Los Gemelos Secretos del Mafioso Italiano (Dinastías de la Mafia Libro 1)

Capítulo 1

La fiesta había empezado a las tres de la tarde y Elena todavía no se había sentado ni una vez.

Circulaba entre las mesas con la bandeja equilibrada en el brazo, cambiando vasos vacíos por llenos, redirigiendo niños que corrían en la dirección equivocada, respondiendo preguntas sobre el pastel con la sonrisa automática de quien ya lo contestó cuarenta veces.

El jardín trasero de la pastelería se había quedado pequeño con veintitrés personas.

Veintitrés más los gemelos, que no se quedaban quietos el tiempo suficiente para contarlos.

Luca era el problema.

Marco se quedaba cerca — siempre dentro de su campo visual, siempre con la expresión de quien estaba procesando algo que todavía no había decidido decir en voz alta.

Pero Luca funcionaba por impulso puro. Ya había tumbado dos vasos, escalado el muro lateral y convencido a tres niños menores de hacer una carrera que había terminado con la rodilla raspada de alguien que no era él.

Elena estaba cambiando la tabla de embutidos cuando dejó de ver a Luca.

Barrió el jardín con la mirada. Marco estaba debajo de la mesa de dulces comiendo algo que no era de la fiesta. Los demás invitados, intactos. Luca, no.

La bandeja fue a la mesa más cercana.

Fue hacia el portón lateral antes de pensarlo — el portón que daba a la banqueta, que Luca sabía que no podía abrir solo, que ella había cerrado con llave desde temprano exactamente por eso. Pero el seguro estaba levantado. El portón, entreabierto.

Elena lo empujó.

Luca estaba en la banqueta.

De pie, con la cabeza erguida, mirando hacia arriba a un hombre que se había detenido en medio del paso.

El hombre era alto. Traje oscuro sin corbata, los dos primeros botones desabrochados.

Más de treinta y cinco años, difícil precisar — el tipo de cara que no delata la edad con facilidad porque nunca perdió el control lo suficiente para que el tiempo dejara marca.

Miraba a Luca con una expresión que Elena no supo clasificar de inmediato.

No era susto. No era la sonrisa refleja que los adultos extraños les hacen a los niños que no conocen.

Era otra cosa.

Era la cara de alguien que acaba de ver algo que no estaba en el cálculo.

— Oye. — Luca lo señaló con la autoridad de quien tiene cinco años y ninguna conciencia del peligro. — Tú eres muy alto.

El hombre no respondió. Los ojos bajaron despacio hacia el niño — la cara, las manos, la postura — y volvieron a subir.

Se quedó inmóvil de la forma en que las personas muy acostumbradas a controlar situaciones se quedan cuando la situación se salió del guión.

Completamente quieto. Completamente presente.

Elena cruzó el portón y puso la mano en el hombro de Luca antes de mirar al hombre.

Cuando miró, el estómago se le fue al piso.

Lorenzo Moretti estaba en la banqueta frente a su pastelería mirando al hijo que no sabía que existía.

Cinco años. Había tenido cinco años y ahora se estaban acabando en treinta segundos en una banqueta de Milán porque Luca no podía quedarse quieto.

— Luca. — Su voz salió estable. No entendió cómo. — Entra.

— Pero mamá—

— Ahora.

Luca se fue, refunfuñando, pateando una piedrita invisible en el camino. El portón golpeó detrás de él con un sonido que pareció más fuerte de lo que era.

Elena y Lorenzo se quedaron en la banqueta.

Él no se había movido. Sus ojos estaban en ella ahora — sin rabia, sin la frialdad que ella había imaginado en este momento en los raros instantes en que se permitía imaginarlo. Con algo más difícil de manejar que la rabia.

Con reconocimiento.

— Elena. — Su voz era baja. No era una pregunta.

— Lorenzo.

El silencio duró tiempo real. Detrás del portón, música, voces, el sonido de un niño riendo de algo. El mundo normal de la fiesta siguiendo sin saber que se había detenido del lado de afuera.

