Dinero de sangre #3

—Encontramos sus huellas dactilares en partes de la empuñadura.

También se recogieron partículas de residuos de disparo de su mano derecha, aunque el laboratorio no puede determinar si proceden de haber disparado el arma, de haberla manipulado después o de una transferencia producida en otro lugar de la habitación.

Patricia cambia de posición a mi lado.

Stevens continúa.

—Los análisis toxicológicos confirman que John estaba gravemente intoxicado. El arma le pertenecía. No había señales de entrada forzada, nadie informó de la presencia de un intruso y no faltaba ninguna propiedad.

—Entonces se mató.

—Yo no he dicho eso.

Abre más la carpeta.

—La ropa de cama estaba alterada. Había sangre arrastrada a lo largo de la cabecera donde descansaba su hombro, lo que podría indicar que el cuerpo fue movido.

Su mano estaba cerca del arma, pero la posición no era lo bastante natural como para convencer a todos los que examinaron la escena.

Los moretones podrían haberse producido al caerse mientras estaba borracho.

También podrían ser consecuencia de una pelea.

—¿Qué decidió el médico forense?

—Pendiente.

Esa palabra es peor que homicidio .

Homicidio al menos significaría que creen algo.

—¿Pendiente de qué?

—De los resultados del laboratorio. De completar las entrevistas. De establecer una cronología que explique dónde estaba cada persona que pudo haber estado en la casa.

Stevens se inclina hacia delante.

—Creemos que John murió entre las diez y las once y media. Tú dijiste que tu hermana y tú estaban en el parque de la escuela primaria.

—Así fue.

—¿Afuera en febrero?

—Teníamos miedo de volver a casa.

—¿Escucharon el disparo?

—No.

—Un disparo dentro de esa casa habría sonado muy fuerte.

—No estábamos allí.

—¿Estuviste en algún momento en la casa durante esas horas?

—No.

Hoy la mentira sale más fácilmente.

Eso me asusta más que la pregunta.

Stevens desliza una fotografía sobre la mesa.

Muestra un moretón en el costado de John.

—¿Reconoces esto?

—Es un moretón.

—¿Lo golpeaste con algo?

—No.

—¿Meg?

—No.

—¿Tu madre?

—No sé qué hace mamá cuando nosotras no estamos.

Su mirada se endurece.

—Anoche organizaste una fiesta para quemar el colchón donde murió John.

—Olía mal.

—Primero cobraste a la gente para que pudiera verlo.

—Necesitábamos comida.

Patricia se mueve a mi lado.

Stevens se reclina en la silla.

—¿Entiendes qué impresión da eso?

—Que necesitábamos comida.

—Sugiere que destruiste material relacionado con la escena.

—La policía lo dejó dentro de nuestra casa.

—Podrías haber llamado.

—Ustedes ya sabían que tenía sangre.

Aprieta la mandíbula.

Sé que lo he hecho enojar.

Bien.

La gente enojada comete errores.

Vuelve a empezar y repasa conmigo la cronología minuto a minuto.

Le cuento la misma historia.

Salimos por la ventana de nuestra habitación.

Pasamos caminando frente a la tienda de Bobby.

Nos sentamos en los columpios.

Regresamos después de medianoche.

John estaba muerto cuando volvimos.

Stevens dice que la grabación de la tienda solo demuestra que pasamos dos veces frente a la cámara.

No dice nada sobre dónde estuvimos entre una grabación y la otra.

Tiene razón.

Esa es la parte más débil.

Un golpe en la puerta lo interrumpe.

Otro agente abre.

—Hay un chico afuera que dice haber presenciado parte de lo ocurrido.

—¿Qué chico?

—Jeff Caldwell.

La habitación se vuelve fría.

Stevens sale.

La puerta no se cierra por completo.

Las voces llegan a través de la abertura.

—Estaba en el parque —dice Jeff.

Al principio le tiembla la voz.

Después se estabiliza.

—Mis padres estaban discutiendo. Salí porque no quería escucharlos.

—¿A qué hora?

—Poco después de las diez.

—¿Y viste a Erin Peterson?

—Entonces no sabía cómo se llamaba. Había dos chicas en los columpios.

Mi pulso golpea contra mi garganta.

Jeff está mintiendo.

