Capítulo 28.

El estadio Ernest-Wallon parecía esta sábado por la noche un cráter en erupción.

Bajo la luz cegadora de las torres de iluminación que hendían la noche occitana, las diecinueve mil localidades del recinto tolosano llevaban más de una semana con el cartel de no hay billetes.

La atmósfera, saturada de humedad y del denso humo de las bengalas rojas y negras encendidas en el Parvis des Sept Deniers, vibraba con una electricidad casi religiosa.

No era un simple partido del Top 14. Era una declaración de guerra.

Tras la fulminante rueda de prensa de mediados de semana y el tajante rechazo del ultimátum de la RFU por parte de la directiva tolosana, la visita del Stade Rochelais —doble campeón de Europa,

reputado por su defensa de acero y su juego de una brutalidad física terrorífica— adquiría una dimensión dantesca.

Las cámaras de televisión de todo el mundo apuntaban hacia el túnel de acceso del estadio.

La prensa británica, humillada por la firmeza de Elena Rostova, aguardaba el menor fallo de Callum Davies.

El más mínimo tropiezo, el menor signo de debilidad bajo los impactos del La Rochelle, sería aprovechado de inmediato para exigir su suspensión definitiva.

En el vestuario principal del Stade Toulousain, el aire era tan espeso que parecía imposible inspirar sin sentir el escozor del alcanfor, del Synthol y del sudor acumulado.

Callum Davies estaba sentado en el banco de madera maciza reservado para el número doce.

El internacional británico, vestido con su pantalón corto de juego negro y su camiseta ceñida roja y negra todavía virgen de cualquier mancha de tierra, se ajustaba las tiras de cinta adhesiva de tejido elástico alrededor de las muñecas.

Sus dedos temblaban ligeramente, no por efecto del miedo, sino por una sobredosis de adrenalina que hacía latir sus sienes a un ritmo frenético.

—Respira, Davies —murmuró una voz grave muy cerca de su oreja.

Maxime Castéra se instaló a su izquierda.

El capitán tolosano, imponente coloso de hombros de toro, ya llevaba su camiseta con el número ocho.

Su barba oscura, apurada para el combate, enmarcaba un rostro de rasgos endurecidos por la concentración.

Sus ojos de jade, chispeantes de una furia fría, se posaron en las muñecas del inglés.

Maxime atrapó la mano de Callum, envolviendo sus dedos temblorosos en su palma maciza y curtida por diez años de Top 14.

—Mírame —ordenó el capitán.

Callum giró la cabeza hacia Maxime. La intensidad de la mirada del número ocho francés actuó sobre el fichaje británico como un electrochoque, barriendo al instante el soplo de la duda.

—Van a intentar destruirte desde el primer impacto —prosiguió Maxime, con su voz baja filtrándose en la mente de Callum como plomo fundido—. Skelton, Atonio, Danty... tienen la consigna de sacarte en camilla antes del descanso. Quieren demostrar que no tienes fondo para el rugby francés.

—Que lo intenten... —sopló Callum, con sus ojos azul polar inflamados de un fervor oscuro—. No voy a ceder, Max. Esta noche no. No ante nuestro público.

Mathieu Vidal se unió al dúo, y fue a aferrarse a la barra de hierro situada encima del banco.

El apertura de veintitrés años, ajustándose el protector bucal entre sus labios carnosos, despreciaba una seguridad magnética.

Su cabello castaño y rizado, ligeramente humedecido antes del calentamiento, caía sobre su frente con una sensualidad desubicada en aquel antro de guerreros.

—No tendrás que ceder solo, Callum —dijo Mathieu mientras apoyaba su mano libre en el muslo musculoso del inglés, haciendo deslizar sus dedos hasta el borde del pantalón corto con una posesividad inapropiada que hizo estremecer la carne del joven—.

Maxime y yo estaremos en cada ruck. Si un jugador de La Rochelle te pone una mano encima tras el pitido, le devoro la garganta.

Una sonrisa carnívora estiró los labios de Callum.

La complicidad física y el vínculo indisoluble forjados entre los tres hombres rebasaban ya todos los límites del deporte profesional.

Ya no eran solo tres compañeros alineados en una hoja de partidos: formaban un trípode erótico y sentimental de una potencia indestructible.

—Muchachos —intervino el preparador físico desde la puerta del vestuario—, cinco minutos para salir al último calentamiento. El santuario médico está libre si queréis hacer los últimos ajustes articulares.

Maxime Castéra se levantó de un salto, su masa musculosa proyectando una sombra impresionante sobre el suelo de baldosas.

—Tomamos cinco minutos —dijo el capitán.

El santuario médico del vestuario era una estancia pequeña, totalmente insonorizada, equipada con dos camillas de masaje acolchadas de cuero negro, armarios médicos acristalados y una cabina de ducha individual.

La puerta blindada se cerró tras el trío con un pesado clic neumático, cortando de golpe los ruidos de los tacos y los cánticos de los seguidores que empezaban a subir desde las gradas.

En cuanto se echó el pestillo, la tensión deportiva acumulada en sus cuerpos estalló en una urgencia carnal devastadora.

