DANTE #3

—Dios mío —Brady emitió un sonido estrangulado. Levanté la cabeza justo para verlo correrse. Tenía la polla fuera, en la mano. Los ojos apretados. La boca abierta en una forma muda que podía ser una palabra o una plegaria.

Se había corrido solo de vernos desmoronarnos.

Ninguno de nosotros se movió.

Nos quedamos donde estábamos. Eli aún dentro de mí. Yo aún dentro de Dakota. La mano de Cruz aún en su pelo. La cadena intacta.

Eli salió primero. Su mano permaneció en mi cadera. Salí de Dakota con el mismo cuidado. Cruz retrocedió, se dejó caer en el borde de la cama, se pasó una mano por la cara.

Me desplomé boca abajo.

Eli se dejó caer a mi lado, boca arriba, la mirada en el techo. El pecho le subía y bajaba deprisa. Le temblaban las manos.

Dakota gateó por la cama y se acurrucó contra el costado de Eli, la mano abierta sobre su pecho. Él se la cubrió con la suya sin mirar. Cruz se dejó caer a mi otro lado, la palma en la parte baja de mi espalda, descansando ahí. Cálida. Pesada. Un ancla.

Brady no se había movido. Seguía vestido, con la polla asomando de los vaqueros. Dejé que mi mente divagara sobre lo que acababa de pasar.

Que Eli me dominara se sintió distinto a cualquier otro antes que él. La dominación no era un disfraz. Era la estructura de todo lo que él es. Entrenador. Papi. El hombre que mantiene a la gente viva en las jaulas y ahora, esto.

Estar dentro de Dakota mientras Eli me llenaba. Todavía no tengo con qué compararlo. Dar y recibir en el mismo latido fue lo más excitante que he hecho en mi vida.

Y Cruz. Ver su cara mientras Dakota lo hacía caer por el precipicio, eso no tuvo precio.

Y Brady.

Giro la cabeza sobre las sábanas para mirarlo.

Sigue sentado allí, abriendo y cerrando las manos sobre los muslos. La pierna moviéndose sin parar. El mismo movimiento nervioso que veo en la jaula dos minutos antes de que un luchador explote.

Miro a Eli. Sigue con la vista clavada en el techo, pero sus ojos no dejan de desviarse hacia mí. Hacia donde estaba su cuerpo hace un momento. Luego se apartan. Luego vuelven.

Conozco esa mirada.

Acaba de responder una pregunta de forma definitiva. ¿Puede ser dominante con un hombre? Sí. ¿Se sintió él mismo? Sí. ¿Fue bueno? Su expresión lo dice todo.

Pero ya se está preguntando por el otro lado. Ya tiene curiosidad por la rendición. Por estar debajo de alguien.

No lo presiono. Encontrará su camino cuando esté listo.

Dakota es quien rompe el silencio.

—¿Todos bien?

—Cariño —la voz de Cruz suena ronca—. Me han cambiado a nivel molecular.

Ella se ríe bajito. Eli suelta un suspiro que casi es una risa.

—¿Dante? —pregunta ella.

—Bien.

—¿Eli? —confirma.

Traga saliva. No abre los ojos.

—No puedo... —se le quiebra la voz. Lo intenta de nuevo—. No puedo creer que esto acabe de pasar.

—¿En el buen sentido o en el malo?

—En el bueno —abre los ojos y también tiene la cara mojada. No parece darse cuenta—. En el buen sentido. Me siento diferente. Fundamentalmente.

—Bienvenido —la voz de Cruz es suave—. Esa es la puerta, Entrenador. Acabas de cruzarla.

Cruz, incorregible, intenta romper el hechizo:

—Trenes. Los trenes son mi nuevo medio de transporte favorito.

—No lo estropees —le advierto.

—Ni se me ocurriría.

Dakota levanta la cabeza, mira más allá de mí hacia Brady.

—Brady. ¿Estás bien?

Asiente. No habla. La pierna sigue moviéndose.

—No tienes que decir nada —su voz es muy suave—. Si no estás bien, hazme una señal. Iré.

Niega con la cabeza. Luego asiente. Luego vuelve a negar. No sabe ni lo que siente.

—Estás a salvo —dice Dakota.

Eli se incorpora apoyándose en un codo. Cuando habla, su voz vuelve a ser la del Entrenador, pero más suave de lo que nunca la he oído.

