1983

Elizabeth

Elísabet había llegado a Akureyri por casualidad. Se había criado en Reikiavik y esperaba labrarse un futuro allí, pero entonces conoció al príncipe de sus sueños, quien la atrajo hacia el norte.

Ella y el príncipe de sus sueños seguían casados, aunque su relación se había deteriorado hacía tiempo, no quedaba ni rastro de romance, y su hijo era lo único que los mantenía unidos.

Él tenía cinco años y, como Elísabet no podía abandonar su matrimonio por él, seguía adelante, con la esperanza de que las cosas mejoraran.

A pesar de su certeza de que ella y su marido no estarían juntos el resto de sus vidas, había decidido darle a su matrimonio otros diez años, solo hasta que su hijo llegara a la adolescencia.

Quince años, como máximo. La vida no era del todo mala; tenía un trabajo interesante y había hecho amigos en el norte, solo que ya no sentía amor por su marido.

De vez en cuando conseguía escaparse un rato para visitar a amigos en otras partes del país, y en esos momentos se lamentaba de la vida que podría haber tenido si nunca hubiera conocido a ese hombre, se hubiera enamorado de él y se hubiera casado con él en un momento de locura.

Después del trabajo, le gustaba relajarse frente al televisor; su mayor placer era acomodarse los miércoles por la noche para ver las últimas andanzas de JR Ewing y compañía en Dallas.

Y el otro día había empezado una nueva serie, Philip Marlowe, detective privado, que parecía muy prometedora.

Aparte de eso, mataba el tiempo leyendo.

Hacía algunos años, sus amigos habían intentado que se interesara por el esquí.

«Es una pena vivir aquí si no esquías», le habían dicho, y lo intentó, incluso asistió a un par de cursos, pero no era lo suyo; simplemente no era una persona de naturaleza. Era más feliz en el trabajo.

O mejor dicho, antes era en el trabajo donde se sentía más feliz, antes de que todo cambiara.

La muerte de Yrsa había impactado profundamente al personal del sanatorio.

Apenas se dirigían la palabra y caminaban por los pasillos en silencio, salvo cuando salía a relucir el tema de Yrsa.

Tinna era, con diferencia, la peor en ese sentido, siempre chismorreando y difundiendo rumores.

Al principio, Elísabet se había llevado bien con la joven, que parecía prometedora y responsable, pero ahora Tinna parecía empeñada en sacar provecho del hecho de haber encontrado el cuerpo de Yrsa, regodeándose en ser el centro de atención.

Su comportamiento le parecía, cuanto menos, inapropiado a Elísabet.

Una nube de incertidumbre se cernía sobre cada miembro del personal, y las cosas no podían seguir así para siempre.

La policía guardaba silencio sobre el progreso de la investigación y, ante la falta de información, proliferaron los rumores.

El cuerpo de Yrsa había sido hallado en su oficina, en lo profundo del edificio, demasiado lejos de la puerta principal como para que fuera plausible que hubiera oído a alguien llamar y le hubiera abierto.

Solo había una entrada y no había timbre.

La única forma de acceder al edificio fuera del horario de oficina era con llave, a menos que su asesino hubiera concertado una cita con ella.

Por supuesto, no se podía descartar esa posibilidad, pero era bastante obvio que la policía centraba toda su atención en las personas que tenían llaves.

Era un grupo selecto: la propia Elísabet, por supuesto; el director, Fridjón; el conserje, Thorri; Tinna; y, por último, pero no menos importante, Broddi.

A Elísabet no se le escapaba que la policía mostraba un interés creciente en Broddi.

Podía deberse a su comportamiento sospechoso, a su constante nerviosismo, o simplemente a que era un blanco fácil.

Se preguntaba si debía hablar con el joven policía, Sverrir, o quizás con Hulda, la agente que trabajaba con él en la investigación.

Hulda parecía más amable y accesible, pero era evidente que Sverrir estaba al mando y que mantenía a su compañero bajo estricta vigilancia.

Elísabet podría haber hablado con cualquiera de ellos para asegurarles que Broddi no era capaz de cometer un asesinato; era demasiado tranquilo y discreto.

Sin embargo, no lo hizo, porque la verdad era que le convenía —y a los demás— que el pobre hombre fuera el centro de atención policial.

Nadie quería verse en el punto de mira de una investigación por asesinato.