Consumación

Mia Sorrentino

La tranquilidad del almuerzo aún perduraba en mí, un consuelo extraño y precioso en estos días turbulentos.

Mi cuerpo, que antes había estado tenso por el deseo interrumpido, ahora se relajaba con la comida casera y el silencio cómplice de Marzio.

Pero aún me quedaba una pequeña punzada de culpa por haber dejado a Banguela fuera de la habitación.

Y también estaba la pobre Ginevra, con su expresión avergonzada por la interrupción. Claro que me había divertido ver la frustración en el rostro de Marzio, aunque mi cuerpo aún vibraba de deseo.

Sé que debo asegurarme de que todo esté bien con Ginevra; lo último que quiero es tener al servicio en mi contra. Tan lejos de todo, necesito estar segura de que ella está de mi lado y no del de mi suegra loca.

Dejé que Marzio fuera a la oficina; se le veía como un hombre que carga el peso del mundo sobre sus anchos hombros.

Todo lo que sucedió para traernos aquí tan abruptamente tendrá grandes consecuencias, estoy segura.

Aproveché su marcha para dirigirme a la cocina, con Banguela trotando fielmente a mi lado, sus uñas repiqueteando suavemente en el mármol pulido, un sonido que, sin saber por qué, me tranquilizaba.

Ginevra estaba allí, absorta en sus quehaceres y, por el olor y los ingredientes que vi en la encimera, preparaba un pastel de chocolate.

El aroma era divino, un perfume denso y dulce que hizo que mi estómago gruñera de gusto a pesar de estar lleno.

Se giró al oírme entrar, y un rubor avergonzado tiñó de inmediato su rostro arrugado.

—Signora Mia… —comenzó, secándose las manos en un paño de cocina—. Perdón por… lo de antes. Yo… el perro estaba armando un escándalo, ladrando tanto… pensé que pasaba algo malo, me asusté. No era mi intención… interrumpir…

Su vergüenza era tan genuina que se me encogió el corazón. Sonreí, esperando que mi sonrisa la tranquilizara.

—No hay nada que perdonar, Ginevra. Banguela es muy protector; soy yo quien debería disculparse por haberla asustado.

Me acerqué a la encimera y observé la esponjosa masa oscura.

—Tiene una pinta increíble.

Banguela, como si supiera que hablábamos de él, se acercó a ella y se tumbó a sus pies en un gesto de tregua que nos sorprendió a ambas. Ginevra lo miró y luego me miró a mí, esbozando una pequeña sonrisa de alivio.

—Es un buen guardián. Esta casa… bueno, esta casa necesita un poco de vida.

De alegría —dijo, y había una sombra de tristeza en su voz—.

Aquí siempre hay tanto silencio. Rara vez se usa.

El señor Giovanni a veces trae a su esposa para desconectar del mundo.

Para olvidarse un poco de sus pacientes y…

—vaciló, y empezó a mezclar los ingredientes de la cobertura con vigor repentino.

—¿Y su cuñada? —completé suavemente, sabiendo muy bien a quién se refería.

Asintió sin levantar la vista.

—Sí. La signora Antonella. Que… aparentemente no está muy bien.

—No está muy bien.

Qué eufemismo tan suave para una mujer que ha perdido por completo el contacto con la realidad, cuya mente es un laberinto oscuro de odio y enfermedad. Mi propio juicio era mucho menos amable.

«Está loca. Y para ella, probablemente ya no hay cura».

Antonella no es más que un cascarón de amargura y rencor, dispuesta a arrastrar a todos a su abismo. Pienso en mi suegro, dispuesto a cometer cualquier locura con tal de aliviar el sufrimiento de su esposa.

—Un pastel de chocolate siempre ayuda a mejorar el día, ¿no crees? —sugerí, cambiando de tema para alejar la oscuridad que traía consigo el nombre de Antonella—. ¿Puedo poner la cobertura?

Los ojos de Ginevra brillaron.

—La signora puede hacer lo que quiera. Es su casa ahora. Haré lo que mi señora pida.

—Mia —corregí suavemente—. Por favor, solo llámame Mia.

—Mia —repitió, y el afecto en esa única sílaba fue como un abrazo cálido.

Allí, en aquella cocina llena de aromas dulces, junto a una mujer sencilla y un perro feroz, se forjó un vínculo. Un hilo frágil de normalidad y aceptación ante la locura que había transformado mi vida en los últimos cincuenta días.

Con el corazón un poco más ligero, dejé a Ginevra terminando el pastel y salí de la cocina. Banguela me siguió; su presencia era una sombra reconfortante. Necesitaba encontrar a Marzio. Sentir sus brazos a mi alrededor, asegurarle que estábamos bien, que yo estaba bien.

—La oficina del señor Marzio está en el corredor este, la última puerta a la derecha —la voz de Ginevra me alcanzó, como si hubiera leído mis pensamientos.

Le sonreí agradecida y seguí sus instrucciones. La casa estaba en silencio, un vasto laberinto de elegancia fría. Mis pasos eran casi inaudibles sobre la gruesa alfombra. Me acerqué a la última puerta a la derecha. Estaba entreabierta.

