Capítulo 28. #3

Era un atentado deportivo en toda regla. Una carga a plena velocidad, a la altura de la cabeza, sin ninguna intención de abrazar.

Maxime Castéra, que seguía la jugada a cinco metros de distancia con el instinto hiperdesarrollado de un capitán y la obsesión protectora de un hombre dispuesto a morir por su amante, vio el peligro una fracción de segundo antes que nadie.

—¡Callum! ¡Cuidado! —gritó Maxime.

En un gesto de heroísmo absoluto y de pura demencia, Maxime Castéra no intentó apartarse. El capitán tolosano se interpuso en la trayectoria del tercera línea rochelais, interponiendo su propio cuerpo, su propia cabeza y su propio torso entre el golpe mortal y la nuca de Callum Davies.

El choque consiguiente fue de un horror indescriptible.

Un chasquido seco, espantoso, semejante a la rotura del mástil de un barco azotado por la tempestad, resonó en todo el estadio Ernest-Wallon, ahogando al instante los gritos de los diecinueve mil seguidores.

El codo del jugador rochelais impactó de lleno contra el rostro y la mandíbula de Maxime Castéra a más de treinta kilómetros por hora, mientras el casco del defensa golpeaba con fuerza la base del cráneo del capitán tolosano.

El impacto cervical fue de una violencia tan destructora que el cuerpo de dos metros de Maxime fue proyectado hacia atrás en una torsión antinatural, antes de desplomarse sobre el césped sintético como una masa inerte.

Callum Davies, desequilibrado por la onda expansiva, rodó por el verde y logró posar el balón en la zona de marca.

El árbitro pitó el ensayo. Pero nadie lo celebró.

Un silencio de muerte, un silencio glacial y terrorífico se abatió sobre el estadio Ernest-Wallon.

Maxime Castéra yacía boca arriba, totalmente inmóvil.

Sus ojos de jade estaban revueltos hacia el cielo nocturno, fijos, sin el menor parpadeo.

Sangre de un rojo vivo manaba en abundancia de su nariz, de su boca rota y de su oreja izquierda, formando un charco oscuro sobre el césped tolosano.

Su cuerpo ya no se movía. Ninguna respiración alzaba su monumental pecho.

—¡Maxime! —gritó Mathieu Vidal arrodillándose junto a su capitán, con sus manos temblorosas posándose en el rostro ensangrentado del coloso—. ¡Maxime! ¡ Respóndeme! ¡Joder, respóndeme!

Callum Davies se incorporó tambaleándose, con los ojos desencajados por el horror.

El inglés se derrumbó de rodillas al otro lado del cuerpo inerte de Maxime.

Agarró la mano maciza de su capitán —esa misma mano que, veinte minutos antes, lo sostenía firmemente por las caderas en el santuario médico—, pero los dedos de Maxime estaban totalmente laxos, fríos, inertes.

—No... no... no... ¡Max! —sollozaba Callum, con lágrimas de angustia devastadora inundando su rostro—. ¡Maxime, vuelve! ¡No me dejes!

El médico del club y cuatro camilleros cruzaron las líneas a toda velocidad, escoltados por los servicios de emergencia provistos de un desfibrilador automático y un collarín rígido de estabilización cervical.

—¡No lo toquéis! —bramó el médico jefe apartando a Mathieu y a Callum—. ¡Sospecha de fractura cervical y traumatismo craneoencefálico severo! ¡Está en parada respiratoria!

El jugador rochelais autor de la carga fue expulsado de inmediato con tarjeta roja directa entre los abucheos furiosos y los proyectiles lanzados por el público tolosano enfurecido, pero ya nadie miraba al terreno de juego.

Sobre el césped, el médico aplicaba urgentemente la máscara de oxígeno sobre el rostro ensangrentado de Maxime Castéra, mientras un sanitario iniciaba las maniobras de reanimación cardiopulmonar ante la mirada aterrorizada de todo el equipo de Toulouse, reunido en círculo,

con los jugadores llorando a lágrima viva.

Elena Rostova había abandonado el palco presidencial y corría por la banda, con el rostro descompuesto por el pánico y los tacones hundiéndose en el césped.

Mathieu Vidal y Callum Davies, aferrados el uno al otro como dos supervivientes de un naufragio, miraban cómo el cuerpo del hombre al que amaban más que a nada era atado a una tabla rígida, con la cabeza inmovilizada en un carcan,

antes de ser evacuado bajo el estruendoso ulular de las sirenas de la ambulancia que acababa de penetrar directamente en el césped de Ernest-Wallon.

El capitán del Stade Toulousain, el pilar de su ménage à trois, el hombre que había desafiado a la RFU para proteger a Callum, acababa de apagarse ante sus ojos, entre la vida y la muerte, trasladado de urgencia a la unidad neurológica del hospital Purpan.

El pitido final resonó en una atmósfera de luto absoluto. Toulouse había ganado el partido, pero tal vez acababa de asociar su historia a la más terrible de las tragedias.

Continuará.

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