Los socios de bufete (Michael Gresham 3)

Capítulo 1

Capítulo Uno

Johnny Washington le dio una calada a la pipa y los bichos del crack enloquecieron. Alcanzó a ver uñas deshilachadas volando hacia la piel de sus brazos, arañando demonios imaginarios. Luego se sacudió como un perro mojado.

Pero los bichos del crack eran persistentes.

Se puso a rascarse los brazos con más fuerza desde su asiento en la caja de leche volteada.

El día era brillante y soleado en las calles del sur de Chicago, pero allí, en el callejón detrás del Quik Stop el tiempo se detenía y sombras pesadas caían de las nubes que parecían colgar por todas partes.

No sabía que todo era un sueño de crack: los bichos, las nubes, las sensaciones de puro paraíso. Simplemente dio otra calada.

Gimió cuando la euforia se desvaneció. Entonces regresó su rabia contra el mundo y miró alrededor buscando algo o alguien a quien atacar.

El tubo de vidrio cayó de sus dedos a la tierra detrás del Quik Stop.

La pipa no se rompió, lo que sería una victoria para los técnicos forenses que peinarían la zona en aproximadamente una hora.

Johnny se levantó del cajón de leche. Tropezó al entrar al Quik Stop, agarró un cuarto de Budweiser del refrigerador y desenroscó la tapa.

De un solo trago se bebió la mitad de la botella y eructó.

Joseph Arnold, el propietario, observó cómo Johnny cruzaba su tienda hasta llegar al mostrador de linóleo, donde apoyó los codos con la botella de cerveza atrapada entre las manos, como si fuera un pájaro que se retuerce.

Johnny lo veía con una especie de torcedura: todo lo que tocaba simplemente quería alejarse de él.

Arnold lo miró con una expresión de odio intenso.

Johnny llevaba los pantalones tan bajos que las presillas del cinturón quedaban por debajo de su camiseta blanca, y el pañuelo en la cabeza lo identificaba como un Crip, un pandillero, carne rimada sobre huesos que no buscaban nada y daban lo mismo a cambio.

Le extendió la botella de cerveza a Arnold y dijo:

—¿Ve esto?

Arnold asintió. No quería problemas con Johnny Washington.

Nadie en su sano juicio los quería. El joven tenía un largo historial de condenas penales en su expediente juvenil del CPD.

Cuando cumplió dieciocho hace dos semanas, lo liberaron del centro de menores con cien dólares y le dijeron que se fuera a casa.

Excepto que Johnny no podía ir a casa porque no tenía adónde ir.

Su madre estaba muerta y su padre hacía mucho que se había ido.

Tenía dos hermanos, un hermano y una hermana, pero ambos estaban en prisión estatal.

Había algunas tías, pero ellas tenían sus propios problemas.

Sin ningún lugar al que acudir, Johnny tomó el único trabajo disponible para él en el sur de Chicago: se unió a los Crips,una famosa pandilla de jóvenes negros sin nada por qué vivir y todo por ganar con una vida de crimen.

Así que cuando Johnny le preguntó al dueño del Quik Stop, Joseph Arnold:

—¿Ve esto? —Arnold supo que lo mejor era no responder. Solo le sonrió, y el joven murmuró una obscenidad y salió dando un portazo por la puerta mosquitera, hacia la acera de la calle Ballantine.

El tráfico era ligero. Era media mañana y todos estaban en el trabajo. Los únicos vehículos eran camiones de reparto, taxis y algún que otro blanco en un buen coche que había llegado por error a esta parte de Chicago. Siempre huían en cuanto se daban cuenta de dónde estaban.

Pero Johnny no pensaba en nada de eso cuando bajó de la acera a la calle.

Solo pensaba en encontrar a cierta chica.

El crack siempre le provocaba eso, lo volvía loco por la carne femenina.

Comenzó a cruzar la calle. Un tráiler de dieciocho ruedas se acercó y accionó su bocina de aire.

Johnny salió de su paseo sonámbulo. Poniendo los puños en las caderas, se giró de golpe y desafió al camionero a atropellarlo.

El camionero frenó y Johnny se movió del carril a la línea divisoria.

Luego caminó por el medio de la calle Ballantine durante media cuadra, obligando al tráfico a desviarse y tocar la bocina con frustración.

La rabia engendra rabia , oyó decir una voz, y miró a su alrededor.

