Máscaras en la sala de juntas (La Bratva Multimillonario 2)

1 Cass

CASS

Vine a este bar por una única razón:

Encontrar a alguien que me ayude a matar a mi marido.

Ha sido un largo camino hasta aquí. Literalmente, en el sentido de que este bar oscuro, mugriento y de aspecto grasiento está a una hora del ático de Park Slope que he compartido con el hombre de mis pesadillas durante los últimos cuatro años.

También lo digo en sentido figurado, en el sentido de que han sido, ya sabes, cuatro putos años. ¿Sabes cuántas noches sin dormir pueden caber en cuatro años?

“Muchas” es la respuesta corta.

Demasiadas.

Horas interminables y horribles mirando fijamente el ventilador de techo que gira sobre mi cabeza mientras ese imbécil patriarcal con forma de pera al que llamo marido ronca a mi lado como el ñu salvaje que es.

Horas dedicadas a recordar cómo llegué hasta aquí, lo que él me ha hecho y lo que yo le voy a hacer cuando llegue el momento.

Ahora, esta noche, por fin ha llegado el momento.

Bajo la visera y me miro en el espejo. El pelo está perfecto. El pintalabios también. El moratón que Raymond me dejó en el pómulo izquierdo está oculto bajo dos gruesas capas de corrector y polvos fijadores. Nadie diría que está ahí, a menos que supiera dónde mirar.

Vuelvo a levantar la visera. —Vale, Cass —me digo a mí misma—. Puedes hacerlo. Solo eres una chica, de pie frente a un bar lleno de delincuentes rusos, pidiéndoles que cometan un delito grave. ¿Qué tiene de especial?

Cojo mi bolso y salgo del coche.

La cuestión es que se suponía que no iba a necesitar ayuda.

Hace tres días, lo tenía todo listo. Había sustituido la medicación para la alergia de Raymond por las pastillas de cianuro que compré con bitcoins en la Dark Web.

Era un plan sencillo. Limpio e imposible de estropear.

Había investigado a fondo para asegurarme de que todo saliera tal y como quería: con Raymond gorgoteando y echando espuma por la boca en el suelo de terrazo de nuestra cocina, mientras yo me inclinaba sobre él y le gruñía: Este es el precio que pagas por tus pecados, hijo de puta.

Era una de esas imágenes a las que volvía una y otra vez en aquellas noches de insomnio. Normalmente, me hacía sonreír.

Pero cuando por fin llegó el momento, me entró el pánico. Estaba sentado a la mesa del desayuno leyendo el Financial Times y comiéndose un huevo pasado por agua, con trocitos de yema amarilla pegados al bigote, y yo simplemente… no pude.

Me quedé paralizada. Fallé. Volví a cambiar las pastillas mientras se duchaba.

Cuatro años de planificación esfumados, así sin más.

Aprendes mucho sobre ti misma cuando tramas el asesinato de alguien. Por ejemplo, descubres si eres capaz de hacerlo o no.

Resulta que yo no lo soy.

Pero no me voy a rendir.

Esto solo significa que necesito ayuda.

¿Cómo se consigue ayuda para cometer el asesinato a sangre fría de uno de los abogados defensores más ricos y destacados de Nueva York?

Yo me hacía la misma pregunta. Ni Yelp ni las Páginas Amarillas me sirvieron de nada.

Es muy raro que no haya una sección de “sicarios” en la letra S. Deberían arreglar eso.

Pero entonces encontré algo. Una pista. Una forma de entrar.

Me llevó dos meses de búsquedas nocturnas en Google con un portátil desechable que compré en una casa de empeños de Queens, y tuve que navegar por algunas páginas web muy poco recomendables para llegar hasta aquí.

Pero aquí estoy. Tengo cincuenta mil en efectivo en mi bolso y una petición muy sencilla para un tipo con mucha suerte: que me ayude a matar al hombre que mató a mi hermana.

Bastante sencillo, ¿verdad?

Hay lugares que desprenden una energía oscura palpable. Este es, sin duda, uno de ellos.

Lo llamaría un “nido de ratas asqueroso”, pero creo que eso sería menospreciar a la suciedad, a las ratas y a los nidos.

El suelo está pegajoso y la iluminación es prácticamente inexistente.

El alcalde Bloomberg prohibió fumar en los restaurantes hace más de dos décadas, pero ninguno de los clientes de aquí parece tener mucho respeto por las ordenanzas municipales de Nueva York, porque casi todos tienen un cigarrillo, tradicional o electrónico, ardiendo entre sus dedos gruesos y tatuados.

Hay un tipo muy aplicado que, de hecho, está fumando ambos a la vez.

La música heavy metal, con sus ritmos contundentes, se entremezcla con el repiqueteo de las bolas de billar que resuena desde el fondo y el murmullo sordo de conversaciones que probablemente no sean del tipo legal.

Me siento en la barra y dejo mi bolso en el taburete de al lado. —Martini de vodka —pido—. Jodidamente sucio.