—¿Estuvieron allí todo el tiempo? —pregunta Stevens.

—Hasta casi medianoche.

—¿Alguna de las dos se fue?

—No.

—¿Escuchaste un disparo?

—Escuché algo. Podría haber sido un disparo. Venía del vecindario.

—¿Y las chicas?

—Se quedaron en los columpios.

Jeff nos vio salir de la casa después del disparo.

Nos siguió hasta el parque.

Ahora nos está colocando allí desde antes, bajo su mirada durante el momento en que murió John.

Patricia se levanta y cierra la puerta.

Unos minutos después, Stevens regresa.

Ya no intenta ocultar su enojo.

—La grabación de la tienda confirma que pasaron frente a la cámara antes de las diez y otra vez después de medianoche. Caldwell afirma que las vio en el parque durante ese intervalo.

No digo nada.

—También describió la sudadera de tu hermana y el pestillo roto de la ventana de tu habitación.

Sigo sin decir nada.

Stevens cierra la carpeta.

—Hay partes de tu historia que todavía me preocupan.

Patricia lo interrumpe.

—Detective...

—Pero una sospecha no es una prueba —termina—. Tu madre puede llevarte a casa.

Afuera, Jeff espera cerca de los escalones de la entrada.

Le digo a mamá que lleve a Meg al coche.

Después me enfrento a él.

—Mentiste.

Jeff mete las manos en los bolsillos.

—Tú también.

La respuesta me toma por sorpresa.

—¿Tú te llevaste mi camisa?

—¿Qué camisa?

Estudio su rostro.

La confusión parece auténtica.

—Nos viste.

—Sí.

—¿Cuánto viste?

—Lo suficiente.

—¿Por qué me ayudaste?

Mira hacia el coche de mamá.

Meg nos observa desde la ventanilla trasera.

—Estabas protegiéndola.

—Tú no sabes eso.

—Sé que Mike estaba afuera de tu ventana antes del disparo.

Dejo de respirar.

—¿Mike?

—Lo seguí.

—¿Por qué?

—Pensaba que era peligroso.

—Lo es.

Jeff vuelve a mirarme a los ojos.

—Tú también.

Debería enojarme.

En cambio, algo cálido y desconocido se extiende por mi pecho.

—Nunca puedes contárselo a nadie.

—No lo haré.

—Aunque te enojes conmigo.

—No lo haré.

—Aunque dejemos de ser amigos.

—Todavía no somos amigos.

La palabra todavía  permanece entre nosotros.

—¿Qué quieres ser? —pregunto.

—¿Cuándo?

—Cuando seas mayor.

La pregunta parece sorprenderlo.

—Del FBI. Quizá perfilador.

—¿Qué significa eso?

—Estudiaré por qué la gente hace cosas terribles.

Estoy a punto de reírme.

En lugar de hacerlo, doy un paso atrás.

—Vas a estar muy ocupado.

En casa, abro el refrigerador.

Mamá lo ha llenado con comida comprada con el dinero del colchón.

Leche.

Huevos.

Carne.

Verduras.

Tres tipos de queso.

Encima hay una caja de cereal de colores con malvaviscos.

Meg prepara un sándwich y enciende el televisor.

Llevo la Biblia a nuestra habitación.

Mi dedo encuentra tres versículos.

No matarás.

Mía es la venganza.

Bendito sea el Señor, que adiestra mis manos para la guerra y mis dedos para la batalla.

Las palabras parecen luchar entre sí.

No mates.

No te vengues.

Aprende a luchar.

Desde la sala llegan gritos y sirenas.

Meg está viendo Cops .

En la pantalla, unos agentes obligan a un hombre a tumbarse sobre el pavimento y le ponen las esposas.

Forcejean con él, pero no lo ejecutan.

Lo detienen y dejan que otro se encargue del castigo.

Por fin entiendo los versículos.

Hay personas a las que se les permite luchar contra los monstruos.

Personas con placas.

Personas que pueden entrar en casas, sacar a los niños y obligar a los hombres peligrosos a marcharse.

John es la última persona a la que tendré que matar.

—Ya sé lo que voy a ser —le digo a Meg.

Ella sigue comiéndose el sándwich.

—¿Qué?

—Policía.

Acepta la decisión como si siempre hubiera sido evidente.

Quizá lo era.