CAPÍTULO TRECE AGUA QUIETA

Primero se lo pido a Margit.

Está en el círculo de la hoguera con su café matutino, resolviendo el crucigrama de una revista que ya ha leído dos veces. Me siento frente a ella.

—Te necesito —digo—. Y a otra persona más: alguien en quien Soren confíe. Alguien en quien la comunidad confíe. Alguien que recuerde con claridad lo que escuche.

Me mira por encima de la revista.

—¿Cuánto de segura estás?

—Completamente.

Se queda en silencio un momento.

—Dov —dice—. Yo lo busco.

Veinte minutos después, cuatro de nosotros estamos sentados en sillas de campamento entre la mesa de los organizadores y el embalse.

Margit. Dov. Margo, a quien le pedí por separado, no como una de las veteranas de la comunidad sino como la persona que me conoce lo bastante bien como para apartarse si necesito que lo haga, y que sabía que haría lo necesario si el momento lo requería.

Y Soren, a quien le pedí que viniera para dar seguimiento al artículo del boletín, y que no tiene motivos para desconfiar de este planteamiento, y que está sentado frente a mí con su portapapeles en la rodilla y su expresión franca y capaz, esperando.

Dejo el bloc de notas sobre la silla.

Él construyó algo real. Eso es lo que no hace esto más fácil.

—Quiero repasar algunas cosas —digo—. Sobre la noche del martes.

Asiente. Todavía con esa expresión franca. Todavía capaz.

—Tres personas tenían motivos para querer que Flynn Archer desapareciera. He pasado los últimos tres días examinando a cada una de ellas.

Darla Foss. La Van Life Academy de Flynn le había costado su comunidad, su sustento, su confianza en alguien en quien había creído.

Tenía un motivo y tenía acceso. Pero su coartada está confirmada por dos personas de manera independiente: estuvo en su furgoneta desde las once en adelante, con las luces encendidas hasta pasada la una. Una de esas personas está sentada aquí.

Theo Barnett. Flynn había publicado su trabajo conjunto sin darle crédito y había construido una audiencia a partir de eso.

Motivo real, historia real. Pero su coartada es una transmisión en vivo de dos horas con interacciones de espectadores marcadas con hora.

Vi el VOD. Respuestas del chat en tiempo real, un fallo del equipo que coincide exactamente con lo que describió, un momento a las doce y cuarenta en que un espectador le pregunta algo específico sobre el proceso de registro del Cascade Reset y él responde a mitad de frase con el nombre equivocado

de la autopista antes de corregirse.

Eso no se puede pregrabar. Estuvo allí hasta pasada la una.

Owen Pryce había estado filmando con Flynn durante cuatro años antes de que Flynn publicara su trabajo sin darle crédito.

Tenía más motivos que nadie. Pero los testigos de la hoguera lo sitúan allí hasta casi las tres, y ofreció, sin que se lo pidieran, información que confirmaba la coartada de otra persona. La gente que ha hecho algo no hace eso.

Espero. El embalse hace su pequeño sonido detrás de mí.

—Lo que deja a la persona cuya coartada no se sostiene.

La expresión de Soren no cambia. Se le da muy bien eso.

—Flynn Archer estaba filmando el martes por la noche —digo—. A lo largo de la costa federal en el lado oeste, empezando sobre las diez. Filmó el recorrido del lago para miembros fundadores.

Hago una pausa.

—Te filmó dirigiéndolo. Filmó el intercambio.

—Flynn filmaba muchas cosas —dice—. La privacidad es complicada en un encuentro así.

Saco el móvil y le doy a reproducir. Cuarenta y tres segundos. La costa, el grupo, su nombre en la narración de Flynn, los marcadores de tierra federal visibles en el sendero. Coloco el teléfono en la silla entre nosotros para que Margit y Dov también puedan verlo.

—El programa de miembros fundadores es una operación comercial en tierra federal —continúo—. Vega Outdoor Experiences LLC presentó tres solicitudes de permiso ante la Oficina de Gestión de Tierras durante los últimos dos veranos. Ninguna fue aprobada.

Leo del móvil: los registros, las fechas, los números de solicitud.

—La operación continuó de todos modos.

—Eso es una exageración de lo que es el programa —dice—. Es una experiencia educativa. Facilitación de acceso comunitario. El marco regulatorio en torno a...

