Posesión #2

La realidad de escuchar a Ginevra cumpliendo con sus obligaciones, su pésima inoportunidad, irrumpe en nuestro santuario con la fuerza de un cubo de agua helada.

Me detengo.

Con mis dedos aún dentro de ella, mi boca aún en su pecho. Siento todo el cuerpo de Mia tensarse, no de placer, sino de frustración aguda. Un gemido de pura decepción escapa de ella, un sonido que refleja exactamente lo que siento en lo más profundo de mi alma.

Entierra el rostro en mi cuello, y siento su suspiro cálido y frustrado contra mi piel.

—Porca miseria —susurro, apoyando la frente en su hombro.

El dolor de la interrupción es físico; siento una tensión insoportable en todo el cuerpo.

Afuera, Ginevra sigue intentando calmar a Banguela, y ahora sus pasos se acercan a la puerta. —¿Está todo bien ahí dentro? —pregunta, con la voz más cerca.

Mia levanta el rostro. Tiene los ojos brillantes, la cara sonrojada, los labios hinchados por mis besos. Parece una novia interrumpida en su noche de bodas. Es exactamente lo que somos.

Suelta una risa baja y ahogada, un sonido de pura resignación y humor ante lo absurdo.

—¡Sí, Ginevra! —responde con voz algo temblorosa pero sorprendentemente firme—. ¡Todo está bien! Banguela solo se asustó por… por una pesadilla. ¡Bajamos a comer!

Escucho el suspiro de alivio de Ginevra desde fuera.

—Va bene. La comida está casi lista.

Sus pasos se alejan, arrastrando consigo al aún reacio Banguela.

El silencio vuelve a caer en nuestra habitación, pero la espiral de deseo se ha roto irreparablemente. Permanecemos quietos durante un largo momento, yo aún sujetándola, mis dedos dentro de ella, la conexión más íntima posible, pero ahora coronada por la más frustrante de las interrupciones.

Lentamente, retiro los dedos. El sonido que emite es de genuina pérdida. Siento lo mismo. Vacío.

Le ajusto el vestido con una delicadeza que contrasta violentamente con la furia posesiva de minutos atrás. Me tiemblan ligeramente las manos por la frustración de ver su cuerpo alejarse de mí. Mia suspira y me acerco para darle un beso antes de dejar la cama, donde más tarde la tendré para mí.

Me mira y veo en sus ojos la misma tormenta de frustración, deseo y amor que arde dentro de mí. Levanta la mano y me acaricia el rostro, deslizando el pulgar sobre mis labios.

—Más tarde —promete con voz que es voto solemne.

—Más tarde —repito, mi voz más amenaza que promesa—. Y cumplirás tu promesa.

La sonrisa que me dedica es radiante, llena de amor y una picardía que me hace querer mandar a Ginevra, la comida y toda la maldita Pietraluna al infierno.

Pero no lo hacemos. Ella se arregla, quitándose la media rota con un suspiro de fastidio divertido. Me acomodo mejor en la cama mientras la observo moverse por nuestra habitación en busca de algo más cómodo y, sobre todo, de ropa interior.

El amor que siento por ella es tan fuerte que duele. Duele más que la frustración, más que los celos. Es algo vivo, poderoso y aterrador. Y está arraigado en mi pecho.

Ya vestida, la veo caminar hacia la puerta y abrirla. La luz del pasillo ilumina su silueta. Me mira y me tiende la mano, invitándome.

—Ven, Marzio. Vamos a alimentar a nuestro bambino.

Y en ese momento, no hay frustración, ni celos, ni deseo insatisfecho que pueda compararse con esa palabra. Nuestro.

Camino hacia ella y entrelazo mis dedos con los suyos.

La giro para que me mire y, rodeándole la cintura con una mano, con la otra le levanto el mentón para besarla.

Feliz de saber que hay una promesa y, aunque la interrupción fue frustrante, sé que el futuro que nos espera está representado por una vida que apenas ha comenzado a crecer dentro de ella.

Salimos de la habitación tomados de la mano para enfrentarnos a un perro protector y darle el almuerzo a mi esposa y a mi bambino.

Un Hogar en los Escombros

Marzio Sorrentino

La mano de Mia estaba fría en la mía. Un fino hilo de hielo que contrastaba con el calor infernal que aún corría por mis venas, una brasa apenas apagada que cualquier brisa avivaría de nuevo.

Bajamos las escaleras despacio, con nuestros corazones latiendo a ritmos distintos: el suyo, una pandereta nerviosa de aprensión; el mío, un tambor pesado e insistente de deseo contenido y furia latente.

El aroma de ajo dorado, albahaca fresca y tomate dulce subía hasta nosotros, un bálsamo terrenal que intentaba en vano disipar la tensión que nos envolvía.

Banguela nos esperaba en el rellano inferior, una mole de músculos y pelaje oscuro, con sus ojos ámbar clavados en mí, evaluándome, calculando la distancia entre mi yugular y sus dientes.

Sentí cómo la mano de Mia se apretaba en la mía.

—Tranquilo, amore mio —susurré. El término afectuoso me salió más áspero de lo previsto, pero cargado de un pequeño temor—. Solo necesita entender.

—Entiende que estás demasiado cerca —respondió con una sonrisa y la voz baja, casi un susurro de miedo—. El olor... percibe que algo no va bien.

