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MAT

En cierto modo, un salón de baile lleno de trescientos borrachos es el lugar perfecto para matar a un hombre.

Por desgracia, también es el lugar perfecto para perder de vista a una mujer.

Aparté la mirada un instante, un puto instante, y ella se esfumó. Solo han pasado quince o veinte segundos desde que ocurrió, pero han sido los quince o veinte segundos más largos de mi vida.

Después de advertirme sutilmente que no me metiera con ese congresista cabrón y lascivo, lo cual fue una auténtica suerte para él, porque lo habría colgado de las malditas vigas por las tripas solo por tocarla, dio un paso atrás y huyó.

En un principio, mi intención era darle treinta segundos para que se recompusiera. Supuse que iría a buscar un rincón tranquilo para respirar y retocarse el maquillaje de guerra.

Pero, de alguna manera, antes incluso de llegar a treinta, la perdí de vista.

Y entonces, de repente, ahí está.

El problema es que hay alguien más tras ella.

Ahora lo veo todo en paneles de color. Su vestido azul medianoche se funde con la oscuridad. Un bloque negro con un borde blanco le sigue de cerca.

Solo veo la espalda del hombre que la sigue, pero es suficiente. Hombros anchos, pelo entrecano, el andar de un hombre al que quizá le hayan dicho no dos veces en su vida y que no disfrutó de la experiencia en ninguna de ellas…

Ese debe de ser el senador.

Hace unos días, en la trastienda del Café Volna, le planteé mi teoría favorita a Afon mientras tomábamos unas tazas de té: ¿Y si Raymond no es el jefe, sino la cara visible?

¿Y si el estadounidense de aspecto respetable, con su bufete de abogados, su Patek y su mujer del club de campo, es solo una tapadera, y el que lleva las riendas es alguien de más alto rango?

Por ejemplo, ¿y si es alguien con una insignia del Senado y un equipo de seguridad?

Afon me cortó en seco. No importa, dijo.

Pues bien, ahora sí que importa.

Porque acabo de ver a Cass recorrer un pasillo en penumbra, y he visto al senador Josiah DeMaris seguirla.

No echo a correr. Correr abriría un camino entre la multitud como Moisés separando el Mar Rojo, y lo último que quiero es que trescientos invitados a la boda me apunten con las cámaras de sus móviles.

En lugar de eso, camino. Rápido, pero con suavidad. Dejo mi whisky en una bandeja que pasa por allí sin mirar.

Sé que estoy dejando atrás a Raymond, y joder, quizá esté echando por tierra todo el plan. Se suponía que esta iba a ser la noche, pero estoy abandonando mi puesto porque lo único que importa más que mi libertad…

…es la suya.

Me deslizo entre las columnas y entro en el pasillo.

Aquí hay poca luz. La puerta del tocador está a la izquierda, cerrada.

La cabina telefónica está a la derecha, con la cortina corrida.

El pasillo que tengo delante hace una curva cerrada y desemboca en un pasillo de servicio que conduce a las cocinas y al muelle de carga, el mismo muelle de carga que elegí para que Raymond exhalara sus últimos suspiros.

Estoy a punto de lanzarme hacia la salida, pero antes de llegar tan lejos, oigo ruidos.

Una pelea. Un tacón sobre la moqueta. Un gruñido.

Me doy la vuelta y arranco de un tirón la cortina que oculta el hueco. —¿Cómo te atreves a tocarla, hijo de puta?

Meto la mano y saco al mudak de ese rincón en penumbra agarrándolo por el cuello de la camisa antes de que pueda siquiera abrir la boca. Sale disparado contra la pared con total facilidad. Deja tras de sí una mancha de sangre al desplomarse en el suelo.

Levanto un pie para asestar un golpe rápido en el cráneo del cabrón…

Y entonces oigo—: ¿…Matvei?

Es la voz de una mujer, débil y asustada. La voz de Cass, concretamente.

Pero no viene del nicho.

Me giro y veo a Cass salir del tocador que tengo detrás. Tiene una mano apoyada sobre el vientre y la otra sobre la boca. Sus ojos están muy abiertos, húmedos y muy, muy vivos.

El hombre que gime a mis pies…

…es un senador de los Estados Unidos muy desconcertado y cada vez más enfadado.

Miro por encima del hombro. En el nicho del que acabo de sacar a DeMaris no hay ninguna víctima.

