Capítulo 27.

El reactor derecho del jet privado de la presidencia del Stade Toulousain dejó escapar un largo silbido gutural antes de apagarse en el asfalto reservado del aeropuerto de Toulouse-Blagnac.

La puerta corredera se abrió dejando paso a una bocanada de aire fresco del Suroeste, perfumada por el olor a hierba mojada y queroseno templado.

Pasaban un poco de las diez de la noche.

Mientras el avión se inmovilizaba cerca de la terminal de aviación de negocios, un rumor sordo y vibrante emergió de la oscuridad.

Más de dos mil seguidores tolosanos, informados del regreso de los héroes de Twickenham a través de las redes sociales, se habían congregado tras las vallas de seguridad.

Bengalas rojas y negras desgarraban la noche, proyectando sombras danzantes sobre los fuselajes metálicos.

Cánticos en honor al club resonaban en el cielo occitano para dar la bienvenida a la histórica victoria cosechada contra los Harlequins.

Callum Davies avanzó por la escalerilla.

El internacional británico, ataviado con el traje de tres piezas en tono antracita del club, se detuvo un instante.

Sus ojos de azul polar, aún marcados por la fatiga del combate y las emociones de la noche pasada en The Savoy, observaron a la muchedumbre enfervorizada.

En Londres, su nombre había sido arrastrado por el fango en la prensa sensacionalista, silbado por ochenta mil espectadores y vilipendiado por los altos organismos de su propio país.

Aquí, en Toulouse, el público coreaba su nombre con una fervorosa devoción casi religiosa.

—¿Ves eso, Davies? —susurró Maxime Castéra al acoplarse junto a su hombro.

El capitán tolosano posó una mano pesada y posesiva en la nuca del joven inglés.

Maxime desprendía una intensa fragancia masculina, una mezcla de perfume a madera de cedro, sudor limpio y el cuero de su chaqueta.

Sus ojos de jade barrían la multitud con el orgullo de un jefe de guerra que devuelve a su campeón al redil.

Mathieu Vidal se unió a ambos en el primer peldaño de la escalerilla. El apertura de veintitrés años, ajustándose la corbata de seda roja, esbozó una luminosa sonrisa. Su presencia física, de escultural perfección bajo la ajustada tela de su traje, irradiaba absoluta confianza.

—No cantan por un fichaje, Callum —dijo Mathieu con voz cálida y embriagadora—. Cantan por el hombre que ha pisoteado la arrogancia de Twickenham. Estás en tu casa.

Callum exhaló una profunda inspiración, sintiendo cómo una calidez benévola inundaba su pecho.

Por primera vez desde su precipitada salida de Londres, el peso del chantaje y el miedo al escándalo parecían haberse disipado.

Se hallaba rodeado por los dos hombres que habían despertado su cuerpo a sensaciones prohibidas, que lo habían sometido y amado en la cumbre de su gloria, y por un pueblo dispuesto a defenderlo frente a Europa entera.

Sin embargo, al pie de la escalerilla, la silueta de Elena Rostova no invitaba a la celebración.

La directora general del Stade Toulousain aguardaba al pie de los peldaños, flanqueada por dos guardaespaldas de traje oscuro y por el abogado principal del club, el letrado Jean-Baptiste Carrière.

Ataviada con un largo abrigo de cachemira negro ceñido a la cintura y un chal de seda burdeos drapeado sobre los hombros, la empresaria rusa exhibía una expresión de glacial severidad.

Sus labios pintados de un rojo oscuro formaban una línea recta, y su mirada de lince escrutaba al trío con inquietante gravedad.

—Nada de baños de masas esta noche —ordenó Elena en cuanto los tres jugadores pisaron el asfalto, con voz que cortaba el aire como una hoja de acero—. La furgoneta blindada del club nos espera en la vía reservada. Marchamos directos a la sede de Ernest-Wallon.

Maxime frunció el ceño, con su instinto de capitán en alerta inmediata.

—¿Qué ocurre, Elena? —preguntó Maxime dando un paso hacia ella—. La prensa está controlada, la victoria es firme. ¿De qué hablas?

—La RFU acaba de golpear, Castéra —replicó la directora general sin pestañear—. Y ya no se limitan a soltar a sus perros de presa en los periódicos matutinos.

Veinte minutos más tarde, la berlina de cristales tintados cruzaba las puertas de forja del estadio Ernest-Wallon.

El complejo deportivo, por lo general desierto a aquellas horas de la noche, se sumía en una lúgubre penumbra.

Tan solo los ventanales de la tercera planta —el santuario administrativo de la presidencia— brillaban con luz blanca y cruda.

En la gran sala del consejo de administración, el ambiente resultaba irrespirable. La mesa central de vidrio al ácido y acero inoxidable se hallaba atestada de expedientes jurídicos, ordenadores portátiles abiertos con videoconferencias en espera y tazas de café enfriado.

Lady Victoria Sterling ya se encontraba allí, sentada en un extremo de la mesa, con el rostro pálido pese a su aristocrática elegancia.

La embajadora británica en Francia apartaba distraída un mechón de su cabello rubio, con la mirada clavada en un documento oficial timbrado con el sello de la EPCR (European Professional Club Rugby).