—¿Quién dijo eso? —preguntó.

Fue entonces cuando el oficial Tory Stormont se acercó al pequeño embotellamiento. Detuvo su patrulla en el centro de la calle, de frente a Johnny. Activó las luces de emergencia. Salió del vehículo y rodeó el frente, donde le gritó a Johnny, que aún estaba a unos quince metros pero se acercaba:

—Hijo, tienes que salir de mi calle.

Johnny ignoró al hombre. La verdad era que Johnny no podía distinguir entre las voces en su cabeza y las reales.

Las palabras flotaban como manijas; las atrapaba cuando podía.

Cuando el oficial volvió a llamarlo, Johnny oyó otra voz más; era sobre la calle.

Así que se dirigió hacia la patrulla para investigar.

—¡Alto! —gritó el oficial Stormont—. ¡Detente ahí mismo!

Johnny ignoró la orden. Siguió acortando la distancia entre ellos.

—¡Quieto! —gritó el oficial.

Johnny se enfureció por el tono del oficial.

Nadie le hablaba así, especialmente cuando llevaba los colores de los Crips.

Echó el brazo hacia atrás con la botella de cerveza y la lanzó contra el oficial.

La botella golpeó el capó del coche, cayó y se hizo añicos sobre el asfalto.

Había pasado rozando la cabeza del oficial Stormont.

La mano derecha del oficial fue a su funda y desabrochó la correa de seguridad.

Johnny no interpretó ninguno de los movimientos del oficial como una amenaza.

Siguió avanzando, acelerando el paso hasta lanzarse a correr directamente hacia el oficial.

Sacando el arma de su funda, el oficial Stormont la apuntó al pecho de Johnny y volvió a ordenar al joven que se detuviera.

Pero Johnny no hizo caso y siguió avanzando.

El oficial Stormont evaluó su situación en una fracción de segundo: policía blanco rodeado por cincuenta mil personas negras, refuerzos a cinco minutos de distancia —una eternidad en ese terreno hostil—, varias docenas de ciudadanos en la acera, algunos de los cuales ya estarían grabándolo, como siempre hacían últimamente ante el primer indicio de un enfrentamiento entre un blanco y un negro.

Sus ojos se movían con rapidez, buscando cualquier cosa que pudiera evitar lo que estaba a punto de suceder.

Johnny seguía avanzando. El oficial se sintió amenazado con un daño corporal grave: el criterio legal necesario para justificar un disparo.

Un chorro de orina se escapó de su vejiga, pero su pantalón azul marino lo ocultó.

Frenético y perdiendo el control, apretó el gatillo en un disparo descontrolado.

La bala impactó al soldado de los Crips en el esternón y se desvió hacia el lado derecho, lejos del corazón.

Herido pero no mortalmente, Johnny siguió acortando la distancia.

En ese momento, medio corría, algo más lento pero seguía corriendo, según mostraba la cámara del tablero del oficial.

Desconcertado por la resistencia del joven, el oficial Stormont disparó una y otra vez, alcanzando a Johnny en el hombro y el abdomen.

Ahora Johnny tambaleaba y 50 Cent ya no lo inspiraba, pero aun así seguía acercándose.

En el último segundo posible, el oficial alzó el cañón de su arma y apuntó directamente entre los ojos de Johnny.

Apretó el gatillo una vez y luego otra. Los testigos dirían que los dos últimos disparos sonaron como uno solo, prolongado.

Johnny, estirando la mano hacia el oficial, se desplomó sobre el asfalto.

El oficial retrocedió atónito, alejándose del adolescente muerto.

Los testigos en las aceras comenzaron a invadir la calle.

—Yo lo vi —dijo una mujer con un vestido rosa—. El chico no estaba haciendo nada malo.

Dos hombres con cascos se acercaron.

—Estaba intentando detenerse cuando el oficial lo derribó. Yo diría que fue un asesinato a sangre fría.

El oficial Stormont rodeó la puerta de su patrulla. Tembloroso y con el rostro pálido, activó su micrófono y llamó a la central.

—¡Refuerzos y una ambulancia, ya! —gritó al micrófono—. Disparé a alguien y estoy casi seguro de que está muerto, pero manden una ambulancia.

—¿Disparó a alguien? —dijo la voz al otro lado—. ¿Dónde?

—En el cuerpo y en la cabeza.

