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MAT

Contemplo la partida de Raymond a través del cristal emplomado de la ventana de la suite Lobo.

Su maleta está en el maletero y el motor lleva un minuto o dos en marcha mientras él permanece de pie junto a la puerta del conductor abierta, con la cabeza inclinada de nuevo sobre el móvil, una mano protegiendo la pantalla del reflejo de la nieve.

Sea lo que sea lo que haya en la pantalla, es malo para él. Tiene los hombros encogidos hasta las orejas y, aunque lleva el abrigo desabrochado y el viento sopla con fuerza, no parece darse cuenta en absoluto del frío.

Malas noticias para él.

Eso debería significar algo bueno para mí.

Aunque me gustaría saber exactamente qué tipo de bueno. Y estoy dispuesto a averiguarlo. Tengo las llaves del coche en la mano derecha y las maletas hechas. La disciplina de la misión me dice que debo seguirlo.

Al fin y al cabo, un socio principal no sale corriendo del retiro de su empresa en mitad de la comida a menos que algo haya salido muy mal en su otra vida.

Sea cual sea el número que acaba de iluminar la pantalla de Raymond, sea quien sea el que acaba de arrancarlo de su pastel de faisán y su bourbon…

esa es una persona a la que me gustaría conocer.

Casi puedo oír a mi tío, como si me susurrara al oído desde un lugar que no puedo ver.

Súbete al coche, Matvei.

Ve tras ese mudak y averigua para quién trabaja.

Raymond se acomoda en el asiento del conductor.

La puerta se cierra con un golpe sordo y las luces de freno se iluminan de rojo contra los montones de nieve.

Se queda allí un momento más, con la cabeza aún inclinada sobre el teléfono, y luego escribe una respuesta rápida.

A continuación, el teléfono va a parar al portavasos, la palanca de cambios se mueve y el Mercedes arranca.

Da una vuelta a toda velocidad por el patio circular, levantando estelas de nieve embarrada a su paso con un rugido gutural. Gira a la izquierda al final del camino de entrada y desaparece tras la hilera de abetos.

No sería difícil alcanzarlo. Puedo estar en mi propio coche en noventa segundos.

Conozco la carretera; solo hay una salida, y puedo mantener una distancia equivalente a dos curvas entre sus luces traseras y las mías durante todo el trayecto hasta la autovía.

He hecho este tipo de seguimientos una docena de veces.

Se me da bien. Es una de esas pequeñas cosas útiles en las que destaco, gracias a mi padre.

Cojo las llaves y me alejo de la ventana, totalmente concentrado en la persecución… y es entonces cuando oigo algo a través de la pared.

Un único sonido ahogado. Como si alguien intentara tragarse un cuchillo.

Me detengo.

El yeso aquí es grueso y las puertas son de roble macizo. No debería poder oír nada a través de ellas.

Pero la oigo de todos modos.

Ahí está otra vez. Otro sollozo. Más débil, ahogado, pero innegable.

A través de la ventana, el Mercedes pasa entre dos árboles y desaparece.

Me quedan quizá veinte segundos más antes de que el rastro se enfríe por completo.

Después de eso, quizá aún pueda retomarlo en la salida de la autovía, si estoy dispuesto a pisar a fondo el acelerador en la vía de acceso.

Pero si él se mete en la interestatal antes que yo, se perderá en el viento.

No fue fácil dejar que Raymond se llevara a Cass de la cena.

Mantener la cara impasible y la atención en otra parte fue una de las cosas más difíciles que he hecho nunca.

Tuve que fingir que me interesaba la mujer empapada de alcohol que tenía al lado.

Tuve que quedarme de brazos cruzados mientras desaparecían en el vestíbulo.

Tenía unas ganas de locos de salir corriendo tras ellos.

Al final, lo hice. Pero Susan se me adelantó. Menos mal, porque no tenía ningún plan cuando me disculpé ante la mujer borracha y fui tras Cass. Pero cuando vi que Susan se dirigía en la misma dirección, me quedé atrás y me puse a escuchar a escondidas.

Y entonces esa puta mujer maravillosa intervino con tanta naturalidad y perfección. Podría haberla besado en la puta boca por sacar a Cass de las garras de Raymond de un solo y elegante golpe.

Pero Susan puede interrumpir un viaje, no puede interrumpir el siguiente, y las Islas Caimán siguen acechando en nuestro futuro cercano. Cass me necesita.

Mejor aún, si quiero evitarlo, tengo que estar en mi coche ahora mismo, pisándole los talones a un Mercedes negro.

Así que, ¿por qué estoy dudando?

Doy un paso hacia la puerta. Mi coche me espera.

He tomado muchas decisiones en mi vida que debería haber tomado de otra manera. Algunas las tomé a los quince, otras a los veinticinco y una de ellas, la más reciente, hace tres semanas, cuando le dije a Afon que aún podía hacer este trabajo para él.

Esa es la pregunta: ¿de qué decisión me arrepentiré? ¿Irme o quedarme?

A través de la pared, los sollozos de Cass se han acallado.

Me duelen las costillas. Presiono la palma de la mano contra ellas, en la parte baja del costado derecho, donde el nervio dañado ha decidido comenzar su sinfonía vespertina varias horas antes de lo habitual.

Hola, amigo.

El dolor es el mismo que sentí en mi despacho cuando abrí la última página del expediente y leí su apellido de soltera escrito con la letra cuadrada de Afon en azul. He llegado a comprender que el dolor no tiene que ver realmente con el nervio.

No es algo físico.

Es un dolor de corazón.

Afuera, el viento lanza un puñado de nieve contra el cristal emplomado. Los copos están cubriendo las huellas que dejó Raymond. Al caer la noche, no quedará ningún rastro de por dónde se fue.

Así que esa es la elección, pues.

Aquí o allá.

Quedarse o irse.

Esperanza o desengaño.

Ella o él.

La puerta contigua que me llevará hasta una mujer que llora y que merece protección… o la que da a un mundo frío, oscuro y sangriento para que pueda perseguir al hombre que le ha hecho daño.

Al final, solo hay una opción.

Doy el paso.