Nunca la hubo. Solo hay un vaso de whisky medio vacío que el senador debió de dejar allí cuando se metió para hacer lo que sea que un borracho con esmoquin se mete en un nicho a hacer.

Orinar, probablemente. Superar una oleada de náuseas.

No secuestrar a mi novia embarazada.

—¡Puto zoquete! —balbucea el senador mientras se apoya en la pared como si fuera una muleta para ponerse en pie—. ¿Qué coño estás haciendo? ¿Sabes quién coño soy yo?

Estoy demasiado atónito para responder. ¿Me he equivocado por completo? ¿DeMaris es inocente? ¿Me he vuelto loco?

—¡Oye, tú! ¡Idiota! ¡Te he hecho una pregunta! ¿Sabes quién soy? —grita de nuevo el senador, esta vez más alto.

No respondo. No puedo. Mi cerebro sigue intentando conciliar la imagen que tenía hace dos segundos, Cass ha sido secuestrada, DeMaris es el jefe de los Vainakh, yo soy su última y única línea de defensa, con la imagen que tengo ahora delante:

Una político borracho y furioso con una ceja abierta, y Cass de pie detrás de mí, horrorizada.

Detrás de ella, a través de la puerta abierta del tocador, vislumbro a un hombre inconsciente desplomado contra el lavabo de mármol.

Lleva la corbata del esmoquin aflojada, el pecho de la camisa salpicado de lo que solo puede ser vómito de vino tinto, y la boca abierta en el sueño profundo y tranquilo de un hombre que ha sido derrotado por completo por una barra libre.

No lo reconozco. No es nadie. El acompañante de un acompañante. Un tonto que prometió portarse lo mejor posible y luego, discretamente, rompió esa promesa que se había hecho a sí mismo en algún momento, más o menos tras el tercer Tabitha Twist.

Y así, de repente, se aclara una nueva imagen.

El idiota borracho debió de tropezar con Cass en la oscuridad, agarrarla y acabar en el tocador de mujeres, donde lo dejaron tirado como la botella de alcohol vacía que, en esencia, es.

Probablemente, Cass había estado intentando girarlo de lado para que no se ahogara con su propio vómito cuando irrumpí haciendo de Liam Neeson.

La miro de nuevo. Mira fijamente al senador.

Luego a mí.

Luego al senador.

Una lenta y terrible comprensión florece en tiempo real: acabo de echar por tierra el plan.

Catastrófica, irreversiblemente. Acabo de lanzar a un senador de los Estados Unidos en ejercicio contra una pared con tanta fuerza que le ha salido sangre.

Y lo hice porque estaba tan seguro, tan jodidamente, hasta la médula, estúpidamente seguro, de que la estaba protegiendo.

—¿Estás sordo, chico? —grita ahora DeMaris, apoyándose tambaleante contra el papel pintado para mantenerse en pie. Un fino hilo rojo le resbala por la oreja y se cuela en el cuello almidonado de su camisa—. ¿Tienes la más mínima idea de...?

—Senador —digo con frialdad. Incluso ahora, sueno tranquilo, aunque sea todo lo contrario—. Le pido disculpas. Lo he confundido con otra persona.

—¿Qué has dicho? ¿Con quién coño me confundes? ¿Con quién coño…?

Se oyen pasos que se acercan. Varios pares, rápidos. Desde el salón de baile sale una mujer menuda con un vestido negro ajustado, una carpeta sujeta bajo el brazo y un auricular. Una organizadora de bodas, sin duda.

Dos hombres con trajes oscuros la flanquean. Deben de ser de seguridad privada, sin duda, contratados para la ocasión. Uno de ellos tiene una mano apoyada en la radio que lleva en la cadera; el otro ya empuña una pistola Taser en una mano y una porra en la otra.

—¡Senador DeMaris! —grita la organizadora—. He oído un alboroto. ¿Va todo…

—¡Este animal me ha agredido! —DeMaris señala con el dedo en mi dirección—. ¡Quiero que se vaya!

Los dos guardias de seguridad dan un paso al frente. Esa pistola Taser está cargada y lista para disparar. —Señor —dice uno con voz grave—, necesito que venga conmigo.

—Ha habido un malentendido —digo, manteniendo las manos sueltas a los lados y muy, muy visibles—. Pensé que…

—Ahora, señor.

Podría acabar con ellos. Con los dos, fácilmente.

Tengo la Glock en la parte baja de la espalda y un silenciador en el bolsillo interior del pecho.

La organizadora no me parece el tipo de mujer capaz de correr más rápido que yo.