—Flynn tenía imágenes —digo—. Su cámara desapareció.

Tenía la costumbre de guardar la tarjeta de memoria separada de la cámara.

La tarjeta estaba en el bolsillo de su chaqueta, en el muelle, que está a cincuenta metros de donde su kayak quedó varado en la orilla este.

Tú te llevaste la cámara. No sabías lo de la tarjeta.

El portapapeles está muy quieto sobre su rodilla ahora.

—Le dijiste al sheriff que estuviste en la carpa de los organizadores toda la noche del martes —digo—. Las imágenes de Flynn te sitúan en la costa federal a las 22:14. No puedes estar en ambos lugares.

Margit está muy quieta. Dov tiene las manos cruzadas en el regazo y los ojos puestos en Soren. Margo está en el borde del grupo; noto que retrocede, en silencio, solo unos pasos.

Sus respuestas cambian: el planteamiento de la experiencia educativa otra vez; un argumento de violación de privacidad; preguntas sobre la validez de las imágenes.

Cada respuesta es hábil. Cada respuesta es ligeramente menos coherente que la anterior.

Es un hombre al que se le da muy bien manejar situaciones, y la situación ha llegado de golpe.

Cuando vuelvo a la coartada directamente (—Las imágenes de Flynn. 22:14 del martes. Le dijiste al sheriff que estabas en la carpa), se detiene.

El silencio es específico. No el silencio de quien piensa. El silencio de quien ha llegado a alguna parte.

—Me gustaría hablar con un abogado —dice.

Nadie se mueve. El embalse se oye desde aquí: el pequeño sonido que hace, el mismo sonido que hacía a las 5:42 de la mañana cuando estuve al borde del agua y no me acerqué al cuerpo.

Margit tiene las manos cruzadas en el regazo.

Dov mira a Soren como mira la mayoría de las cosas: con la atención paciente y benévola de una persona que lleva el tiempo suficiente como para entender que algunas cosas simplemente necesitan ser presenciadas.

Detrás de nosotros, desde el borde del grupo, Margo dice:

—Los llamé hace unos minutos.

Lo dice sin dramatismo, sin aspavientos, como se dice algo que simplemente necesita ser dicho.

—Llegarán pronto.

Soren la mira. Luego me mira a mí. Después mira el embalse, plano y verde grisáceo bajo la luz de la mañana, completamente inalterado.

El sheriff llega antes de que Soren haya decidido qué hacer a continuación.

Después, Margit me encuentra junto a la furgoneta.

—¿Desde cuándo lo sabes? —pregunta.

—Desde ayer, más o menos.

Miro el embalse a través de los árboles.

—Quería estar segura.

Guarda silencio un momento.

—Él construyó esto.

Lo dice sin ira, solo con el peso de lo que eso significa.

—Lo sé.

—Cuatro años.

Mira el muelle, todavía acordonado, la cinta un poco más floja ahora.

—El primer año éramos veinte. Él cocinaba todo personalmente. Había encontrado este sitio a través de un contacto en la oficina de distrito de Gestión de Tierras; tenía permisos para el encuentro, todo presentado correctamente. Era meticuloso.

Hace una pausa.

—Creo que lo fue, durante un tiempo. Antes de que empezara lo comercial.

—Lo comercial empezó porque las tarifas de los permisos subieron —digo—. O eso es lo que te contó.

—Eso es lo que me dijo. Le creí.

Se mira las manos.

—No pregunté cómo funcionaba el programa de miembros fundadores. Aparqué donde me indicó, pagué por la cala con vistas al lago y no pensé en el uso de tierras federales.

Lo dice con naturalidad, no como una confesión.

—Ahora sí estoy pensando en ello.

—No hiciste nada malo.

—No.

Se endereza.

—Pero debería haber preguntado.

Me mira directamente.

—Eso es lo que haces, ¿verdad? Preguntar.

—Cuando puedo.

Asiente. Luego se vuelve hacia el campo, con los hombros erguidos, con el aspecto exacto de alguien que va a enfrentarse a algo difícil sin rehuirlo. He conocido a pocas personas así en mi vida. He intentado ser una de ellas.

La observo alejarse. Luego entro y llamo a Cal.