18 Cass

CASS

Pensándolo bien, quizá no debería haberlo hecho exactamente así.

Pero toda la noche ha sido como un goteo lento de veneno, y en algún momento entre el plato de pescado y el cuarto bourbon de Raymond, simplemente… me desbordé.

Me quedé allí sentada, con esa seda negra que pica, sonriendo a la mujer de Bill mientras ella parloteaba sobre sus nietos, y cada vez que la mano de Raymond se movía hacia mí, me sentía un poco más fría por dentro.

Luego me llamó “percha”. Menudo encanto.

La mano de Matvei sobre su copa se puso tan blanca en los nudillos que pensé que el cristal se iba a romper.

Fue entonces cuando empecé a temblar.

De vergüenza, rabia, miedo… lo que se te ocurra, lo sentí. No podía dejar de pensar, una y otra vez, que estábamos justo en la recta final.

En quince minutos, mi marido estará muerto.

Estamos tan cerca, Gi.

Siento que haya tardado tanto, pero ahora estamos tan cerca.

Para cuando Raymond se levantó para excusarse e ir al baño, la esperanza y el pavor se habían entrelazado con tanta fuerza en mi pecho que, sinceramente, pensé que podría vomitar sobre los mocasines de Bill Oglethorpe.

Lo que me cuesta entender es al propio Matvei. Me explicó por qué estaba haciendo esto; él y/o sus misteriosos jefes tienen sus propias razones para querer a Raymond bajo tierra. Pero eso es otra cosa en la que no puedo dejar de pensar: da la sensación de que hay algo más.

¿Por qué está haciendo esto por mí?

No me debe absolutamente nada. ¿Cuánto tiempo nos conocemos, ni siquiera dos meses? La mitad de ese tiempo me la pasé fingiendo que no existía.

Él, por su parte, se ha llevado literalmente una puñalada en las costillas por mí. Podría haberse marchado después de lo del callejón y dar el asunto por zanjado, y nadie en el mundo podría culparlo.

En cambio, sigue apareciendo.

Hay algo en su forma de moverse por el mundo que me da ganas de meterme en el bolsillo de su abrigo y quedarme allí. No es que sea cuidadoso consigo mismo, precisamente. Es que tiene las cosas claras. Seguro de sus manos, seguro de su puntería, seguro de dónde están las salidas.

Los hombres como Raymond fanfarronean y sueltan tonterías.

Los hombres como Matvei simplemente actúan.

Y quizá esa sea la parte que se supone que no debo admitir en voz alta, ni siquiera ante mí misma: me gusta.

Me gusta que sea peligroso. Me gusta que las mismas manos que me limpiaron la sangre de la rodilla le metan esta noche una bala a mi marido sin pestañear.

Me gusta saber que, sea cual sea el tipo de arma que sea Matvei, ahora apunta a mi enemigo.

Las chicas buenas no se enamoran de monstruos.

Por suerte para mí, hace mucho que dejé de ser una chica buena.

El único inconveniente es renunciar a la satisfacción de ser yo quien lo haga. La hermana vengativa que hay en mí, la “mamá osa”, quiere ser quien apriete el gatillo. Fui a Khaza en primer lugar por una razón. Giana se merece que sea mi dedo el que toque el metal. No el de otra persona.

Pero el resto de mí está desbordado de gratitud. Matar no es algo fácil. ¿Pero Matvei? Él va a cargar con ese peso por mí. Además de todo lo demás que ha hecho sin preguntar qué obtendría a cambio.

Y ni siquiera sabe lo del bebé.

Así que quizá por eso lo agarré. No era justo dejar que lo hiciera en mi nombre, una y otra vez, sin mostrarle el panorama completo. Se merece saberlo, y me tocaba a mí informarle.

Aunque, de nuevo: probablemente no sea el mejor momento.

Matvei se ha quedado completamente inmóvil delante de mí.

Tiene la mano congelada a mitad de camino hacia la parte baja de la espalda, con los labios apenas entreabiertos.

Necesito que se mueva. Hagamos una breve pausa aquí y salgamos del modo complot, para que pueda ponerle un pulgar en el pecho y decirle: Oye.

Oye. Mírame. Ahora somos dos. Tienes que volver de dondequiera que vayas cuando haces lo que haces, porque necesito que lo hagas. Porque necesitamos que lo hagas.

Entonces, parpadea. Solo una vez. Es la única parte de su cuerpo que se mueve.

—Mat. Hola. ¿Estás ahí?

—Repítelo.

—Estoy embarazada —Me retuerzo las manos delante de mí—. Es tuyo.

—¿Estás segura?

—Estoy segura. Raymond no ha… No se ha acercado a mí en cinco meses. No de ninguna forma que pudiera… —Hago un gesto vago con la mano hacia mi abdomen—, hacer eso. Así que sí. Estoy segura.

Casi puedo oír cómo se reinicia su cerebro, como uno de esos ordenadores antiguos con la rueda giratoria de colores. Por favor, espera. Matvei Satyrin está procesando.

