CAPÍTULO 45

NORA

Cuando cierro los ojos, lo siento todo.

Dos días en la cama. Dos días, y mi cuerpo aún duele como si acabara de ocurrir. Todo ese tiempo miré al techo y me negué a moverme. Para el mundo exterior probablemente estaba ida, catatónica. Si hubiera tenido elección, ni siquiera habría respirado.

Ojalá pudiera ser una de esas supervivientes que no recuerdan nada. Despertar un día en el hospital, rodeada de familiares que llevan días junto a mi cama. Me dirían que he sufrido un gran susto, pero que todo va a ir bien.

No te preocupes, Nora. Lo peor ha pasado.

¿No sería bonito?

No.

No ha pasado.

Viktor no me ha dirigido la paletabra desde aquella noche. Me mantiene aislada.

Entró dos veces en la habitación. Las dos veces se limitó a quedarse allí, mirarme un rato y marcharse.

Varias veces al día venía una de las chicas del sótano para darme de comer y lavarme.

No hablaban. Temblaban, lo hacían todo a toda prisa y desaparecían, como si temieran que mi mera presencia pudiera envenenarlas.

Por primera vez en mi vida sentí compasión por ellas.

Me tragué el yogur que me dieron. No me aparté cuando lavaron mi cuerpo destrozado.

¿Sintieron compasión por mí?

¿O escondían su alegría vengativa?

Te lo mereces, zorra malvada, quizá pensaban. Después de todo lo que les hemos hecho, sería justo.

Para el diablo no hay compasión.

Pero he terminado.

No puedo más.

Después de dos días en la cama sé lo que tengo que hacer.

Y estoy preparada.

Como un animal antiquísimo que despierta de un sueño demasiado largo, abro los ojos y me incorporo. Mi cuerpo me grita que vuelva a tumbarme. Lo ignoro. He sobrevivido a cosas peores. Ya descansaré después.

Primero encuentro mi maleta y vuelco el contenido: vestidos, Biblias, folletos de nuestra última «misión». Meto dentro lo que necesito. Ropa para una semana. Portátil. Un sobre con veinte mil dólares en billetes variados.

Cuando paso junto al pequeño estuche negro de mi Sig Sauer, me detengo.

Pues autobús, decido, saco el arma y la meto en la maleta.

Un vuelo a San Diego sería tentador. Pero unos días de carretera monótona ahora suenan casi bien. Mirar por la ventana. Oír a desconocidos que no tienen ni idea de quién soy. Quizá trabajar de camarera en algún sitio.

Cualquier cosa que me vacíe la cabeza.

—¿De verdad crees que podrías vivir así?

La voz de Viktor me hace girarme de golpe. Resbalo y caigo sobre la cama en vez de sobre el suelo. Aun así duele como el demonio.

—Estás acostumbrada al lujo, Nora. A la satisfacción inmediata. —Su sonrisa es fina—. ¿Crees que encontrarás eso en otro sitio?

—Me enviarás restauranteo —siseo—. Cada mes. En efectivo. A un apartado de correos.

No lo había planeado. Sale de mí sin más. Viktor no debía pillarme haciendo la maleta. No había pensado qué diría si me detenía. Nunca he tenido que mentirle a Viktor. A sus miles de creyentes, sí. A él nunca.

Mi primer instinto es decirle lo que quiero.

Así que lo hago.

En cuanto a instintos de supervivencia, eso no augura nada bueno para mi vida ahí fuera.

Claro que se te da fatal, vaca estúpida. Nunca has tenido que arreglártelas sola.

—Hablemos —dice Viktor.

Apenas lo miro. Lo suficiente para captar la expresión triste de sus ojos.

—No quiero que te vayas, Nora.

—Tendrías que haberlo pensado antes de dejarme medio muerta a golpes —siseo, cerrando la maleta.

—No seas dramática. No fue tan grave.

Probablemente debería correr. Sin maleta. Simplemente marcharme y averiguar el resto después.

Pero yo no funciono así.

Quiero discutir.

—Que te jodan, Viktor. —Le clavo el índice en las costillas—. Sabes perfectamente que no tuvo excusa. Y si crees que voy a quedarme aquí esperando a que vuelva a pasar, es que ya has perdido la cabeza del todo.

Niega con la cabeza.

—No volverá a pasar. Lo sé. Porque este asunto con Marius pronto habrá terminado. En unos días estará acabado. Entonces no volveremos a verlo.

Por supuesto.

Lo convierte en culpa mía.

