Capítulo 8

La mañana de su boda, Elizabeth se detuvo frente al espejo en la habitación que había compartido con Jane desde que tenía memoria, y apenas reconoció a la mujer que la miraba desde el cristal.

El vestido era sencillo y bien confeccionado, de muselina color crema con una cinta estrecha en la cintura.

Jane la había ayudado a elegirlo en un viaje a Londres, y la tía Gardiner había insistido en el encaje de las mangas, al que Elizabeth se resistió al principio pero que acabó adorando en secreto.

Llevaba el cabello recogido con una ramita de lavanda seca que Jane le había prendido en el último momento.

—Ya está —dijo Jane, retrocediendo para admirar su trabajo con ojos brillantes—. Estás perfecta.

—Parezco aterrorizada.

—Estás perfecta y aterrorizada. Las dos cosas no se excluyen —Jane alisó un pliegue de la falda y buscó la mirada de Elizabeth en el espejo—. ¿Estás lista?

Elizabeth respiró hondo.

—Creo que sí.

—Lo estás. Sé que lo estás.

La propia Jane era la señora Bingley desde hacía casi dos meses.

Ella y Bingley se habían casado en otoño, en esa misma capilla, en una dorada mañana de octubre que parecía hecha a propósito para la ocasión.

Estaban instalados en Netherfield, que Bingley había comprado en propiedad por discreta sugerencia de Jane, y entre los dos lo habían convertido en la casa más cálida y acogedora del condado.

Elizabeth los había visitado varias veces desde la boda, y en cada ocasión se marchaba pensando que jamás había visto a dos personas tan hechas la una para la otra.

La señora Bennet, como era de esperar, había estado fuera de sí.

Una hija casada con un caballero de cinco mil libras al año y viviendo en la propiedad más distinguida del vecindario.

Y ahora una segunda hija a punto de convertirse en la señora de Pemberley, con diez mil al año y una casa en Derbyshire que la señora Bennet jamás había visto, pero que describía a sus amigas con todo lujo de detalles.

Se lo había contado a la señora Phillips.

Se lo había contado a la señora Long. Se lo había contado a lady Lucas tres veces en una sola tarde, y todavía no había agotado las maneras de sacarlo a colación.

—Dos hijas —había dicho en el desayuno la mañana anterior, juntando las manos como si la noticia fuera todavía reciente—. Dos hijas, señor Bennet. Señoras de grandes casas. Siempre dije que mis hijas se casarían bien. ¿No lo dije siempre?

—Has dicho muchas cosas, querida —respondió el señor Bennet desde detrás de su periódico—. Alguna tenía que cumplirse tarde o temprano.

Elizabeth sonrió al recordarlo. Se apartó del espejo y recorrió la habitación con la mirada por última vez.

La cama de Jane estaba pulcramente hecha, aunque Jane ya no dormía en ella.

El escritorio junto a la ventana estaba vacío.

El pequeño estante donde Jane había guardado sus libros ahora solo contenía los de Elizabeth. Después de hoy, no quedaría ninguno.

Dejaba aquella habitación. Dejaba aquella casa. Se iba a Pemberley, a una vida que aún no alcanzaba a imaginar del todo, con un hombre al que una vez había declarado el último del mundo con quien consentiría en casarse. Solo pensarlo le daba ganas de reír y llorar a partes iguales.

—Lizzy —Jane le tocó el brazo—. Es hora.

Bajaron juntas. El señor Bennet las esperaba en el vestíbulo con su mejor levita, visiblemente incómodo y hondamente conmovido, aunque habría negado lo segundo. Tomó la mano de Elizabeth y la sostuvo un momento sin hablar.

—Hoy pierdo a mi hija favorita —dijo al fin—. Espero que el señor Darcy sepa apreciar lo que se lleva.

—Lo sabe, papá.

—Más le vale. Se lo he dejado muy claro, sin lugar a equívocos —le colocó la mano en el hueco del brazo—. ¿Vamos?

