Capítulo 16

Lorenzo Fiore

Felicidad. Era una palabra que había borrado de mi vocabulario hacía tres años.

Se había convertido en una lengua extranjera, un concepto abstracto que veía en la vida de los demás, pero que ya no se aplicaba a la mía.

La felicidad era una vieja fotografía, amarillenta por el paso del tiempo, de un hombre que ya no era.

Pero aquella mañana de sábado, dos meses después de la noche en el hospital, la palabra volvió.

No gritó. Susurró. La encontré entre la mezcla de sonidos que subían desde la planta de abajo mientras salía de la ducha: el sonido de risas infantiles, la dulce voz de Sofía cantando una canción cualquiera y el chisporroteo de algo en la sartén.

Bajé las escaleras, secándome aún el pelo con una toalla, vestido solo con mi albornoz de rizo negro, con el cinturón atado perezosamente a la cintura. Me detuve en la entrada de la cocina, invisible para ellos, y la escena que me encontré me hizo sonreír.

Sofía estaba de espaldas, frente a los fogones, concentrada en dar la vuelta a las tortitas.

Llevaba unos pantalones cortos de chándal grises que se ceñían a sus curvas de una forma que me dejó sin aliento, y una camiseta de un grupo antiguo, gastada y cómoda.

Llevaba el pelo recogido en un moño desordenado en la cabeza y algunos mechones rebeldes se le habían escapado, rozándole el cuello.

Me hubiera gustado ser yo esos mechones.

Los niños, de pie sobre las sillas para alcanzar la encimera, estaban en un estado de pura alegría y suciedad, ocupados decorando sus tortitas con fresas y sirope de chocolate. Era un desastre. Un desastre espléndido y perfecto.

Me quedé allí observándola. La forma en que se balanceaba ligeramente al ritmo de una música que solo existía en su cabeza. La suave curva de su espalda. Podría haberme pasado el resto de mi vida contemplando aquella escena.

Debió de sentir mi mirada, porque se dio la vuelta.

Sus ojos se abrieron ligeramente al verme allí, vestido solo con el albornoz.

Vi cómo su mirada bajaba rápidamente hacia mi pecho desnudo, para luego volver a mi rostro, mientras sus mejillas se sonrojaban con un delicioso tono rosado.

Una pequeña sonrisa apareció en sus labios, una sonrisa íntima, apasionada.

Y fue exactamente en ese momento cuando el humo empezó a salir de la sartén.

—¡Dios mío!, exclamó, volviéndose rápidamente, pero ya era demasiado tarde. La tortita estaba negra y desprendía un humo acre.

Intentó apartar la sartén del fuego, torpe, agitando la mano para ahuyentar el humo.

En dos largos pasos la alcancé. Mi mano cubrió la suya sobre el mango de la sartén y, juntos, la apartamos del fuego y la metimos en el fregadero.

Abrí el grifo y el sonido del agua golpeando el metal caliente llenó la cocina.

Seguía detrás de ella. Cerca. Demasiado cerca.

Mi pecho desnudo rozaba su espalda. Mi otra mano se posó en su cintura para mantenerla quieta.

Podía sentir el calor de su piel a través de la fina tela de la camiseta.

Me incliné, con mi rostro junto al suyo, mis labios rozando su oreja.

Su aroma a café, vainilla y algo exclusivamente suyo me llenó los pulmones.

—¿Te has distraído con las vistas, pequeña?, le susurré con voz baja y ronca.

Sentí cómo todo su cuerpo temblaba ante mi provocación.

No respondió. Solo giró ligeramente la cabeza, lo justo para que nuestras miradas se cruzaran.

El deseo en sus ojos era un fuego que reflejaba el mío.

La cocina estaba llena de humo, pero la verdadera combustión estaba teniendo lugar allí, entre nosotros dos.

—¡Papá, tenemos hambre!, la voz de Gael rompió el hechizo.

Nos separamos, sin aliento, como dos adolescentes pillados in fraganti. El rostro de Sofía estaba más sonrojado que nunca, pero había una sonrisa divertida y desafiante en sus labios.

—Creo que mi jefe tendrá que conformarse hoy con unas tortitas un poco quemadas, dijo con voz un poco temblorosa.

Me reí, una risa sincera que brotaba desde lo más profundo de mi pecho.

—¿Quemados por ti?, respondí, robando una fresa del cuenco. —Me comería cualquier cosa.

La mañana del sábado se convirtió en una tarde tranquila.

Después de comer, una sensación de cansancio colectivo pareció invadir el piso.

Los niños, agotados tras la mañana de juegos en la cocina, se desplomaron para la siesta de la tarde casi sin protestar.

Lucía, la empleada doméstica, terminó sus tareas y se despidió, dejando la casa en un silencio inusual y absoluto.

Solo quedábamos nosotros dos.

Estaba en el salón, intentando leer, pero las palabras del libro no tenían sentido.

Mi mente estaba cautiva de la escena en la cocina, de la sensación del cuerpo de Sofía contra el mío, de la mirada que nos habíamos cruzado.

La casa parecía demasiado pequeña, el aire demasiado denso.

Cada pequeño sonido, el tictac de un reloj, el zumbido de la nevera, parecía amplificar la tensión entre nosotros.

