6 Mat #2

Kir y su padre, Lukas Lazarev, llevan mucho tiempo siendo los cabecillas de la Bratva Lazarev.

Como tales, son el objetivo obvio para cualquier potencia extranjera que quiera hacerse un nombre en Estados Unidos.

Los Lazarev son los que tienen más dinero, más poder, más territorio y más que perder.

Y dada su inestabilidad a lo largo de este año, mientras Kir y Lukas se enfrentaban a las consecuencias tras la revelación pública de las circunstancias que rodearon la muerte de la madre de Kir, gracias a la ahora prometida de Kir, la periodista del New York Times Jillian Pierce, sí, es una puta historia larguísima, parece que ahora es el momento ideal para destronarlos.

Pero, como le dije a Kir cuando me explicó por primera vez el asunto de los Vainakh hace un mes y medio, nada de eso tiene una mierda que ver conmigo.

O eso pensé.

El problema es que ninguno de los métodos habituales de Kir y Lukas ha funcionado. Han desatado todo el poder de la Bratva Lazarev sobre la ciudad y han conseguido un total de… absolutamente nada.

Nadie está dispuesto a hablar de Vainakh, da igual si se les intenta convencer con dinero, tortura o ambas cosas. Es una ciudad fantasma, con un nuevo hombre del saco acechando entre las sombras.

Y quieren que vaya a cazar monstruos.

No podía creer lo que estaba escuchando cuando me lo dijeron por primera vez. ¿Es que no han estado escuchando la última década y media? Quiero salir de la Bratva, no meterme más en ella. Vi lo que le hizo a mi padre y dije: No, gracias.

Pero eso es lo que tiene nacer en lo más bajo, como yo: salir de ahí es un puto trabajo de lo más duro.

Creen que soy la elección perfecta, lo cual sé que es un eufemismo para la única opción, para averiguar quién está protegiendo de verdad al Sindicato Vainakh y permitiéndoles meter su puto pie en el territorio de la Bratva Lazarev.

Al principio, eso solo significaba merodear por los bares y ver a quién podía convencer para que hablara conmigo. Esa es la razón por la que estaba en el Khaza la noche que conocí a Cassandra: para recabar información.

Me distraje y me fui con las manos vacías por razones obvias.

Qué tonto fui, pensé que ahí acabaría todo.

Pero ahora, a medida que el tiempo se agota y el Sindicato Vainakh ha empezado a mermar los límites del territorio Lazarev y sus fuentes de ingresos, la apuesta se está elevando.

De repente, se supone que debo ser espía, rastreador, sicario y verdugo, todo en uno.

Se supone que debo encontrar la cabeza de la serpiente y cortársela yo solo.

Esto no es lo que quiero. Ni mucho menos.

Pero también es la única forma de empezar de cero.

Por mí mismo y por la única persona a la que no puedo permitirme dejar atrás. La única persona a la que le debo todo: mi libertad, mi vida.

Dar vueltas a ese tema es lo último que me apetece hacer esta noche, así que cierro los ojos y respiro hasta que mi corazón recupera su habitual ritmo glacial.

—Mat. —La voz de Kir me devuelve al presente—. ¿Estás ahí?

—Por desgracia.

—¿Y qué vas a hacer? ¿Podemos contar contigo?

Doy otro trago directamente del cuello de la botella y hago una mueca de dolor cuando me quema tanto por dentro que mis costillas, aún en proceso de curación, emiten un espasmo de advertencia—. Ya sabes lo que va a pasar, cabrón. No estarías aquí sentado si no lo supieras.

Parece que vuelvo a trabajar para la Bratva.

Joder.

La cita con el médico no sirve de nada. —¿Qué quieres decir con que “estas cosas pasan”? —le espeto.

El hombre se encoge de hombros con indiferencia y se sube las gafas por la nariz.

—El sistema nervioso humano es una criatura extraña —dice—.

Físicamente, tu herida parece estar curándose en un plazo normal.

De hecho, diría que excepcionalmente rápido.

Pero a veces… Bueno, a veces, los nervios hacen lo que les da la gana.

Me arrepiento de no haberle dado un puñetazo en la cara a Kir cuando tuve la oportunidad en el bar clandestino de antes. Me habría ayudado a aliviar un poco las ganas que tengo ahora mismo de darle un puñetazo a este imbécil pomposo e inútil.

—¿No me has oído cuando he entrado? —gruño—. La semana pasada me caí de repente en mi puto salón porque sentí como si me estuvieran apuñalando otra vez.

—Le oí, señor, y le pediría que, por favor, moderara su lenguaje soez cuando…

—Debe de ver la sed de sangre reflejada en mi rostro, porque palidece y se da la vuelta para fingir que se lava las manos en el fregadero—.

Me temo que no puedo ayudarlo, señor Satyrin.

Mi diagnóstico profesional es que ha sufrido una neuralgia intercostal como consecuencia de un traumatismo penetrante por una lesión con un objeto punzante.

Con el tiempo, es posible que sus nervios se recuperen y vuelvan a su estado anterior, pero no hay nada garantizado. Si lo desea, puedo recetarle…

Le arranco el bloc de recetas de las manos mientras me incorporo, con la camisa abierta ondeando alrededor de mis costillas. —No quiero tus putas pastillas. Por Dios. Esto ha sido una maldita pérdida de tiempo.

Luego salgo furioso.

El pasillo del hospital está a oscuras a estas horas. Tuve que pedir un favor para que este especialista me atendiera a estas horas de la noche, porque el trabajo requiere toda mi atención durante el día.

Camino a zancadas, abrochándome la camisa sobre la marcha, colocándome la chaqueta en su sitio y alisándome el pelo con ambas manos.

Estoy absorto en mis propios pensamientos, sin darme cuenta apenas de lo que me rodea. Tengo trabajo que hacer. Una misteriosa organización a la que dar caza. Una deuda de quince años que saldar.

Podría haberme quedado sumido en esos pensamientos durante todo el camino a casa si no me hubieran detenido con una mano en el pecho cuando ya estaba casi fuera de las puertas del hospital.

Miro hacia abajo, hacia la mano intrusa, dispuesto a arrancársela de un tirón a su dueño, cuando veo que lleva un guante.

Pertenece a un técnico de emergencias médicas, un hombre negro alto y fornido, con la cabeza rapada y una mirada seria. —Pasa una camilla —explica al ver la pregunta furiosa en mis ojos.

Los dos nos hacemos a un lado para dejar paso mientras otros dos paramédicos entran empujando una camilla por las puertas.

—Discúlpennos —murmura uno de ellos mientras retrocede hasta la cabecera de la camilla.

Cuando gira para ayudar a empujarla por el desnivel de la entrada, echo un vistazo a la persona que yace en la camilla.

Allí, tumbada en la camilla, está Cassandra

La mitad de su cara está magullada, casi negra.