—Mira —suelto de repente—, lo sé. Créeme, lo sé. El momento es criminal, sin doble sentido, y de verdad, de verdad que no tenía intención de soltártelo con una pistola cargada en la cintura, pero…

—¿Desde cuándo lo sabes?

—Dos semanas.

Mueve la mandíbula de un lado a otro. —Dos semanas.

—Toma, tengo un… tengo algo más. Solo… espera un momento — Rebusco en el cierre de mi bolso de mano con unas manos que no acaban de cooperar. El pequeño broche dorado no deja de resbalarse. Lo maldigo entre dientes—. Toma. Toma, es…

Saco la ecografía. La he doblado en cuartos, vuelto a doblarla y desdoblarla tantas veces que los pliegues empiezan a deshilacharse.

La he guardado en el forro de mi bolso de mano, detrás de un tampón y un tubo de Chanel, las dos cosas de mi bolso que Raymond no tocaría ni con un palo de tres metros.

Se la meto en la mano a Matvei.

Baja la mirada.

Y, de repente, veo cómo la máscara de asesino se agrieta por la mitad.

Es algo tan insignificante. Un tic en la comisura de la boca. Un ligero ablandamiento en el rabillo del ojo. Su pulgar alisa el papel como si fuera a romperse si no tiene cuidado, como si no fuera una fotocopia de una fotocopia de algo que, para empezar, apenas se distinguía.

Su otra mano se eleva, muy lentamente, y se presiona contra las costillas. Justo donde el señor Nevera le apuñaló.

No creo que se dé cuenta de lo que está haciendo.

—Ese punto —le explico. Tengo que aclararme la garganta—.

Esa pequeña mancha negra del centro. Eso es el saco gestacional.

La mota blanca que hay dentro es el saco vitelino.

Todavía no hay… eh… todavía no hay latido cardíaco.

Es demasiado pronto. Volveré dentro de dos semanas. Para confirmar la viabilidad.

No ha dicho ni una palabra.

—Lo siento —susurro—. Siento no habértelo dicho antes.

Y, de nuevo, este momento es un asco. Lo entiendo.

Pero necesitaba que lo supieras. Antes de que entraras ahí.

Para que, hagas lo que hagas a partir de ahora, lo hagas sabiendo que ahora somos dos.

Tres. Lo que sea. Ahora mismo no puedo hacer cuentas.

Levanta la vista de la ecografía. Se acerca a mí.

—Cambio de planes —murmura.

Dejo de respirar. —¿Qué? ¿Qué significa eso?

—Significa que esta noche no lo vamos a hacer.

—¿Qué?

—No así.

—Mat. Mat, no. No, no, no. Nos faltan treinta segundos para terminar. Él está ahí dentro ahora mismo. Está borracho, está solo, está…

—Necesito pensar.

—¿Necesitas pensar? —Mi voz se ha elevado media octava. La vuelvo a bajar a la fuerza—. Matvei. Matvei. Esto ha sido un error; lo siento. Debería haber esperado, pero…

—Dikarka —Su otra mano se eleva para acunarme la cara. La ecografía queda atrapada entre su palma y mi mejilla, el papel resbaladizo contra la piel. Nuestro primer abrazo familiar—. Necesito que confíes en mí.

—Confío en ti, pero…

—Pues sigue haciéndolo —Su pulgar me acaricia debajo del ojo.

No me había dado cuenta de que estaba llorando—.

Esto cambia las cosas, Cass. Si entro ahí ahora, con esto en el bolsillo, y algo sale mal, un conserje, un testigo, una cámara de seguridad que se me haya pasado por alto, y me pillan, ¿qué te pasará a ti?

¿Qué pasará con esto? —Vuelve a dar un golpecito al papel—. ¿Eh? Dímelo.

Sabe perfectamente que no tengo nada que decir.

Asintiendo, me quita la ecografía de la cara. La dobla, con mucho cuidado, siguiendo los pliegues ya existentes, alineando cada uno de ellos antes de alisarla bien. Luego se abre la chaqueta del traje y se la guarda en el bolsillo interior del pecho, justo sobre el corazón.

—Lo pensaré y volveré con algo mejor. Algo que funcione para… —Su mano se desliza entre nosotros, con un roce muy ligero, dos dedos sobre la seda que cubre mi vientre aún plano—. Para todos nosotros.

Sus dedos permanecen allí un latido. Dos. Entonces…

—¿Cassandra?

Es la voz de Raymond. Aguda. Cada vez más alta.

—Cassandra ¿Dónde coño estás?

Me quedo paralizada.

Mat se queda paralizado.

Y tengo el pensamiento más descabellado, el más absolutamente desquiciado, que es que me dan ganas de reírme.

No porque haya nada gracioso. Para que quede claro, ni una sola cosa de todo esto tiene gracia.

Pero mi cerebro por fin se ha puesto al día con mi cuerpo, y lo que mi cuerpo lleva intentando decirme desde hace cuarenta y cinco segundos, lo que comprendió en el momento en que Mat me puso la mano en el vientre y dijo todos nosotros, es esto:

No solo cambió cambió.

Todo ha cambiado.