CAPÍTULO TREINTA Y TRES

El asesino se estacionó en un supermercado a una cuadra de la casa de Chuck Damon.

Vestido con una playera polo blanca y pantalones caqui, llevaba unos normales lentes de sol negros y una cachucha de béisbol negra lisa para completar su camuflaje suburbano.

Al menos sería difícil recordarlo y describirlo, incluso si alguien se fijara en él.

Se colgó la mochila al hombro y se dirigió hacia la casa.

Chuck miró por la ventana junto a la puerta.

—Entrega para Chuck Damon. Necesito una firma.

Chuck abrió la puerta y el asesino avanzó, metiendo el sobre en la mano de Chuck. Mientras se concentraba en ello, el asesino le clavó la pistola en el vientre.

—Mantente callado y retrocede. Si cooperas, vas a estar bien.

Chuck, aun intentando asimilar el giro de los acontecimientos, retrocedió lentamente dentro de la casa y el asesino le siguió y cerró la puerta de una patada, cerrándola con llave tras de sí.

Le hizo un gesto a Chuck para que se sentara en un sillón reclinable gastado de la sala, donde Chuck por fin recuperó la voz.

—Toma lo que quieras y vete.

El asesino se sentó frente a él en un sofá azul, tapizado y manchado, con la pistola apuntándole al pecho.

—Esto no es un robo, Chuck.

La comprensión llegó y el asesino disfrutó de la expresión de Chuck.

—Tú. Eres el que está matando a nuestros doctores.

—No te tomó mucho tiempo darte cuenta, pero lo tienes todo al revés. Tú eres quien está matando a esos doctores. Tú eres el Ángel Vengador que está poniendo las cosas en su sitio en el hospital. Tú eres quien descubrió las injusticias y decidió corregirlas.

—Eso es una locura. Nadie lo va a creer.

—Lo harán cuando vean tu confesión final. Chuck, estabas en una misión y ahora está completa. Te das cuenta de que lo que hiciste estuvo mal, así que decidiste confesar y poner fin a tu ola de asesinatos vengativos. Bastante noble por tu parte, en mi opinión.

—Estás loco.

—Probablemente, pero eso no cambia nada.

El asesino avanzó y empujó el arma bajo la barbilla de Chuck. Se apartó del frío y duro metal y se hundió en la silla. El asesino presionó la pistola con más firmeza en su cuello hasta que Chuck hizo una mueca.

—¿Últimas palabras?

—Vete a la chingada, cabrón.

El asesino presionó suavemente el gatillo y el proyectil de nueve milímetros atravesó la vía aérea y la base de la lengua de Chuck antes de desgarrar su tronco encefálico.

La onda de presión de la bala causó daños catastróficos, al salir por la parte trasera de su cabeza.

La materia encefálica, bajo la fuerza de la onda de presión, explotó por la herida de salida y salpicó la pared detrás de él, aunque Chuck había muerto antes de que la bala saliera de su cráneo.

—En cuanto a tus últimas palabras, no estuvieron mal, Chuck.

Se apartó para admirar su trabajo. El cuerpo de Chuck se desplomó en la silla y la trayectoria de la bala era consistente con una herida autoinfligida.

Apoyó la pistola en el regazo de Chuck y se cambió cuidadosamente los guantes, metiendo los contaminados en una bolsa de plástico antes de guardarlos en su mochila.

Sacó la nota y la dejó sobre la mesa delante de Chuck.

Después, sacó algunos frascos de medicina que eran de los mismos lotes que los usados en los asesinatos anteriores.

Presionó los dedos de Chuck contra las botellas, que colocó en un cajón de su mesita de noche, junto con algunas jeringas y agujas.

No esperaba a su invitado hasta dentro de 20 minutos. Abrió la puerta trasera y se sentó en la mesa del desayunador cercana, con vistas a la calle frente a la casa y esperó.

.     .     .

Bill Gentry manejó despacio hacia la casa de Chuck, con la esperanza de que Chuck tuviera los expedientes y estuviera dispuesto a destruirlos.

Aún necesitaba confiar en la policía para detener al asesino, pero con todos los nombres de la lista ya eliminados, quizá el asesino había terminado.

Aun así, la decepción de Bill hervía bajo la dura realidad de que su ingreso suplementario también había sido eliminado.

Decidió pulir su currículum y enviarlo a cazatalentos para conseguir un nuevo empleo y un nuevo comienzo.

Se estacionó frente a la casa en venta del vecino de Chuck, dos puertas más abajo.

No se le había ocurrido que quizá debería disfrazar su visita al Director de Recursos Humanos.

Caminó hasta la casa de Chuck, subió por la entrada y abrió la reja que daba al patio trasero, preocupado tardíamente por la posibilidad de que Chuck tuviera un perro.

El patio, vacío y ligeramente descuidado, tenía un gran porche cubierto que conducía a la puerta trasera.

Tocó suavemente. Al no recibir respuesta, tocó con más firmeza.