Él giró levemente la cabeza hacia el portón cerrado. Un gesto pequeño. Después volvió a mirarla.

— ¿Cuántos años?

La pregunta era simple. Era la única pregunta que importaba y los dos lo sabían.

— Lorenzo—

— ¿Cuántos años, Elena?

Ya no era pregunta.

Ella abrió la boca. La cerró. La respuesta existía, estaba ahí, pero había otra cosa en el camino — cinco años de decisiones apiladas una sobre otra, cada una que había parecido correcta en el momento en que fue tomada, todas llegando aquí, a esta banqueta, con este hombre mirándola con la expresión de quien está recalculando todo.

El portón se abrió antes de que pudiera hablar.

Marco estaba en el umbral — mochila pequeña en la espalda, expresión de quien salió a buscar al hermano y encontró otra cosa. Miró a Lorenzo con los ojos que ponía siempre que encontraba algo nuevo: sin prisa, sin reacción visible, solo lectura.

Después volteó hacia Elena.

— Mamá. — Su voz era demasiado tranquila para tener cinco años. — ¿Quién es ese hombre?

Lorenzo bajó los ojos hacia Marco.

Y esa vez no pudo controlar la expresión.

No fue mucho — un segundo, quizás menos. Pero Elena lo vio. El momento exacto en que Lorenzo Moretti, que controlaba negocios en cuatro países y nunca había necesitado un segundo para recomponerse, se quedó sin piso.

Marco tenía su cara. No parecida. Idéntica.

— Marco. — Elena se movió, puso la mano en el hombro de su hijo, sintió el peso pequeño y familiar de él contra su palma. — Ve a buscar a la Nonna, dile que la necesito en la cocina.

Marco no se movió de inmediato. Miró a Lorenzo una vez más — esa mirada de inventario que tenía desde bebé, que barría todo y no desperdiciaba nada. Después entró. El portón se cerró.

Lorenzo todavía estaba mirando el portón cuando ella habló.

— Cinco años. — Su voz salió baja. — Hoy cumplen cinco años.

Él volteó despacio.

Ella no pudo leer lo que había en su cara. En cinco años había olvidado lo difícil que era leer a Lorenzo Moretti — cómo controlaba cada músculo, cada inflexión, cada detalle de cómo se presentaba al mundo. Lo había olvidado porque había dejado de intentarlo.

— Los dos. — No era pregunta.

— Los dos.

Se quedó quieto por un momento que Elena no supo medir. Después miró el portón cerrado, la música que venía de adentro, a ella.

— Necesito entrar.

— Lorenzo—

— No voy a hacer una escena. — La voz era absolutamente controlada. — Solo necesito entrar.

Elena se quedó parada frente al portón.

Podía decir que no. Ya le había dicho que no a Lorenzo Moretti antes — había desaparecido de Milán con una prueba de embarazo positiva y dos boletos de tren y había construido cinco años enteros a partir de ese no. Sabía lo que era decirle que no.

Pero él ya había visto a los niños.

Se apartó del portón.

Lorenzo entró.

Ella se quedó en la banqueta por tres segundos — sola, el ruido de la calle detrás de ella y el ruido de la fiesta adelante — antes de entrar detrás de él.

Cuando llegó al jardín, Lorenzo estaba parado cerca de la cerca, de espaldas a los invitados, los ojos en los gemelos. Luca estaba en medio de una discusión sobre las reglas de algún juego que había inventado. Marco había vuelto debajo de la mesa de dulces con un plato.

Lorenzo se quedó mirando a los dos sin moverse.

Elena se detuvo a dos metros de él. No se acercó más.

Se quedó observando al hombre que nunca le había pedido nada a nadie quedarse paralizado en medio del jardín del cumpleaños de los hijos que no sabía que tenía, tratando de entender lo que estaba mirando.