El camarero me echa un vistazo y frunce el ceño. Tiene el cuello grueso y la cabeza rapada. No creo que el trapo que está usando para limpiar la barra haya oído hablar siquiera de la palabra “jabón”. Parece un ratón disecado.

—¿Te has perdido, cariño? —pregunta con voz arrastrada—. Este no es realmente un sitio para…

Deja la frase en el aire mientras me mira de arriba abajo.

Sé lo que está viendo y lo que piensa al respecto.

Mierda, probablemente yo piense lo mismo de mí misma.

El abrigo de cachemira, el alisado brasileño, el reloj de Cartier, que ahora mismo me doy cuenta de que debería haber dejado en el coche…

Todo se resume en: Esta zorra rica debe de tener un puto deseo de muerte.

Tiene razón. Lo tengo.

Pero no es para mí.

—Para chicas como tú —concluye.

Aprieto los dientes. Sabía que este momento llegaría. Nunca iba a ser fácil esta mi pequeña y sórdida misión. Llevo casi treinta años viviendo como mujer en este mundo, y sé tan bien como cualquiera que los hombres solo existen para hacernos la vida más difícil, no más fácil.

No me malinterpretes: no es que sea una de esas feministas. Me importa un comino romper los techos de cristal. Simplemente no quiero que me trate con condescendencia una gárgola de cuello grueso que no tiene ni la más mínima idea de todos los horrores por los que he pasado para llegar hasta aquí.

La sangre que he visto.

Los cadáveres que he enterrado.

Otra cosa que sé de los hombres es que pueden oler la debilidad…

y nunca, jamás, la respetarán. Raymond ha sido así desde el principio.

Claro, al principio fingió ser cariñoso, en nuestros días de noviazgo.

Me abría las puertas del coche y me traía flores.

Una noche memorable, incluso me apartó la silla.

Pero ese gesto caballeroso no duró mucho.

Pronto, la soga alrededor de mi cuello se fue apretando, y apretando, y apretando aún más.

Raymond Snyder no es un caballero; es un puto demonio.

Si no me hubiera casado con él con la única intención de vengarme por lo que le hizo a Giana, me habría dejado atónita ese cambio tan brusco y horrible.

Aunque sé lo que es. Lo sé desde el puto día en que lo conocí.

—Qué bonito —le digo al camarero con una sonrisa afectada. Luego la convierto en un ceño fruncido—. Ahora lárgate y sírveme mi puto trago.

La ceja única del camarero se arquea media pulgada en su frente.

No creo que la gente que se parece a mí hable muy a menudo con gente que se parece a él.

Por un segundo, me pregunto si estoy a punto de ser echada de este sitio antes incluso de acercarme lo más mínimo a conseguir lo que he venido a buscar.

Entonces, para mi grata sorpresa, se encoge de hombros y se da la vuelta para empezar a prepararme el trago.

Mientras espero, echo un vistazo a mi alrededor.

Parece que aquí hay una regla tácita de no mirar a los ojos a ningún desconocido.

Siento las miradas fijas en mí, ardiendo en la nuca, pero cada vez que recorro el local con la vista, nadie me devuelve la mirada.

Se sientan en grupitos, llenos de tatuajes y con un fuerte olor a sudor, murmurando entre ellos y de vez en cuando soltando carcajadas estridentes que suenan una mezcladora de cemento que no funciona bien.

Entonces me fijo en el hombre de la mesa de la esquina.

Está solo, por extraño que parezca. Todos los demás aquí parecen ir en grupo, pero este tipo está solo, medio oculto tras una cortina de humo.

No encaja aquí. No como los demás. Su ropa es demasiado elegante. Camisa negra, chaqueta de traje negra, sin una sola arruga en ninguna de las dos.

Su rostro tampoco encaja. Tiene una mandíbula definida con barba negra de varios días, bien cuidada.

Es como el día y la noche comparado con los otros semi hombres-lobo peludos que beben aquí esta noche.

Su pelo es tan oscuro como su ropa. Sus ojos son tan azules que brillan, incluso a través de la sala abarrotada y llena de humo.

Por lo que puedo distinguir a través de la neblina, es… Bueno, tengo que decir que es guapísimo. Es un hecho. Es un rostro que destacaría en cualquier sitio, pero especialmente aquí, en este antro.

Pero hay algo en él que me pone los pelos de punta.

No sé por qué. No está haciendo nada amenazante. Simplemente está ahí sentado, girando lentamente su vaso de whisky sobre la mesa con una mano. Todavía no ha levantado la vista ni una sola vez. Parece aburrido, si acaso.

Aun así. Hay algo ahí. No consigo identificarlo.

El camarero deja caer mi martini delante de mí. Trago el repentino regusto a miedo que siento en la boca y aparto la mirada del hombre de la esquina.

Es un tipo peligroso. Mejor mantenerme alejada.

Quizá empecemos la caza de esta noche un poco más cerca.

Tres asientos más allá, hay un tipo con el físico de una nevera.

Tiene un montón de tatuajes en el cuello y una nariz tan aplastada y torcida por las repetidas fracturas que parece más bien un calcetín lleno de canicas que le han grapado en medio de la cara.