Como aún no había respuesta, probó la puerta y descubrió que no estaba cerrada. Asomó la cabeza hacia el interior.

—Hola, Chuck, soy Bill Gentry. ¿Estás aquí?

—Estoy aquí dentro.

La respuesta llegó desde algún lugar cercano. Gentry cerró la puerta detrás de sí y avanzó por la cocina impecable, con un marcado estilo de soltero y sin un solo adorno innecesario. Giró hacia la sala y sintió una presencia a su espalda.

—No te muevas. Eso es una pistola contra tu columna.

Gentry se quedó paralizado, incapacitado por el miedo. Las piernas le empezaron a temblar mientras esperaba la bala. En cambio, la pistola le empujó hacia adelante.

—Muévete. A la sala.

Gentry se concentró en mover los pies paso a paso y se detuvo abruptamente.

Su mente no podía procesar la horrible imagen de la posición antinatural de Chuck en un sillón reclinable con la parte trasera de la cabeza salpicada contra la pared detrás de él.

Bill empezó a jadear y el asesino lo empujó hacia adelante.

—No hace falta vomitar. Está muerto y no sufrió. Ahora es el momento de decidir tu destino. Siéntate allí y pon el teléfono sobre la mesa.

Señaló a Gentry para que se sentara en el sofá frente a Chuck y se colocó junto al cadáver, obligando a Gentry a considerar la muerte violenta de Chuck mientras su asesino hablaba. Gentry colocó con cuidado el teléfono desechable sobre la mesa entre ellos y el asesino se lo guardó en el bolsillo.

—¿Sabes por qué estás aquí?

—Por los archivos, pero ya los tienes, ¿por qué me necesitas?

El asesino se detuvo antes de responder.

—¿De qué archivos hablas?

—Los infames archivos fantasma. Los archivos de todos los médicos, detallando sus delitos y listando sus pagos. Entraste en mi oficina el viernes y los robaste.

El asesino se detuvo a considerar esta nueva información.

Había supuesto que existían esos archivos, pero nunca se había molestado en buscarlos.

Tenía su propia lista y una idea general de los papeles que todos habían desempeñado.

Los detalles no importaban, pero la preocupación por la implicación inesperada de otra persona se había instalado incómodamente en su mente.

—¿Qué contenía exactamente cada archivo?

—Resumían actos vergonzosos. Incluían confesiones firmadas por cada doctor y listas de sus pagos a lo largo de los años. Todos los detalles estaban ahí. Eso era lo que usábamos para asegurarnos de que siguieran pagando.

—Pedazo de mierda, los chantajeaste a todos durante años.

—Yo no organicé nada de eso. Lo heredé de la administración anterior, que les dio segundas oportunidades. Si los hubieran denunciado, hubieran perdido sus licencias. En cambio, continuaron con carreras exitosas.

—Mientras llenabas tus bolsillos. Ahórrate las excusas. ¿Quién más tenía acceso a estos archivos?

—Nadie. La caja fuerte de mi oficina requiere mi huella dactilar y un código de ocho dígitos que nunca he compartido ni siquiera escrito.

—Bueno, según tú, alguien entró y robó los archivos. ¿Quién los tiene?

—No lo sé.

—Bien, pero tristemente para ti, eso significa que no te necesito. ¿Tienes alguna última palabra?

—Espera. Tengo dinero. Vamos a arreglarlo.

—No quiero tu dinero sucio y no quiero que alguien como tú me chantajee el resto de mi vida.

—No soy un mal tipo.

El asesino envolvió la mano muerta de Chuck alrededor del mango del arma y disparó inmediatamente dos veces al pecho de Bill.

El primer disparo entró justo a la derecha del esternón, rozando una arteria pulmonar y desgarrando tejido pulmonar.

La segunda bala destruyó su ventrículo izquierdo, causando una muerte instantánea.

Bill se desplomó de lado, mientras su sangre cubría las manchas anteriores en el sofá.

El asesino sostuvo el arma en la mano de Chuck cerca de su barbilla y luego la soltó para simular la posición consistente con un suicidio.

Residuos de pólvora cubrirían la mano de Chuck, identificándolo como el tirador.

El asesino se apartó para revisar la escena, asegurándose de que los detalles estuvieran bien preparados.

Las muertes violentas no molestaron al asesino. Habían sido cómplices de crímenes y habían recibido justicia. Más importante aún, cerraron el caso para los detectives. Aunque los archivos eran un tema abierto y perturbador, su contenido respaldaba el aparente asesinato y suicidio.

Satisfecho, se echó la mochila al hombro y salió por la puerta trasera, dejándola sin cerrar.

Salió por una puerta que daba a un callejón y comprobó que estaba despejada.

Con los lentes de sol y la cachucha puestos de nuevo, paseó hasta el estacionamiento y manejó a casa, sin nada destacable en absoluto.

Tenía algunas pruebas que destruir y entonces el asunto se cerraría, salvo por los archivos perdidos.