La capilla de Meryton era pequeña y estaba llena.

La señora Bennet había querido algo más grandioso, pero Elizabeth se había mantenido firme.

Quería la capilla donde se había sentado cada domingo de su vida.

Quería las ventanas de siempre y los bancos gastados y la vista del cementerio donde el viejo olmo se apoyaba contra el muro.

Quería casarse en un lugar que sintiera como su hogar, porque estaba a punto de abandonarlo, y quería llevarse algo de él.

La familia ocupaba los primeros bancos. La señora Bennet ya se secaba los ojos con un pañuelo, aunque la ceremonia aún no había comenzado.

Kitty estaba sentada a su lado, radiante de emoción.

Mary, al otro lado, mantenía la compostura.

Lydia le susurraba algo a Kitty que, sin duda, nada tenía que ver con la solemnidad de la ocasión.

Jane y Bingley estaban juntos en la segunda fila, y Bingley sonreía como siempre, como si el mundo fuera un lugar esencialmente bueno y él se alegrara de formar parte de él.

Jane captó la mirada de Elizabeth cuando entró y se llevó la mano al corazón.

Y en el altar, muy erguido y muy quieto junto al rector, estaba el señor Darcy.

Se volvió cuando ella entró, y la expresión de su rostro le cortó la respiración.

Lo había visto sonreír antes. Había visto la sonrisa cautelosa y la cortés y aquella otra, rara y sin reservas, que había aflorado en el sendero del jardín de Longbourn cuando ella dijo que sí.

Pero nunca lo había visto mirarla de aquella manera.

No había cautela en sus ojos. Ni reserva.

Ni esa compostura estudiada que lo mantenía todo a raya.

La miraba como si ella fuera la respuesta a una pregunta que se había hecho toda la vida, y la ternura de su expresión era tan abierta, tan vulnerable, que a Elizabeth le escocieron los ojos.

Avanzó hacia él del brazo de su padre, y con cada paso los últimos seis meses se condensaron en su memoria.

La carta en Hunsford. Las noches en vela.

La mañana en Kent en que le puso una nota sellada en la mano y se alejó sin mirar atrás.

La discreta amabilidad de Charlotte. La serena sabiduría de Jane.

Las dos semanas de espera que casi la volvieron loca.

Y después, su voz en el jardín, pronunciando las palabras más sinceras y sencillas que nadie le había dicho jamás.

Te amo.

El señor Bennet depositó la mano de Elizabeth en la de Darcy.

Los dedos de él se cerraron en torno a los suyos, cálidos y firmes, igual que en el sendero de Longbourn.

Él la miró, y ella lo miró, y por un instante la capilla, los invitados, el rector y las flores se desvanecieron, y solo quedaron ellos dos, en el umbral de algo nuevo.

—Te amo —susurró, tan bajo que solo él pudiera oírla.

La comisura de sus labios se curvó.

—Lo sé —dijo él—. Me escribiste una carta sobre eso.

Elizabeth se rio. No pudo evitarlo. Fue una risa suave, sorprendida y del todo inapropiada para el lugar, y se mordió los labios para contenerla, pero la alegría que la provocaba era demasiado grande.

A su lado oyó la risita queda de Jane, y en algún lugar detrás de ellas la señora Bennet chistó que aquello era una iglesia, aunque hasta ella parecía estar reprimiendo una sonrisa.

El rector comenzó. Las palabras eran antiguas y familiares, y Elizabeth escuchó cada una de ellas. Pronunció sus votos con claridad y sin vacilación, y cuando Darcy pronunció los suyos, su voz sonó firme, grave, llena de una certeza que nada tenía que ver con el orgullo y sí con el amor.

Cuando terminó y el rector los declaró marido y mujer, Darcy le tomó la mano y se la llevó a los labios para besarla. Elizabeth Darcy, de pie en la capilla de Meryton, con el vestido color crema y la lavanda en el cabello, pensó que nunca había sido tan feliz.