—Viktor, voy a decirlo con toda la educación de la que soy capaz: estás perdiendo la cabeza. Mírate al espejo. Ya no eres tú. —Mi voz se alza—. La próxima vez no será por Marius. Pero, si me quedo, habrá una próxima vez.

—Te equivocas —dice con calma—. Quédate y te lo demostraré.

—No. —Mi voz se vuelve un gruñido—. No voy a correr ese riesgo. Podrías haberme matado. Sigo hecha polvo. Me duele todo, Viktor. Todo. Si no conociera tan bien el dolor, probablemente me habría tragado media botella de analgésicos.

—Lo siento, Nora. De verdad.

Me pone una mano en el hombro y aprieta con fuerza. El fuego atraviesa músculo y hueso. Me muerdo un sonido.

—Te necesito. ¿Qué voy a decirle a la gente?

Lo miro, atónita ante su descaro.

—Diles que hago un viaje espiritual. Diles que estoy muerta. Me da igual, Viktor. De verdad me da igual. No volveré jamás a Falkenried.

Ahora resopla y sonríe.

—Tonterías. En una semana estarás de vuelta. Te pondrás cachonda y no tendrás a nadie que pueda darte lo que necesitas. Ni chicas. Ni mazmorra. Ningún ser humano en este mundo puede ni quiere satisfacerte como yo.

—Entonces me satisfaré yo misma.

—Bien. —Por fin me suelta el hombro—. Entonces ya veremos, ¿verdad?

Exhalo, pero el alivio no llega.

¿Desde cuándo Viktor permanece tan tranquilo?

¿Es arrepentimiento? ¿O una trampa?

—¿En serio?

—Sí. Vete. Diviértete. —Se sienta en mi cama—. Te vendrían bien unas vacaciones. Desaparece hasta que este asunto de Marius esté resuelto.

¿Debería hacerlo sin más? ¿Volar a alguna parte y recuperarme? ¿Y si tiene razón y todo vuelve a la normalidad en cuanto termine toda esta mierda de Marius?

—¿Y si no vuelvo? ¿Cómo sé que me enviarás restauranteo en vez de a tus perros?

Se encoge de hombros.

—¿Por qué iba a molestarme? Tengo restauranteo de sobra. Lo que sea que te envíe, no lo echaré de menos. Y si estuvieras muerta, no podrías volver conmigo. Eso no lo quiero.

Está lleno de mierda.

Lo primero que tengo que hacer en cuanto salga de aquí: grabar algo. Un testamento. Cualquier cosa que destruya a Viktor por completo si llega a la prensa.

Cuando pienso en las chicas de nuestro sótano, no será difícil.

—Además —continúa Viktor—, no llegará a eso. Volverás. Lo sé. Me necesitas.

Un escalofrío me recorre al levantar la maleta. Está tan seguro. Como si pudiera ver el futuro. No hay duda en él.

Ojalá pudiera decir lo mismo de mí.

Solo un paso más.

Pero mis pies no quieren. No me siento lista. Quería irme mañana, durante el servicio. Para entonces habría tenido un destino, un plan. ¿Cómo va a funcionar esto si no tengo ni idea de adónde quiero ir?

—¿Qué pasa? —pregunta Viktor—. ¿Quieres que te llame un taxi?

—Que te jodan —gruño, recuperando el valor—. Te lo juro, mantente lejos de mí. Tienes muchísimo más que perder que yo.

—Por supuesto, cariño. Como quieras.

—

Camino a la estación de autobuses miro por encima del hombro tantas veces que me duele el cuello. Son solo seis o siete manzanas desde la iglesia, pero tomo el camino largo aunque no veo a nadie.

¿A quién iba a enviar Viktor?

¿A Schäfer y Kopp? Con sus ojos morados y las caras vendadas, ahora mismo no pasarían precisamente desapercibidos.

Es tan triste que casi tengo que reírme.

Dos matones destrozados persiguiendo a una esposa apaleada.

¿Cómo hemos llegado aquí?

No. Los perros de Viktor no me siguen. Es paranoia. Si Viktor hubiera querido detenerme, lo habría hecho. Yo no estaba en condiciones de luchar contra él.

No debería haber metido el arma en la maleta.

Debería estar en mi bolso.

Llevo unos vaqueros azules anchos —los únicos que tengo— y una camiseta blanca de alguna campaña benéfica de la iglesia que no recuerdo. En la esquina de Concord y Union me detengo y considero sacar el arma ahora. Pero manipularla en plena calle me parece estúpido.

Justo lo que necesito: que me detengan por llevar una pistola sin permiso. Aunque Viktor pudiera hacer desaparecer el cargo, la atención que eso atraería sobre él y la iglesia…

No quiero imaginar lo que haría entonces.

