Capítulo 23.

El rugido de Ernest-Wallon se asemejaba al estruendo de un volcán en plena ebullición.

Veinticuatro mil espectadores vestidos de rojo y negro hacían vibrar las gradas del estadio tolosano bajo la frescura de un principio de otoño despejado.

Para este estreno en la Champions Cup, el cartel cumplía con creces todas las expectativas: el Stade Toulousain recibía a los Leicester Tigers, un mastodonte del campeonato inglés célebre por la brutalidad de su juego de delantera y su defensa implacable.

Sobre el césped, el aire estaba saturado de olor a brizna de hierba aplastada, a bálsamo caliente y a sudor agrio.

En el minuto setenta y cinco de juego, el marcador reflejaba un empate sofocante: 18 a 18. El balón se había vuelto pesado, resbaladizo por efecto de la humedad nocturna y de la sangre que manchaba algunas camisetas.

Mathieu Vidal, el número diez tolosano, recolocaba a su línea de ataque con voz ronca y los pulmones en fuego.

Su camiseta roja, desgarrada a la altura del cuello tras un placaje en catedral sufrido en la medular, dejaba entrever la curva de su bronceado torso y el relieve de sus empapados pectorales.

Sus muslos de atleta, arañados por los tacos británicos, le quemaban, pero sus ojos castaños destellaban una lucidez absoluta.

—¡Mantengamos la calma! —chillaba Mathieu batiendo sus manos de acero—. ¡Callum, cierra el pasillo! ¡Maxime, repica al ruck!

A su derecha, Callum Davies jadeaba. El internacional inglés de veinticinco años, alineado como primer centro junto al capitán tolosano, descubría la realidad de un choque francobritánico bajo los colores de la Ciudad Rosa.

Su rostro rubio de ángel esculpido aparecía surcado por una sangrienta brecha sobre la ceja izquierda, resultado de un codazo avieso propinado por el número ocho de Leicester al comienzo de la segunda mitad.

Sus ojos de azul polar ardían con ferocidad.

Para Callum, aquel partido no constituía un mero duelo europeo: suponía una venganza personal contra aquella élite de la RFU que lo había juzgado demasiado inestable y a la que ahora se medía luciendo la elástica del Capitolio.

Sin embargo, la arrogancia del inglés le abocaba al error.

En la jugada consiguiente, cuando Mathieu pedía un pase doblado y limpio para fijar a la tercera línea de Leicester, Callum Davies ignoró las órdenes de su apertura. Obedeciendo únicamente a su rabia, el inglés se precipitó en solitario por el intervalo con ciega brutalidad.

—¡Callum, no! —rugió Mathieu.

Era demasiado tarde. Tres colosos de los Tigers se cerraron sobre Callum como una mandíbula de acero.

El impacto resultó terrorífico. El inglés fue detenido en seco en medio de un crujido de huesos contra huesos que hizo estremecer a la primera fila de la tribuna principal.

Callum perdió el control del esférico, cometiendo un avant trágico a cinco metros de la zona de marca inglesa.

El árbitro señaló falta. Melé para el Leicester.

Maxime Castéra se precipitó hacia el lugar del impacto. El capitán tolosano, con el rostro rebozado de barro y sudor, la barba hirsuta y los ojos de jade inyectados en sangre, agarró a Callum por el cuello de su piqué, izándolo casi del suelo con una sola mano.

—¿De qué vas, Davies? —gruñó Maxime en voz baja, sorda, aterradora de cólera—. ¿Juegas para el colectivo o juegas para tu lucimiento? ¡Mathieu te ha cantado la jugada! ¡O acatas al apertura o te saco yo mismo del campo!

Callum zafó la mano de Maxime con desesperada insolencia, enjugándose la sangre de la ceja con el revés de la manga.

—¡Buscaba la línea, Castéra! —escupió el inglés con la respiración entrecortada—. ¡No he venido aquí a hacer bulto!

—¡Has venido a aprender a callarte la boca y a ganar! —replicó Maxime pegando su macizo torso contra su hombro.

Mathieu se interpuso entre ambos hombres, posando una mano firme sobre el pecho de su capitán.

—¡Basta ya! —ordenó Mathieu, imponiendo de inmediato su autoridad como apertura—. Tenemos una melé que defender. Ya hablaremos luego.

En la acción subsiguiente, ante el empuje monumental de la delantera tolosana encabezada por Julian Vance y Tristan Mercier, el Leicester empezó a ceder.

El balón salió defectuoso por el bando inglés.

Mathieu Vidal, anticipándose al pase desesperado del medio melé de Leicester, saltó como un rayo.

El apertura tolosano interceptó el cuero en la divisoria de los treinta metros, desairó al último defensa con un magistral amago interior y posó el ensayo de la victoria bajo los palos en una explosión de júbilo indescriptible.

El pitido final decretó el definitivo 25 a 18 favorable a Toulouse.

Pero mientras los veintitrés jugadores saludaban al público, la tensión entre Maxime, Mathieu y Callum no se había disipado. Al contrario, había alcanzado un punto de ebullición peligroso.

El vestuario tolosano asemejaba un santuario de hombres desfallecidos. El penetrante olor a sangre seca, tierra húmeda, sudor acumulado y aerosoles antisépticos flotaba bajo los neones blancos. Las camisetas empapadas caían sobre el suelo de baldosas con pesados golpes sordos.

