CAPÍTULO 6

TESSA

El látigo chasquea sobre mi piel como un pequeño disparo.

No siento de verdad el dolor, pero recuerdo cómo debería arder. En cambio, huelo plástico quemado, como si el miedo hubiera provocado un cortocircuito en algún lugar de mi cabeza.

—¡Para! ¡Estás perdiendo el control! —grito.

—No —gruñe él—. Lo tengo todo bajo control.

Como si quisiera demostrarlo, desliza las manos despacio desde mi columna, subiendo por mis brazos hasta las muñecas, que están atadas a la cama.

—¿Ves? —dice, esforzándose por sonar tranquilo—. Puedo hacerlo todo.

—Justo eso me da miedo.

Se le contrae la cara. Entonces vuelve a golpear, dos veces, demasiado fuerte, demasiado rápido. Tiro de las ataduras, pero no ceden. Ya no son esposas. No en mi cabeza. Solo siento que las manos no me pertenecen.

—¡Sören, basta!

—Pensaba que te gustaba el dolor.

Me gusta.

Pero no así.

Esto no es placer. No es un juego. No es un límite en el que se respira y se confía el uno en el otro.

Esto es tortura.

Sören no entiende que el dolor necesita equilibrio. No sabe cuándo hay que parar.

Y no comprende que, por primera vez, le tengo más miedo del que él me tuvo jamás a mí.

—

Cuando despierto a última hora de la tarde, apenas me siento descansada.

Las pesadillas me han arrancado del sueño una y otra vez, y si no hubiera estado completamente agotada, probablemente no habría dormido nada.

Antes incluso de levantarme del todo, registro cada página de noticias local, cada parte policial, cada portal en busca del nombre de Lea.

Nada.

Los disparos en la Kiefernstraße sí provocaron una intervención policial, pero sin testigos que nos vieran a mí, a Lea, a los hombres con túnica o la furgoneta, al parecer solo encontraron agujeros de bala en el coche detrás del que me escondí.

El resto del día me siento mal ensamblada.

Mi vida está dividida. Todo antes del momento en que vi cómo arrastraban a Lea a aquella furgoneta. Y todo después. Más allá están los días duros que aún vendrán. Los golpes que sé que van a caer.

Me odio por pensarlo, pero ¿y si encuentran su cadáver dentro de unos días? ¿Qué pasa cuando otra persona se dé cuenta de que falta y llame a la policía?

Ya no soy la misma.

Dentro de unas semanas seré definitivamente otra persona. Solo estoy esperando a que esa nueva identidad me alcance.

La amiga de luto.

La investigadora incapaz.

El último y fatal error de Lea Klein.

De algún modo, dudo que al final sea la heroína que trae a su amiga a casa sana y salva. Ya estoy demasiado metida. Eso me queda aún más claro cuando abordo el siguiente paso de mi investigación.

Entrar en el Abismo con zapatos sensatos, ropa cómoda y el equipo adecuado no es una opción. Así que mi primera parada esta noche es una tienda erótica, donde compro un conjunto que me hace sentir como una actriz sin papel.

Todo en él es nuevo. Todo acaba en mi tarjeta de crédito, como demasiadas cosas en mi vida.

Unas botas negras de plataforma hasta la rodilla, de cuero sintético, me levantan varios centímetros del suelo y vuelven mis pasos extrañamente inseguros.

Unos shorts de látex rojo sangre se ajustan a mis caderas y dejan imaginar con demasiada facilidad cómo sería sin ellos.

Un corsé negro termina justo por encima del ombligo, comprime cintura y pecho y eleva todo hacia donde quiere que lo miren.

Además compro un pintalabios rojo chillón, a juego con los shorts, y suficiente eyeliner negro para varias decisiones vitales sombrías.

Ninguna tienda de Falkenried vende todo eso.

Tuve que tomar la vía rápida hasta Hainfeld, donde «Hainfeld Leder» está entre dos clubs de striptease rivales, en la parte más sórdida de la ciudad.

Mi mirada se queda atrapada demasiadas veces en estanterías llenas de látigos, esposas, mordazas y cosas cuya finalidad no quiero examinar con detalle.

Me obligo a seguir hacia la ropa y elijo lo que espero que me haga invisible en el Abismo.

¿Es esto… lo bastante satánico?

La cajera mastica chicle de cereza mientras escanea las prendas. Lleva piercings en los labios, la nariz y las cejas, y el pelo le brilla azul neón.

—¿Gran noche? —pregunta, mirando el sencillo jersey azul oscuro y los vaqueros con los que he entrado.

Miro las cosas nuevas.

—No llamaría cómodo a todo esto.

Se ríe mientras paso la tarjeta.

—¿Te importa si me cambio al fondo?

—Hazlo.

Le hago un gesto con la cabeza y voy a la parte de atrás. Al salir, casi tropiezo con las botas. Después de unas cuantas vueltas por el aparcamiento, me acostumbro más o menos a la altura y a que mis movimientos estén limitados. Al menos puedo caminar.

Y en cuanto le pillo el truco, empieza algo extraño.

Me siento bien.

Hace mucho que no me compro un look completamente nuevo. Más aún desde la última vez que me miré al espejo y me encontré de verdad sexy. Es difícil sentirse deseable cuando hace casi un año que no tienes una cita.

Atrapo mi reflejo en el parabrisas del coche y me quedo quieta.