—Williams.

Brady levanta la cabeza al oír su nombre.

—Observar es participar —la voz de Eli es firme—. Lo que hiciste esta noche, estar aquí, crear un espacio seguro para nosotros, eso no vale menos. Vale lo mismo. ¿Me entiendes?

A Brady se le mueve la garganta.

—Sí, Entrenador —logra decir, apenas.

Cruz se levanta de la cama, desnudo y tan tranquilo, y va a la cocina. Vuelve con botellas de agua en los brazos. Las deja caer sobre la cama y empieza a repartirlas.

—Bebed. Todos.

Dakota se incorpora para beber. Eli también. Me incorporo despacio, con cada músculo deliciosamente destrozado, y acepto la botella que Cruz me pone en la mano.

Cuando la levanto, los ojos de Eli encuentran los míos por encima del borde. Nos sostenemos la mirada un momento de más. Su boca se curva. Solo un poco. Solo para mí.

Inclino mi botella hacia la suya y bebemos.

Brady acepta una botella de agua pero no la abre. Se sienta en el borde de la cama con ella entre las manos, como si le estuviera rezando.

La pierna sigue moviéndose. Rápido. Ya no es energía nerviosa. Es contención. Presión buscando una válvula de escape.

Lo observo sin que se note. Su respiración no se ha calmado. El pecho le sube y baja demasiado rápido. Sus pupilas, cuando levanta la vista, se han tragado tanto el iris que sus ojos azules parecen negros bajo la luz de la lámpara.

Está mirando a Cruz.

Y a Eli.

Sus ojos van de uno a otro, deslizándose entre ellos como si no pudiera decidir dónde posarse. Tiene la mandíbula tan apretada que puedo ver el músculo saltándole en la mejilla.

Cruz lo nota. Lo veo en el momento en que ocurre. Su postura relajada se tensa. Deja la botella de agua sobre la mesita de noche sin apartar la mirada de Brady. Se queda quieto de forma deliberada.

Dakota también lo ha visto. Su mano se desliza hacia mi antebrazo y aprieta una vez, muy suave.

Eli todavía está flotando en su propia nube, pero incluso él lo percibe. Sus ojos se desplazan hacia Brady y se queda en silencio.

La habitación se queda en silencio.

Cruz, lento y tranquilo, dejando en pausa su actitud de universitario fiestero, se mueve en la cama. Gira el cuerpo para quedar frente a Brady. Las manos se le abren a los lados. La invitación está en sus hombros, en su garganta, en la forma en que simplemente... espera.

No habla. No se mueve. No presiona.

Solo se queda ahí, abierto a lo que Brady decida que necesita.

La mano de Brady aprieta la botella de agua hasta que el plástico cruje.

La pierna deja de moverse.

Se pone de pie.

Brusco. Repentino. Como un luchador saliendo de su esquina.

Todos lo miramos.

Respira agitado. Le tiemblan las manos. Tiene las mejillas encendidas. La camiseta se le ha subido por un lado. Su polla sigue fuera de los vaqueros, dura otra vez a pesar de acabar de correrse.

Mira fijamente a Cruz. Nunca había visto esa expresión en el rostro de Brady. El Brady cuidadoso, educado, evasivo, ha desaparecido.

Lo que queda en su lugar es hambre, y quién sabe cuántos años de represión.

Cruz le sostiene la mirada. No se mueve. No habla. Simplemente deja las manos abiertas. El cuerpo relajado. La invitación es tranquila, paciente.

Brady da un paso hacia él.

Se detiene.

Se le tensa la mandíbula. Cierra los puños a los costados. Lo veo luchando consigo mismo, veo sus dos mitades en guerra. El chico al que le enseñaron que esto estaba mal y el hombre que acaba de correrse viendo a otro hombre destrozarme.

Cruz espera.

Dakota tiene la mano en mi brazo.

Eli contiene la respiración.

Toda la habitación observa cómo el control de Brady se deshilacha como una cuerda vieja.

Veo el momento en que se rompe.

Su expresión cambia, y veo desaparecer el conflicto. Lo que queda es salvaje, seguro, harto de que lo metan en una caja que no le queda. Mira a Cruz, y ya no hay vacilación.

Es pura intención. El verdadero Brady está a punto de desatarse.