27 Cass

CASS

A la señal del miembro del personal del Club de Caza Crispin, todos los hombres se dispersan hacia sus posiciones de tiro. Los socios están eufóricos; los asociados parecen nerviosos.

Matvei, ni que decir tiene, está tranquilo, sereno y en control. Es, literalmente, el único que no parece estar a punto de disparar a uno o más de sus colegas al estilo Dick Cheney.

Por supuesto, no se espera que las esposas disparen.

Como de costumbre, somos meros adornos. La mayoría de las mujeres se dirigen hacia la tienda climatizada que se ha montado al borde del claro: un pabellón de lona con calefactores portátiles, una cafetera y una bandeja de pequeños bollos de arándanos para picar.

Susan se va con ellas. Levanta la solapa de la tienda y desaparece en su interior sin mirar atrás.

Sin embargo, algunas nos quedamos fuera.

Algunas esposas quieren seguir el juego.

La segunda esposa de alguien, demasiado joven y rubia, llamada Tippi, creo, o quizá Bippi, o Pippi; uno de esos nombres que suenan como un producto de baño de marca blanca, está aprendiendo los conceptos básicos de cómo sujetar un arma de la mano de su marido septuagenario.

Ella no deja de soltar risitas, lo que a él le parece encantador.

Apostaría a que el retroceso le romperá la muñeca antes de que acabe la mañana.

Cojo la escopeta que me entrega el personal sin decir nada.

La madera de la culata es de un cálido color miel, pulida hasta brillar, y el metal del cañón se ha enfriado hasta una temperatura que puedo sentir a través de mi manopla.

La abro como vi hacer a Matvei, miro por los cañones sin fijarme en nada en concreto y la cierro de un golpe.

Clac.

Vaya. Es un sonido muy satisfactorio.

Me indican mi posición, un pequeño punto señalizado al borde del claro, delimitado con un trozo de cinta naranja clavado en el suelo helado.

Raymond está en algún punto de la fila, a mi derecha; no puedo verlo a través de los árboles.

Matvei está en algún punto de la fila, a mi izquierda.

Tampoco puedo verlo a él. El resto de socios y colaboradores nos hemos distribuido a lo largo del borde del bosque, cada uno en su propia pequeña zona de posibilidad asesina.

El mundo se queda en silencio. Solo se oye el viento entre los abedules. El crujir de la escarcha. El graznido de los cuervos, la tos de los hombres.

Me quedo allí de pie con mi escopeta apoyada en el hueco del brazo. No puedo dejar de pensar en Susan.

No se lo diré a nadie. Pero hay algo que deberías saber, cariño. En esta empresa no hay secretos.

¿Qué es eso? ¿Es un gesto de amabilidad? ¿Un mensaje en clave? ¿Una trampa?

Susan Oglethorpe lleva cuarenta y un años acostumbrada a que los hombres poderosos la subestimen. ¿Y si yo solo soy la última de una larga lista de idiotas que miraron el broche de diamantes de su solapa y decidieron que era inofensiva?

¿Y si todo el monólogo del cobertizo de jardinería, el señor Pell, el heno en el pelo, el acuerdo postmatrimonial, todo eso, fuera una pequeña aria cuidadosamente inventada, diseñada para que bajara la guardia mientras ella está comunicando la noticia por radio a Bill desde dentro de la carpa climatizada?

¿Y si ahora mismo, en este preciso instante, Bill estuviera corriendo por la nieve hacia donde está Raymond para inclinarse y susurrarle algo al oído, y la cara de Raymond se estuviera poniendo morada y tensa, y…

Exhalo en el aire frío.

Basta ya, Cassandra Te estás yendo por las ramas. Si Susan quisiera acabar contigo, podría haberlo hecho anoche, en la puerta de la Habitación del Hielo.

Pero no lo hizo, ¿verdad? No. Se marchó.

Lo mínimo que puedes hacer es aceptar esta bendición sin convertirte en un desastre.

Bajo el ruido de fondo de Susan, en el fondo de todo esto, mi mano no deja de querer deslizarse hacia mi vientre. Pero, aunque sería justo el tipo de consuelo que necesito ahora mismo, no lo permito.

Aquí fuera hay ojos por todas partes, incluso los que no puedo ver.

Me imagino a Matvei de pie en su puesto, con el abrigo revoloteando alrededor de sus tobillos en la fuerte brisa de la madrugada, la escopeta sujeta con soltura en sus manos, sus ojos azules escudriñando la línea.

Me pregunto si podrá sentir que estoy pensando en él.

Dentro de ocho meses, vas a ser padre de alguien.

Una ramita cruje a mi derecha. Me giro, esperando que el sexto sentido de Matvei lo haya atraído hacia mí.

Pero me equivoco.

No es Matvei.

Es Raymond.

Se dirige hacia mí siguiendo la línea marcada con banderas naranjas, con la escopeta abierta sobre el antebrazo, las mejillas enrojecidas por el frío y por lo que fuera que hubiera en la petaca de Bill.

Si le preguntaras, diría que la gorra de cera que lleva puesta lo hace parecer un caballero de campo sacado de un anuncio de Ralph Lauren.

Si me preguntas a mí, se parece más a un universitario entrado en años de camino a un velatorio de Vineyard Vines.

Sonríe. Hay algo extraño en esa sonrisa. No es una sonrisa de felicidad, eso está claro. Es la sonrisa de un hombre que acaba de recibir una noticia muy buena que va a hacer muy, muy infelices a muchas personas que no son él.

Aún no me ha visto. Está mirando hacia las ramas que tiene por encima mientras avanza serpenteando por el borde del bosque. La nieve cruje bajo sus botas de goma de L.L.Bean.