—No, oficial, ¿dónde está usted?

—Quince cincuenta Ballantine. Justo bajando desde el Quik Stop.

—Estoy enviando refuerzos y una ambulancia ahora mismo.

Tras una eternidad, el oficial Stormont oyó sirenas a lo lejos que se acercaban.

Pero también lo hacía la multitud. Estaba sentado en el asiento del conductor de su patrulla, con los pies fuera, sobre el suelo.

Alguien se adelantó y cerró la puerta sobre sus piernas.

Hizo una mueca de dolor e intentó levantarse, pero estaba atrapado en el asiento y la multitud se empujaba cada vez más cerca.

—¡Atrás! —gritó con su mejor voz de mando—. ¡No se acerquen más!

—Usted asesinó a ese niño —dijo una mujer con un vestido barato.

Tendría unos sesenta y cinco años, era bastante corpulenta y la multitud pareció abrirse para dejarla pasar—.

Ese es mi nieto y yo lo vi todo. Usted le disparó cuando no estaba haciendo nada —gritó—. Usted va a pagar, oficial don nadie.

—¡Atrás! —volvió a gritar Stormont.

Pero no fue necesario. Dos patrullas entraron al centro de la calle a gran velocidad. Luego redujeron la marcha y cuatro policías saltaron de los vehículos y avanzaron a pie, con las manos en las porras, observando con nerviosismo a la multitud enfurecida.

Los recién llegados dispersaron a la multitud y la hicieron retroceder hacia las aceras.

Luego rodearon el cuerpo sin vida. Uno de los agentes fue por conos naranjas de tráfico, mientras otro palpaba el cuello de Johnny.

Estaba claramente muerto, pero era necesario confirmar el fallecimiento, ya que eso determinaría los pasos siguientes de los oficiales.

El primer hombre regresó con diez conos naranjas y los colocaron formando un gran círculo alrededor del cuerpo y del coche patrulla de Stormont.

Un comentarista de MSNBC se referiría a la escena como el nuevo Stonehenge americano, emergiendo de la niebla de pólvora y odio racial.

Stormont seguía sentado en su coche, temblando, con la cabeza agachada y murmurando sonidos indistintos.

Los demás lo dejaron solo después de asegurarse de que no estuviera herido.

Nadie quería ser llamado como testigo de algo que pudiera decir, así que mantuvieron su distancia y esperaron a que llegaran el equipo de tiroteos y los peritos forenses del CPD.

Finalmente llegó el equipo de tiroteos y tomó el control.

Los peritos se dispersaron por la escena y encontraron la pipa de crack descartada detrás del Quik Stop.

El técnico la colocó en una bolsa de plástico y la registró como evidencia.

Una pipa de crack con el ADN del fallecido podría ser crucial.

Un Tory Stormont en estado de shock fue ayudado a subir a un todoterreno negro, que luego activó sus luces de emergencia y se alejó a toda velocidad.

Esa noche hubo disturbios. Las multitudes crecieron y, para la tarde siguiente, varios edificios estaban en llamas. Saquearon un Walgreen's y los principales medios de noticias transmitían desde la acera. Esto continuó durante una semana entera.

El reverendo Jesse Jackson vino y dio su opinión.

Luego llegó el reverendo Al Sharpton. Abogados afroamericanos consolaron a las tías del muchacho muerto y se planificó una gran demanda contra la cudad de Chicago y Tory Stormont.

Presentadores de CNN recorrían las calles.

Se escucharon disparos, pero los equipos de noticias no se inmutaron y siguieron avanzando en busca de la próxima historia nacida del caos.

Todo se volvió surrealista, con la Guardia Nacional de Illinois tomando el control final al posicionar vehículos blindados y repartir munición real a los guardias.

Las protestas, saqueos, incendios y disparos aleatorios continuaron durante diez días. Al final, la Guardia Nacional ganó por abandono, simplemente porque el clima se volvió insoportablemente caluroso y era el único grupo que seguía en pie.

El oficial Stormont fue puesto en licencia con goce de sueldo.

Su nombre y foto de archivo aparecían en la televisión cada pocos minutos, día y noche.

Creía que las multitudes lo estaban buscando.

Dejó de salir de su apartamento. Se negó a contestar el teléfono.

De la noche a la mañana, se convirtió en otro hombre, uno dispuesto a hacer lo que fuera por mantenerse con vida.