Podría salir de este edificio en menos de noventa segundos, sin dejar ningún testigo con vida.

Pero ¿y luego qué?

Cass se quedará en la estacada. En cualquier momento entrarán más personas y se sumarán a la lista de cabos sueltos que tengo que atar.

No, no se puede negar la verdad: el plan, la tercera oportunidad, está muerto. Definitivamente cerrado.

Lo mejor para todos es que me vaya.

Así que hago lo único que puedo hacer. Asiento. —Por supuesto —digo—. Guíame.

—No te vas a ir a ninguna parte… —empieza a rugir DeMaris.

—Senador —La organizadora por fin se vuelve hacia él, y su voz cambia, adoptando un tono cálido y maternal—.

Señor ¿por qué no viene conmigo para que le eche un vistazo a ese corte?

Angie está de camino con el botiquín. Tabitha lo está buscando para el baile de padre e hija que empieza dentro de unos doce minutos, y queremos que se arregle antes de esa hora. ¿Le parece bien?

DeMaris balbucea. Gesticula frenéticamente a su alrededor. Pero la organizadora ya le ha pasado un brazo por los hombros y le susurra palabras de tranquilidad mientras se lo lleva del lugar.

Los matones de seguridad esperan. El más corpulento reajusta el agarre de su porra.

—Ya voy, señores —Doy un paso.

Entonces, me detengo, porque no puedo irme sin mirarla.

Cass sigue de pie en la puerta del tocador. No se ha movido. La mano que tenía sobre el estómago ha caído a un lado, donde sus dedos acarician la seda de su vestido.

No hay palabras para esto. No hay ninguna disculpa en ninguno de los idiomas que hablo, y hablo varios, que sirva para este momento. Lo siento, dikarka. Te lo compensaré.

Pero no hay tiempo para eso.

Simplemente es hora de irse.

Los guardias de seguridad me flanquean mientras volvemos al salón de baile, pegándonos a la pared del fondo mientras todo el mundo centra su atención en la banda que toca en el escenario.

Veo cómo el organizador y el senador DeMaris se pierden entre la multitud.

Para mañana, el corte que tiene en la ceja no será más que un pequeño inconveniente con una tirita, y la versión oficial será que el senador se dio un tropiezo al volver del baño de hombres, ja, ja; a Jozy siempre se le ha dado bien aguantar el alcohol hasta que ya no puede más, ja, ja.

El Plaza se hará cargo del coste de la limpieza en seco.

No se lo dirán a su hija. No habrá denuncia policial.

La organizadora de bodas, a su manera, me está haciendo un favor. Está salvando la noche. De hecho, lo está salvando todo… excepto lo único que vine aquí a salvar.

Llegamos a las puertas del salón de baile. Las han mantenido abiertas con puntales de latón para que entre el aire. Justo antes de atravesarlas, echo un vistazo al otro lado de la sala.

Tardo un segundo en encontrar a Raymond. No está donde lo dejé.

Por un instante, creo que se ha ido, que ha salido tras Cass, de camino a algún lugar terrible. Siento un dolor punzante en las costillas.

Entonces lo encuentro.

Se ha desplazado unos diez pies a la izquierda del grupo de parejas, desde donde tiene una vista despejada a través de las puertas abiertas y hacia el pasillo del que acabo de salir escoltado.

Y me está mirando directamente.

No al pasillo del senador. No al tocador. No a la dama de honor, Brittany, que sigue adulándolo para llamar su atención.

A mí.

Durante casi toda la velada, Raymond ha lucido la expresión que suele poner en este tipo de actos, esa que va a juego con el bourbon, los codazos y las bromas de mal gusto sobre el vestido de su mujer.

Ahora esa expresión ha desaparecido. En su lugar hay algo que nunca le había visto. Las mejillas siguen sonrosadas, el bourbon sigue en su mano, el esmoquin sigue arrugado… pero los ojos han cambiado. Los ojos están vacíos y fríos. Sin parpadear.

Y completamente, completamente sobrios.

Inclina su copa una pulgada en mi dirección. Podría ser un saludo burlón y omnisciente, o simplemente un hombre cansado ajustando su agarre. Desde esta distancia, con tantos arreglos florales entre nosotros, podría ser cualquier cosa.

Pero yo lo sé mejor que nadie. Se trata de un pequeño y privado reconocimiento, de un hombre a otro.

Te veo, Matvei Satyrin.

Luego salgo y él desaparece de mi vista.