Y entonces lo oí.

Su voz. Pero no era la voz que conocía. No era el tono profundo y seguro ni el susurro ronco del deseo. Era algo diferente. Algo peligroso, una vibración baja y gutural cargada de un veneno que volvía el aire a mi alrededor denso y gélido.

—Escúchame, y escucha bien… No la tocarás.

Tu esposa enferma no la tocará. Ninguno de tus matones la tocará.

Mia está bajo mi protección. Y la protegeré de todo y de todos.

De ti también. Y de mi madre. No te acerques a Mia, no la busques.

Y no respires el mismo aire que ella. Es cuestión de supervivencia, padre.

Intenta algo, y descubrirás en lo que se ha convertido realmente tu hijo para protegerla.

Cada palabra era un clavo de hielo clavándose en mi alma.

Me quedé congelada allí, paralizada en el pasillo.

Mi corazón parecía haber dejado de latir y mis pulmones habían olvidado cómo respirar.

Sabía que era él, era Marzio. Pero era una versión de él que nunca había visto.

Una bestia acorralada, un hombre dispuesto a destrozar su propio mundo por mí.

El sonido del teléfono al estrellarse violentamente contra el escritorio me hizo dar un respingo. Un gruñido bajo y amenazante brotó de la garganta de Banguela a mi lado; tenía el pelaje erizado, el cuerpo tenso, olfateaba el peligro, la ira pura que emanaba de la habitación.

Y yo… permanecí paralizada.

El miedo, por mucho que me cueste admitirlo, se ha convertido en mi compañero desde que puse un pie en la mansión Sorrentino. Y en ese momento se estaba apoderando de mí.

Una voz susurró en el fondo de mi mente: ¿Y si es como ellos? ¿Y si me quita a mi bebé después de que nazca y todo lo que está empezando a nacer entre nosotros desaparece? Tiene la misma furia, la misma violencia latente.

Entonces algo más emergió, más fuerte, más poderoso que el miedo. La comprensión. La última pieza del horrible rompecabezas que era la familia Sorrentino encajó.

Marzio estaba hablando con su padre para protegerme; no mencionó las sospechas de nuestro hijo; dijo «aprenderás en qué se ha convertido realmente tu hijo para protegerla».

No solo me estaba protegiendo. Sabía muy bien que estaba librando una guerra. Una guerra contra su propia sangre. Se estaba transformando, deliberadamente, en el monstruo que necesitaba ser para enfrentarse a los monstruos que lo habían creado. Por mí y quizás por el bebé que llevaba dentro.

La revelación fue tan abrumadora que me faltó el aire. Las piernas me temblaron y me apoyé contra la pared, tratando de estabilizarme. Banguela me frotó el hocico contra la pierna, con un gruñido de preocupación ahora mezclado con agresión.

Escuché pasos en el despacho. Parecía que iba de un lado a otro, como perturbado. Quizás incluso furioso.

Y supe, con claridad absoluta e incuestionable, que yo era la única persona en este mundo capaz de intentar alcanzarlo en esa oscuridad. Quizás podría calmarlo y traerlo de vuelta a la orilla segura y tranquila.

La decisión no fue un pensamiento; fue un instinto.

Abrí la puerta lentamente; creo que ya me había visto, porque Banguela había hecho ruido varias veces.

Estaba girado hacia un lado, los anchos hombros tensos, la respiración aún pesada.

Giró la cabeza y vi el resto de la furia aún ardiendo en sus ojos oscuros, pero también vi el instante en que la sorpresa la reemplazó, y luego la vergüenza, al verme allí.

Estoy segura de que no quería que yo viera eso.

—Mia —dijo, y mi nombre en sus labios sonó como una disculpa.

No dije nada. Simplemente crucé el espacio entre nosotros, cada paso una afirmación silenciosa. No aparté la mirada de la suya. Vi la tormenta en su interior, el dolor, el miedo a haberme asustado, el amor feroz que había desencadenado todo aquello.

—No te pierdas, Marzio —susurré mientras mis manos buscaban su rostro, sintiendo la tensión en la mandíbula, el calor de su piel—. Te necesito. No al monstruo que crees que necesitas ser.

El contacto fue una descarga. Un circuito que se cerraba. La furia en él pareció disolverse bajo mis dedos, dejando atrás una vulnerabilidad que me rompió el corazón. Inclinó la cabeza hasta que su frente tocó la mía, y ese simple gesto de rendición fue lo más íntimo que habíamos compartido.

—Eres tú quien me mantiene cuerdo, Mia —confesó con la voz convertida en un hilo ronco de emoción.

Y entonces pronuncié las palabras. Las palabras que había que decir, no como consuelo, sino como un hecho. Como un arma contra la oscuridad que insistía en tragarnos.

—Te quiero, Marzio —sonreí al decirlo—. Incluso con miedo, incluso con todo lo que estoy sintiendo. Elijo amarte.

Lo amaba. Amaba al hombre, al protector, incluso a la bestia que habitaba en mi esposo. Amaba cada parte complicada y peligrosa de él que no conocía, porque todas ellas eran por mí.