Capítulo 27

Kalas no anunciaba el peligro como lo hacía San Alejo.

No había reporteros merodeando frente a las puertas, ni patrullas permaneciendo demasiado tiempo en las esquinas, ni vecinos fingiendo que no observaban.

La ciudad funcionaba con una eficiencia silenciosa que, en la superficie, parecía neutral y, por debajo, resultaba impenetrable.

Allí la gente había perfeccionado el arte de ocuparse únicamente de su propia vida.

Eso la convertía en el lugar perfecto.

Diego Barrera aprendió rápidamente el ritmo de Kalas.

El tráfico de la mañana alcanzaba su punto máximo más tarde que en San Alejo.

Los comerciantes abrían sus negocios cuando les parecía conveniente, no cuando lo marcaba el reloj.

Los uniformes se mezclaban con la multitud en lugar de destacar entre ella.

La autoridad existía, pero no reclamaba atención a menos que alguien la convocara.

Aquella ausencia de ruido era engañosa.

Y Diego sabía demasiado bien que el silencio no era sinónimo de seguridad.

El apartamento era modesto por elección.

Tercer piso.

Sin ascensor.

Una escalera estrecha y mal iluminada.

Dos salidas: una visible y otra mucho menos evidente.

Lo había elegido precisamente porque no despertaba recuerdos.

No había pisos de mármol.

Ni ventanales amplios.

Ni el eco del impecable vacío de Altavilla.

Los niños dormían en la habitación del fondo.

Ya no preguntaban dónde estaban.

Y eso preocupaba a Diego mucho más que cualquier pregunta.

Sofía dormía abrazada a su conejo de peluche, cuyo pelo estaba ya desgastado en una de las orejas.

Mateo dormía boca abajo, con los puños cerrados bajo la almohada, como si incluso en sueños siguiera preparándose para defenderse.

Diego permaneció de pie en la puerta más tiempo del necesario, observando cómo sus pechos subían y bajaban con cada respiración.

—Están bien —susurró.

Aquellas palabras sonaban más a una orden que a un consuelo.

Pero no lograron convencerlo.

Oficialmente, todavía no había ocurrido nada.

Ese era precisamente el problema.

El Ministerio Público de Valmora había emitido varias solicitudes.

Las autoridades de Genosha habían acusado recibo.

Se habían abierto expedientes.

Se habían marcado nombres.

Pero nadie había llamado aún a la puerta.

No había ninguna orden judicial.

Ni agentes.

Ni interrupciones.

Solo vigilancia.

Esa clase de vigilancia que sabe esperar.

En el Departamento de Seguridad Nacional de Kalas, la inspectora Agnetha Voss revisaba la documentación recibida sin mostrar prisa alguna.

No le gustaba actuar con urgencia cuando aún no tenía margen suficiente para hacerlo.

El expediente enviado desde Valmora era minucioso.

Casi excesivamente detallado.

La cronología había sido reconstruida minuto a minuto.

Los movimientos financieros aparecían trazados a través de distintas fronteras.

Los análisis de comportamiento parecían menos una acusación que una advertencia.

Pero lo que realmente llamó su atención no fue la confesión.

Fueron los niños.

Dos menores viajando con identidades falsas.

Sin registros de matrícula escolar.

Sin historiales médicos que coincidieran con los archivos nacionales.

Un padre que insistía en mantenerlos aislados mientras afirmaba estar protegiéndolos.

Esa combinación nunca era casual.

Aun así, la autorización formal todavía no había llegado.

Y hasta que llegara...

Agnetha observaba.

Diego empezó a sentir la presión en pequeños detalles.

Una demora cuando intentó abrir una nueva cuenta bancaria.

Una solicitud de documentación adicional que, en circunstancias normales, nunca le habrían pedido.

Un vecino que le preguntó, con excesiva naturalidad, por qué los niños nunca iban a la escuela.

—Están adaptándose —respondió Diego—. Es un sistema diferente.

El vecino asintió.

Con demasiada facilidad.

Por las noches, Diego repasaba una y otra vez las conversaciones que había mantenido durante el día, buscando errores que quizá hubiera cometido sin darse cuenta.

Dejó de utilizar la misma ruta dos veces seguidas.

Dejó de comprar en el mismo supermercado.

Dejó de responder llamadas provenientes de números desconocidos.

El control, se repetía, todavía era posible.

Mientras nada se volviera oficial.

En San Alejo, el detective Rojas leyó dos veces el último informe recibido.

Menores: retiro autorizado; ejecución pendiente.

Ubicación del sujeto: Kalas, Genosha. Probable, sin confirmar.

Postura del país receptor: vigilancia activa.

Pendiente.

Aquella palabra encerraba más peligro que cualquier certeza.

Pendiente significaba tiempo.

Y el tiempo era el recurso que Diego mejor sabía aprovechar.

Alicia permanecía sentada frente a Rojas, con las manos fuertemente entrelazadas sobre el regazo.

—¿Por qué todavía no se los han quitado? —preguntó.

—Porque la justicia avanza más despacio cuando hay fronteras de por medio —respondió Rojas con cuidado—. Y porque actuar demasiado pronto podría hacer que vuelva a desaparecer.

Luis Fernando dejó escapar un suspiro.

—Entonces... ¿solo nos queda esperar?

—Nos queda prepararnos —respondió Rojas—. Y asegurarnos de que, cuando llegue el momento de actuar, ya no le quede ningún lugar al que pueda escapar.

Alicia asintió.

Pero sus ojos decían otra cosa.

Esperar se parecía demasiado a fracasar.

Aquella noche, en Kalas, Diego despertó al escuchar la lluvia golpeando la ventana.

Por un instante creyó oír pasos en la escalera del edificio.

Contuvo la respiración.

Escuchó atentamente.

Nada.

Aun así, ya no pudo volver a dormir.

Se sentó junto a la mesa y abrió el sobre de papel manila donde guardaba cuidadosamente los documentos que acreditaban una identidad distinta.

La identidad de otra persona.

Alguien más discreto.

Alguien autorizado para estar allí.

Los documentos eran buenos.

Muy buenos.

Pero Diego sabía que la validez de cualquier documento dependía del sistema que estuviera dispuesto a creer en él.

Y los sistemas dejaban de confiar con facilidad...

especialmente cuando había niños de por medio.

En la habitación contigua, Sofía abrió los ojos.

Escuchó a su padre caminar por el apartamento.

El roce de una silla.

El suave crujido de unas hojas de papel.

No dijo nada.

Había aprendido que algunas preguntas solo empeoraban las cosas.

Abrazó con más fuerza su conejo de peluche y permaneció mirando el techo.

Kalas era una ciudad silenciosa.

Y, bajo ese silencio, algo esperaba.

Con paciencia.

Con determinación.

Esperaba el momento en que observar dejara de ser suficiente.