Joder.

Estoy buenísima.

Soy baja, pero no diminuta. Corro con regularidad para mantenerme en forma, así que no soy ni blanda ni huesuda.

El corsé y los shorts me favorecen, y la breve euforia que eso provoca es agradable…

y un problema. Las detectives privadas no deben llamar la atención.

No se puede seguir a nadie de forma discreta si cada coche que pasa reduce un poco la velocidad.

Esto es terreno nuevo.

Incluso conducir con las botas es un desafío. Me planteo quitármelas, pero atarlas me llevó lo que pareció media hora. Así que ajusto el asiento y piso el acelerador durante un rato con muchísimo cuidado.

Cuando bajo junto al club, entiendo que no solo la ropa me hace sentir desnuda.

Tengo que dejar el arma.

El minúsculo bolso negro que he comprado apenas tiene espacio para el móvil y la cartera. ¿Y dónde iba a esconder la Glock en mi cuerpo? Imposible.

La inseguridad me sube fría por la espalda cuando cierro la puerta del coche. Lanzo una mirada a la guantera, donde está el arma, y espero no necesitarla. He entrenado suficiente defensa personal para tener alguna posibilidad en un enfrentamiento.

Pero cuando de verdad necesitas potencia de impacto, un puño no es una bala.

—

Llego al club veinte minutos antes de que abra. Frente a la entrada ya se ha reunido un pequeño grupo, más una aglomeración suelta que una cola. Cuando veo la fachada del Abismo, estoy a punto de darme la vuelta.

Tres plantas de tablones de madera entrelazados en vertical parecen dientes apretados.

Toda la fachada está atravesada por el cráneo ennegrecido de un carnero, cuyos cuernos quedan encerrados por un pentagrama pintado en rojo óxido.

Encima hay un balcón pequeño. Dos braseros brillan allí como ojos demoníacos.

Entiendo por qué la congregación Corazón Puro tiene un problema con este lugar.

Y probablemente los vecinos también.

El Abismo da miedo.

Aun así, el corazón me late acelerado por la emoción. En la multitud palpita una energía que contagia de inmediato. Quizá sea por mi ropa, pero ya casi me siento parte de todo esto. Como si pudiera contarle a alguien aquí mi fantasía de esposas y golpes sin que pestañeara siquiera.

Para mí, eso es increíble.

Ojalá hubiera tenido el valor de venir hace meses.

Entonces recuerdo por qué estoy aquí.

Lea.

Me coloco al que parece ser el final de la cola, mantengo la cabeza baja y escucho. Pero la mayoría es charla normal de club. Quién se fue con quién. Quién dejó a quién. Quién está bueno.

Nada sobre Lea.

Por supuesto, a pesar de sus conversaciones normales, tienen el mismo aspecto que en las fotos de internet.

Sus conjuntos son tan atrevidos como el mío.

Solo que en ellos todo parece más auténtico.

Quizá sean mis nervios. Quizá los cordones de sus corsés parecen de mejor calidad, su maquillaje más cuidado, sus cabellos negros recogidos con más arte en vez de simplemente atados.

Sea lo que sea, me siento aún más impostora que en la tienda.

En el borde inferior de la mandíbula pintada del carnero, un portero corpulento abre y sale. Saluda a los que esperan, a muchos por su nombre, al parecer. Se muestran documentos, se estampan manos, se intercambian bromas con rutina.

Lleva una camiseta negra ajustada de manga corta que realza su torso entrenado y tatuado. Además sonríe con tanta amabilidad que me sorprende. Cuando ve mi documento —y probablemente la calidad recién comprada de mi conjunto—, pregunta:

—¿Primera vez aquí?

—¿Por qué lo preguntas?

—El club es solo para miembros. Y a ti no te conozco.

Asiento y pienso si intentar colarme de algún modo por la parte de atrás. Con estas botas, un pensamiento absurdo. Antes de que pueda decidirme, sale un segundo portero. Es menos macizo, pero por la forma en que se mueve se ve enseguida que sabe pelear.

Además es atractivo de una forma indecente.

Mandíbula dura, pómulos elegantes, ojos azules como hojas estrechas.

Pantalones de cuero negro, chaqueta de cuero negra, ambos con cremalleras decorativas y cadenas.

Con este calor debe de ser incómodo. Probablemente por eso no lleva nada bajo la chaqueta abierta.

—Sam, Marius quiere verte —dice con un claro acento australiano.

—¿Sam? —me río.

—Sí, soy yo —dice el primer portero, imperturbable. Señala al otro—. Y este es Wes.

—¿Problema? —pregunta Wes, fijando la mirada en mí.

—No es miembro.

—Cierto —admito—. ¿Podría entrar igualmente? Solo para ver si me gusta el sitio.

Wes y Sam se miran.

—¿Qué opinas? —pregunta Wes.

Sam se frota la perilla estrecha.

—Es mona. ¿Cuánto se llenará? ¿Tenemos sitio?

—Tenemos.

Sam se ríe por lo bajo, abre la puerta y me la sostiene.

—¿Por qué no? La primera visita va por cuenta de la casa.

—Gracias, chicos —digo, dejando que mi voz se vuelva más cálida de lo necesario. Paso brevemente la mano por el hombro de Sam y le guiño un ojo.

Discreta, Tessa. De verdad, excelente.

Pero estoy dentro.