Tenía razón. El animal era una antena viviente para nuestras emociones más crudas. Y en ese momento, yo era una tormenta de ira contenida y deseo visceral, primitivo, que convertía cualquier roce suyo en una agonía deliciosa.

Necesitaba controlarme. Respiré hondo varias veces antes de seguir con ella hacia la mesa donde estaba nuestra comida. Miré a Banguela, que gruñó y caminó hasta colocarse junto a Mia, quien le acarició la cabeza.

—Necesitamos controlar tus nervios, Banguela... —comenzó a decir—. Marzio va a ayudarte a protegerme; ya no es el enemigo, es un amigo.

Ella se levantó después de que él se sentara, con la lengua fuera, soltando un resoplido que sonaba más a cansancio que a otra cosa. Sonrío y rodeamos al perro con pasos lentos; él nos sigue hasta la cocina, con un gruñido amenazante y continuo vibrándole en el pecho.

Mia suelta mi mano para servirse el almuerzo. Le saco la silla para que se siente a mi lado. Soltarle la mano me deja frustrado; la pérdida de contacto es como un golpe. La necesito; mi cuerpo está tenso y aún arde por la erección insatisfecha.

Mi cuerpo ansía el calor del suyo, perderse en su suavidad, sentir esa estrechez húmeda y familiar que ella me ofrece, que me lleva a la locura y a la paz al mismo tiempo.

Es una necesidad física, un deseo que va más allá del placer; es la necesidad de reconectarnos, de mostrarle que le pertenezco, de recordarnos a ambos que somos uno contra todo.

La cocina es agradable y acogedora, un santuario que Ginevra ha preparado con amor. La maciza mesa de madera está puesta con sencillez y elegancia. Me siento en la silla principal, en la cabecera, el lugar del patriarca, un título que mi padre abandonó para dedicarse a mi madre.

Ahora intento ser tan buen Don como él lo fue. No quiero ser un líder tiránico, sino alguien que proteja a los suyos con todo lo que tiene. Mia se sienta a mi derecha, en su lugar. Banguela se tumba en el espacio entre mi silla y la de Mia, siempre vigilante.

La observo mientras comienza a comer el caldo. Olvido mi propia hambre, la tensión, todo. Hay un placer casi divino en verla saborear la comida preparada para ella. Cada cucharada es un pequeño éxtasis: los ojos se le cierran ligeramente, un suspiro de satisfacción se le escapa de los labios.

Es un acto simple, y eso la hace increíblemente hermosa y vulnerable. Se me encoge el corazón de una manera que casi duele. Esta es la mujer a la que necesito proteger. Esta paz, este momento simple, es todo aquello por lo que lucharé.

Banguela no me quita los ojos de encima. Esos ojos ámbar, inteligentes y feroces, parecen diseccionar mi alma, sopesar si soy digno de estar allí, si me dará una oportunidad o si me devorará vivo en cuanto pueda.

Suelto un suspiro pesado y rompo el silencio cómodo que se ha instalado.

—Mia, dolcezza, necesitas enseñarle —digo con la voz extrañamente cansada—. Necesitamos enseñarle que en esta casa el peligro no soy yo. Tiene que estar alerta solo con mis padres y nadie más.

Deja la cuchara y su mirada seria se encuentra con la mía. La confianza que hemos construido en la habitación sigue allí, aunque frágil. Creo que ahora es como vidrio recién templado, que se fortalece con el proceso.

—¿Y las demás? —pregunta con voz vacilante—.

Ciara y Fabrizia. Ellas... son buenas conmigo, Marzio.

Me gusta cómo hablan, cómo ríen. Hay una ligereza en ellas que me hace bien.

Pero tengo miedo. Miedo de acercarme y dejar escapar algo, un temor, una debilidad, y que ellas, sin querer.

.. o intencionalmente... se lo lleven a tu madre.

Eso me dejaría vulnerable. Y no puedo permitirme ser vulnerable ahora mismo.

Su miedo es un espejo del mío, pero más puro, menos contaminado por la ira. Es el miedo de la presa, no el de quien se ha convertido en depredador para protegerla.

—Son de confianza —afirmo con la convicción de quien conoce el carácter de esas mujeres—.

Mi tía Ciara, especialmente. Ella ha estado en contra de todo esto desde el principio.

Piensa que mi madre... —trago saliva; aún me cuesta decirlo—.

Mi madre necesita que la internen y la traten.

Su depresión se ha convertido en neurosis.

.. Ciara lo ve claramente. Es una aliada, Mia.

Igual que Fabrizia. Puedes confiar en ellas.

Un rayo de alivio genuino le ilumina el rostro, tan intenso que es como si el sol hubiera entrado en la cocina. Sonríe, una de esas sonrisas raras y completas que le llegan a los ojos y la transforman por completo. Es un espectáculo de rara belleza.

Y esa sonrisa desencadena un recuerdo tan doloroso como dulce, una puñalada en el pecho seguida de un bálsamo. Algo por lo que daría mi brazo derecho, toda mi fortuna, con tal de recuperarlo: Mattia vivo y mi madre cuerda de nuevo.

El deseo de complacer a la mujer que amo nacía del corazón, no del dolor que sentía.

—¿Quieres invitar a Andreas y a tu madre Ivone a pasar la semana aquí? —pregunté, sorprendido de mí mismo.