DAKOTA

La sesión de la mañana termina como siempre ahora: Eli dando por finalizado el entrenamiento, los luchadores dirigiéndose a las fuentes de agua, el olor a sudor flotando denso bajo las vigas del almacén.

Paso la toalla por los sacos pesados y me reviso las manos.

Las vendas están destrozadas. Deshilachadas en las muñecas, grises donde solían ser blancas, y llevo una semana queriendo cambiarlas.

El armario de equipamiento está en la esquina del fondo, pasadas las colchonetas de grappling, una puerta que casi nadie recuerda que existe.

Me cuelo dentro y tiro de la cadena de la bombilla desnuda.

Las estanterías abarrotan ambas paredes: cajas de cinta adhesiva, guantes de dieciséis onzas de repuesto, garrafas de limpiador para colchonetas, y en algún lugar arriba, las vendas.

Estoy estirándome para alcanzar la caja del estante más alto cuando la puerta se abre a mi espalda.

Se cierra con un clic. Suave. Deliberado.

No necesito darme la vuelta. Conozco la forma en que ocupa el espacio, el calor que desprende como si su cuerpo ardiera tres grados más que el de los demás.

Cruz se apoya contra la puerta, brazos cruzados, con esa sonrisa arrogante.

—No deberíamos —digo.

—Lo sé —se aparta de la puerta.

—Cruz. Hay cuarenta personas ahí fuera.

—Treinta y ocho. Jonah se fue antes y Micah está en fisioterapia —sus manos encuentran mis caderas—. Las conté.

—Ese no es el punto —protesto.

—Cariño —me hace retroceder un paso, y el borde del estante se me clava en la espalda—.

He mantenido las manos lejos de ti ocho horas al día, cinco días a la semana, durante dos semanas.

Ayer te ayudé a estirar y tuve que pensar en la declaración de la renta todo el rato. Me estoy muriendo ahí fuera.

—Eres un dramático ahí fuera —afirmo.

—Las dos cosas son ciertas —me besa antes de que pueda construir otro argumento, y todos los argumentos que tenía se disuelven.

Dos semanas de nada más que miradas cruzadas en el gimnasio salvo por las noches, de sus dedos rozando los míos cuando me pasa una botella de agua, de verlo dirigir peso muerto con los antebrazos flexionados y fingir que miro la barra.

Todo me golpea de pronto. Agarro la parte delantera de su camiseta y lo atraigo hacia mí.

Gime contra mi boca.

Me aparto lo suficiente para sisearle:

—Silencio.

—Tú eres la que gime —susurra.

—Yo no...

Sus manos se deslizan bajo mi top deportivo y suelto un sonido que le da la razón. Sus palmas cubren mis pechos por completo, ásperas y cálidas, y echo la cabeza hacia atrás contra el estante. Una caja de cinta deportiva se mueve en algún lugar sobre nosotros.

Esto es una locura. La puerta no tiene cerrojo. Cualquiera podría necesitar cinta, vendas o limpiador. Marco repone las bolsas de entrenamiento los miércoles. Victor hace inventario cuando le da la gana.

Cruz se arrodilla.

—Cruz...

—Shh —engancha los dedos en mis mallas y las baja de un tirón junto con la ropa interior, hasta los tobillos—. Tú dijiste silencio.

—Te odio —protesto.

—No es verdad.

Entonces su boca está sobre mí, y mis opiniones mueren en mi lengua.

La mano me vuela hacia arriba y me muerdo los nudillos.

No se anda con rodeos, su lengua encuentra mi clítoris como si hubiera estado pensando en ello todo el día.

Probablemente así ha sido. Su barba me raspa la cara interna de los muslos, áspera donde su lengua es suave, y el contraste me cortocircuita.

La mano libre agarra el estante sobre mi cabeza.

Acero, frío, atornillado a la pared. Me aferro como si el suelo pudiera inclinarse.

A seis metros, alguien está golpeando un saco pesado. Lo oigo. Pum, pum, pum, la exhalación en cada golpe. Hay todo un gimnasio ahí fuera, entrenadores y luchadores y la oficina de Victor con su pared de cristal, y yo estoy en un armario con la cara de Cruz Bennett enterrada entre mis piernas.