—No pisamos este terreno sin habernos marcado una última vez —gruñó Maxime Castéra.

Sin esperar respuesta, el capitán agarró a Callum por el cuello de su camiseta de partido y lo empujó brutalmente contra el acolchado de cuero de la camilla de masaje.

El impacto hizo tintinear los frascos de aceite alcanforado colocados en la balda contigua.

Callum dejó escapar un gemido ronco, con las manos aferrándose al instante a la nuca poderosa de su jefe.

Maxime aplastó sus labios contra los del inglés en un beso de una furia inaudita.

El sabor del protector bucal de silicona, la sal del sudor previo al partido y el calor sofocante de sus alientos se mezclaron en un choque lingüístico salvaje.

Maxime forzó el paso de la boca de Callum, devorando su lengua con una posesividad bárbara, recordándole con cada presión que era suya, su amante y su campeón.

Mientras el capitán devoraba la boca del fichaje británico, Mathieu Vidal se metió entre las piernas de Callum.

El apertura tolosano deshizo el cordón del pantalón corto negro del inglés con una destreza frenética, bajando la tela y la ropa interior técnica en un solo gesto potente para liberar el miembro de Callum.

El sexo de Callum Davies, movido por la adrenalina del combate inminente y el fervor de los besos de Maxime, brotó, duro como la piedra, erguido hacia el techo de la cabina. El glande violáceo, bañado ya por una gota límpida de líquido preseminal, temblaba de una sensibilidad exacerbada.

—Mírame chupar a tu inglés, Max —susurró Mathieu, alzando sus ojos castaños abrasados de pasión hacia su capitán.

Mathieu abrió ampliamente la boca y engulló la totalidad del miembro de Callum de una sola gargantada, bajando hasta hacer tocar la nariz del inglés contra su pubis velludo.

—¡Ah!... ¡Mathieu!... —gritó Callum, con su cabeza proyectándose hacia atrás contra el cuero de la camilla, su pelvis elevándose de forma espontánea bajo la profundidad de la succión.

La boca del apertura era una vaina de calor húmedo y experto.

Mathieu aplicaba una presión constante de su lengua sobre el frenillo del miembro de Callum, bajando y subiendo a lo largo del asta con una velocidad pasmosa, mientras utilizaba una de sus manos para masajear vigorosamente los testículos pesados y tensos del tres cuartos centro.

Maxime Castéra no dio tregua a su fichaje. El capitán se despojó a su vez de su propio pantalón corto de partido, liberando su verga monstruosa de más de veinte centímetros, oscura, ultravenada, hinchada por una erección monumental que evidenciaba su obsesión sexual por sus dos parejas.

Maxime cogió un frasco de aceite de masaje neutro situado en la balda, vertió una gran cantidad en su palma maciza y untó generosamente su sexo colosal así como el orificio rosa y tembloroso de Callum.

—Abre los muslos, Davies —ordenó el capitán con voz gutural, casi animal.

Callum agarró sus propias rodillas, abriendo al máximo sus piernas musculosas de atleta, ofreciendo su intimidad reluciente de aceite a la vista de su capitán.

La visión de su apertura chupándole el sexo hasta la garganta mientras su capitán se disponía a penetrarle sobre la camilla de masaje del estadio desencadenó en el inglés un choque orgásmico mental de una potencia inaudita.

Maxime Castéra calzó su glande titanesco contra la estrecha entrada de Callum. Sin la menor vacilación, impulsado por la rabia del partido que se acercaba y por el amor salvaje que sentía por aquel joven, el capitán se hundió de un solo y devastador golpe de riñones.

—¡Ah!... ¡Maxime!... —aulló Callum en un grito desgarrador que fue sofocado por la mano de Mathieu, la cual acababa de posarse sobre sus labios.

La verga gigantesca del número ocho traspasó las entrañas del internacional inglés, hundiéndose hasta el pubis en un deslizamiento húmedo y abrasador.

El canal de Callum, acostumbrado a la desmesura de su capitán pero hipersensibilizado por la tensión del Top 14, se cerró como un cepo alrededor del miembro de Maxime, envolviendo la carne del francés en un abrazo sofocante.

—Eso es... apriétate contra mí, Davies —rugió Maxime, con sus manos aferrando firmemente las caderas de Callum para imprimir un movimiento de vaivén de una violencia inaudita.

El martilleo que siguió fue de una intensidad erótica y atlética sobrecogedora.

Maxime Castéra golpeaba el cuerpo de Callum con la misma potencia que empleaba para impactar a los terceras líneas contrarios en el terreno de juego.

A cada golpe de pelvis, el choque de sus nalgas oscuras contra los muslos lechosos del inglés resonaba en la pequeña estancia médica.

El capitán iba a buscar la próstata de Callum a una profundidad vertiginosa, desencadenando en el fichaje británico destellos de voluptuosidad que hacían tambalear su visión.

Al mismo tiempo, Mathieu Vidal no aflojaba su succión.

El apertura continuaba bombeando el sexo de Callum con un ritmo frenético, absorbiendo el líquido preseminal que escapaba del glande del inglés, mientras su mano libre ascendía para acariciar los abdominales en tableta de chocolate de su compañero.