosas y me meto en el pequeño baño de un solo cubículo que hay al fondo del restaurante.

El pestillo se cierra con un chasquido. Me agarro al borde del lavabo con ambas manos y levanto la vista.

Dios mío, tengo un aspecto horrible. Como si me hubiera caído de un árbol de feos y me hubiera golpeado con cada rama en la caída.

Un poco de color verdoso en los bordes, un poco de sudor en las sienes.

Parece que huelo mal. El corrector de la mejilla se ha desgastado tanto que se asoma el tono amarillento de debajo.

—Por el amor de Dios, recomponte, Cassandra —susurro.

Abro el grifo y echo un poco de jabón rosa espumoso en la palma de la mano. Pero en cuanto me llega el olor, una pesadilla de aroma empalagoso, a rosa falsa, a vainilla falsa, a todo falso, se me revuelve el estómago.

Tengo náuseas y vomito en el lavabo.

Meto las manos bajo el grifo, me froto el jabón lo más rápido que puedo y retrocedo tambaleándome desde la encimera, respirando por la boca. Apoyo la frente contra la pared de azulejos fríos y cierro los ojos.

—Mierda —susurro—. Joder, qué mierda.

El pomo de la puerta del baño traquetea. Ni siquiera me molesto en levantar la frente de los azulejos.

—Ocupado —gruño.

—Soy yo, tonta. Abre.

Claro que es ella. Debería haberlo sabido en cuanto aparté la silla: Dani ya estaba contando los segundos que faltaban para venir a buscarme. No es tonta, esa prima mía. Supongo que a mí me tocaron todos los genes tontos de la familia.

Me arrastro hasta allí y echo el cerrojo. Dani se cuela dentro, cierra la puerta tras de sí y vuelve a echar el cerrojo.

Me echa un vistazo a la cara y se le cae el alma a los pies. —Cass.

—No.

—Cass.

—No, Dani.

Deja el bolso sobre la tapa del inodoro muy despacio. Luego se da la vuelta, cruza los brazos y me mira. —¿Cuánto tienes de retraso?

—Ya es tanto que no puedo seguir mintiéndome a mí misma.

Dani se tapa la boca con ambas manos. Puedo ver cómo su mente ya está decorando una habitación de bebé en algún sitio. —Dios mío —susurra entre sus dedos entrelazados—. Dios mío, Cass. Un bebé.

—Dani…

—¿Lo sabe Raymond?

Y ahí está. La suposición, clara y concisa, tan conveniente si tan solo fuera cierta. Claro que es de Raymond, me digo a mí misma. ¿De quién más podría ser? Soy su mujer. Así es como funciona en el mundo de Dani, donde maridos y mujeres aún comparten cama, pasta de dientes y auténtico calor humano.

Ella sabe que las cosas no van precisamente bien en mi matrimonio, pero aún no le he contado lo mal que se han puesto las cosas, ni lo mucho peor que van a ponerse antes de que todo acabe. Tampoco tengo intención de descargarle ahora mismo todos los detalles traumáticos y escabrosos.

En cambio, me oigo decir—: Todavía no.

Ella me abraza de todos modos. Por encima de su hombro, hago los cálculos que me he estado negando a hacer. Raymond no me ha tocado desde antes de Khaza. Ni una sola vez. Ni en meses.

Así que…

Sí.

Supongo que estoy embarazada del hijo de Matvei Satyrin.