Julian Vance y Tristan Mercier, sentados en los bancos de madera, se aplicaban bolsas de hielo en las maltrechas rodillas, riendo a carcajadas por la victoria mientras vigilaban de reojo la zona de duchas.

Callum Davies se había aislado al fondo de la amplia sala de aseo. Las duchas colectivas del Stade Toulousain consistían en un vasto espacio de suelo oscuro donde una docena de difusores de agua caliente vomitaban un denso vapor que crecía en una bruma sofocante encargada de velar las siluetas.

El inglés se hallaba enteramente desnudo bajo el chorro abrasador.

El agua resbalaba por su piel de inmaculada blancura británica castigada por el sol, arrastrando los restos de fango y la sangre que manaba de su ceja.

Su cuerpo atlético —amplios hombros, abdominales cincelados y potentes muslos— se relajaba poco a poco al calor.

Su miembro, en reposo, pendía entre los muslos, enmarcado por un vello rubio rojizo que centelleaba bajo la neblina.

De pronto, dos imponentes siluetas rasgaron la bruma.

Mathieu Vidal y Maxime Castéra avanzaron bajo los chorros.

Ambos se mostraban asimismo desnudos. El cuerpo de Mathieu, esculpido y de dorada perfección, aún guardaba la huella del combate: arañazos rojos en las caderas y leves hematomas en el tórax.

Maxime Castéra, un coloso de más de cien kilos de oscura y viril pilosidad, desplegaba estampa de gladiador.

Su cicatriz en el hombro izquierdo relucía bajo el agua.

Su verde mirada clavaba en Callum una intensidad sin igual.

Callum no se movió, aunque su pecho se agitaba con mayor premura. Sintió cómo la presencia física de ambos hombres se imponía a su alrededor, invadiendo el espacio entero de la ducha.

—Has estado a punto de costarnos el partido, Davies —dijo Maxime deteniéndose a un metro del inglés con el agua caliente golpeándole los hombros.

Callum alzó la barbilla desafiando al capitán.

—Hemos ganado, Castéra. Mathieu ha ensayado. ¿Cuál es el problema?

—El problema —intervino Mathieu dando un paso hacia Callum— es que no confías en nosotros.

Juegas todavía como si estuvieras tú solo contra Twickenham.

Te crees que debes demostrarle al mundo entero que eres el más fuerte, el más chulo, el más arrogante.

Pero aquí, Callum... si no entregas el alma al grupo, no eres nada.

Callum fijó sus ojos azules en Mathieu. La cercanía del apertura desnudo, el sudor y el agua resbalando por su torso de ángel bronceado, la belleza en bruto de aquel joven que había doblegado a Europa desataron en el inglés una descarga eléctrica de violencia inusitada.

Su despertar bisexual, latente desde su llegada a Toulouse y definitivamente encendido tras presenciar la escena en la embajada, acababa de cruzar el punto de no retorno.

—¿Te crees que es fácil para mí, Vidal? —susurró Callum con voz temblorosa por la emoción—.

Toda la vida me han dicho cómo jugar, cómo comportarme, a quién amar.

He visto lo que habéis hecho con Castéra.

Sois libres. Os queréis ante el mundo entero y los destrozáis en el campo. Yo... soy el maldito de la RFU.

Maxime Castéra dio un paso más. El capitán asió a Callum de la nuca con mano de hierro, reteniéndolo con firmeza bajo el chorro de agua caliente.

—Pues déjanos liberarte, Davies —gruñó Maxime, con su voz grave haciendo vibrar las baldosas húmedas—. Deja de luchar. Sómate al Stade Toulousain.

El contacto de la mano de Maxime sobre su piel mojada estremeció a Callum hasta la médula.

El inglés bajó la vista y reparó en el sexo de Maxime: un miembro monstruoso de más de veinte centímetros, ya semierecto por efecto de la adrenalina y la dominación, pesado y amenazante.

Luego contempló el sexo de Mathieu, que se endurecía a ojos vista bajo la ducha, erecto, centelleante y de diecinueve centímetros de longitud.

El deseo de Callum estalló. Su propio miembro se alzó en un instante, tieso como el acero, con el violáceo glande apuntando al torso de Maxime.

—Joder... —dejó escapar Callum en un soplo quebrantado—. Sois unos monstruos...

—Somos tus amos en este campo, Davies —replicó Mathieu en un tono tan suave como imperioso—. Y esta noche vas a aprender lo que es el respeto.

Mathieu se adelantó y pegó sus cálidos labios a la boca de Callum.

El beso supuso un choque frontal. Callum Davies exhaló un gemido ahogado, abriendo de par en par la boca para acoger la lengua del apertura francés.

El sabor del agua caliente, de la sal del sudor y de la ligera sangre de la brecha de Callum se fundieron en una explosión de los sentidos.

Callum aferró los mojados hombros de Mathieu, hundiendo los dedos en su bronceada carne con un hambre acumulada durante semanas.

Mientras Mathieu besaba al inglés con salvaje pasión, Maxime Castéra se deslizó a espaldas de Callum.

El capitán tolosano asió las caderas del internacional británico, pegándolo contra su propio torso hirsuto. La sensación del vello húmedo de Maxime contra el liso dorso de Callum arrancó al inglés un escalofrío de voluptuosidad.

Maxime descendió las manos por los glúteos de Callum.