—¿Lorenzo?

Su voz, procedente de la puerta, me hizo sobresaltar. Estaba allí, un poco indeciso.

—Estaba pensando en… ordenar la sala de juegos.

Era una excusa. Los dos lo sabíamos. Ella también lo notaba. La tensión.

—Déjalo estar, dije, con una voz más ronca de lo que pretendía. Cerré el libro y lo dejé sobre la mesa de al lado. —Ven aquí.

Dudó un segundo, mordiéndose el labio inferior, mientras una batalla silenciosa se libraba en sus ojos. Luego, se acercó a mí. Con cada paso que daba, mi corazón latía más fuerte.

—Siéntate, le dije, dándole un golpecito al sitio junto a mí en el sofá.

Se sentó, manteniendo una distancia de seguridad, con las manos entrelazadas nerviosamente en el regazo. Volvió el silencio, pero ahora era diferente. Estaba cargado de tensión. Lleno de preguntas sin formular y deseos sin expresar.

—No puedo dejar de pensar en lo de esta mañana, admití, rompiendo el silencio.

—Yo tampoco, susurró ella, sin mirarme.

Me volví hacia ella y le cogí la mano. Su piel era suave, sus dedos fríos. Entrelacé mis dedos con los suyos.

—Ya no quiero luchar contra esto, Sofía.

Por fin me miró, con esos ojos oscuros y profundos.

—Yo tampoco.

Fue todo lo que necesitaba oír. Me incliné y la besé.

El beso fue diferente a los demás. No había desesperación ni urgencia.

Era lento, exploratorio. Una pregunta silenciosa.

La besé con toda la ternura y todo el respeto que sentía por ella, intentando mostrarle, sin palabras, lo que significaba para mí.

Cuando nos separamos, dije:

—Vamos a mi habitación. No era una orden. Era una invitación. —Solo… veamos una película. Estemos juntos.

Ella asintió con la cabeza, un movimiento casi imperceptible. La confianza que vi en sus ojos me dejó sin aliento.

En mi habitación, con las cortinas opacas cerradas que creaban una noche artificial en plena tarde, la intimidad era casi abrumadora. Encendí la tele en cualquier película, una que sabía que no íbamos a ver.

Nos tumbamos en la cama, sobre la manta, uno frente al otro.

La distancia entre nosotros era de unos pocos centímetros, pero parecía un universo.

La promesa que le había hecho, y que me había hecho a mí mismo, de que su primera vez sería perfecta, resonaba en mi mente.

No iba a romper esa promesa. Pero eso no significaba que no pudiera adorarla.

Mi mano se deslizó para tocarle la cara; mis dedos trazaron la línea de su mandíbula, el contorno de sus labios.

—Eres tan guapa, le susurré, y aquellas palabras eran la más pura verdad.

Ella se sonrojó y apartó la mirada. Con un dedo, le acerqué la barbilla hacia mí, obligándola a mirarme a los ojos.

—Quiero verte, le dije. —Quiero ver cada parte de ti.

Ella no dijo nada. Solo asintió con la cabeza, un permiso silencioso que hizo que todo mi cuerpo se encendiera.

El beso se reanudó, lento y profundo, mientras mis manos comenzaban a explorar.

Deslicé la mano por su cuello, por su hombro, sintiendo la textura de su piel.

La otra mano bajó por su espalda, atrayéndola hacia mí hasta que nuestros cuerpos quedaron pegados.

Podía sentir sus pechos presionados contra mi pecho, el ritmo acelerado de su corazón.

Mis manos bajaron hacia el borde de su camiseta, vacilando un instante. Ella se dio cuenta de mi vacilación y, en un acto de valentía que me dejó asombrado, agarró ella misma el borde de la camiseta y se la quitó por la cabeza, tirándola al suelo.

Allí estaba, tumbada delante de mí, con solo su sencillo sujetador de encaje puesto. Su piel era pálida y perfecta. Se me secó la boca.

—Lorenzo…, susurró con voz temblorosa.

—Shhh, le dije. —Solo… escucha.

Mi boca se separó de la suya y comenzó un lento recorrido por su cuerpo.

Le besé la barbilla, el cuello, sintiéndola temblar bajo mis labios.

Bajé hacia la curva de la clavícula, hacia el surco entre sus pechos.

Mi mano desabrochó el sujetador y lo tiré a un lado, dejando al descubierto su pecho. Era perfecto. Exuberante.

Lo adoré con la boca, primero un pecho, luego el otro, sintiendo cómo sus pezones se endurecían contra mi lengua. Sus manos estaban en mi pelo, los dedos se aferraban y pequeños gemidos se escapaban de sus labios. Eran los sonidos más hermosos que jamás había oído.

Mis manos y mi boca siguieron descendiendo.

Le besé el abdomen, sintiendo cómo se contraían los músculos bajo mis labios.

Llegué al borde de sus pantalones cortos.

La miré. Tenía los ojos cerrados, la cabeza echada hacia atrás sobre la almohada y los labios entreabiertos. Se había entregado por completo a mí.

Con cuidado, le desabroché los pantalones cortos y se los bajé, junto con las braguitas, dejándola completamente al descubierto ante mí. Era preciosa. Pura. Intacta. Perfectamente cuidada.