Es perfecto.

Me inclino hacia él y golpeo ligeramente con una uña la barra de madera sudada. —Hola —le digo. Le dedico una sonrisa radiante—. Soy Cass. ¿Vienes mucho por aquí?

Da un sorbo y deja el vaso sobre la barra. —No me interesa, señorita. Estoy sin un duro.

Cuando me doy cuenta de lo que está insinuando, que soy, por decirlo con delicadeza, una mujer de la noche que ofrece sus servicios a cambio de dinero, me echo atrás. —Oh, no. Yo no… No hago eso.

Parece irritado. —Entonces, ¿qué estás haciendo?

—Solo quiero hablar.

—¿Sobre qué?

—Negocios.

Me vuelve a mirar. Esta vez, más detenidamente. Sus ojos recorren el mismo camino que los del camarero: el abrigo, el reloj, las uñas. Y, al igual que el camarero, frunce el ceño. —Creía que acababas de decir que no hacías eso.

—¡No lo estoy haciendo! No ese tipo de negocios.

Estoy… Por Dios, en los foros parecía que esto iba a ser mucho más fácil —Me froto un nudillo contra el ojo, luego carraspeo y vuelvo a empezar—.

Mira, tengo una propuesta de negocio. Una de verdad.

No una… no una de prostitución. No tengo nada en contra de quienes se dedican a eso.

Quiero decir, el trabajo sexual es un trabajo, y se merecen los mismos derechos y protecciones que…

Vale, me estoy desviando del tema. La cuestión es que estoy buscando a alguien para contratar. Puedo pagarte muy bien.

El señor Nevera me mira fijamente durante un buen rato.

Luego, resopla. —Eres una idiota —afirma.

Menudo halagador, este.

—Yo, eh… ¿Perdón?

—Entras aquí, con ese aspecto, hablando así, pidiéndole a desconocidos… Mierda, señora. Ni siquiera sabes lo que estás pidiendo —Coge su trago y se levanta—. Vete a casa, antes de que alguien de aquí te quite el dinero y no te dé a cambio más que un problema.

Luego se marcha dando un portazo. Se acabó. Fin de la conversación.

Por desgracia para mí, tiene razón. No sé lo que estoy haciendo. Pensé que podría entrar aquí sin más, sacar algo de dinero y que algún afortunado aprovecharía la oportunidad. Así es como funciona en las películas, ¿no?

Pero esto no es una película. Es un bar de verdad lleno de delincuentes de verdad que piensan que soy una policía, una prostituta o una idiota. Posiblemente las tres.

Doy un sorbo a mi martini. Dios mío, está horrible.

Quizá debería irme. ¿Ha sido una mala idea?

Es casi seguro que no ha sido una buena.

Y, sin embargo, el usuario @AskingForAFriend del foro de “Lecciones del Crimen” juraba que este bar, el Khaza, era el lugar al que había que acudir en Nueva York si buscabas un asesino a sueldo.

Por cómo lo describió, pensé que sería básicamente como una máquina expendedora de asesinos. Solo tienes que acercarte, marcar el número y, ¡listo!, ya tienes tu propio asesino en miniatura, listo para la acción.

Pero parece que no es así.

Así que sí. Debería irme. Las pastillas de cianuro seguirán funcionando, si es que consigo reunir las agallas para llevarlo a cabo. Respiro hondo.

Pero, al hacerlo, me recuerdo a mí misma lo único que importa:

Giana.

Recuerdo estar de pie junto a su ataúd. Lo mantuvimos cerrado, porque al funerario le había costado un mundo arreglar el cráter que tenía en el cráneo. Es que no queda bien, nos explicó, disculpándose. Hice lo que pude, pero, bueno… Hay cosas que no se pueden arreglar.

Así que, en lugar de poder despedirme de Gigi, en lugar de poder besarle la frente por última vez y apartarle los rizos rebeldes de la cara, solo tenía esto ante mis ojos: madera lisa y barnizada. Más impersonal, imposible.

Ella estaba justo ahí, al otro lado, pero una pulgada de pino bien podría haber sido una hectárea de hormigón, porque yo no podía acercarme más. Ella estaba ahí, tan cerca y, sin embargo, tan lejos.

El funerario tenía razón: hay cosas que simplemente no tienen remedio.

No puedo resucitar a mi hermana.

Pero sí que puedo, sin duda alguna, coger al hombre que la mató y enviarlo al infierno, donde pertenece.

Me cuelgo el bolso al hombro, me levanto y empiezo a caminar a zancadas hacia la puerta. Estoy a punto de agarrar el pomo, tan cerca y, sin embargo, tan lejos, cuando una mano me rodea la muñeca y una voz grave y ronca me detiene en seco.

—¿Te vas tan pronto?

Me doy la vuelta y veo al hombre guapísimo de la esquina, el de la barba incipiente oscura, el pelo aún más oscuro y unos ojos más azules que el azul.

—S-sí —murmuro con la lengua, que de repente se niega a funcionar como es debido.

—No —niega con la cabeza—. No lo creo.