Mathieu, Maxime y Callum entraron en la estancia, seguidos por Elena Rostova. El inglés sintió de inmediato un vuelco en el corazón, una funesta premonición que le martilleaba las sienes.

—Explícanoslo, Elena —dijo Mathieu al despojarse de la americana para arrojarla sobre el respaldo de una silla de cuero.

Elena se instaló en el centro de la mesa, apoyando las manos cruzadas sobre el cristal. Su mirada barrió sucesivamente a los tres hombres.

—Hace dos horas, mientras celebrabais vuestra victoria en la suite de The Savoy, la dirección de la RFU, respaldada por el ministerio de deportes británico y la facción conservadora de Lord Carter,

interpuso un recurso de urgencia ante el tribunal arbitral de la EPCR en Lausana —declaró Elena con voz fría y clínica—.

Impugnan la validez del traspaso de Callum.

Callum se quedó helado. La sangre abandonó su rostro.

—¿La validez de mi traspaso? —balbució el tres cuartos centro—. ¡Pero si mi contrato se homologó en agosto! ¡Las indemnizaciones se pagaron a los Saracens!

—Han encontrado un resquicio procesal —intervino el letrado Carrière, abogado del club, ajustándose las gafas—.

La RFU sostiene que, durante vuestra rescisión contractual en Londres, el comité de ética británico no levantó la cláusula de soberanía nacional.

Pretenden que los documentos firmados por vuestro ex agente contenían vicios de forma intencionados.

En cristiano: afirman que seguís perteneciendo jurídicamente a la federación inglesa y que vuestra firma por Toulouse constituye una ruptura fraudulenta de contrato deportivo.

—¡Es un cúmulo de mentiras! —rugió Maxime Castéra golpeando con el puño la mesa de vidrio con tal violencia que las tazas tintinearon—. ¡Han urdido esta patraña tras nuestra victoria de esta tarde! ¡No soportan ver a Callum brillar con nuestros colores!

—¡Claro que es una mentira! —replicó Elena enderezándose, con tono cada vez más incisivo—.

Pero, en el plano jurídico, la trampa está ejecutada con diabolica precisión.

La EPCR ha emitido una suspensión cautelar con carácter provisional.

A partir de esta noche, a Callum se le prohíbe integrar cualquier convocatoria europea o nacional bajo los colores del Stade Toulousain.

Un silencio de muerte cayó sobre la sala del consejo.

Callum Davies se desplomó en una de las sillas, ocultando el rostro entre las manos.

El horror de la situación le abrumaba. Tras plantar cara al odio de las gradas, tras entregar su cuerpo y su alma a Mathieu y Maxime para hallar la libertad, el sistema británico acababa de cerrar las garras sobre su carrera.

—Si Callum juega el próximo partido de liguilla contra La Rochelle el próximo sábado...

—susurró Lady Victoria Sterling con voz alterada—, el Stade Toulousain será sancionado con derrota por incomparecencia y una deducción de diez puntos en la clasificación.

Vuestra temporada europea habrá concluido.

—¿Y cuál es su precio? —preguntó Mathieu Vidal, con sus ojos castaños destellando una furia sombría como pocas veces se le había visto—. Porque siempre hay un precio con estos hipócritas. ¿Qué quieren a cambio de levantar la suspensión?

Elena Rostova esbozó una sonrisa despectiva al extraer una carta confidencial marcada con un sello rojo.

—Proponen un arreglo amistoso —dijo Elena—.

Callum acepta rescindir su contrato con Toulouse en el plazo de cuarenta horas, regresa a Londres bajo el amparo de un «permiso por asuntos personales» e reingresa en el campeonato inglés bajo la tutela directa de la RFU.

A cambio, ellos entierran el escándalo de las fotos robadas, anulan el procedimiento arbitral y no emprenden acciones contra el Stade Toulousain.

—Jamás —gruñó Callum al levantar la vista, con sus ojos de azul polar anegados en lágrimas de rabia—. Jamás volveré a Londres. ¡Antes dejo el rugby!

Maxime Castéra se adelantó hacia el inglés. El capitán asió a Callum por la solapa de la camisa, incorporándolo con brusquedad para obligarle a mirar al consejo de administración.

—¡Tú no vas a dejar nada, Davies! —rugió Maxime, haciendo temblar los tabiques de vidrio—. ¡Y no vas a volver a ninguna parte! ¡Eres jugador de Toulouse! ¡Eres el centro de mi equipo! ¡Nadie va a arrebatarte de nuestro lado!

—Maxime tiene razón —terció Mathieu situándose junto a su capitán, posando la mano en el pecho de Callum—. Elena, ¿qué hacemos? ¿Cuál es el contrataque?

Elena Rostova se levantó despacio de la silla. La directora general alisó las solapas de su abrigo de cachemira, con un destello de calculada crueldad brillando en sus oscuros ojos.

—Tenemos cuarenta y ocho horas antes de la vista de urgencia en Lausana —dijo Elena—.

El letrado Carrière ya tiene preparado el dosier de defensa.

Pero para demoler a la RFU en su propio terreno, no nos bastan los textos legales.

Debemos demostrarles que, si Callum se queda en Toulouse, es porque le une a este club un compromiso indisoluble...

unos compromisos que ni su comité de ética podrá romper jamás.

—¿Qué quieres decir? —inquirió Lady Victoria, intrigada.