Está a seis metros de distancia.

Cinco.

Tres.

Mi visión se agudiza y se ralentiza. Soy vagamente consciente de cada pequeño detalle: el frío en mis pestañas, el peso del rifle contra mis costillas, el olor a pino, pólvora y humo de leña procedente de la tienda calentada, el sordo latido de mi propio pulso en los oídos.

También me doy cuenta de que no hay nadie más a la vista.

Raymond y yo estamos solos en un claro del bosque.

Ha elegido una ruta que lo aleja de la línea de visión del resto de los hombres.

¿A propósito?, me pregunto. Apuesto a que sí.

Viejos hábitos. Dispararme resulta menos evidente si no hay nadie que lo vea.

Pero.

Pero también.

Pero también: no hay nadie a la vista.

Repito: no hay nadie a la vista.

Está a tres metros de distancia, yo tengo una pistola en la mano y no hay nadie cerca que pueda ver lo que podría hacer con ella.

Un ruido blanco y agudo empieza a resonar en mis oídos. ¿Pánico? ¿Alegría? ¿Sed de sangre? ¿Quién puede decirlo? ¿Qué más da, en realidad?

¿Podría ser esta la oportunidad?!

Quiero decir, podría estar cerrándose en este mismo instante.

¿Y si Susan está, de hecho, en la tienda en este momento contándoselo a Bill?

¿Y si Bill está, de hecho, de camino? ¿Y si el próximo minuto, los próximos treinta segundos, son el último momento sin vigilancia que jamás tendré con este hombre?

¿Y si el universo está haciendo lo que ha estado haciendo por mí últimamente, entregarme el mismo regalo dos veces, con un toque diferente cada vez, y esto es lo que me espera?

Toma, Cassandra Aquí está. Ha venido a por ti.

Un accidente de caza. Es perfecto, ¿verdad?

Un trágico e indescriptible accidente de caza.

Una esposa, sin formación, torpe con el frío, que maneja mal un arma de fuego que nunca se le debería haber permitido tener en sus manos.

¿Quién miraría a una viuda afligida llorando sobre un pañuelo de Hermès en el funeral y gritaría: ¡Asesina!

? No, eso nunca pasaría. El forense lo entendería.

Un caso claro. Algo desgarrador, la verdad.

Mis pensamientos se dirigen a Matvei. Esto supondrá el fin de lo que sea que se suponga que debo llamar a lo que hay entre nosotros. Nuestro trato habrá terminado, nuestro contrato se habrá roto. Con o sin bebé, no me imagino que se quede. Simplemente no es ese tipo de hombre.

Pienso: Se pondrá furioso.

Pienso: Me perdonará.

Pienso: O quizá no.

Pero, sea como sea, habré hecho lo que vine a hacer aquí.

Ahora son dos metros. Raymond sigue entrecerrando los ojos para mirar hacia arriba. Ni siquiera sabrá de dónde vino, me doy cuenta, con una claridad a sangre fría que me sorprende. Y para cuando se dé cuenta, estaré de rodillas a su lado, gritando.

Siempre se me ha dado bien gritar. Desde la noche en que llegué al Mount Sinai y vi lo que Raymond le había hecho a Giana, siempre he tenido aire en los pulmones para gritar.

Giana.

Giana.

Giana, que una vez condujo cuatro horas en medio de una ventisca en un coche sin calefacción para traerme una tarta rectangular el día que cumplí veinte años porque no quería que lo pasara sola en mi residencia.

Giana, que me metía billetes de veinte dólares en la cartera cuando yo no miraba durante toda la universidad.

Giana, que tenía un trabajo que le dejaba moratones en la parte superior de los pechos solo para que yo no tuviera que pedir otro préstamo.

Giana, que me decía: Estoy bien. Siempre estoy bien.

Eso es lo mío, ¿te acuerdas? Giana, que pagó por mí, una y otra vez, con su cuerpo, con su tiempo, con su sueño, con su dignidad, con todo lo que tenía…

hasta que un hombre en una habitación de hotel le partió el cráneo contra una bañera de mármol.

Aunque esta decisión me cueste a Matvei, aunque las cosas salgan mal y acabe en la cárcel, lo único que tengo que hacer para que todo esté bien es recordarme el precio que pagó Giana.

Ella lo pagó con su vida.

Esto es lo mínimo que puedo hacer.

Me muevo despacio. No hay margen para meter la pata. Un solo disparo, literalmente.

Separo los pies. La escopeta se levanta de mi antebrazo y pasa a mis dos manos como si llevara toda mi vida esperando hacerlo. Solía pensar que querría decir algo mordaz y salvaje justo antes de hacerlo, pero ya me importan un comino los discursos. Solo quiero acabar de una vez con esta mierda.

Apunto el cañón a su pecho.

Solo entonces Raymond baja por fin la mirada y me descubre entre la maleza.

Las arrugas entre sus cejas peludas se acentúan.

La sonrisa zalamera se le retuerce en una esquina.

¿Cassandra?, dicen sus ojos, antes de que lo haga su boca.

Aún no lo ha entendido del todo. Su cerebro aún no le ha dado permiso para entenderlo.

No pasa nada. Se dará cuenta en un segundo. Pero cuando lo haga, ya será demasiado tarde.

Lo siento, Matvei, pienso.

Lo siento, cariño.

Te quiero, Gi.

La mañana está muy tranquila a mi alrededor, salvo por un único cuervo sobre mi cabeza, que grazna una vez contra el cielo.

Enrosco el dedo alrededor del gatillo.