Isla Fritz

El blanco de mi vestido me ofendía. Era el color de la pureza, de la inocencia, y yo me sentía como un sepulcro blanqueado: prístina por fuera; por dentro, solo podredumbre y huesos de un amor que se negaba obstinadamente a morir.

Dieciocho largos meses desde que la vida de Mia pendió de un hilo y Zakhar me escupió las palabras más crueles de mi vida.

—Eres demasiado joven para esta vida, Isla. Demasiado joven para cargar con el peso de ser mía. Ve a ser feliz con alguien que no tenga sangre hasta los codos.

Y yo, con mi orgullo herido y el dolor amargo, lo acepté.

Dejé que Sergey —bueno, leal y terriblemente enamorado— llenara el vacío que el lobo solitario había dejado en mi corazón.

Y ahora, vestida de novia, miraba mi reflejo en el espejo y veía a una impostora.

Una mujer rubia de ojos de un azul profundo que habían perdido su brillo, ocultando la herida abierta de un amor sin resolver y condenando a un hombre decente a una vida de mentiras.

La puerta de mi habitación se abrió. Mi padre, Saymon, estaba allí, con el rostro convertido en una mezcla de preocupación y resignación.

—¿Isla? —su voz era suave, pero cargada con el peso de saber que algo iba muy mal—. Es la hora.

Respiré hondo, aspirando el aroma del lirio de los valles de mi ramo, que me provocaba náuseas.

—Sí, papá. Estoy lista.

Suspiró, un suspiro cargado de profunda frustración contenida. Lo sabía. Todos lo sabían. Pero la máquina del matrimonio era un tren desbocado, y nadie parecía saber dónde estaban los frenos.

El camino por el pasillo fue un borrón de rostros sonrientes y miradas curiosas. Mi búsqueda era única y desesperada: encontrar entre los invitados esa figura familiar, esos ojos tormentosos que me habían consumido durante años. Nada. No había venido. Había mantenido su palabra hasta el final.

El sacerdote comenzó a hablar. Palabras sobre el amor, la compañía, sobre las dificultades de la vida en común. Cada sílaba era una aguja bajo mi piel. Estaba a punto de jurarle amor eterno a un hombre mientras mi corazón clamaba por otro.

Fue entonces cuando un murmullo creció en las filas traseras. Un susurro que se convirtió en un zumbido. Mi corazón dio un vuelco desesperado incluso antes de girarme. Y allí estaba.

Zakhar Stepanov.

De pie al fondo de la iglesia como un fantasma rencoroso.

Su mirada era una tormenta de desesperación y furia contenida, fija en mí.

Nuestros ojos se encontraron, y por un segundo el mundo desapareció.

Abrió la boca, intentó hablar, pero el coraje —o la racionalidad— lo abandonó.

Los hombros se le cayeron y se hundió en el banco, con la cabeza gacha, derrotado.

Mi propio corazón se hundió con él. Esa era mi sentencia. Me volví hacia Sergey, cuya sonrisa feliz se había desvanecido, sustituida por una máscara de preocupación.

—Si alguien presente conoce algún impedimento... —continuó el sacerdote, con la voz resonando en la bóveda de la iglesia.

La voz que estalló no fue un susurro. Fue un rugido que agrietó el aire sagrado.

—¡Yo!

Todos se giraron. Zakhar estaba de pie de nuevo, con los puños apretados y el cuerpo temblando de emoción pura.

Se me heló la sangre en las venas. Ira, humillación y una chispa enfermiza de esperanza chocaron dentro de mí.

—¡Ya es demasiado tarde! —grité con voz estridente, rompiendo el protocolo—. ¡No te permitiré abrir la boca ni para respirar!

Vi algo quebrarse dentro de él. Algo oscuro, primitivo y peligrosamente familiar. El lobo bajo la piel del hombre emergió. Se le oscurecieron los ojos y comenzó a caminar por el pasillo, ignorando los susurros escandalizados y las miradas de desaprobación.

—Estoy harto de oírte hablar, Isla —su voz era baja, un gruñido que solo yo podía oír, pero que resonaba en cada fibra de mi ser—. Si quieres que me calle, será a mi manera.

Antes de que pudiera reaccionar, estaba a mi lado. En un movimiento fluido y brutal, me echó sobre su hombro como si fuera un saco de patatas. El mundo giró. Grité y forcejeé, pero sus brazos eran como hierro.

—¡Zakhar! —la voz de Sergey cortó el aire, llena de alarma y furia.

Zakhar se detuvo. Sin bajarme, sacó la pistola de la cintura y la apuntó con una calma aterradora hacia Sergey, que había dado un paso adelante.

—No te atrevas a interferir —la voz de Zakhar era hielo—. Que esto sea la casa de Dios no significa que no vaya a meterte una bala en la cabeza, Sergey.

El pánico se apoderó de mí. Le golpeé los brazos. Entonces vi a mis padres, Saymon y Friedrich, que se colocaban entre los dos hombres, con los rostros pálidos, suplicando cordura donde ya no quedaba ninguna.

Y entonces Zakhar simplemente se giró y echó a andar, sacándome de la iglesia ante el escándalo de todos, especialmente de quienes no sabían nada. Lo último que vi fueron los ojos devastados de Sergey y la multitud de rostros escandalizados.

No me llevó a un lugar, sino a su esencia. A la guarida del lobo.

Todavía no sabía si estaba allí para que me matara o para que, al final, en el ojo del huracán de nuestra pasión destructiva, entendiéramos de una vez lo que realmente sentíamos el uno por el otro.

Y en el fondo, aun aterrorizada y furiosa, una parte diminuta y honesta de mí lo sabía:

Que terminaríamos así...

Ilustración

Próximamente...