Luca dejó la discusión a medias y vino corriendo hacia ellos — no hacia Lorenzo, a buscar más jugo. Pasó a treinta centímetros de Lorenzo sin notarlo. Lorenzo giró levemente el cuerpo, siguiendo el movimiento del niño sin pensarlo, como un reflejo.

Elena lo vio.

Lorenzo no se dio cuenta de que lo había hecho.

Al otro lado del jardín, Marco levantó los ojos del plato. Miró a Lorenzo. Después miró a su madre. No dijo nada. Volvió al plato.

Cuando los últimos invitados se fueron, casi dos horas después, Lorenzo todavía estaba ahí. Nadie le había pedido que se quedara. Nadie le había pedido que se fuera.

Estaba sentado en la banca del jardín con Luca a su lado, que hablaba sin parar de algo que había pasado en la escuela la semana anterior — una injusticia que involucraba a un compañero, una pelota y una regla que Luca claramente consideraba absurda.

Lorenzo escuchaba con los codos en las rodillas y la cara levemente inclinada, la postura de alguien que había decidido escuchar de verdad.

Elena se quedó en la puerta de la cocina, observando.

Marco salió de adentro con el estuche de lápices que había desaparecido durante la fiesta y fue a sentarse en la banca del lado opuesto del jardín, a la distancia calculada de quien todavía estaba decidiendo. Abrió el estuche. Lo cerró. Miró a Luca y a Lorenzo. Lo abrió de nuevo.

Elena debería interrumpir. Debería llamar a los niños para que se bañaran, cenaran, cualquier cosa que cerrara eso con algo de control de la situación.

Había planeado este momento — no este momento específico, este nunca había entrado en el cálculo porque había decidido que no iba a pasar — pero había planeado alguna versión de él.

Una conversación. Condiciones. Ella hablando primero, en lugar de estar parada en la puerta de la cocina mientras Lorenzo Moretti aprendía el nombre completo del compañero de escuela del hijo que había descubierto que existía tres horas atrás.

Luca terminó la historia con un gesto amplio de los dos brazos que indicaba el desenlace injusto.

Lorenzo dijo algo demasiado bajo para que Elena lo oyera.

Luca soltó una carcajada corta y sorprendida — el tipo de risa que sale cuando alguien hace un comentario que no esperabas — y volvió a hablar, más rápido ahora, cambiando de tema a la velocidad que solo Luca podía.

Lorenzo siguió el giro sin pestañear.

Elena se alejó de la puerta antes de que él mirara hacia ella.

En la cocina, se quedó con las manos apoyadas en el fregadero y miró el grifo cerrado el tiempo suficiente para darse cuenta de que no estaba pensando en nada específico. Solo estaba esperando que el corazón volviera al ritmo normal, lo cual no estaba pasando.

Oyó los pasos de Marco entrando a la cocina.

Puso el estuche en el cajón de donde había desaparecido. Cerró el cajón. Se quedó parado un segundo.

— ¿Va a volver mañana? — Marco le preguntó al cajón cerrado.

— No sé.

Marco volteó. La miró con esos ojos que no perdían nada.

— Pero tú sabes quién es.

No era pregunta.

— Sí — dijo Elena. — Sé quién es.

Marco asintió con la seriedad de quien acaba de confirmar una teoría que ya tenía. Salió de la cocina sin más preguntas.

Elena se quedó en el fregadero.

Desde el jardín, oyó la voz de Lorenzo — una frase, clara esta vez.

— Mañana vuelvo. Me cuentas todo.

Ella no estaba en la conversación. Él no le estaba hablando a ella.

Le estaba hablando a Luca, que respondió está bien con la indiferencia de quien acaba de recibir una promesa de adulto y todavía no ha decidido si cree en ella. Pero lo había dicho suficientemente fuerte para que ella lo oyera desde adentro.

Elena se quedó parada en la cocina hasta que oyó cerrarse el portón lateral.

Después fue a la ventana y se quedó mirando la banca vacía en el jardín.

Había dicho mañana vuelvo para Luca.

Pero Luca no era el problema.

— — —