Lo prohibido de todo esto es como echar gasolina sobre una brasa.

Tararea contra mí —satisfecho, engreído, el cabrón— y la vibración casi me hace flaquear las rodillas.

Sus manos se aferran a mis muslos, sosteniéndome en pie, manteniéndome abierta.

Me muerdo los nudillos con más fuerza. La tensión se enrolla baja y apretada, acumulándose más rápido de lo que debería, más rápido de lo que lo hace nunca, porque cada segundo aquí dentro es tiempo prestado y mi cuerpo lo sabe.

Voces flotan desde fuera. No lo bastante cerca. El corazón se me dispara de todos modos, y el miedo se funde con el placer hasta que no puedo distinguirlos.

—Cruz —apenas un aliento. Una advertencia. Una súplica. Las dos cosas.

Redobla sus esfuerzos.

Me corro con la palma apretada contra la boca, los dientes hundiéndose en la carne, todo el cuerpo tensándose contra el estante. Me lleva hasta el final, no afloja, sigue hasta que el placer se convierte en demasiado y le empujo la cabeza con una mano temblorosa.

Se pone de pie. Sonriendo. Tiene la cara mojada de mí y no se la limpia, solo me mira como si hubiera ganado una pelea por el título.

—Eres un peligro —susurro.

—Sabes increíble —responde.

—Tenemos que...

Me gira. Una mano grande entre los omóplatos, doblándome hacia delante, y me apoyo contra la pared de hormigón.

—Cruz —la voz se me quiebra en su nombre.

—Dime que no, cariño —sus labios me rozan la oreja—. Dilo y paro.

En cambio, empujo hacia atrás contra él.

Libera su gruesa polla y me llena con una embestida lenta, y el labio me queda atrapado entre los dientes con fuerza suficiente para escocer. No es delicado, pero sí cuidadoso con el ruido. Su mano viene y me cubre la boca antes de que la necesite siquiera.

Empieza a moverse. Controlado. Medido. Sin golpeteo de piel, sin ritmo que pueda atravesar el tabique. Solo embestidas profundas y deliberadas que me hacen lagrimear los ojos, su pecho un horno contra mi espalda, su aliento irregular y caliente en mi cuello.

—¿Lo sientes? —susurra contra mi oído—. Mi polla dentro de ti mientras todos están ahí fuera, entrenando.

Su otra mano se desliza por mi estómago hasta encontrar mi clítoris. Gimo contra su palma. Presiona la mano con más fuerza sobre mi boca. Me contraigo a su alrededor. Suelta una maldición entre dientes, una cadena susurrada de palabrotas, y su ritmo vacila por un instante antes de estabilizarse.

Estoy a punto de correrme otra vez. No debería poder, no tan rápido, pero la puerta no tiene cerrojo, y el gimnasio está lleno, y cada nervio de mi cuerpo arde por el peligro.

Voces de nuevo, en la sala. Marco se ríe de su propio chiste.

Alguien deja caer una barra. Sonidos cotidianos, una mañana cualquiera, y Cruz enterrado dentro de mí a seis metros del gimnasio.

Sus dedos se mueven más rápido sobre mi clítoris, al ritmo de esas embestidas profundas y deliberadas, y algo estalla dentro de mí.

Me corro con su palma sellada sobre mi boca, el grito sin más salida que mi propia garganta, todo mi cuerpo temblando en silencio mientras el gimnasio sigue normal al otro lado de la pared.

Me contraigo a su alrededor y eso lo arrastra conmigo. Su respiración se entrecorta contra mi cuello. Sus caderas se sacuden, una vez, dos veces, y luego se queda rígido, pulsando dentro de mí. Muerde la tela de mi camiseta en el hombro para ahogar su gemido.

Nos quedamos congelados así. Él todavía dentro de mí, los dos inmóviles, escuchando.

Saco de boxeo. Voces.

La neblina del orgasmo se disipa rápido, y lo que queda debajo es una claridad fría como el hielo. Sus ojos encuentran los míos por encima de mi hombro y veo cómo cae en la misma cuenta que yo.

Acabamos de hacer eso. Aquí.