Miro nerviosa a ambos lados y sigo caminando.

Mi cabeza va a toda velocidad.

¿Adónde van siquiera los autobuses? A la ciudad, probablemente. ¿Pero aparte de eso? ¿Cómo voy a saberlo? Podría sacar el móvil y mirarlo, pero no quiero distraerme. Lo averiguaré cuando llegue.

¿Y si tengo que esperar horas? ¿Con qué frecuencia pasa un autobús en esta ciudad? ¿Debería coger el primero, vaya donde vaya?

Si alguno va a Nueva York, podría esconderme allí unos días. Podría tirar el arma a un contenedor y coger un vuelo después de todo.

Por aterrador que sea todo esto, cuanto más lo imagino, más libre me siento.

Tengo opciones.

Estoy tan acostumbrada a hacer lo que dice Viktor. Es cierto que, la mayoría de las veces, me gustaba. Pero había olvidado cómo se siente decidir de verdad por una misma.

Entonces me golpea de lleno.

Empiezo una vida nueva.

Viktor no tiene ni idea de lo que habla. No sabe lo que necesito. ¿Cómo iba a saberlo? Ni siquiera yo lo sé con certeza.

Quizá me encante ser bibliotecaria. Por supuesto llevaría bajo la falda algún secretito sucio mientras sello libros y DVD. Nadie lo sabría. Me encantaría. Y cuando caiga el sol podría vestirme un poco zorril, trabajar detrás de una barra y elegir qué hombre tiene permitido intentar ligar conmigo.

Estoy tan atrapada en todas esas posibilidades que no oigo ni los pasos detrás de mí ni el coche que dobla la esquina a toda velocidad.

Algo me agarra la cabeza desde atrás. Tan de pronto que los pies se me despegan del suelo. Caigo contra mi atacante mientras me pasan un saco negro y pesado por la cabeza. Intento quitármelo, pero no sirve de nada. Al instante siguiente, presionan un trapo húmedo bajo la tela.

Oh, Dios, ese olor.

La química me quema los pulmones. La cabeza me da vueltas. La oscuridad devora los bordes de mi visión. Mi mano tantea el aire, encuentra la maleta. Con todo lo que me queda, la balanceo.

Libre.

Me sueltan. El trapo cae. Arranco aire a los pulmones, toso con tanta fuerza que parece que me parto.

¡Socorro!

Antes de que pueda quitarme del todo el saco, las manos vuelven. Esta vez se cierran alrededor de mi cintura. Grito de dolor porque el agarre me abre las lesiones, y luego mis pies quedan en el aire. Mis brazos están apretados contra los costados, mi cuerpo ingrávido. Pataleo y no sirve de nada.

Grito, pero si alguien me oye, no tiene tiempo de reaccionar.

Mi atacante me arroja hacia abajo, y oigo el traqueteo inconfundible y el cierre de una puerta corredera. Un segundo después casi ruedo hacia un lado cuando el vehículo arranca. Los neumáticos chirrían.

Esto no es real.

No puede ser real.

—¿Tienes la maleta? —pregunta alguien. Su voz está distorsionada, eléctrica, irreconocible.

—Sí.

—Por favor —suplico—. Tengo restauranteo. Cogedlo. Dejadme ir, sin más.

Se ríen.

Intento arrancarme el saco, pero antes de conseguirlo un puño me golpea en un lado de la cabeza.

A mí no me pasan estas cosas.

Lanzo golpes, grito, intento defenderme de alguna manera. Vuelvo a tirar del saco. Casi se desliza, y durante un momento veo manos que se lanzan hacia mí.

Mangas negras, largas y anchas.

Túnicas.

—¿Cuánto restauranteo crees que llevaba? —le pregunta uno al otro mientras me ata las muñecas delante del cuerpo.

¿No a la espalda?

O son aficionados, o no me consideran peligrosa.

—No lo suficiente —ríe el otro.

Arma.

La maleta está en el vehículo. Palpo, encuentro algo liso. Busco la cremallera cuando un golpe me alcanza en el vientre.

Me dan náuseas.

Voy a ser bibliotecaria.

—¿Qué ha sido eso?

—Ni idea. Quería hacer algo.

—No juegues. Él dijo que lo hiciéramos.

Creo que me habría encantado.

El siguiente puño me golpea la cara.

Solo lo siento un instante más.

TERCER ACTO

«El camino de los malvados es como la oscuridad; no saben contra qué tropiezan.»

Proverbios 4,19