Se retira y siento la consecuencia inmediata: calor, que empieza a deslizarse lentamente por la cara interna del muslo. Sin toalla. Sin pañuelo. Nada en este armario salvo cinta, guantes y limpiador de colchonetas, y no pienso usar limpiador de colchonetas.

—Cruz —susurro.

—Lo sé. Lo sé —se guarda.

Me arreglo el sujetador deportivo, me seco la cara con el interior del cuello de la camiseta y me aprieto la coleta. Tengo las mejillas ardiendo. Eso no tiene arreglo. Se peina el pelo con los dedos, rota los hombros y se sacude como un perro saliendo de un lago.

—¿Cómo me veo? —pregunta en un susurro.

—Como si acabaras de hacer exactamente lo que acabas de hacer —respondo con cara de póker.

—Perfecto. Tú también.

—Cruz...

Pasos.

Pesados. De hombre. Acercándose por el pasillo de atrás.

Nos quedamos inmóviles como estatuas. Sus ojos se clavan en los míos, muy abiertos, y el pulso me martillea tan fuerte que estoy convencida de que se oye a través de la puerta. Los pasos se acercan. Más cerca.

Pasan de largo. Siguen adelante. Se alejan hacia los vestuarios.

Cruz suelta el aire despacio, con los labios fruncidos. Me desplomo contra el estante.

—Vale —entreabre la puerta y asoma el ojo por la rendija—. Despejado.

—Tú primero. A la izquierda —digo.

—Ya me sé el protocolo, cariño —hace una pausa con la mano en la puerta—. Que conste que...

—Vete.

Sale y gira a la izquierda hacia la sala principal, sin prisa, con las manos sueltas, el vivo retrato del entrenador de fuerza volviendo al trabajo. La puerta se cierra tras él con un clic.

Cuento. Treinta segundos. Las piernas todavía no me responden del todo, y siento el calor húmedo que se extiende por la cara interna del muslo con cada movimiento, oculto bajo las mallas negras pero ahí, prueba innegable que voy a pasear por todo el gimnasio delante de todos, oliendo a su semen.

Veintiocho. Veintinueve. Treinta.

Cojo una caja nueva de vendas del estante, el único motivo por el que entré aquí, y salgo hacia la derecha, rumbo a los baños, como si ese hubiera sido el plan desde el principio.

En el espejo me veo sonrojada y con los ojos brillantes, lo que podría pasar por cardio.

Me limpio lo de Cruz y después me echo agua fría en la cara, dejando pasar unos minutos más.

Cuando vuelvo a la sala, el gimnasio no ha cambiado.

Luchadores que entrenan, sacos que se balancean, Marco gritando correcciones en espanglish.

Nadie me mira dos veces. Nadie sabe que bajo estas mallas, el semen de Cruz todavía me gotea por el muslo.

Que hace diez minutos tenía la mano de Cruz apretada contra la boca en el cuarto de material mientras todo el mundo entrenaba al otro lado de una puerta sin cerrojo.

La cara me arde de nuevo. Más abajo, todo se contrae.

Encuentro un banco en la esquina y empiezo a vendarme las manos.

El ritual suele calmarme. El lazo en el pulgar, alrededor de la muñeca, sobre los nudillos, el mismo patrón grabado a fuego en mi memoria muscular desde hace años.

Hoy los dedos me tiemblan en la segunda vuelta y tengo que empezar de nuevo.

Esto ha sido una temeridad. El tipo de temeridad que acaba con carreras, que hace que te retiren la licencia, que le da a la comisión atlética todo lo que estaban esperando.

A Eli le daría un aneurisma. Eli no puede enterarse nunca.

Eli se va a enterar seguro, porque Cruz es incapaz de guardar un secreto.

Termino la mano izquierda y levanto la vista.

Al otro lado del gimnasio, Cruz está asistiendo a Reese en una sentadilla. Nota que lo miro y sus ojos encuentran los míos por encima del rack.

Sonríe, lento y descarado, y vuelve a centrarse en su levantador como si no pasara nada.

Me concentro en la mano derecha y la vendo con fuerza, mordiéndome la mejilla por dentro para contener una sonrisa que no me puedo permitir en público.

Ha valido la pena. Que Dios nos ayude, pero ha valido totalmente la pena.

Y vamos a repetirlo.